Не страшно, скорее – противно
смотреть на пустеющий мир.
Налей, Антонина Крапивна
в стаканчик, замытый до дыр.
Мы виделись мельком и прежде –
четыре, а может быть, пять.
Я вырос до той безнадежды,
когда это можно считать.
Но, впрочем, не надо о тщетном,
давай о посёлке одном,
где пах оглушительным летом
огромный жасмин за окном.
ЯК40 як пёсик задирист,
утробен ИЛ76.
Когда самолёты садились,
стекло начинало свистеть.
В каком восхитительные соре
я жил до прошествия лет.
И можно сидеть на заборе,
и это почти интернет…
Налей, Антонина Крапивна,
начисли, плесни, нацеди.
Таинственно, конспиративно
налей. А потом уходи.
Руками своими не трогай,
красивую пыль не стирай.
Я жил под небесной дорогой,
я знаю, как выглядит рай.

Там, где мы замшелый шифер жгли,
нет огня – бетонный дым застывший.
По цене коммерческой земли
наше детство продано, не выше.

Некультурный был-то, в общем, слой.
«Лысый-лысый-слышь-иди-пописай».
Вырастает комплекс нежилой,
там, где был пустырь неживописный.

В подмосковном лётном городке
носят пламя новые мальчишки,
поголовье спичек в коробке
превращая в шевелюру вспышки.

Как и всё сейчас, поэзия пересобирается на новых началах – и это крайне увлекательный процесс. Появляются новые имена, а поэты, признанные в «прошлой жизни», делают важнейший выбор: быть или не быть. Сегодня расскажу о тех, кто, по моему мнению, однозначно – будет. Собственно, они имеют все шансы стать основой будущей русской поэзии, ведь новому поколению авторов нужно ориентироваться на тех, кто действительно хорош в своём деле.
Каждый из поэтов, о которых я хочу сказать, потенциально может стать ключевой фигурой целой школы, проводником сложившихся традиций в новые времена.
Что ж, начнем по алфавиту)

Мария Ватутина. Пишет пронзительные стихи, которые не оставят равнодушным человека, способного к сопереживанию, сохранившего в себе человеческое. Пишет на стыке реализма и работы с архетипами.
@mvatutina

Дмитрий Воденников. Звезда первой величины, титан духа и мотылёк души. Архитектор «новой искренности». Надеюсь, и сверхновой – в будущем.
@dmitrii_vodennikov

Максим Замшев. Классический лирик и при этом – организатор литпроцесса. Фигура тютчевского склада.
@zamshev

Игорь Караулов. Постмодернист и патриот. Интеллектуал, мастер смысловой игры. Довёл иронию до концентрации, при которой она способна побуждать подлинные чувства у читателя.
@karaulovnews

Влад Маленко. Поэт, переплавивший в сердце поэзию и театр во что-то совершенно новое. Его стихи одинаково уместны хоть на стадионе, хоть на кухне. И, самое интересное, способен передать этот огонь другим авторам!
@vmalenko

В детстве лето придёт обязательно –
дом бревенчатый, громоотвод.
Заживёт до деревни царапина?
До деревни-то всё заживёт.
Побежишь погулять, за сараями
окрапивишься, после найдёшь
нержавеющий, неубиваемый
мельхиоровый кухонный нож.
Кто судьбой, кто змеёй укушенный,
мёрли в Савинском алкаши.
Заскрипят на воротах проушины,
за воротами – ни души.
Занавески на дверцах белые,
корвалолом пропах буфет.
Толком смерти-то в детстве не было,
а теперь толком жизни нет.
Не боишься пока – опасаешься –
лето новое не пересечь.
До сих пор где-то там за сараями
воткнут в стену сияющий меч.

Величественный август наступил
Стопой с авианосец – на пригорок.
Старик бредёт, пока хватает сил,
В небесный, а не вымышленный город.

В том городе дороги изо льна
Уложены на сизый гравий грома.
В том городе магнитная Луна,
Поэтому железо невесомо.

И ходит красно-жёлтая заря
По вектору со вторника на среду –
От улицы седьмого ноября
Сквозь кладбище до площади Победы.

