Я шёл по вечерней тёмной улице, будто бы специально замедляя шаг. Свой собственный и шаг вообще.

В наушниках почему-то играла Земфира, которую я не слушаю (не кичусь этим, just a fact).

«Прости меня моя любовь» — пропевает великая современница. Прости меня моя любовь.

Любви всегда была столько, что иногда она захватывала очень многое, всё. Теперь она осваивает новые формы, то ли от нужды, то ли от мудрости, существуя в попытке превратиться во что-то большее и неукладывающееся в изначально ложную бинарную систему вроде да/нет или 1/0.

А прощения… Прощения были высказаны столько раз, что превратились в притчи. Притчи пересказывают, чтобы учиться на мировых ошибках. Пересказывают притчи.

Темная улица всё не собиралась заканчиваться, являя собой если не метафору жизни, то уж метафору чего-то важного для кого-то нуждающегося в ней.

Поздно. О чем-то думать слишком поздно
Тебе, я чую, нужен воздух
Лежим в такой огромной луже
Прости меня моя любовь

#мояпроза #мойарт

даже обложка для текста создалась. #мойарт

с новой аватаркой

#мойарт

Сегодняшняя подборка контента — музыкальная!

Полина Осетинская: «Когда ты близко к краю, страха уже нет» // https://www.youtube.com/watch?v=xBDxMttVEb8

У меня ещё не было мужчины, которого бы я променяла на Баха.

Музыка, которая спасла мир // https://www.youtube.com/watch?v=SMHXWnkyBv8&t=32s

Прекрасный, сложный, мелодичный разговор о Шнитке, Сильвестрове, Пярте и прочих гениальных бесах

Переписка, Мартынов, Палецис // https://www.youtube.com/watch?v=8BI_plWRI80&t=1293s

Варвара Мягкова и Борис Березовский гениально исполняют величайшее произведение Мартынова и Палециса. Отличное качество звука, Итальянский дворик Пушкинского музей, невероятная публика — скорее слушаем, наслаждаемся, наполняемся!

Джазовые импровизации // https://www.youtube.com/watch?v=Ge8vaqSOYtY

Что будет, если соединить великую джазовую певицу и классический симфонический оркестр? А будет чудо, слушаем!

картинка: Разговор дилетанта с гением или фантазия на тему Уорхола с Петром Ильичом Чайковским

#смотреть #мойарт #нинокатамадзе

это было арт-впечатление от Стамбула, — «визуальная заметка»

более высокое разрешение изображения закинул в комментарии.

#мойарт #стамбул

ужас всё-таки существует. тут бы ставить точку, но

несколько лет назад. общежитие на окраине Москвы. с балкона видны небоскребы Сити, жуткой иронией являющиеся похмельному взору бедных энтузиастов, мечтающих поскорее свалить из этих персиковых коридоров социальной защиты.

тогда мне показалось, что умираю. не физически, но разве это важно? смерть прошла в пятку, а затем в один миг поднялась к голове. ещё мгновение и в страшном крике я бы просто упал, и уже бы не смог контролировать то, что будут делать с моим сумасшествием.

пронесло. это было так давно. «позавчера».

теперь почти «успешный» и вот-вот любая проблема будет шуткой. вот-вот — это не сейчас.

мы посмотрели спектакль и почти в отчаянии шли Кутузовским проспектом. молодые, наверное глупые (ну, я), красивые, почти умные и, конечно, живущие не по средствам.

жить по средствам, вовремя вставать, медитация, завтрак, помыть посуду, всё успеть, написать, отправить сто резюме, не спать, работать, трахаться или не трахаться, молиться, смотреть на свет весенней зелени — рождение тревоги.

обязательства жизни удавом стягивают свободу. остается только снова упасть и уже не сражаться за рассудок.

плюнуть бы в эти обстоятельства! научиться, хотя бы.

чтобы главным словом была не тревога, не ненависть и не эго, а

любовь.

честные слёзы и счастье.

господи, научиться бы любить так чтобы на всё забить, но любить.

любить её счастье, всеобщую свободу и

пить кофе из-за любимого терпкого вкуса, ласкающего истосковавшиеся рецепторы жизни, а не идею об эффективности выполнения утреннего to-do листа.

#мояпроза #мойарт

меж периодами депрессии эпоха ищет выход свой. век, эра, каждая декада в агонии земной любви прячется за скульптурными трещинами очередного проспекта, мотая кучеряво–запутанной головой. за мускулатурой крика, за алыми ручьями иссине–бессильной веры.

непросто ангелом быть в аду. земля истерзана красными линиями, синими полосами, жёлтыми съедобными цветами. и каждая безмятежная конура однажды превращается в эпохи игру. с её линиями, безразличием, квадратными фотосессиями.

в земле Уц страдает Иов. самый праведный на свете человек Иов. всего лишь оттого, что к Богу пришёл искуситель Сатана. пришёл как Сатан, как непрошенный, неопознанный, как приходит эпоха в дом.

и мечтает земля в этом сне пересекающихся линий, искусственных граней, людей несуществующих в веке. мечтает о смерти перерождения, о конце первого года боли. так приходит эпоха в землю Уц, в тихую конуру, в очередной проспект, в скульптурную трещину. так приходит.

#мояпроза #мойарт

юго–западный авангард

#фотовпечатления #мойарт

московский снег белой правдой Малевича падает на черноту дорожной обочины.

раз в 25 лет случается «святой» год, когда Папа Римский открывает врата Собора Святого Петра.

1999 — Иоанн Павел II. 2024 — Франциск I. Иоанн Павел II-поляк-католик говорил молодым мусульманам в Марокко о необходимости прекращения вражды, мир ему.

Франциск I-аргентинец-католик теперь с трудом ходит, стараясь говорить и делать для мира, только ещё и одевается скромнее, и ему мир.

и возвратится прах в землю. и сколько раз произнесет Руфь свою великую клятву, столько раз смерть будет побеждена любовью. всё не суета.

предание таково, что всякий, кто прошёл в святой год через врата — получает полное искупление грехов. конечно, никто не верит в это буквально, а если верит, ему не мир.

мы всё говорили про ХХI век как о чём-то только-только начинающимся. прошла четверть.

мы всё называем наше время (пост)советским. прошло тридцать четыре года.

если кто-то определяет себя по периоду, который закончился тридцать четыре года назад, у него беды с идентичностью.

опять эти (пост)проблемы с (пост)идентичностью.

падает московский снег. тихо растут дома. всё — суета.

#мояпроза #моистроки #фотовпечатления #мойарт