У соседнего дома громкие голоса.
Там намедни квартира сгорела за два часа.
И теперь они водку пьют да глотки дерут.
Не залили огня — так хотя бы горе зальют.

Правда, и до пожара у них, что ни вечер, так:
много пьют и кричат, иногда доходя до драк.
Словно эта квартира горела у них всегда,
либо это и вовсе не главная их беда.

Мне то что, я за дальностью слышу
лишь мат-перемат.
А соседи? То тех разнимают, то с ними горят.
То детей не уложишь, то заполночь те же менты
поднимают с кровати и просят побыть понятым.

Поживи так неделю.
Добро, если сам не запьёшь!
Пару ласковых скажешь,
ответят — махаться пойдёшь.
В ночь пожара очнёшься,
услышишь под окнами вой —
отвернёшься к стене и укроешься с головой.

#стихи_2022

Для удобства уважаемых гостей и любимых подписчиков завёл пару меток: #стихи_до_2022 и #стихи_2022 . Ничего лишнего, только тексты. Обнял)
P.S. Время не стоит. Откуда ни возьмись - #стихи_2023
#стихи_2024

Только там, где снег чернее угля,
где весны не ждут, чтоб пахать поля,
где и сеют не урожая для
да и косят, увы, не трáву
(там чем твёрже грунт, тяжелее труд:
насаждать Артёмовск, где был Бахмýт,
если вместо колоса всходит труп —
не разминка и не забава);

только там, говорю, где со всех сторон
с батальоном бодается батальон
и не голубь сходит с небес, а дрон
на главу сыновью;
где с металлом соперничает бетон,
где ОМОНу Рамзан говорит: «Come on!» —
и для верности добавляет дон
и глядит с любовью;

только там — говорю я и говорю —
где ища чужую, найдёшь свою,
заглянув за край на земли краю
с любопытством детским;
только там (всё не выговорю напрямик),
где так мал человек, но так Бог велик,
что сбывается сто процентов молитв,
даже самых дерзких —

только там возможно, нигде ещё,
отличить «достаточно» от «нищё»:
либо все укрыты одним плащом,
либо каждый стоит под градом,
ибо там, говорю, подводя итог,
сигаретный дымок или огонёк
призывает на головы Рагнарёк,
хоть ты стой, хоть падай!

Но и там — чуднЫе Твои дела —
Ты спасаешь души, губя тела,
и война, закусившая удила,
борозды не портит,
и куда как обилен Твой урожай.
Чтобы всех спасти, никого не жаль!
Если есть Твоя воля, то — продолжай.
VIVE LA MORTE!

#стихи_2022

Может, кто не знаком еще с Дмитрием Молдавским! А мы с ним уже в Чебоксары съездили)

Зы. Есть еще поэты, кроме Ревякиной и Долларовой (с)

А мы-то и не знали (знали).

https://t.iss.one/moldavskiydm/125

И снова противнику

Вы сидите в подвалах, гниёте в окопах,
обречённо бросаетесь в бой.
Обещанием жизни вас манила Европа,
а сама погналá на убой.

Вашим пóтом и кровью политые земли
нынче кормят одну немчуру,
что свинцовым дождём ваших прадедов семьи
поливала на Бабьем Яру.

От такого полива, из такого посева
как плевéлы подняться смогли?
Вспоминайте Евангелье: справа и слева
Божьи ангелы с жатвой пришли!

2022

#стихи_2022

Мой Мариуполь.
«Зверобой»

«Жили в Жданове, но вот и дождались!»
В. Маленко


Году в одна тысяча девятьсот восемьдесят четвёртом
«Ракета» с подводными крыльями вышла из Ейского пóрта
и понесла нас с мамой через залив Таганрогский.
Кто-то когда-то сказал: «Заезжайте в гости,
если будете в наших краях!»
Ну, и чем не маза?
Мама искала средство от моего псориаза,
верила в силу солнца, моря и грязей,
каждый месяц откладывала по червонцу,
чтобы летом меня свезти то в Ейск, то в Анапу —
к целебным грязям, солёному морю, доброму Солнцу.

