Когда читатель читает про себя, это уже радость для автора. А когда читатель читает вслух, это вообще счастье. Спасибо, Григорий Печкысев!
https://youtu.be/jX9mk_g5jBc

Прекрасный Григорий Печкысев сделал ещё один ролик с моим стихотворением. Получилась настоящая видеопоэзия.
https://youtu.be/y9pZV7be1OE

Сегодня 57 лет Игорю Караулову, поэту с гениальными ходами в стихах (это не для красного словца), блистательному публицисту.

Часы сверяют, обычно, по первым поэтам, так живëт литература любой страны. Время выбирает первых, оно не проводит референдумов, не заседает где-то в кулуарах культурной элитки, оно Божьими руками гладит по макушке первых поэтов. Игорь Караулов из этих, если и не самый первый в нынешнее время.

У нас в русском языке, подчëркиваю: не только в России, но вообще в русском языке, поэтов первого ряда (хоть и не люблю этот термин) хватает. И будет ещё и ещё, надеюсь.

Время выбирает здесь и сейчас.

Ну и, как говаривал Шариков, желаю, чтобы все.

Игорю долгих лет и мои поздравления!

#стихи

***

Нынче оркам не до смеха.
Всюду кипиш и аврал.
На позицию приехал
безбородый генерал.

Маршируем по окопам
и потеем от стыда.
На войне такая ж.па
происходит иногда.

Слава богу, что не часто
моем стены и полы.
Ведь иначе бы на части
разорвали нас хохлы.

Потому что оркам проще
брать с наскока рубежи,
чем с утра метелкой тощей
п.дорасить блиндажи.

2023 г.

#стихи #дмитрий_артис2023 #поэзия #poetry #poems

Я среди поэтов понимаю только Караулова, но Иосиф был женат на женщине из моей семьи, поэтому пусть будет. https://t.iss.one/msimonyan_literature/481

***

И спит автомат у меня под щекой,
Смертельный, как русская речь.

(Анна Долгарева)

Спасибо, что мы не стали прекрасной Россией будущего,
Что нас от души прозвали орками, мокшей, чудищами,
Сделанными из ваты, из крови, земли и стали,
Такие уж мы ребята; спасибо, что мы не стали

Прекрасной Россией будущего с редакторками из Доксы,
Прекрасной Россией будущего от Вишеры до Вуоксы,
Где сладкая Волга-река из соевого молока,
Где над свободной Ингрией радужные облака.

Нет, спасибо, не надо. Больше уже не сбыться
России по Гарри Поттеру в версии от Нетфликса,
Где если запутался в гендерах - гони партбилет на стол,
Где правильной жизни учит розовый комсомол.

Спасибо, что мы не стали эко-френдли и веган-фрик,
Спасибо, что не продали
Родину
И язык,
Что будет звенеть и жечь до солнышка раскалённого
Смертельная русская речь от Пушкина до Лимонова.

(Июнь 2023 г.)

#стихи

***

У военных на вокзале
Цифра, мох и мультикам.
Мне ребята рассказали,
Как дела сегодня там,

Где разбитые дороги,
Где раздутые тела,
Где хваленой перемоги
Не случилось у хохла,

Где беспамятные ночи,
Где бойцы не видят снов.
«Как там было?» - «Да не очень».
«Как здоровье?» - «Да здоров».

Парни, видимо, устали,
Но веселые зато.
Парни сделаны из стали.
«Брат, спасибо» - «Да за что?»

У военных на вокзале
Цифра, мох и мультикам.
Мы курили и стояли,
Улыбаясь небесам.

(Сентябрь 2023 г.)

#стихи

КРЫМСКОЕ

Гуляя по Ялте, вдыхая волшебный бриз,
С бутылкой Массандры спускаешься к морю вниз
И слушаешь волны, встречая восход Луны,
И мысли твои так свободны и так пьяны.

В тени кипарисов, среди виноградных лоз
Здесь древние греки пасли лошадей и коз,
Справляли Партении, строили Херсонес,
Когда о хохлах даже ветер не слышал здесь.

Потом вековечные крымские берега
Узнали о тяжести римского сапога.
И те, кто принес имя Цезаря на щитах,
Конечно, не слышали ни о каких хохлах.

Здесь правили готы и гунны, потом пришли
Коварные турки - и веру свою несли.
Тут были османы, а раньше была Орда,
Но только хохлов тут не было никогда.

Но вот отгремела война, разошелся дым...
Сиянием русской царицы обласкан Крым.
Потемкин вручил государыне сей алмаз,
А звали его - Григорий, а не Тарас.

Здесь Пушкин гулял по Гурзуфу в своем пальто,
Пока о хохлах тут еще и не знал никто,
И даже Волошин наяривал здесь свой кол,
Когда тут еще не бывал ни один хохол.

Теперь это снова Россия. Все десять лет
Мы строим дороги, проводим тепло и свет.
Вы прокляли нас, нарекли цитаделью зла...
Какая досада. Забыли спросить хохла.

(Июль 2024 г.)

#стихи

***

В этот четверг не дождёшься дождичка.
Скоро уже восход.
В небе над Курском алеет звёздочка,
В дальнюю даль зовёт.

- Сколько осталось? - Едва на донышке.
Держимся до утра.
В небе над Курском чернеет солнышко,
Чёрное, как дыра.

Небо исчерчено и прострелено
Дронами эф-пи-ви.
Поле под Курском светло и зелено,
Полюшко на крови.

Всё повторяется. Всё по классике
Сходится - и опять
Где-то под Курском воняет свастика.
Надо бы закопать.

(Август 2024 г.)

#стихи

Лунное рыло ночи,
листья шуршат, как чипсы.
Хочется, нету мочи,
мне в эту ночь напиться.

Этим моднейшим дольником говорит вся молодая поэзия Нск.
Да и сама природа, по сути.

÷÷÷
Я назвался твоим человеком 
и уже не уйду никуда. 
И вернусь не весною, так летом,
когда выйдет из снега вода.
Когда тлеющих звёзд сигареты 
разгорятся в большие костры 
и деревьями станут скелеты, 
что на холоде машут костьми. 
Не колеблем ни веком, ни ветром,
я для важного дела храним 
с той минуты, как вороном, вепрем - 
кем, не помню - назвался твоим.

÷÷÷
Христос воскрес в Новосибирске,
из склепа вышел, сняв засов.
Ещё не здесь, но очень близко,
в пределах четырёх часов. 
Искрится Обь металлом лётным, 
вот-вот взовьётся до небес.
На радость детям и животным
Спаситель вовремя воскрес. 
Наутро он сидит в пельменной
и травит притчи мужикам,
на вид такой обыкновенный, 
как инди-этно-музыкант. 
В пельменной, помнишь, что на Красном, 
где заседали мы с тобой
и жизнь казалась не напрасной, 
и смерть не станет таковой. 
Христос пельмени мажет маслом, 
с лица стирает смертный грим.
В подвале на проспекте Красном 
все воскресают рядом с ним.
За первой просится вторая, 
уходит зимняя тоска.
А я по Ленина гуляю
с глазами, полными песка.

Игорь Караулов - сейчас в Новосибирске.

#стихи