осколки всего о чём думается слетаются из разных частей мироутопии: выпрыгивают из осенней листвы, вскакивают по тихой зелени пруда, спускаются по кроне ещё летней берёзы, по обыкновению не замечающей перемен.

всё это не обретает целостности. собирается в лоскутный серо–рыжий шарф. кто и кому его подарил — хронистам не вспомнить. главное не растерять функцию. тепло? ну и хорошо, слава богу.

осень — последнее танго природы, вот-вот случится то, что не первый век ассоциируется со смертью. так выходит, что в осени заключена главная надежда. надежда вновь увидеть перерождение. и пусть цикл вечен, новую весну мира увидит не каждый.

так что подставляйте лицо под неизбежный ветер, улыбайтесь пошире и не отворачивайтесь от тех, кого дарит вам неумолимый ход осени. если думать только о будущем — всё суета. но суета для богов, а у нас такого времени нет.

#мояпроза #фотовпечатления

все сегодня сделали такие фотографии?

не может человек пересказать всего; не насытится око зрением, не наполнится ухо слушанием. бывает нечто, о чем говорят: «смотри, вот это новое»; но это было уже в веках, бывших прежде нас. нет памяти о прежнем; да и о том, что будет, не останется памяти у тех, которые будут после.

Еккл. 1; 8-11. #фотовпечатления

тексты пишутся, а пока — эмоциональные фотографии каштанового поцелуя темного пурпура осени

#фотовпечатления #москва

Кармен выбирает свободу. всегда выбирает. лучше раз крови напиться, чем всю жизнь падаль жрать. сообщает Пушкин.

чуткая душа помнит, что последним глотком метафорической крови свободного экстаза может стать её собственная.

Петербург, Выборг, окрестности. тишина уходящей осени. и стихийное сумасшествие северной снежной пляски.

сквозь снежный занавес вечного города виднеются пещерные блики двух заклятых скрипок сердца. любовь шепчет, свобода подшучивает.

не перепутать бы одну с другой, как восклицают древние молитвы. не потерять бы нить вечности в очаровании повседневности.

только этого и прошу, когда сама любовь глазами свободы смотрит на меня целый год. всё соединяется, сливается, всё рождает искусство такой силы, что ни одна галерея не выдержит.

у любви как у пташки крылья. но я поймал.

#мояпроза #фотовпечатления #петербург

«Он вдруг тоже сразу как-то весь устал, Облегчить всю боль свою меня просил, просил… Питер, милый, мне спасти тебя не хватит сил..»

#фотовпечатления #петербург

понимаешь, я не вынесу разлуки, ты спаси, спаси меня от этой муки..


очень саврасовский город. Нижний Новгород. не крестьянско–разваленный, а напротив столично–статный, но всё равно саврасовский.

изгибы матери развалин переплетаются с гравюрными кронами, среди которых парят, слегка апокалиптичные, вороньи стаи, соревнующиеся в чистоте звука с колокольным перезвоном.

умные люди внегеографической родины давно подмечают, что дерьма много. но больше всего этой окаянной кучи внутри, а вовсе не снаружи. так оно и зловонно стремится разрушить рассудительность любви, стереть границы свободы, уничтожить ориентиры. но пока хотя бы раз в вечность в церквах звучит одна искренняя молитва, звучит и надежда.

а слезы о секретном в этом городе можно отдать реке. она унесет всё к морю, которое и не море вовсе, а озеро, — тупик.


оказалось: дом, что меня расположил, раньше согревал непростую жизнь Анатолия Мариенгофа.

Ночь, как слеза, вытекла из огромного глаза
И на крыши сползла по ресницам.
Встала печаль, как Лазарь,
И побежала на улицы рыдать и виниться.
Кидалась на шеи — и все шарахались
И кричали: безумная!
И в барабанные перепонки вопами страха
Били, как в звенящие бубны.

#фотовпечатления #мояпроза

#фотовпечатления #петербург