Грех было не воспользоваться оказией.
Папа не мог быть против. Вообще, не надо про папу.

Для меня это был первый в жизни морской круиз.
Ожидались сюрпризы. Сюрпризы и начались.

Я блевал в гальюне. Сосал леденцы. Блевал в пакетик.
В порту нас никто не ждал, у дома никто не встретил.
На обратном пути я заснул, чтоб снова не укачало.
Моря не видел, снов не помню. Очнулся уже у причала.

Ходили ли мы по бульварам в тутовнике и каштанах?
Были ли там вообще бульвары, каштаны, тутовник?
Мне было плохо, пока мы ездили в Жданов —
больше из этого дня я ничего не помню!

* * *

А в году две тысячи двадцать втором, в апреле,
этот город прославился страшно так и нежданно!
Я не сразу поверил, да и до сих пор не верю,
что теперешний Мариуполь — мой детский Жданов.

Что в порту, где швартовалась «Ракета» наша,
по фарватеру были раскиданы дуры-мины.
Что пацан семилетний, как я тогда, или младше,
укрывался в подвале дома, что нас не принял.

Что, когда малец не мог усидеть в подвале,
и не важно, скука гнала его или голод,
из квартиры, где я и мама не гостевáли,
по нему открывал огонь, почитай, сам город,

что такую избрал себе тактику обороны:
ни добром привечать гостей, ни беречь хозяев,
рекрутируя из стервятников батальоны,
чревеса свои для укрытия им раззявив.

Напустив в себя всякой дряни и всякой швали,
взят на круг, как пьяная дура бандой подростков
(это слишком страшно, чтоб смаковать детали,
максимально сдержано, немногословно, просто),
будет он кесарён кинжалом по Азовстали,
изблевав из себя две тысячи недоносков.

* * *

Минет время, очистят его от гнилого мяса,
от бетонного крошева, мин, железного лома.
И подросший мальчишка отвыкнет всего бояться:
хлопка шарика, стука двери, раската грома.

Он закончит школу женится будут дети
будет всё даже смерть а какая же жизнь без смерти
но не подлая же не в спину не от своих же
он не зря это пéрежил и не затем он выжил

ну так вот Бог даст на крылатой морской «Ракете»
лучше поездом я приеду нет мы приедем
захвачу пару внуков моря не сыщешь ближе
Мариуполь Жданов вот я тебя и увижу

разгляжу наконец и на пляже семью их встретив
познакомимся дети подружатся мы отметим
от души посмеёмся раскроем души за словом слово
и ни я ни он ничего не вспомним плохого.

25.07 - 03.08.2022

#стихи_2022

Воинам-контрактникам 45-й ОБСН ВДВ РФ

Своими машинами заставили все дворы.
Курят в подъезде, мусорят под окном.
Некуда деться от жён их и детворы.
Третий им садик строят, первые два битком.

На кассах в «Пятёрке» очередей хвосты.
Брали бы что толковое, так ведь нет:
каждому пиво, хлеб, доширак, пакет —
кассирши валятся с ног, прилавки пусты.

Отжали себе спортзал, стадион и храм,
отгородились заборами — не пройдёшь!
Я здесь родился и вырос, а эта к нам
откуда понаприехала молодёжь?

Всюду бумажки: «Квартиру сниму, куплю»,
цены задрали чуть не до потолка.
За что их любить? Вот я их и не люблю!
Бригада целая! Мало им было полка?

Всё это продолжается тридцать лет.
Многое примелькалось за этот срок.
Садик почти достроили: тянут свет;
тем, кто его не дождался — школьный звонок.

Что-то машины стоят во дворе все дни.
Что-то ребячьи игры не так шумны.
Как мужиков-то мало. А где они?
Шутишь, наверно? Седьмой уж месяц войны...