Ёлочка-ёлочка, что ты такое?
Вечное дерево сути вещей?
Не оставляет Ивана в покое
мудрый, недобрый, бессмертный Кощей.
Сколько же, ёлочка, сколько же маяться?
Сколько недель ожидать Новый Год?
Вот, молодые в саду обнимаются.
Это прекрасно – и это пройдёт.
Ёлочка, в небо корнями проросшая,
в темя упёрлась верхушкою мне.
Люди во сне возвращаются в прошлое –
очень печально, что только во сне.
Плохо умею плести аллегории –
предпочитаю работать, как есть.
Эники-беники спорили-спорили,
переходили местами на жесть...
Доупражнялись до мёртвого Пушкина,
до превращённого в пепел царя.
В землю деревья упёрлись верхушками.
Хочется верить, что это не зря.

Самолёт пашет небо, по борозде
ты проводишь взглядом туда-сюда.
Кое-что о воздухе и воде,
и зачем рассыпана в нём вода.
У земли болтается на груди,
на цепочке рельсовой, тепловоз.
Погуди, пожалуйста, погуди,
из другого времени ‒ и до слёз.
На большом морозе и пыль чиста ‒
порошковый свет, порошковый лёд.
У души младенческой нет хвоста,
отрастёт за жизнь, отрастёт.

Бывают поэты хорошие, бывают поэты сильные, бывают поэты выдающиеся.
А бывают - гениальные.
Мне посчастливилось дружить с одним из таких - Алексеем Шмелёвым @shmelev23
Удивительно, конечно, насколько уверенно и своевременно он умеет выхватить слова из атмосферы эпохи!

https://t.iss.one/shmelev23/25

Огромное спасибо режиссеру Олесе Шигиной @OlesyaShigina за авторское видение моего текста!

Стихотворение 2015-го, снимали в начале марта 2022-го.

https://t.iss.one/OlesyaShigina/228

Я не люблю тех, кто не любит мою страну.
Даже не то - не люблю. За людей не считаю.
Вроде бы, все у них гладко, легко -
понимаешь, ну
тёплая хата и даже работа простая.

Видимо, где-то закрался какой-то подвох.
Люди неглупые всё, выражаются связно.
Видимо, штамп - "если ты патриот, значит - лох"
важной какой-то черте появленьем обязан.

Что интересно - не знаю таких работяг,
чтобы орали (да будь они трижды поддаты),
как ненавидят Россию, и русских, и как
ждут не дождутся отеческой помощи НАТО.

Может быть, закономерно, что сытый урод
руку дающую хочет куснуть побольнее?
Только ведь всё же проходит - и это пройдёт.
Верю в Россию. И в Божью десницу над нею.

2015

Вечер субботы в шкатулке заката,
Бархат заката советского цвета.
Что в сочинении пишут солдаты,
Тема которого “Родина – это…”?

Трудно понять их не знающим оной,
Ни тишины не слыхавшим, ни боя.
Родина – мост, под огнём наведённый,
Цепь, что связист замыкает собою.

Родина – это урок и наука:
Вещи бывают больнее, чем больно.
Знают солдаты. Подумаем, ну-ка,
Что мы напишем на нашей контрольной?

В школе земной все мы глупые дети,
Только, пожалуйста, не забываем:
Будет читать сочинения эти –
Тот, кто к доске гробовой вызывает.

Разлипается сон, проявляется полка.
Если птицы включились – до рассвета недолго.
Между мной и не-мной возникает граница:
между тем, что приснится и что не приснится.
Я пытаюсь, пытаюсь ухватить это нечто,
сам в себя осыпаясь, как цемент или гречка.
Это сильная точка, в ней рождаются страхи,
в ней – ушедшие люди, работящие птахи.
Я хочу объяснить этим птицам и людям,
что они – это важно, и важнее не будет.
Но всегда исчезает эта сильная точка,
осыпается гречка, осыпается ночка.

Невозможная плотность секунд наступает,
и часы на пропеллере стрелок взлетают.

2020

Между проводами ноты звёзд,
Чёрная скрипичная антенна.
Песня о зерне, Успенский Пост,
Год зерна в распаханной Вселенной.

