Для удобства уважаемых гостей и любимых подписчиков завёл пару меток: #стихи_до_2022 и #стихи_2022 . Ничего лишнего, только тексты. Обнял)
P.S. Время не стоит. Откуда ни возьмись - #стихи_2023
#стихи_2024

Бестселлером, говоришь? Экземпляров сто пятьдесят года за два раздарю знакомым, соседям. Пятеро прочитают, прочие не захотят, зная, как мир мой сер и язык мой беден. Видом невзрачен, голосом не силён, к алкоголизму я двигаюсь, а не к славе, и отойду к покойнице бабе Клаве раньше, чем стану парнишкой на миллион. Мне-то и не обидно, я так и жил: в малую меру дерзости и отваги. Предупреди Захара, чтоб тиражи делал поменьше, на недорогой бумаге.

#стихи_2023

1993

Мать моя женщина билась рыбой об лёд.
Я — её сын единственный — бил баклуши.
Был ещё кот, восьмилетний матёрый кот.
Матери он доверял, а меня не слушал.

Мать моя женщина, кто бы тебе помог?
Были же добрые люди вокруг и возле?
Разве что Бог? Но уж точно, что не сынок,
а от кота — и подавно — какая польза?

Мать моя женщина, клятую жизнь не кляня,
лямку её тянула одна, без мужа,
но, худо-бедно, кормила кота и меня.
Правда, чем далее, тем и бедней, и хуже.

Кот пробавлялся подачками на стороне.
Мать моя собственным телом кормила опухоль.
Стало быть, весь навар доставался мне —
худо ли, бедно ли, хорошо ли, плохо ли.

Мать мою женщину химией пропитав,
руки умыла российская медицина.
Некому стало гладить того кота,
некому стало кормить охламона-сына.

Ордер переоформили на жильё.
Похоронили всем миром, как говорится.
Я унаследовал то, что и так моё:
молодость, да фамилию, да ресницы.

Школа меня дотянула последний год.
С этим, всё убывающим, капиталом
я и пришёл на первую из работ,
коих потом поменялось ещё немало.

В это же время из дома пропал и кот...

Минуло тридцать лет. И сегодня вот
я первый раз заставил свой гадкий рот
произнести:
"Прости, я скучаю, мама..."

19.01.2023

#стихи_2023

Напускная моя бравада
остывает уже. Вот-вот -
ничего мне не будет надо
наработанного за год.

Посияв отраженным светом
(убери его - и погас),
как я прежде не был поэтом,
так не стану им и сейчас.

Ничего не могу исправить...
Затрапезный мой жалкий вид
сохранит ли чья-либо память?
Хорошо, коль не сохранит.

#стихи_2023

Т.Л.

Вертелся так, и эдак, и вообще;
то рожи корчил, то махал руками:
изображал, что я герой в плаще,
а то и — сам краеугольный камень.

Воображал и, дым в глаза пустив,
поглядывал с прищуром: что ещё-то?
А ты всё наводила объектив
и щёлкала без счёта.

За панорамным ливень лил ливмя,
гоня к метро пропойцу и скитальца.
А ты пыталась выжать из меня
всё то, что я зажать в себе пытался.

(Сказал неловко, понимай, как хошь,
но я, едва ступив, пошёл по краю).

Ты разрешила материться, знаю,
но спрятавшись за собственный пи.дёж,
я всё равно однажды проиграю.
И ты меня найдёшь.

Фото: Лисейцева Татьяна, 2023.

#стихи_2023

Эти медные трубы - они не мне.
Я ещё не прошёл ни воды, ни огня.
Говорить "война", писать о войне
мало свойственно для меня.

На чужой каравай разевая рот,
я - незванный гость. Как залётный вор,
я так много вынес за этот год,
что со мною короток разговор.

Я пытаюсь помочь, да не тот масштаб.
Лишь вертИтся на кончике языка:
"Неужели Господь наш настолько слаб,
что Ему сойдёт и моя рука?"

#стихи_2023

Из пустого в порожнее воду лить
надоест быстрее, чем пиво в горло.
Ждать, когда попрёт? Так оно и пёрло
только побухать да поговорить.

Тут тебе февраль, и мороз, и снег —
всё перемешалось в одном флаконе.
Что ты себе думаешь, имярек,
о своей единственной, далеко не

идеально сложенной, как ни тщись,
жизни (от которой — какая жалость! —
мало что осталось)? А что осталось —
разве это жизнь!

Ни себе, ни людям не угодил,
заигравшись в ленточку новостную.
Заедай глицином биотредин,
приводи в порядок башку пустую.

Возвращайся в русло привычной, той,
что за тридцать лет не сложилась в ролик,
благо тунеядец и алкоголик —
жребий незавидный, зато простой.

#стихи_2023

От прогулок наших туда-сюда
ничего не останется: ни следа
ни на память фото.
Но как не было на меня суда,
так и ты не ведала ни стыда,
ни неволи пуще охоты.

Мне домой нескоро и далеко.
У тебя на губах ещё молоко,
но в обтяжку шорты.
Пару раз подумалось под пивко:
если б я искал свою Сулико —
эту не нашёл бы!

Сколь ни гоношись и ни кипиши,
так и не узнаешь, хоть кол теши,
что у нас по плану.
Говоришь, грешна? Так сама греши.
Я свои давно сосчитал гроши,
мне не по карману.

#стихи_2023

Подскажи, где я ошибся в домашке,
собери мне бутерброды и сменку.
Что с того, что я родился в рубашке
и без шрамов заживают коленки?

Жизнь не стала ни понятней, ни проще
оттого, что зазубрил пару правил.
То ли: «Мама!» — закричать, то ли: «Отче,
на кого ты меня оставил?»

#стихи_2023

🔞

Когда, неделю слов не находя,
в силках рассудка мечется идея,
с утра тревожа, за полночь будя,
то черепушку клювиком гвоздя,
то коготками в сердце холодея —
я даже на программе у Дудя
(иноагентишки и прохиндея)
признаюсь, ни секунды не пиздя,
что это неудачная неделя.
Как сорок лет в пустыне иудеи,
по воле бога, под жезлом вождя,
не замечая снега и дождя
брожу до отмороженных мудей я,
такую ахинею городя,
пока, неделю слов не находя,
в силках рассудка мечется идея.

Потом неделя превратится в год,
идея — в труп. И как ни жалко птичку,
куда важней получки и добычки,
да жрачкою наполненный живот,
который ты катаешь в электричке
из дома на работу взад-вперёд.
Покуда не слыхать: «Сарынь на кичку!» —
кто чем умеет — этим и гребёт.
Подруга-Муза проигнорит личку,
а на стене запостит: FUCK A BIRD! —
что, даже взято будучи в кавычки,
не обнадёжит, а наоборот.
Молчание возводится в привычку,
а за привычки совесть не ебёт.
Черновика последняя страничка
всё помнит, но чужим не выдаёт.

Хороший повод начинать с нуля,
ни плана не имея, ни задела,
потерей неразменного рубля
и времени погубленное дело,
куда сперва вложился до предела,
а после не нажился нихуя.
И главное — кончай своё ля-ля,
(ведь птичка-то не больше воробья
была, а на страничку насмердела)...

#стихи_2023

THE END

🔞

Поспать-не поспать в обеденный перерыв?
Писать-не писать про этот нелёгкий выбор?
Других не найдётся поводов. Либо-либо:
кури, поработав - работай, перекурив.

Работа не волк, поэзия не жена:
мозги не ебут, и между собой не делят.
Ни той, ни другой ты не нужен, на самом деле.
И та, и другая пиздец как тебе нужна.

Привычка - вторая натура. И ты привык,
в натуре, к обеим, и выбора ниасилил.
Кого ни спроси... Тебя-то вот не спросили,
избегнули заморочек и закавык.

Зане, ковыряйся сам и гадай вотще,
не выбора в плане, а... как её... рефлексии?
Умом не понять себя, не понять России,
и прочего... разного... многого... еже еще.

#стихи_2023

🔞

1 сентября

Жарковато для осени хоть и первого дня.
Вот бы ты меня бросила, разлюбила меня,
потеряла терпение, заскучала - пиздец.
Расползается брение, как в жару холодец.

А такими нескладными — ну кому мы нужны?
Станут речи прохладными и глаза ледяны.
Жарковато на солнышке, да и в рот его еть.
Мы с тобою не брёвнышки, не обуглимся ведь.

Разживусь я бабосами да свинчу в ебеня,
только б ты меня бросила, пожалела меня,
удалила из чатика Telegram и WhatsApp.
Ты же, сука, не Хáтико, и другого нашлá б.