Очереди в «Пятёрке» — одно бабьё.
Овощи набирают и шоколад.
Что же тебе не пишется, ё-моё?
Что же тебе не спится...(глотаю мат!)?

Разве не этого ты просил у судьбы?
Время тебя избрало для важных дел.

...Если бы их не видеть: гробы, гробы
с теми, кого не знал и знать не хотел.

#стихи_2022

Чертяка, мой лирический герой!
По плану он безликий и немой,
но он желает в один ряд со мной
и даже вставить от себя словечко.
Одно уступишь — он попросит два,
подкинет рифму: «Как тебе? Нова?» —
и вот уже соавтора права
и не задвинешь в угол человечка.

Вот паразит! Однако и собрат.
Мне без него сюжета не собрать,
не обойти читательский пригляд,
когда совсем уж лезет нутряное:
я на него свалю и мат, и муть,
плохие рифмы, штампы. А не будь
его, все эти «уж», «бы», «же», «вот» (жуть!)
моей проблемой были б и виною.

Я напишу, что любит он жену,
потом — что одноклассницу одну.
А там ещё троих упомяну:
семь пятниц у поэта на неделе.
А если кто-то скажет: «Автор, эй!
Чему ты учишь наших, бл.., детей?» —
я указую: вот он, прохиндей —
лирический герой. А я не в деле.

И он не против. Стыд его не ест.
Он вообще готов в любой замес.
Вертел он на дефисе критикесс
и критиков натягивал на скобки!
Так и живём, и мýтим на двоих.
Я стих пишу, а он поганит стих.
Лирический герой и пьян, и лих,
а автор типа скромный, типа робкий.

#стихи_2022

Всё мне кажется, надо какой-то итог
подвести, как поток перейти.
Чтобы добрый мой Бог мог сказать: «Молоток!
Отдуплился к пятидесяти!

Я устал дожидаться: когда да когда?
Всё, тебе, дурачку, невдомёк!
Наконец-то ты понял значение, да?
Наконец разгадал мой намёк!»

Просияла бы радость в глазах у Отца:
возмужал Его сын и окреп!
Он бы обнял меня у родного крыльца,
протянул мне вино и хлеб.

Он меня создáл, Он полвека ждал!
Я и сам бы рад... Но пока
ничего я не понял и не разгадал.
Ты прости, Отец, дурака...

Всем добра и мира после нашей Победы!

#стихи_2022

Всех-всех-всех благодарю за поздравления и пожелания. Надеюсь, главное желание наше сбудется тем скорее, чем более общим и горячим оно будет. Давайте вместе постараемся? Немного ироничной лирики вам в ленту.

Молодой талантливый автор из ближнего Подмосковья
четверть века назад захотел покорить столицу.
Уйма свободного времени и здоровье слоновье
(позволю себе сказать: «молоко с кровью»,
отлично зная, как правильно говорится)
имелись. Ни то, ни другое долго, увы, не хранится.

Молодой талантливый автор плевал на эти резоны,
курил, выпивал, спал по двадцать часов в неделю.
Его просто несло, как недавно откинувшегося с зоны,
но себе и другим он втирал, что сражается за идею
(я почему-то уверен, что таких дураков миллионы,
хотя никакой статистикой не владею).
Десяток талантов в нём были в разной степени реализованы,
но один был развит гораздо сильней, чем другие девять:

молодой талантливый автор ленился самозабвенно,
ему всё довольно легко давалось, и этим избаловало.
То, что вчера — казалось — недостижимо и тем вожделенно,
сегодня уже имелось, а имеющегося мало.
Подобная неблагодарность способна расстроить Вселенную.
Но талантливым автору быть приятно, а вот учиться подзае.ало.

Скорее всего, Вселенная обиделась, но не особо
(охота ей было расстраиваться из-за каждого мудака).
Слегка повела планетами, как бы говоря: «Попробуй!» —
чуть-чуть тряхнула созвездьями, как бы давая пинка —
и молодой талантливый автор примерил другую обувь
и свернул со стези поэта на тропинку охранника.

Помнишь, группа была Depeche Mode, альбом Songs of Faith & Devotion?
Walking In My Shoes — моя любимая песенка, номер два.
Молодой талантливый автор был опешен и огорошен,
он обходил периметр и с трудом подбирал слова.
Напарники распускались и по ночам устраивали дебоши.
Пара лет таких привели его к выводу, что Вселенная-то права,
и эта дорожка ведёт туда, где не пахнет ничем хорошим!

Молодой талантливый автор гордился духовным ростом,
а Вселенная — мамка добрая и готовая на компромисс.
Сторговались довольно быстро. Договорились просто:
кем угодно, но не охранником! Зае.ись?

Вселенная поднатужилась, нашла ему красну девицу.
Молодой талантливый автор почувствовал, что влюблён.
Расчёт был безукоризненным: куда он, бедняга, денется,
если хозяйство совместное требует в год миллион?
Будет пахать, как миленький, и надеяться,
что добрый Господь не бросает таких, как он!

Дальше всё очень понятно: добрый Господь не оставил.
Автор — всё меньше автор и всё больше немолодой —
освоил пяток нормальных профессий, усвоил пару неписанных правил,
оброс хозяйством, потомками, бородой,
в каких-то делах поучаствовал, некоторые возглавил,
и — да, столкнулся с проблемами, зато разминулся с бедой.

Дальнейшее было описано иным размером, к иному поводу.
А здесь стоять будет точка, а не другой какой-либо знак.
Пожилой и усталый автор пожелал и устроил проводы
себе — молодому, талантливому. И да будет так.
Вы почуяли горечь? Так это от хмеля с солодом!
Вам послышались слёзы? Так это крепкий табак!..

#стихи_2022

Похоже, я в долгу. Ну а пока
не расплачýсь сполна по старой ссуде,
других подачек от судьбы не будет.
Пожалуй, я готов. Лети, строка!

Мальчишке восемь лет. У паренька
уже есть дар, который в нём разбудят
обида, одиночество, тоска —
лет через пять.
Но он-то прям сейчас
почувствовал (бывает же такое):
вот девочка стоит перед доскою,
и на неё спокойно смотрит класс.
Из них лишь он один обеспокоен
и прячет взгляд, не подымает глаз.

А девочка берёт рукою мел
и, повернувшись к мальчику спиною,
записывает заданный пример.
И мальчик — назову его «героем» —
внезапную осилил паранойю,
а притяженья, нет — не одолел!

Он видит: вот старательно рука
выводит цифры, розовея кожей.
Вот солнышком пригретая доска
вибрирует неслышно мелкой дрожью,
как от щекотки. Вот строку итожит
ответ искомый (кто его искал?)...

«Садись! Отлично!» На соседний ряд
(пусть для удобства будет «героиня»)
она проходит. А герой подряд
без остановки повторяет имя:
её (три пятых — гласные одни),
своё (как будто камушки в кармане
боками трутся). Могут ли они
сложиться и равняться заклинанью?

Тогда и родилóсь в его душе
то, что во мне сегодня созревает.
Но он ещё не мог, а я уже
способен набросать в карандаше —
подробности вот только забываю...

В моём герое, в этом малыше
жила любовь. Но, будучи немою,
желала всё же голос обрести,
росла. Ну, и ему пришлось расти,
и постепенно становиться мною.

#стихи_2022

Спасибо огромное Вадиму Авве за прекрасный поэтический вечер и за возможность познакомиться с ещё одним выдающимся русским поэтом Дмитрием Молдавским❗️

"Похоже, я в долгу. Ну а пока
не расплачýсь сполна по старой ссуде,
других подачек от судьбы не будет.
Пожалуй, я готов. Лети, строка!

