#книжная_полка.
Так больше никто не умеет. Только Мельников.
#дмитрий_мельников

#дмитрий_мельников
***
Он в трениках пришел ко мне
из вечного огня,
как хлопок не горит в огне —
загадка для меня,
он под Сауркою пропал,
не то ли на куски,
не то ли лес могилой стал
у каменной реки,
его скатилась голова
в какую-нибудь щель,
и выросла на ней трава,
и не найдешь теперь,
где на бетонный барельеф
ложится мокрый снег,
кто дрался за Донбасс, как лев,
стоят, живее всех,
в глаза любимых и родных
глядят из темноты,
и мокрый снег летит сквозь них,
как белые цветы.

***
Пусть спит там спокойно в тепле и светле,
донецкие звезды сияют во мгле
и лапником в черном тоннеле
российские сосны и ели
махнут человеку ушедшему вслед,
наверное, здесь справедливости нет,
но зреет на поле пшеница
и тенью проносится птица,
и люди сидят за накрытым столом,
и водки стакан и горбушка на нем
соленого черного хлеба,
и вечность как дом, и Россия как дом,
и наше над павшими небо.

#книжная_полка сегодня у нас праздничная, потому что родился сего дня Дмитрий Мельников, русский поэт милостью Божией.

***
«Перед чем преклониться?» – спрашивают соседи
по лестничной клетке, вея одеколоном,
и я понимаю, что дело идет к беседе
сиделки с больными в доме умалишенных.

«Перед чем преклониться?» – вопрошают толстые дяди,
дамы подходят ближе, играя задом,
но не раз полежав на рыжей их благодати,
я ищу другую – без плоти и без пощады.

Мне предлагают землю, но я выбираю чаек,
предлагают воду, но я выбираю брют,
предлагают поговорить, но я выбираю молчанье,
и в молчанье творю.

свое виноградное небо, свой кованый кубок печалей,
ты потом увидишь на дне блестящий песок –
это и есть золото непревзойденных молчаний,
молчащее между строк.

***
Говори же со мной, артикулируя эго
монамурных высоток, ампира, бетона, снега,
ибо сердце Москвы колотится в глотке моей,
говори ясней,

чего же ты хочешь – плача ли, смеха,
раблезианства, небытия?
говори же скорей, я узнал в тебе человека
дождя.

Как в шестьдесят седьмом,
на родничке моем,
слушай рукою пульс,
слушай рукою грусть,
положи мне руку на грудь, я боюсь
уснуть.

Это я кричу наобум в твою заречную прану,
в кану, в капернаум, в голубую доминикану.

Красные гиганты, белые карлики, нейтронные розы,
мертвые ласточки, чудовищные морозы,
и на всем пространстве – ни Бога, ни человека,

только черный космос артикулирует эхо.

***
В круге первом имени клары це
на столе под лампами в литотделе
с желтыми простынками на лице
рифмачи, которых уже отпели,
сохраняют вечный нейтралитет,
только я, которому смерти мало,
чувствую холодный зеленый свет,
медленно струящийся по сусалам,
и никто не знает, где я сейчас
ничего не знаю про Новый Год
и о чем мой смертный двойник для вас
плачет и поет, плачет и поет.

***
Ты слишком долго вдыхала кровавый туман,
кости персидской княжны выступают из ила,
скифские звери бегут в половецкий стан,
и на ерик выходит тот, кого ты любила.

Серым волком становится тень, человеком – волк,
и плывет по реке, и глядит и не наглядится
в эту снежную мглу, где взрывая белый песок,
выбегает на берег и нюхает воздух волчица.

***
Старуха-птица и над нею – мгла
от правого до левого крыла.

Как будто эта птица обладает
разумной человеческой душой,
но больше ни о ком не вспоминает,
смотря, как чайки кружат над баржой,
смотря, как люди ходят сквозь лесок,
как ящерица трогает песок
холодной синей ручкой, и как нить
простоволосой блещет паутины,
и как её выводят из машины,
чтобы водою волжскою умыть,
и на мгновенье ветер сносит тучи
и лик старухи озаряет луч и
ей видно, что глаза её полны
безумной ледяной голубизны,
и чайка в небе бьется и кричит,
и у воды в кровавой власянице
стоит царевич и пеняет птице
на то, что горло у него болит.

***
Я хожу вдоль темного берега, у пылающей купины,
право слово, я тоже дерево, но растущее из стены,
я пророс пятистенок века, я поднялся выше конька,
в моих жилах не кровь, не млеко, но северная река.

