Решил написать несколько слов про Андрея Добрынина. Последний раз мы говорили по телефону пару месяцев назад, обсуждая новый проект, который пришел в мою беспокойную голову. Потом он звал меня на концерт, но я не смог прийти. Теперь уже и не приду. То есть я-то приду, а он - нет. Познакомились мы в Зверевском центре. Может быть и раньше - но увидели друг друга именно тогда. Это был традиционный вечер памяти Константэна Григорьева. Теперь они там на наших панельных небесах, наверное, выпивают с Константэном на кухне и смеются. Я помню, что подарил Андрею свой первый сборник "Точка зрения". А он мне на утро позвонил и сказал, что они всю ночь читали мои стихи... Еще на том концерте мы познакомились с Гриша Мовшиц и после этого я стал ходить на "Хулиган Шок", познакомился с множеством своих будущих друзей, настоящим московским поэз-андеграундом. Мы и сейчас движемся с ними вместе, в том числе и в составе Кашалота. И всё это началось с концерта Добрынина. Поэзия Андрея не всегда ровная, но всегда интересная и очень искренняя. Кое-какие из его стихотворений я люблю цитировать, а на "Зоофилов" даже написал ответ "Грёзы дендрофила". Но больше всего я люблю вот это его стихотворение:

* * *
Я опустился, как это ни грустно,
Только и думаю, стар и нелеп,
Как защитить свое робкое гузно
От покушений превратных судеб.

Многие юные тем же кончали,
Многие пылкие кончили так.
Глянешь в минувшее – пыльные дали
И миражи, словно куришь терьяк.

Я и не знал, до чего это грустно;
К счастью, на бывших дорогах моих
Некие дни возвышаются грузно,
Как мавзолеи исламских святых.

Медное солнце и прах у порога,
Небо, где нет никогда облаков,
Дни моего приближения к Богу,
Проще сказать – сочиненья стихов.

Всё позабылось – дороги и даты,
Думал - забыты и самые дни,
Но всё весомей на фоне заката,
Всё тяжелее темнеют они.

Солнце садится. Восходят Стожары.
Тени обманчивы – всадник, не спи.
Видишь – угрюмо чернеют мазары?
Только они и реальны в степи.

Прощайте, маэстро! Ваши дни приближения к Богу завершены. Вы на месте.

Оценили 0 человек

Надежда
Мы знаем друг друга чертову прорву лет
По клубам, концертам, салонам и пьянкам эпическим.
Я всем говорю, что ты - офигенный поэт.
Вот только звучит это как-то... автоматически.
Не понимаю толком как это с нами вышло,
Ведь слово твое для меня не кимвал звучащий,
Я слушал тебя сто раз и ни разу тебя не слышал.
Я слушал тебя, но... не слышал по-настоящему.
Может я спал или стоял на улице,
Или замкнувшись, строки свои взлелеивал?
А после концерта так славно пьется и курится,
И бродится долго проспектами и аллеями.
Можно сквернословить и петь, и плевать с моста,
Или в кабак завалиться эдаким гоголем,
И слов обесточенных гулкая немота
Легко заполняется дымом и алкоголем,
И ночь городская бесшумно скользит по крышам,
Ее настигает неистовый зверь-рассвет,
И я обещаю, что завтра тебя услышу.
Впервые услышу за чертову прорву лет.
И будут слова твои плыть облаками
пышными,
И пахнуть дождем, асфальтом, вином и сливами.
Ах как хорошо, наверное, быть услышанным!
Надеюсь, и мне когда-нибудь посчастливится...

Друзья! Кто желает послушать мои стихи в количестве, милости прошу 28.10.23 в библиотеку-читальню имени А.С. Пушкина. Начало Арт-концерта в 17:30 https://pushkinmoslib.ru/o-biblioteke/afisha/eventdetail/952/114/art-kontsert-maskarad

https://otr-online.ru/programmy/svet-i-teni/
Свет и тени | Программы | ОТР - Общественное Телевидение России

Еще одна серия программы с моим участием.