Мальчишке восемь лет. У паренька
уже есть дар, который в нём разбудят
обида, одиночество, тоска —
лет через пять.
Но он-то прям сейчас
почувствовал (бывает же такое):
вот девочка стоит перед доскою,
и на неё спокойно смотрит класс.
Из них лишь он один обеспокоен
и прячет взгляд, не подымает глаз.

А девочка берёт рукою мел
и, повернувшись к мальчику спиною,
записывает заданный пример.
И мальчик — назову его «героем» —
внезапную осилил паранойю,
а притяженья, нет — не одолел!

Он видит: вот старательно рука
выводит цифры, розовея кожей.
Вот солнышком пригретая доска
вибрирует неслышно мелкой дрожью,
как от щекотки. Вот строку итожит
ответ искомый (кто его искал?)...

«Садись! Отлично!» На соседний ряд
(пусть для удобства будет «героиня»)
она проходит. А герой подряд
без остановки повторяет имя:
её (три пятых — гласные одни),
своё (как будто камушки в кармане
боками трутся). Могут ли они
сложиться и равняться заклинанью?

Тогда и родилóсь в его душе
то, что во мне сегодня созревает.
Но он ещё не мог, а я уже
способен набросать в карандаше —
подробности вот только забываю...

В моём герое, в этом малыше
жила любовь. Но, будучи немою,
желала всё же голос обрести,
росла. Ну, и ему пришлось расти,
и постепенно становиться мною.

#стихи_2022"

#поэзия
#Молдавский

Волчонок Маугли, отрезанный ломоть,
ты рода своего не благородь,
тебя покуда взяли на поруки,
а там — давай, попробуй, докажи,
что я не зря Железный Зуб вложил
в твои, как ты их называешь, «руки».

Одной мы крови. Бáлу не наврёт.
Но важно всё же, кто её прольёт,
ослабив тем или усилив стаю.
И то, что за тебя вписался род,
шикарно, но Шер-Хан не идиот
и без борьбы добычу не оставит.

Акелла благороден. Он помог.
Но ты ещё отчасти бандерлог
повадками своими да и статью.
Что если б ты советом пренебрёг
и пламенный не раздобыл Цветок?
О! не один нашёлся бы предатель.

Что ожидает джунгли впереди?
Враг явится, и к Хатхи не ходи,
что рыжий кот, что рыжая собака.
Но одинокий волк — не сирота.
И будет драка Стаи против ста,
за Человека со зверями драка.

12.09.2022

#стихи_2022

Вот и всё, душа моя, вот и всё.
Не выходит из нас никакого проку.
Продавайся дьяволу, никни к Богу —
ни один тебя не пасёт,
словно заключили договорняк,
когда оба поняли: больше вóни,
чем реальной пользы. Решили так:
подавись он своею свободой воли!

Вот и всё, душа моя. Теремок
не высок, не низок, да на отшибе.
Не до черепицы — сойдёт и шифер,
и необлицованный шлакоблок.
Здесь тебе остатний век куковать,
прятаться от снега, дождя и ветра.
Два квадратных метра твоя кровать,
пол и потолок два квадратных метра.

Вот и всё, душа моя, вот и всё.
Вспоминай, что ты мне наобещала.
И давай сначала начнём, сучара,
будто ты во мне новосёл.
Можешь делать ремонт, зазывать гостей,
покупать занавесочки в цвет обоев.
Главное, не усыновляй детей,
не заводи животных, само собою.

Вот и всё, душа моя — сирота!
Инда покемарим, пока не вспомнят
про мобилизацию. Мне-то?.. Что мне,
ты-то вот куда.
Не скопивши скарб, потерявши кров
долго ли протянешь ты на чужбине
без адреса, фамилии, имени,
остальных слов?...

#стихи_2022

Россию подняли с колен,
но продолжают ставить раком.
Поеду в «Леруа Мерлен»,
потрачу всё, что кот наплакал.

Я стеллажа не уроню,
не закачу скандал у кассы,
но наберу одну херню,
какую любят папуасы.

Всю жизнь, как рыба бьюсь об лёд,
хочу гараж под мастерскую,
но видит око — зуб неймёт,
в однушке вчетвером кукую.

Как хвост кручён, как кот учён,
я к сорока уже допетрил,
что заключён, что обречён
на эти восемь кубометров,

пока не разменяюсь на
два с половиною квадрата.
А что страна? Она одна
передо мной не виновата.

Остатки жалкие рублей
потрачу с хитростью кретина:
куплю полено, рашпиль, клей —
и выстругаю Буратино.

Его улыбка до ушей
и клюв, нацеленный в пространство,
тоску способны гнать взашей
или унынью дать просраться.

Пусть не красавец он лицом,
одет не по сезону скудно,
зато хорошим быть отцом
мне для него совсем не трудно.

Как славно, что ни мёртв, ни жив,
дубина, куколка, бездельник,
он не винит меня во лжи,
не требует жратвы и денег.

Не вопрошает: «Пап, а пап!
Почто ты неудачник нищий?»
Он тоже ватник и кацап,
и тоже счастия не ищет.

#стихи_2022

Маршрут перестроен. Теперь он вдвое длинней.
Навигатор против. Но черновик не против.
Дома ты ленишься. Трудишься на работе.
Чтобы писалось, надо забыть о ней.

Лучше всего скитаться и кочевать.
Пиво в руке. Сигарета к губе прилипла.
Главное, не опрощаться, не уповать:
пипл, мол, схавает. Нет никакого «пипла».

Всё, что ты набормочешь, наговоришь,
кончиком карандаша к бумаге приколешь —
твои вопросы Создателю только лишь,
ответы Его на вопросы твои всего лишь.

Бывает, что спросишь сущую ерунду.
Бывает, годами ждёшь-не дождёшься ответа.
Бывает, кончится пиво и сигарета.
Главное, всё это время быть на ходу,

идти по асфальту, по глине... и по воде,
если асфальта нету и глины нету,
в облаке дыма, с пеной на бороде.
Спрашивать ерунду. И не ждать ответа.

#стихи_2022

«В пластиковой банке, в стеклянной ли
таре, но харчи приноси с собою:
время экономится и рубли,
а столовка есть, но того не стóит.

Хочешь в перерыве махнуть стопарь —
запивай из кулера, а не фантой...»
Выдадут спецуху, очки, кепарь,
скажут: делай то-то, кури вон там-то,

с телефоном нá людях не блуди,
матерись не вслух, вообще — пореже.
Нужно отоспаться — предупреди.
Будешь залупаться — никто не держит.

А потом — и в холод, и в дождь, и в зной,
есть в пороховнице покуда порох,
словно гастарбайтер невыездной,
вкалывай до старости тыщ за сóрок.

Грыжу зарабатывай, руки рви.
В краске, в керосине ли, в СОЖи, в саже.
От нужды, со скуки ли, по любви.
В сварщиках, в литейщиках, в такелáже.

Тоже, как солдаты на передке:
редко кто до пенсии доживает.
Погадай, цыганка, им по руке,
где мозоли линии закрывают.

Каждый из них делает план и сверх.
Каждый из них в чём-то незаменимый.
Понедельник, вторник, среда, четверг,
цугом запряжённые, скачут мимо.

Вот ещё неделя, как лист с куста.
Позади аванс, впереди — рыбалка.
Мне-то не рассказывай, что устал:
пятница — уже никого не жалко.

Лучше собирайся, да лезь под душ,
там пока свободно, но зря не щёлкай
клювом: как-никак два десятка душ
только наших, а цеховых-то сколько!

По домам расходятся мужики.
Многие возьмут по нольпять «девятки»,
не от безысходности и тоски,
больше по привычке и для порядка.

Каждый из них кем-нибудь, да любим,
каждого из них родилá, растила
мама. Придираюсь к другим, а им
говорю: «Спасибо, братва. Спасибо!..»

#стихи_2022

#стихи_2022

посвящается Г.В.З.

Мой завод древнее мамонтова говна.
Так сказал остроумный механик. Я ему верю на
слово, ведь слово механика — весомее чугуна.
Это роднит механиков и поэтов.
Создавался завод в относительно мирные времена,
когда даже русско-японская не планировалась война.
На волне индустриализации задач было дохрена.
Начинали с водопровода. Докатились до велосипедов.

Такие уж были люди, такая была страна:
делали, что хотели, от крейсера до рядна.
Сам государь-император и (немка) его жена
не только не возражали, но и поощряли это.
Однако, русско-японская, за ней — мировая война,
заодно с войной — революция (да три ещё, не одна!)
ждать себя не заставили. Страну развалили на
хрен! А завод для фронта и для победы

вовсю собирал самолеты из фанеры и полотна.
И лучшие в мире лётчики, вчерашняя пацанва,
седлали их, как Пегаса: где узда там, где стремена? —
и кто в штопор, кто в пéтлю (чем тебе не поэты)!
Страна полыхала годами, словно нетленная купинá.
Все пили и проливали кровь заместо вина.
Достигали, чего — неведомо. Почти что достигли дна.
Четырёхлетним Лазарем с того воротились света.

Подустали скакать, как по прерии краснокожие племена.
Как умели, вождя схоронили — Ульянова - Ленина,
а сменил его тот, в чьём имени воля была стальна
(и не надо дискуссий, рассказ вообще не про это).
Наступила мода на новые облики и имена.
Мой завод национализировали, окрестили его Коммунар*
(отличное имя для парня, не какой-то там ГлавЛётНар-
ХренПойми имени какого-нибудь предкомбеда)!

Я не желаю пафоса. Хватит и без меня
авторов, чья поэзия «ахами» пленена.
Если возможно, Отче, да мимоИдетъ она —
чаша Большого Стиля, Имперского бреда!
Но слова из песни не выкинешь, когда повторилась война,
завод не сказал народу: дело моё — сторона.
Обоим нужна победа и — сколь ни огромна цена —
каждый вносил свою лепту, никто не «недо».

Чем ближе стоишь к истории, тем хуже она видна,
силён соблазн упростить, перепрыгнуть с пятого на
десятое, раз уж даты, свершения и имена
запросто узнаются из интернета.
Вспомните Петю Нестерова, Юру Гагарина,
перечитайте заслуги, потрогайте ордена.
История продолжается. Ссылка прикреплена.
Я, как умел, сказал. Что хотел, поведал.

Я подойду к механику, давай, скажу, старина,
достанем из сейфа спирт, разведём на два стаканá,
чтоб Горбачёву с Ельциным ни покрышки, ни дна:
такую страну похерили, дерьмоеды!
Шутка ли: славим Бога, что снова пришла война,
и может, от нас потребуют стали и чугуна.
Хотя бы такою ценою выберутся из говна
русские люди, механики и поэты!

* * *

Я работаю на заводе десятый год,
и общаюсь с людьми, что служили ему полвека.
Чем сильнее обида за сердце меня берёт,
тем острее в себе я чувствую человека.

Обходя корпуса, забираясь на чердаки,
в полутёмных подвалах тягая воздуховоды,
вижу на расстоянии вытянутой руки
я историю и судьбу своего народа.

10.07.2022 г.

* Ради красного слова грех не соврать, но для зануд и для рефератов детям, сознаюсь, что Коммунаром его начнут называть в тысяча девятьсот шестьдесят третьем.

https://ru.wikipedia.org/wiki/Дукс_(завод)

А. Д.