Музыкой засеян небосвод.
Утро, запрессованное в зёрна,
Скоро непременно прорастёт –
Радостно, легко, неиллюзорно.

Гордая, корявая, своя,
Спрятанная в выцветшей природе
Малая погрешность бытия
К новой математике приводит.

У щенка есть возможность отменная –
стать с годами блистательным псом,
у которого в лапах Вселенная
(ты представь, до чего он весом).

Слой за слоем вникая в Творение,
красоту находить каждый раз –
это бой, вызревание зрения,
и не только лишь зрения глаз.

Каждой встрече быть встречей с учителем.
Это кажется глупым, но да –
каждый миг проживай победителем,
благодарным за всё и всегда.

Дрянь встречается – но не ору же я,
презираю что крик, что нытьё.
Знай, любовь – это форма оружия
при критической массе её.

Осень – время лимонного сахара,
ржавый якорь – запомни, щенок!
Жизнь и смерть самурая – метафора,
самый острый, последний клинок.

Осознавши себя траекторией,
перестанешь бояться окончиться.
Мы бы век на своём тараторили,
но однажды придёт переводчица.
Пусть она переводит про главное,
где каштаны и страшные пьяницы.
И столицы сотрутся, и гавани,
а посёлок Быково останется.
Был там храм, аварийный фактически,
но достойный отдельного очерка.
Я любил его, псевдоготический,
а другой, деревянный, – не очень-то.
Там, бывало, звонят по покойничку,
ну а мы, накупившие сникерсов,
проскользнули домой потихонечку
и хотим от родителей сныкаться.
Всё что хошь прекращает быть лакомым,
если это четвёртая порция.
Звёзды плотно обёрнуты вакуумом,
и поэтому долго не портятся.

Хорошо быть и сытым, и чистым,
и гулять от усадьбы к реке
в нарисованном акварелистом
и довольно условном мирке.
Просыпаться примерно к обеду
(живо завтрак, паскуда-Семён!),
а не бегать в замызганных кедах
по распутице смутных времён.
Луч заката в ореховых ветках
освещает (пурпу́рен, багрян)
дореформенных, ветхозаветных
и довольно условных дворян.
В золочёных торжественных залах
и за шторками хрупких карет
им, наверное, тоже казалось,
что клокастого хаоса нет.
Неизвестно доподлинно, так ли –
говорят, по себе не суди.
Хорошо в середине спектакля,
но концовка ещё впереди.

2016

Завибрировал мост, и трамвайный звонок
между двух берегов защемило.
Подари мне прозрачный холодный денёк,
чтобы таял во мне до могилы.
Не в коллекцию, нет. На асфальте ничья
нарисована линия мелом.
Я скроил бы денёк из обрезков старья,
только хочется новый и целый.
Деловитый рабочий с шуршащим мешком
копошится. Совместно со всеми,
словно в комнате с падающим потолком,
я упёрся в пространство и время.
Вот старушка, вот голубь колотит крылом,
и старушка к нему благосклонна.
Голубь – жадная птица, отрывисто в нём
исчезает обрывок батона.
Потерпи, все мы будем нигде и везде.
Замечательно, тоже мне – новость.
Я сейчас – пузырёк в бесконечной воде,
осознавший свою пузырьковость.

2020

Возня миров, грызня подводных кланов…
Смех молодых на пляже золотом –
В них много жизни, пламени и планов,
Их бездна не касалась сладким ртом.

Их тоже, да, однажды огорошит
Познанием – как бронзу кислотой.
Но не сейчас. Сегодня – о хорошем,
О мячике в волнах над пустотой.

Такой большой, цветастый, полметровый –
Легко надут, несложно объясним.
И однодневный вроде, и грошовый.
Такой пустой… И не потонешь с ним.

Передача «СВОИ», Влада Маленко на Первом канале. Поэт Иван Купреянов читает стих «Я не люблю тех, кто не любит мою страну».

В этом произведении все сказано, это один из моих любимых стихов у Ивана. Нет уже полумер, есть только ДА и НЕТ, чёрное и белое, патриоты и предатели. Всё!

Огромное спасибо за такую передачу! Спасибо всей команде проекта, креативным продюсерам и лично Владу Маленко @vmalenko