Не припомню, чтоб первого —
двадцать шесть-двадцать семь.
Обозвать, что ли, стервою? Разнести, что ли, всем?
Хочешь, маме пожалуйся, по сусалам въеби.
Презираешь? Пожалуйста! Только, блядь, не люби!

В нас грехи неподъёмные, остальная херня.
Лучше б ты меня ёбнула, придушила меня,
утопила бы в озере, где прохладно на дне.
Дело даже не в осени, ни в тебе, ни во мне.

Тридцать первое августа не закрыло гештальт.
От жары этой запросто закипает асфальт.
Этой besame muchoю — не спасает кондей -
люди пылкие мучают равнодушных людей.

Всю неделю рабочую, охуев от жары,
я строкáми ворочаю, заливаю шары.
И что пьянство, что творчество рáвно сводят с ума.
Миром это не кончится. Ты уж лучше сама.

#стихи_2023

Вечер был погожим, а томным не был.
Не хватало вечером мне томиться!
Ждал-тебя-пождал на земле под небом
в самом центре осени и столицы.

Дожидаться, в целом, всегда непросто,
никогда не ведаешь, что в итоге,
словно жить на острове, как апостол,
но ни сном, ни Духом не знать о Боге.

Глядя на дорогу, что, как аорта,
двигала толчками московский трафик,
я то заводился: какого чёрта?..
Тут же передумывал: да ну, нафиг!..

Вечер был планируем по минутам,
но пошёл, как водится, не по плану.
Кто-то посмеётся, но я «кому-то»
(да и никому!) объяснять не стану:

что ты понимаешь, чудак на букву
«м» в моих резонах? судьбы раскладах?
Под горячую попадёшься руку —
будет и тебе перемога-зрада!

Ну а я, не зная, к добру ли встреча,
и не понимая, расклад к добру ли,
всё-таки планировал этот вечер,
так и так прикидывал (ну а хули?)

Хорошо, что дождь не пошёл внезапно,
что прохожих было не очень много,
да и ты не стала тянуть до завтра
и уже рысила через дорогу.

И пока за дом, что построил Сталин,
скатывалось солнце, как в речку мячик,
мы с тобой гуляли, машА хвостами.
Это значит что? (Ничего не значит).

#стихи_2023

Анне Ревякиной с любовью)

Многих сил тебе, Анечка, долгих-предолгих лет,
неба мирного над Отчизной нашей большой.
Остальное - не знаю, сбудется или нет.
Ограничится этим - и то уже хорошо,
потому что счастье не там, где торты, цветы,
прости, Господи! - деньги, слава, даже родня.
Счастье там, где ты счастлива, где ты жива, где ты
пожелаешь что хочешь, со мной или без меня.

22.09.2023

#стихи_2023

...а личное, как всегда, в последнюю очередь. Уже 31.

1993

Мать моя женщина билась рыбой об лёд.
Я — её сын единственный — бил баклуши.
Был ещё кот, восьмилетний матёрый кот.
Матери он доверял, а меня не слушал.

Мать моя женщина, кто бы тебе помог?
Были же добрые люди вокруг и возле?
Разве что Бог? Но уж точно, что не сынок,
а от кота — и подавно — какая польза?

Мать моя женщина, клятую жизнь не кляня,
лямку её тянула одна, без мужа,
но, худо-бедно, кормила кота и меня.
Правда, чем далее, тем и бедней, и хуже.

Кот пробавлялся подачками на стороне.
Мать моя собственным телом кормила опухоль.
Стало быть, весь навар доставался мне —
худо ли, бедно ли, хорошо ли, плохо ли.

Мать мою женщину химией пропитав,
руки умыла российская медицина.
Некому стало гладить того кота,
некому стало кормить охламона-сына.

Ордер переоформили на жильё.
Похоронили всем миром, как говорится.
Я унаследовал то, что и так моё:
молодость, да фамилию, да ресницы.

Школа меня дотянула последний год.
С этим, всё убывающим, капиталом
я и пришёл на первую из работ,
коих потом поменялось ещё немало.

В это же время домой не вернулся кот...

Минуло тридцать лет. И сегодня вот
я наконец заставил свой гадкий рот
произнести:
"Прости, я скучаю, мама..."

#стихи_2023