Ангелы
Четверо ангелов сходят с небес, путаясь в проводах,
И приземляются у сетевой кофейни.
Двое тут же едут в Руан к расстрелянной Жанне Дарк.
Двое - на Курский, к Венечке Ерофееву.
Сесть на поезд Москва-Петушки, сложней чем попасть в Вавилон.
Важно, чтобы рядом с тобой выдался крепкий мужик.
Нужно собраться, выставить локти и пробиваться в вагон,
И хорошо бы выбрать тот, который не дребезжит.
Сесть у окна, с теневой стороны и не плескать сгоряча,
Дабы избежать ненужного увлажнения пола.
И при этом следить, чтобы ангелы не соскользнули с плеча.
Без ангелов ты в вагоне как будто голый.
Лучше всего с собою в дорогу выправить белый портвейн,
Но если окажется водка, то брезговать ею - грех.
Поезд скользит зеленой змеей по тропам железных вен.
Над Троекуровским кладбищем вороны глотают снег.
А у ангелов есть психопомповый револьвер,
Ангелы выстрелят из него в прокуренный белый свет,
И один никудышный муж и посредственный инженер,
Вспомнит внезапно, что он художник и неплохой поэт,
Что в детстве с балкона он видел планету сквозь космический мрак,
Классную только растрепанную немного.
Детство закончилось в понедельник, планету захватил враг.
Ангелы тихо шепчут поэту: "Какой же ты, блин, дурак!
Но это не значит, что ты разминулся с Богом. "
Венечка едет на электричке в свой странный стеклянный скит,
Где ни тоски, ни истомы нет в глухой предрассветный час.
Ангелы входят в хмурое небо над станцией Петушки.
Поезд с портвейном, вороны и снег прячутся в каждом из нас.
--
С бо-гом, бо-гом поезд таранит дождь.
Даже если не видишь дорогу
То всë равно придёшь.
Ты... Всë равно... Придёшь.

Нейросельдь плывет сквозь сознание старой Уббы,
Укрываясь от тьмы и холода нейрошубой.
Убба спит в своей хижине даже не сняв ботинок.
В подсознании Уббы дрейфуют большие льдины.
Небо над льдинами глубже и бронзовее,
И куда не посмотришь - везде логотип IKEA.
И, как перец в похлебку, в этом полярном сне
На скалистые сопки падает черный снег.
Возле хижины - ильм высокий и молчаливый.
Убба ходит по берегу, слушает зов залива.
Как гривастые волны ребристо рычат за мысом.
Сон закончися скоро и сельдь обернется мыслью
О сынах человечьих в утлых долбленых лодках,
По-тюленьи беспечных, по-птичьи смешных и ломких.
И наполнится море зудящим людским хотеньем,
Убба вытянет нить, пришьет человечкам тени.
И научит их спать, и протяжную песню петь,
И в холодные сны приманивать нейросельдь.
И зевнëт широко, дивясь на огни костров,
И сама станет рыбой в сетях человечьих снов.

Друзья! Поступила информация, что от моего имени приходит рассылка с мошенническим разводом. Если что-то будет, прошу не обращать внимания

Если что, вот мой линк @Rumpelsteelskin

О ЗАГОВОРАХ
Одна вредная училка запрещала мне плевать в урны.
Я не послушался и довел это искусство до совершенства.
Меня сразу заметили и дали Нобелевскую премию.
Деньги я отдал маме.
Один толстый писатель говорил мне: "Рассказы - это не твое".
Я не послушался и стал мастером короткой прозы.
Меня сразу заметили и дали Нобелевку по литературе.
Деньги я пропил с друзьями.
Одна жеманная старушенция говорила мне: "Лучше не пишите стихов".
Я не послушался и написал гениальную поэму.
Разумеется, мне дали Нобелевку за поэзию.
На вырученные деньги я оборудовал под хозблоком подвал для пыток
И когда ко мне пришел чопорный академик со словами "Даже и не думайте лезть в квантовую физику!" - я оглушил его ударом носка, набитого песком и потом, в подвале три месяца пытал его тибетским шансоном. В конце третьего месяца академик признался, что его подослал ко мне Нобелевский комитет. Оказалось, что с самого начала это был заговор. И проза у меня отстой и поэзия - не очень, а вот плююсь я и правда классно, но кто про это помнит?
С академиком мы в итоге подружились и вместе ходим на вечера тибетского шансона.
А вот квантовая физика у меня как-то не пошла...

Вот. Приходите скоротать вечерок.

Где меня можно поймать в ближайшие дни? А вот где: