Казнь менестреля
Скрипит ветвями старый клён
и ветер рвёт рубаху.
За то, что был в тебя влюблён,
теперь взойду на плаху.
Гудит толпа, она глупа,
ей состраданье чуждо.
И надевает свой колпак
палач, придя на службу.
Мой давний друг, остри топор
и не грусти напрасно.
Не ведал я до этих пор,
что так любовь опасна.
Я пел в тавернах и дворцах,
для знати и для черни.
О мудрецах и подлецах,
о жизни и о смерти.
Но вдруг свободен и ничей —
вот не было печали! —
сражён сиянием очей
под плотною вуалью.
Баллада, альба и сонет,
но неспокойно сердце —
у менестреля шансов нет,
когда соперник — герцог.
Дуэль, навет, донос, арест:
«Ату врага престола!»
И вот сегодня на заре
топор сыграет соло.
Руби, мой друг, и не тужи,
как ты привык — с размаху!
За то, что пел, любил и жил,
легко взойти на плаху.
2019
#менестрели
Скрипит ветвями старый клён
и ветер рвёт рубаху.
За то, что был в тебя влюблён,
теперь взойду на плаху.
Гудит толпа, она глупа,
ей состраданье чуждо.
И надевает свой колпак
палач, придя на службу.
Мой давний друг, остри топор
и не грусти напрасно.
Не ведал я до этих пор,
что так любовь опасна.
Я пел в тавернах и дворцах,
для знати и для черни.
О мудрецах и подлецах,
о жизни и о смерти.
Но вдруг свободен и ничей —
вот не было печали! —
сражён сиянием очей
под плотною вуалью.
Баллада, альба и сонет,
но неспокойно сердце —
у менестреля шансов нет,
когда соперник — герцог.
Дуэль, навет, донос, арест:
«Ату врага престола!»
И вот сегодня на заре
топор сыграет соло.
Руби, мой друг, и не тужи,
как ты привык — с размаху!
За то, что пел, любил и жил,
легко взойти на плаху.
2019
#менестрели
Он не знал ни стыда, ни печали,
упивался гульбой и войною,
презирая единоначалье,
с острой шпагой бродил под луною.
Не боялся ни Бога, ни чёрта,
добиваясь намеченной цели.
Он не ведал любовницам счёта,
лез бездумно в пустые дуэли.
Иногда был богатым, как герцог,
только чаще голодным и нищим.
Помогали от долгов отвертеться
два кинжала за голенищем.
Ну, а если вдруг град или вьюга,
то плащом укрывал он гитару.
Удивлялись друзья и подруги:
— Как же сам?
— Не растаю. Не сахар!
Чудный профиль в окошке кареты
промелькнул, пролетел, да и только,
но он вспомнил призванье поэта
и влюбился всерьёз и надолго.
Три канцоны и грустную глоссу
написал. И немного сонетов.
Но в гостинице на перекрёстке
Был убит полупьяным ландскнехтом.
2017
#менестрели
упивался гульбой и войною,
презирая единоначалье,
с острой шпагой бродил под луною.
Не боялся ни Бога, ни чёрта,
добиваясь намеченной цели.
Он не ведал любовницам счёта,
лез бездумно в пустые дуэли.
Иногда был богатым, как герцог,
только чаще голодным и нищим.
Помогали от долгов отвертеться
два кинжала за голенищем.
Ну, а если вдруг град или вьюга,
то плащом укрывал он гитару.
Удивлялись друзья и подруги:
— Как же сам?
— Не растаю. Не сахар!
Чудный профиль в окошке кареты
промелькнул, пролетел, да и только,
но он вспомнил призванье поэта
и влюбился всерьёз и надолго.
Три канцоны и грустную глоссу
написал. И немного сонетов.
Но в гостинице на перекрёстке
Был убит полупьяным ландскнехтом.
2017
#менестрели
#менестрели
Он приходит с дождём, ставит зонт в уголок,
не спеша расчехляет гитару.
Нежно тронет струну и подкрутит колок.
Не юнец, но не слишком и старый.
Пробежит по басам и пойдёт перебор,
и мелодии бег прихотливый
завлечёт, уведёт, как игра или спор,
освежит, как полуденный ливень.
Он споёт о косатках и о кораблях,
и о ливнях, что хлещут упруго,
о дорогах, капусте и о королях,
и о людях, нашедших друг друга,
о пассатах муссонах и прочих ветрах,
о далёких и призрачных царствах,
где сгорает любовь в ритуальных кострах
и где Моцарт пьёт яд как лекарство.
И когда вдруг наступит финальный момент,
улыбнётся, как будто от счастья.
Перекурит, вздохнёт, зачехлит инструмент
и уйдёт, позабыв попрощаться.
2019
Он приходит с дождём, ставит зонт в уголок,
не спеша расчехляет гитару.
Нежно тронет струну и подкрутит колок.
Не юнец, но не слишком и старый.
Пробежит по басам и пойдёт перебор,
и мелодии бег прихотливый
завлечёт, уведёт, как игра или спор,
освежит, как полуденный ливень.
Он споёт о косатках и о кораблях,
и о ливнях, что хлещут упруго,
о дорогах, капусте и о королях,
и о людях, нашедших друг друга,
о пассатах муссонах и прочих ветрах,
о далёких и призрачных царствах,
где сгорает любовь в ритуальных кострах
и где Моцарт пьёт яд как лекарство.
И когда вдруг наступит финальный момент,
улыбнётся, как будто от счастья.
Перекурит, вздохнёт, зачехлит инструмент
и уйдёт, позабыв попрощаться.
2019
#менестрели
Запретили навсегда дуэли.
Где свинец, где хладное железо?
Почему ж так часто менестрели
умирают в этом мире трезвом?
В мире, где совсем другие нравы,
путь певца неровен и ухабист —
буераки, ямы да канавы —
и отмечен чередой предательств.
Исподволь приходит, а не сразу
пониманье древнего завета —
ненароком брошенная фраза
бьёт вернее пули из мушкета.
По закону жизнь или по чину,
отравляя привкусом прогорклым,
убивает их доносом в спину,
а быть может, клеветой по горлу.
Душат их обыденные цели,
метко целит приземлённость в душу.
Потому так часто менестрели
умирают в этом мире скучном.
2018
Запретили навсегда дуэли.
Где свинец, где хладное железо?
Почему ж так часто менестрели
умирают в этом мире трезвом?
В мире, где совсем другие нравы,
путь певца неровен и ухабист —
буераки, ямы да канавы —
и отмечен чередой предательств.
Исподволь приходит, а не сразу
пониманье древнего завета —
ненароком брошенная фраза
бьёт вернее пули из мушкета.
По закону жизнь или по чину,
отравляя привкусом прогорклым,
убивает их доносом в спину,
а быть может, клеветой по горлу.
Душат их обыденные цели,
метко целит приземлённость в душу.
Потому так часто менестрели
умирают в этом мире скучном.
2018
#менестрели
Менестрели
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся со скуки.
Выбелит время виски,
Скрутит подагра руки.
Пальцы на грифах дорог
И на штурвалах созвездий.
Плещется единорог
В чистой кристальной бездне.
Нам бы присесть, отдохнуть,
Рома хлебнуть из фляги,
Если неблизок путь
И притупились шпаги.
Если Вселенной бриз
Рвёт каравелле шкоты.
Если устал от реприз.
Если сдаются роты.
Если в хламьё сапоги,
Если подковы сбиты,
Если кругом враги,
Если друзья убиты...
Сложишь в карман листки.
Смолкнут свирели звуки.
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся со скуки.
2016
Менестрели
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся со скуки.
Выбелит время виски,
Скрутит подагра руки.
Пальцы на грифах дорог
И на штурвалах созвездий.
Плещется единорог
В чистой кристальной бездне.
Нам бы присесть, отдохнуть,
Рома хлебнуть из фляги,
Если неблизок путь
И притупились шпаги.
Если Вселенной бриз
Рвёт каравелле шкоты.
Если устал от реприз.
Если сдаются роты.
Если в хламьё сапоги,
Если подковы сбиты,
Если кругом враги,
Если друзья убиты...
Сложишь в карман листки.
Смолкнут свирели звуки.
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся со скуки.
2016
#менестрели
Укутав старенькую лютню
и с флейтой-пикколо за пазухой,
до света встав, по свету люди
бредут дорогами непраздными.
Заночевав в лесу под елью,
дрожа от сырости и холода,
заре навстречу менестрели
умчат за новою мелодией.
Седло, повозка или парус,
им наплевать на расстояния.
Им не страшны тоска и старость.
Идут, дорогой осиянные.
И в тесных лабиринтах улиц,
и на фрегата мокрой палубе
сидят, над цистрою сутулясь
или колдуя над цимбалами.
Им не грозит орава внуков,
они плевали на условности.
Уйдут в бессмертье, как по звукам,
закончив жизни путь по совести.
2019
Укутав старенькую лютню
и с флейтой-пикколо за пазухой,
до света встав, по свету люди
бредут дорогами непраздными.
Заночевав в лесу под елью,
дрожа от сырости и холода,
заре навстречу менестрели
умчат за новою мелодией.
Седло, повозка или парус,
им наплевать на расстояния.
Им не страшны тоска и старость.
Идут, дорогой осиянные.
И в тесных лабиринтах улиц,
и на фрегата мокрой палубе
сидят, над цистрою сутулясь
или колдуя над цимбалами.
Им не грозит орава внуков,
они плевали на условности.
Уйдут в бессмертье, как по звукам,
закончив жизни путь по совести.
2019
#менестрели
Он не знал ни стыда, ни печали,
упивался гульбой и войною,
презирая единоначалье,
с острой шпагой бродил под луною.
Не боялся ни Бога, ни чёрта,
добиваясь намеченной цели.
Он не ведал любовницам счёта,
лез бездумно в пустые дуэли.
Иногда был богатым, как герцог,
только чаще голодным и нищим.
Помогали от долгов отвертеться
два кинжала за голенищем.
Ну, а если вдруг град или вьюга,
то плащом укрывал он гитару.
Удивлялись друзья и подруги:
— Как же сам?
— Не растаю. Не сахар!
Чудный профиль в окошке кареты
промелькнул, пролетел, да и только,
но он вспомнил призванье поэта
и влюбился всерьёз и надолго.
Три канцоны и грустную глоссу
написал. И немного сонетов.
Но в гостинице на перекрёстке
Был убит полупьяным ландскнехтом.
2017
Он не знал ни стыда, ни печали,
упивался гульбой и войною,
презирая единоначалье,
с острой шпагой бродил под луною.
Не боялся ни Бога, ни чёрта,
добиваясь намеченной цели.
Он не ведал любовницам счёта,
лез бездумно в пустые дуэли.
Иногда был богатым, как герцог,
только чаще голодным и нищим.
Помогали от долгов отвертеться
два кинжала за голенищем.
Ну, а если вдруг град или вьюга,
то плащом укрывал он гитару.
Удивлялись друзья и подруги:
— Как же сам?
— Не растаю. Не сахар!
Чудный профиль в окошке кареты
промелькнул, пролетел, да и только,
но он вспомнил призванье поэта
и влюбился всерьёз и надолго.
Три канцоны и грустную глоссу
написал. И немного сонетов.
Но в гостинице на перекрёстке
Был убит полупьяным ландскнехтом.
2017
#менестрели
Он приходит с дождём, ставит зонт в уголок,
не спеша расчехляет гитару.
Нежно тронет струну и подкрутит колок.
Не юнец, но не слишком и старый.
Пробежит по басам и пойдёт перебор,
и мелодии бег прихотливый
завлечёт, уведёт, как игра или спор,
освежит, как полуденный ливень.
Он споёт о косатках и о кораблях,
и о ливнях, что хлещут упруго,
о дорогах, капусте и о королях,
и о людях, нашедших друг друга,
о пассатах муссонах и прочих ветрах,
о далёких и призрачных царствах,
где сгорает любовь в ритуальных кострах
и где Моцарт пьёт яд как лекарство.
И когда вдруг наступит финальный момент,
улыбнётся, как будто от счастья.
Перекурит, вздохнёт, зачехлит инструмент
и уйдёт, позабыв попрощаться.
2019
Он приходит с дождём, ставит зонт в уголок,
не спеша расчехляет гитару.
Нежно тронет струну и подкрутит колок.
Не юнец, но не слишком и старый.
Пробежит по басам и пойдёт перебор,
и мелодии бег прихотливый
завлечёт, уведёт, как игра или спор,
освежит, как полуденный ливень.
Он споёт о косатках и о кораблях,
и о ливнях, что хлещут упруго,
о дорогах, капусте и о королях,
и о людях, нашедших друг друга,
о пассатах муссонах и прочих ветрах,
о далёких и призрачных царствах,
где сгорает любовь в ритуальных кострах
и где Моцарт пьёт яд как лекарство.
И когда вдруг наступит финальный момент,
улыбнётся, как будто от счастья.
Перекурит, вздохнёт, зачехлит инструмент
и уйдёт, позабыв попрощаться.
2019