Я хожу по дюнам Паланги, где сосны невдалеке,
и треска, словно сбитый ангел, предо мной лежит на песке,
раскрывая красные жабры, икряные надув бока,
пока жив я, Господи, как бы – я для Тебя – треска,

и я хотел бы дышать двояко, и поднявшись на плавники,
выходить из водного мрака в мир ледяной шуги,
и я хотел бы остаться здесь, но мне нужно идти, идти,
потому что время болезнь, и Земля – не конец пути.

***
Город ударяет мне в грудь,
парки, мосты, дома,
снега еще вдохнуть
и стану сам, как зима.
На столе кафе придорожного
в волнах света животворящего
мое детство – кусок пирожного
догорает, как кожа ящера,
у меня не осталось прошлого,
и по сути нет настоящего,
у меня осталось лишь будущее,
атмосферная музыка снега,
я бессмертная тень бегущего,
неподкупный взгляд говорящего,
покажи им меня по ящику
как последнего человека.

#дмитрий_мельников

***
Мальчишка в синем зеркале пруда,
кипящая в реакторе вода,
текучие графитовые стержни,
смертельный никотиновый елей
и фоторобот гаснущих полей,
и город непогашенной надежды,
где белые обрубки тополей
подняли поминальные скворешни,
всё это – я, во мне болезнь весны,
инфекция, которой нет названья,
руины прошлого освещены,
и мертвецы приходят на свиданье,
они идут в замерзший тамбур сна,
не чувствуя пронзительного ветра,
глотнуть со мной крепленого вина
и покурить, не стряхивая пепла,
потом глядят на бедную одну
шестую часть возлюбленного мира
и падают в грохочущую тьму,
распоротые огненным пунктиром.

***
Мне приснился сон – тень стоит у дома,
и как будто тень эта мне знакома,
до утра стоит у кривой калитки,
словно деда Глеба принес пожитки,
но войти не хочет, боится сына,
в голове – титановая пластина,
вышитый кисет, портсигар трофейный
и идет от деда душок елейный,
сладкий дух такой, как бывает в церкви,
и глаза у деда совсем померкли, –
он стоит в багровой рассветной славе,
он глядит на дом в ледяной оправе,
на знакомый двор, на кусты рябины,
просит передать дорогому сыну,
чтобы тот простил его ради Бога,
с горя пил он беленькой слишком много,
вот и умер, стало быть, от болезни,
дед мой умолкает и тонет в бездне,
но во тьме горят, предвещая Царство,
там где время сходится и пространство,
в точке одиночества и тоски
дедовы медали, как огоньки.

***
Под утро кончится зима,
которой нет конца,
и медленно уйдут дома
от моего лица.

И свет забрезжит впереди,
и черная земля
прильнет щекой к моей груди,
как женщина-змея,
…
прильнет щекой к моей груди
на вечные века,
смахнув трамвайные пути,
как волосы, с виска.

***
Мечты потемнели от крови моей,
от боли моей потускнели,
родился в России - не хочешь, а пей
и слушай дыханье метели.

Чем горше полынь затяжного дождя,
чем глубже укол расставанья,
тем слаще тебя целовать, уходя,
и в новое верить свиданье.

Я в русскую землю, как в масло, войду
и в пепле древнейшего слоя
височные кости родные найду
и сердце твое золотое.

Замерзну, воскресну и снова умру,
и встану с тобой на высоком яру,
во мгле предрассветной к тебе обернусь -
какая ты все-таки юная, Русь.

Погладь меня, Родина, по волосам,
как будто я маленький мальчик,
и больше - не надо, а дальше - я сам,
всё выше, родная, всё дальше.

#дмитрий_мельников

В прошлом году читатели захотели сделать Дмитрию Мельникову подарки: прочитали его стихи вслух и выложили ролики в сеть. Все они здесь:
https://zen.yandex.ru/media/id/5addcd567ddde842d67b1c4b/dmitrii-melnikov-5e4ba930cc6d233fd0f6c8fe
#дмитрий_мельников

#книжная_полка сегодня тоже праздничная.
Цветы вянут.
А слова мужчины о женщине, любви и жизни остаются.
В поэтической химии Дмитрия Мельникова столько мужских валентностей - на фоне многих и многих кажется, что другим недодали (или они сконцентрировать не сумели сами), чтобы одарить его. А он - нас.
Мужских слов вам. На все времена.

