Когда в августе ехал из Петербурга в Новгород написал поэтическую зарисовку. В этот момент моё “частное” было более чем хорошим: я проводил последние летние дни в любимом городе с прекрасными друзьями, а ещё и поехал в мифический Новгород, о чём давно мечтал. Однако ощущение колоссальной трагедии, катастрофы недавно (или теперь уже “давно”?) обрушившейся на нас, никак не могло ни жить, ни биться волком где-то в самых важных уголках сердца. Быть чеховским человеком в футляре просто невозможно в сегодняшнем сметающем здравый смысл хаосе. По крайней мере, мне невозможно. И это небольшое стихотворение - да наверное зарисовка - странное. Хотя написано оно в более чем странной стране, в которой с “невозможностями” всё теперь (не впервые) в порядке. К сожалению. К тому же, я отчего-то писал в женском роде. Ну и ладно. Помните, как говорила великая Попова, художница-авангардистка, у творчества нет гендера. Пусть так и будет. Доброй ночи.


Я не слышала даже,
какой бывает рёв над землёй.
И до сего не замечала,
какое пламя стоит над весной.
Я не знала, как птицы
кричат в плачевной агонии.
И не приметила, как деревья
уходят в зловещей иронии.

#моистроки #фотовпечатления #петербург #новгород

И сумасшедшей красоты закат над этим городом искрился.
И стая птиц, не опускаясь вниз, ему выносит приговор.
Шопен играл,
Молчал тот старый двор.
Летела музыка по крышам,
И одинокие слова,
То ль пропевая, то ли плача,
Закат мне снова доносил.
А мир весь лишь в глазах тех был.
И пёстрый крик во тьме святился.


Октябрь`20

#моистроки

Задумал фото-серию, частью которой должна была стать фотография “Чёрный квадрат”, а в итоге задумка оказалась такой сильной, что сам квадрат прекратился в серию. Ещё бы! Надо было сразу об этом подумать, взяв такой мощный образ в основу собственного высказывания.

Отсутствие цвета, света и формы. Ноль формы и её начало. Мой черный квадрат завершает свое путешествие, порабощенный московским снегом. Хотя можно сказать, что это квадрат вбирает в себя “белый” снег, а вслед за ним и всю остальную “реальность”. В конце концов, это образ бесконечного искусства (другого не бывает), постоянного перерождения, поэтому по определению и финала быть не может. Здесь просто гегелевское осознание конечности через бесконечность. Ничего нового.

Полоса зеленая
Розанова.
Прорывается
Черный квадрат.
Пустота Гончаровой
возвысится.
Я пройду в этот ласковый
мрак.
Уходите теперь,
вы - неверные.
Оставайся искусство
в нигде.
Я приду, пропитаюсь
бытийностью.
Так умру, растворюсь
не-в-тебе.

#малевич #розанова #моистроки #мойарт #гегель #теория

Это был первый день моей осени. Петербург. Бесконечное количество шагов позади. Впереди - ещё больше. Петроградка. Слишком питерский дом. Цвет, деревья, "звук", сочетание осенней вечной вялости и ещё не забытой летней свежести. Дождь. Сочинил строки про зонт, любовь и кино. И брел в этом направлении. Навстречу. Суета. Истинная суета.

В Петербурге сегодня дождливо,
И дождливо уж очень давно.
Я под зонт уходил не красиво,
Но зато я любил как в кино.

#моистроки

/

Я появился здесь тысячу лет назад,
А свет этого сердца, пожалуй, угас.
Я бродил по каждой второй крыше,
Разве так можно дышать к тебе ближе?

Я старый, тёмный и вовсе не скромный.
Да и звук у меня такой долгий и томный.
Так жить, наверно, слишком неприлично,
Но, как не крути, ты - ассиметрична.

#моистроки

Моя стихия бесконечная тревога,
Мне голову отрезала Горгона.
Я слышал голоса во время вдоха,
Я точно знаю, что такое плохо.