Поэту таланта мало. Поэту нужна судьба.
Талант питается жизнью, а не чужими книгами.
Разыгрывается партия. Фигуры по полю двигая,
Божья рука управляет позицией и интригою.
Ты изначально пешка, сила твоя слаба.

Ты не видишь общей картины. Соседних фигур две-три,
а когда, до кого из вас и — дойдёт ли очередь,
знает только Гроссмейстер. Жди и копи внутри
энергию потенциальную, сам с собой говори,
чтоб вовсе не онеметь. Хоть какую-то óчевидь

пытайся осмыслить, вобрать в голову или в грудь,
зарифмовать, структурировать в строки, четверостишья:
клетку перед собою, куда бы ты мог шагнуть;
клетку через одну, куда б тебя мог метнуть
Игрок; насущную клетку, где ты пережидаешь затишье.

Появятся первые бреши в дружественном строю.
Промчится бешено конница в рубке остервенелой.
В какой-то момент, возможно, ты приблизишься к королю.
Но ты же стоишь, как вкопанный! Что я за чушь порю?
Он сам за тобою спрячется! Чёрный он или белый?

Ты можешь сказать ему пару ласковых слов,
или блюсти устав: равнение на середину!
Но помни, что битва в разгаре. Братья теснят врагов,
а, может быть, отступают. Главное, будь готов,
ранец походный заранее вскинь на спину.

Готов-не готов — подхватит тебя рука Игрока,
ты воспаришь над полем навстречу судьбе и цели.
За хаосом взрывов, земли изгибов, сквозь пороха облака
успей разглядеть, кто остался в живых из твоего полка,
попробуй осмыслить масштабы сраженья и цену

победы и поражения: сколько уже внесено,
а сколько придётся доплачивать, чашу весов склоняя
в нужную тебе сторону, если вообще оно
возможно и достижимо: кровь тебе не вино,
можно и не дождаться следующего урожая.

Что бы ты не увидел, знай: у тебя есть миг,
прежде чем, грянув оземь Финистом — соколом ясным,
окажешься в гуще боя, хорошо бы среди своих;
но всяко бывает. Бог знает, какой гамбит
разыгрался в мире, сейчас, на глазах твоих,
становящемся из чёрно-белого чёрно-красным!

Допустим, пройдя сквозь пекло бомбёжек и штыковых —
лоб в лоб — атак, на последней горизонтали,
ты встретишь победу в числе немногих живых,
даже, возможно, выбившись из рядовых,
не в орденах, пускай, но и не без медалей.

Тогда и настанет время вспомнить, что ты поэт.
Раны, ожоги, рубцы, испещрившие память —
это и есть судьба — даже если желанья нет,
если талант угас, ты обязан извлечь на свет,
не для того, чтобы вылечить и исправить;

это и невозможно. Но новых предостеречь,
дабы не повторяли, но были, меж тем, готовы
враз — по команде — встать, а по жребию — порознь лечь
за короля, за друзей, за родную речь,
за чёрно-белую землю — по предначальному Слову.

Но цену общей победы знает один Творец,
и если тобою жертвуют, не выпускай оружие.
За други своя погибнуть, как воин и как боец,
не перестав быть поэтом — эта судьба не хуже!

09.06.2022 г.

#стихи_2022

А. Д.

На перегоне метро «Динамо» - метро «Белорусская»
встретились два поэта: русский и русская.

Шума не поднимая, звёзд из себя не корча,
молча зашли в вагон. И ехали молча.

Встреча была случайной, времени было мало.
Он запутался в мыслях. Она устала.

В две минуты, что длилась эта дорога,
из монологов не склеилось диалога.

Этого и не нужно. И так всё ясно:
он восхищается ею. Она согласна...

Надо ли нагнетать? Все и так на взводе.
Главное, вот — прощается, вот — выходит.

Классно так встретились. Здорово помолчали.
А Слова хватит того, что было в начале.

10.10.2022

#стихи_2022