Дмитрий Мельников:
___
В круге первом имени клары це
на столе под лампами в литотделе
с желтыми простынками на лице
рифмачи, которых уже отпели,
сохраняют вечный нейтралитет,
только я, которому смерти мало,
чувствую холодный зеленый свет,
медленно струящийся по сусалам,
и никто не знает, где я сейчас
ничего не знаю про Новый Год
и о чем мой смертный двойник для вас
плачет и поет, плачет и поет.
___
Засиживайся допоздна,
смотри, покуда сердце бьется,
как медленно идет весна
по краю звездного колодца.
А ежели не для тебя,
а ежели печаль на сердце,
то просто слушай шум дождя
в преддверии любви и смерти.
Ведь точно так же иногда
Господь сидит на кухне где-то
и слышит, как стучит вода
по подоконнику из света.
___
Я ходил, искал тебя
на холодных стогнах града.
Где ты, милая моя?
За которым листопадом,
За которой тишиной,
не молчи, скажи на милость,
снова встретишься со мной,
что бы с нами ни случилось?
Что бы ни произошло
в межсезонье между нами,
я храню твое тепло
как нагретый солнцем камень.
В шуме ветра и дождя,
в мокрых стеклах отражаясь,
отрекаясь от себя,
от тебя - не отрекаюсь.
___
Когда я стану львом небесным,
когда я стану мертвым львом, -
войди в пустой и темный дом
и с зеркала сними завесу.
И кресло к зеркалу придвинь,
и ногу на ногу закинь,
и, продолжая разговор,
открой "Герцеговину Флор"
и сигарету закури,
и долго в зеркало смотри
на гладь блескучую канала,
на изваяния ворон,
на каменные пьедесталы,
на многозвездный небосклон,
на этот тонкорунный свет,
где я брожу с другими львами,
и желтые хвосты комет
привычно следуют за нами,
и сядь, как прежде ты сидела,
надменно выдыхая дым, -
чтобы я видел твое тело
и чувствовал себя живым.
___
Свет погаснет, станет сном,
наше тело, наше дело
станет сказкой о былом -
всё, как ты того хотела.
Превратимся в старый пруд,
в черноплодную рябину,
наши внуки подрастут,
наши дети их покинут,
на рассвете белым дымом
прилетят в знакомый сад,
тихо нас с тобой обнимут
и листвой зашелестят.
___
Если я умру -
ты будешь меня любить?
Если я уйду -
ты сможешь меня забыть?
Если я усну -
просто прижмись ко мне,
чтобы на войну
я не ушел во сне.
Ночью город мой
чистый засыпал снег -
это русский Ной
построил для нас ковчег,
чтобы нас спасти -
лишь одному ему
ведомы пути
в волшебную тишину.

#дмитрий_мельников

И всё же про этот день.

Дмитрий Мельников:
На темной стороне Луны,
как в лагерном бараке,
те, кто не вышел из тюрьмы,
живут в извечном страхе.

А рядом - на планете Марс
бестрепетно-спокойно
стоят погибшие за нас
во всех российских войнах.

И дальше - по орбитам тьмы
плывут родные тени,
и так распространимся мы
по Солнечной системе.

Знаменитый снимок "На работу в космос."
Альберт Пушкарев, 1983 год, Казахская ССР, из архива МАММ/МДФ, ТАСС.

#книжная_полка #дмитрий_мельников

#книжная_полка

Когда далёкие от сочинительства, но любящие читать друзья сетуют на то, что поэтов кругом развелось пруд пруди, но все какие-то не те, я отвечаю - вы просто не дочитали пока до подлинных.

Дмитрий Мельников:
Сегодня 82 года назад пустил себе пулю в сердце Владимир Маяковский.
Спасибо за то, что ты был.

Как если бы я не погиб на войне кентавров,
как если бы не отъехал за Ахерон,
я клянусь говорить вам правду и только правду –
ваша честь, Хирон,
благородный суд работы мистера Свифта
разве я спасу себя, излагая кривду?
На советской "свеме" запечатлен мой мир,
я скопировал время красным, как комбижир
шквальным огнем, в котором плавает бром –
ваша честь, Хирон,
я был полон идей и в ботинках хлюпала лимфа,
я принес по воде с берегов Олимпа
новые струны для старой цитры,
я придумал новые гимны, но в остальном, увы,
блистательные гуингмы, я был таким же, как вы,
и надо мною – все тот же телесный закон,
ваша честь, Хирон,
нежным, как телячья пашина,
я поставил памятник из силумина,
грубым
я вырезал губы из дуба,
каждой скво
я воздал по заветной мечте,
ничего
не оставив себе в пустоте,
но спасибо,
что слушал меня живого,
одного – от убитых когорт,
Thank you, bloke, как сказал бы насмешник Хогарт,
я сказал бы
Lord.
2009