Пускай меня научит каждый,
Как делать эту слезу влажной.
Ты помнишь разве моё сердце?
Но оно больше не безгрешно.

Там раздевался и смеялся,
Но само не уничтожался.
Смотрел на многое такое,
Что передать не в силах боле.

#моистроки

Говорят, у меня особенно символистская поэзия: то отсылку не поймёшь, то "эстетика на пустом месте". Ну, вот. Теперь случился опыт абсурдного жанра. Делюсь.

#моистроки

Моя милая,
Моя душа сегодня размером с
чечевицу,
Так мала, что ты бы её надела
на спицу.

Вокруг - бестелесное море,
В нём неизвестное и иное.

Моя милая,
Я теперь только шепчу в
темноте,
Ведь с тобой у нас на двоих
по игле.

На конце иглы - такое маленькое море,
Оно совсем небольшое и родное.

Моя милая,
Мы теперь вознеслись по
одиночке,
Будто разом каждого растормошили
на клочья.

У моей судьбы внутри - пламя,
А оно каждый день потухает, летая.

#моистроки

Душа не получает опыта без тела,
Так ночью арфа мира нам напела.
Проходит каждый бесконечный путь,
И будто нет возможности уснуть.

Приди ко мне, небесное прочтение,
Явись хоть на минуту, откровение!
Но из глубин немых ответа нет,
За каждым новым — человек.

Искать души предназначение грешно,
Оно открыто, явленно тебе давно.
Да, подниматься на Голгофу трудно,
Всегда непросто то, что суждено.

#моистроки

Твое откровение, Боже,
Зачем оно мне дано?
Твое откровение, Боже,
Зачем — если всё суждено?

Быть может, я верю в Будду
И видел его не раз,
Не он мне откроет правду,
А — просто с собою сеанс.

Мне принц Гаутама являлся,
Но был он как Шива — аскет,
И страсти мои безучастно
Он слышал всю тысячу лет.

Мне также Тебя не хватает,
Прости, я — не Шива-аскет,
Меня от любви разрывает,
Я дал себе этот обет.

#моистроки

эти псалмы московских ночей,
в словах твоих оживали сильней,
ты знала, на крепость смотря,
что где-то на свете умирал я.

спутаны очень нынче печати,
клич мироздания полон печали,
где-то поёт водопадами смерть,
я выбираю адскую смесь.

видела ты ночью картины,
кто-то рисует демонам льдины,
спит лихой глубиною страна,
счастье сегодня — удел дурака.

#моистроки

О любви я теперь не кричу,
Так проще не отлететь к врачу,
Не кричи, и тогда ты точно
Не поедешь в больничку ночью.

Не кричи и забудь всё это,
Шаурму под луной, ракету,
Тише, только не начинай,
Это ад, твой потерянный рай.

Так живёт полстраны, очно,
Горше боль, ближе бог, точно,
Очень важно о чувствах молчать,
Подавлять и себя убивать.

А иначе — большая палата,
Белая, чистая и с медбратом,
Раз укол, два укол, громче,
Я хочу слышать сердца клочья.

Закрываю палату шестую,
Символизм ненавижу вслепую,
Заклинаю, жизнь станет дрянней,
Чтоб мой прах собирали с полей.

#моистроки

Нервы мои сегодня в асфальте,
Поливает твой завтрашний дождь,
Холод голоса нынче в мансарде,
Его не согреет твоя томная ночь.

Про нас боги пишут плохую книгу,
Страна держит привычную фигу,
Боги смотрят печально на нас,
Глупые, будто идём в первый класс.

Я не помню твоё прекрасное имя,
Я знаю, мечтой вырывают крылья,
Смотрел на солнце и плакал кровью,
Красивый мир создаётся болью.

#моистроки #фотовпечатления

сегодняшнее стихотворение на «посмеяться»

Запланировал на сегодня — влюбиться,
Кудри в порядок привёл, нарядился.
Шёл по улице, щурил глаза,
Думал, где пробежит она.