#дмитрий_мельников

7.
Ее душа очистилась в огне
от пролежней, от крови, от камней,
от слепоты - ото всего, что было
навершием ее живой могилы.
Ее душа устала воевать
и медленно поворотилась вспять
к началу полнозвучья, где слышны
божественные звуки тишины.
И тишина божественного смысла
окутала творение свое
и погрузила в инобытие,
прощая грех самоубийства.
Нужда и страх, страдание и смерть -
все рухнуло - осталась только твердь
небесных сил - и среди них твой голос,
твой ум, твоя сердечная веселость.
8.
Я не смог отменить быстротечность жизни,
я не смог отменить одинокую старость,
но солнечный свет,
проницающий кроны деревьев, все так же,
небывало силен и сладок,
и это наводит на мысль,
одно только это наводит на мысль,
что мир не случаен,
и ты не случайна,
и творчество Бога
ожидает, в конечном счете,
успех.

#дмитрий_мельников

#дмитрий_мельников самое дороге, что у нас есть

#книжная_полка
С тех пор, как я прочла эти строки шесть лет назад, иных ассоциаций с оборотом про "соловьину мову" у меня почему-то больше нет.

Дмитрий Мельников:
Нахтигаль просыпается в клетке, когда Луна,
он поет хрустальным голосом "Juden!",
и евреи в местечках как будто сходят с ума,
собирают вещи и при последней минуте
говорят друг другу, что учит еврейский бог
ледяной покорности и веселью,
Нахтигаль свистит и щелкает, как курок,
и они танцуют при звуках его свирели,
а когда затихают, соловей выключает газ,
засыпает в клетке, Луны не видя,
мы остались живы на этот раз,
я иду на кухню немного выпить,
стол накрыт, за окном маячит Луна,
тусклый свет горит на черной маслине,
то ли ты любишь меня, то ли совсем пьяна,
но я рад, что ты не ушла за ними.

#дмитрий_мельников

Когда-то это стихотвороение прозвучало для меня как взрыв. Подлинная поэзия и есть взрыв.
Но давльше произошла совершенно мистическая история: моя мама, умирая и перестав меня узнавать, упорно в бреду называла меня Лизой.
#книжная_полка #дмитрий_мельников

#книжная_полка #дмитрий_мельников
Молюсь, чтобы читатели уговорили Диму всё-таки издать новую книгу.

#книжная_полка Дмитрий Мельников, из цикла «Кенотаф на площади Победы», семь лет назад:

В гору поднимается душа без изъяна,
перед нею Петр в чинах эцилопа,
"Я жена взрывателя, - говорит мембрана, -
в бежецком котле за пучком укропа
варятся мои промокшие берцы,
желтая мабута, покрытая солью,
будь так добр, апостол, подай мне смерти,
я свои грехи искупила кровью,
что же ты глядишь на меня, улыбаясь,
где моя желанная смерть вторая?"

Петр, гремя ключами от гравицапы,
рукавом космического хитона,
отирает лицо от кровавого крапа
чуть живой души, из ларингофона
сквозь помехи доносится голос Бога:
"Все в порядке, Камень, не медли, трогай".

#дмитрий_мельников

И вослед — от Дмитрия Мельникова, написанное 15 уже лет назад:

По реке смядынь, обходя плавни,
вспоротый гранат, поминая Глеба,
в лодочке везут, и поет "love me!"
вспоротый гранат в белое небо.

А вокруг него белые снеги,
а на том снегу божьего Сына
пролитая за все человеки
курская дуга гемоглобина.

Глебушка, прими мой поклон братский —
годы пролетят, догорят угли —
белый пароход от палат царских
молча отойдет в затяжной углич.

#дмитрий_мельников
#русскиестихи

А я сразу вспоминаю стихотворение Дмитрия Мельникова:

***
В лёгкой курточке осенней,
совершенно одинок,
и без дома, и без денег
к остановке вышел Бог.

Сел на мёрзлую скамью,
ясными повел очами,
выдохнул печаль свою,
словно и не знал печали.

А к утру окостенел,
снежною оделся ризой,
муку смертную стерпел
за смотрящих телевизор.

Выдохни печаль свою,
это просто сказка, это
так, быличка к декабрю,
мерой солнечного света,

злата, серебра, пшена
жизнь, Христом озарена,
наградит тебя за веру –
ты не плачь, не надо слёз.

Медленно с дерюжки серой
поднимается Христос,
весь дрожа, идёт из морга
в куртке «Мадэ ин Китай».

Видел ты живого Бога?
Ну, смотри, запоминай.

#русскиестихи
#дмитрий_мельников
____
Подборка стихотворений в омском журнале «Менестрель»
https://www.promegalit.ru/public/22384_dmitrij_melnikov_pod_radikalno_chernym_nebom_stikhotvorenija.html

И вот это, конечно, повторять и повторять