Всё ходил взад–вперёд по Арбату,
Да Таганку исходил по циферблату,
Думал, смотрел, искал, —
Не здесь ли образ её пролетал.

Под конец для устал изрядно,
Мучил себя любовью невероятно.
Черт бы с ней, да всё никак не могу,
Засыпать, не говоря «I love you».

Просыпаюсь снова, опять,
На кудрей кондицию плевать.
Доедаю вчерашний ужин,
День паршивый, ты мне не нужен.

Ты опять не пришла, а ведь я
Именно сегодня красивый и для тебя.
Я б у ног твоих сел, представлял,
Как Амур, не жалея стрел, стрелял.

У Амура отпуск давно,
Я сижу тут один, — всё равно,
Милая, ты, наверно, устала ждать,
Да и я, чего тут, пойду спать.

Если не сдохну, то обещаю,
Любовью себя в итоге сломаю.

#моистроки

И откуда-то с неба скажут,
Что теперь можно есть спокойно,
Что теперь можно пить спокойно,
И не нужно бояться стражу.

И не будет теперь Голгофы,
Что открыла для нас прощение,
Смерти нет, нет теперь изощрения,
Семена эры новой живы.

И не надо просить прощения,
Говорить будто бога нету,
Говорить, что ждёшь перемену,
Перемены — порабощение.

Видят небо очами как Лазарь,
И живут, что всегда – Воскресенье,
Не бывает такого горя,
Но бывает такое счастье.

Все свободны перед рабами,
Все живут на земле Ханаанской,
И не страшен теперь сад Эдемский,
И война не приходит гробами.

Above the eternal tranquility. Над вечным покоем. Левитану

#моистроки #фотовпечатления

в нашем мире постмедиальности,
когда человек то тут то там жонглирует идентичностями,
сложно выработать свободы определения,
потому что разные прения бывают по поводу всякого впечатления, каждого преступления, нового заголовка, сенсационного возрождения;

не бывает такого перформанса,
чтобы можно сказать было точно про природу современного контрданса.
чай не век восемнадцатый на дворе и при дворе даже,
потому что мы помним прошлое тоже, но к себе нужно быть как корабль непотопляемый;

в контрдансе менялись тела, а у нас тела не считают,
на Невском проспекте всякое в тебя вонзают, хотя мило и нежно так предлагают всей массе;
я скрепляю на шее твоей цепочку, целуя мочку,
ты знаешь, как я некрасиво пишу, пока сушу волосы.

всё-таки не восемнадцатый и даже не девятнадцатый,
всё к новому году припорошило,
и парашу, и кашу, и мой рок ненасытный до кротости.
сегодня так много глупости, больше, чем кротости, меньше, чем грубости, в нашем мире постбанальности.

#моистроки

московский снег белой правдой Малевича падает на черноту дорожной обочины.

раз в 25 лет случается «святой» год, когда Папа Римский открывает врата Собора Святого Петра.

1999 — Иоанн Павел II. 2024 — Франциск I. Иоанн Павел II-поляк-католик говорил молодым мусульманам в Марокко о необходимости прекращения вражды, мир ему.

Франциск I-аргентинец-католик теперь с трудом ходит, стараясь говорить и делать для мира, только ещё и одевается скромнее, и ему мир.

и возвратится прах в землю. и сколько раз произнесет Руфь свою великую клятву, столько раз смерть будет побеждена любовью. всё не суета.

предание таково, что всякий, кто прошёл в святой год через врата — получает полное искупление грехов. конечно, никто не верит в это буквально, а если верит, ему не мир.

мы всё говорили про ХХI век как о чём-то только-только начинающимся. прошла четверть.

мы всё называем наше время (пост)советским. прошло тридцать четыре года.

если кто-то определяет себя по периоду, который закончился тридцать четыре года назад, у него беды с идентичностью.

опять эти (пост)проблемы с (пост)идентичностью.

падает московский снег. тихо растут дома. всё — суета.

#мояпроза #моистроки #фотовпечатления #мойарт