Вечер моросью хлещет прогорклой,
По прогнозам ноябрь это плохо,
Эту комнату вымыл я хлоркой,
От заколок, от шпилек и вздохов.

Вымел слов неуслышанных ворох,
А услышанных лучше б не слушал,
Вспыхнул шкаф и кровать, словно порох,
Я сжёг тень твою, сжёг свою душу.

Спрятал в тумбочку срезанный локон,
И в себе сделал тише твой голос,
Приготовился стать одиноким,
И с подушки снял чёрный твой волос.

Бились в окна замёрзшие птицы,
И плясали заблудшие тени,
Ты писала о том, что проститься
Нам с тобой было лучшим решеньем.

Я не ждал ни намёка, ни знака,
Я напрасно стучал в эти двери,
Не кричал, не молчал и не плакал,
Я не верил, не верил, не верил.

Но внезапно осыпалась корка,
Стоунхэндж развалился на камни,
Ты вернулась в дом, вымытый хлоркой,
Где я был одиноким недавно.

И вернула духи и заколки,
Шпильки, бантики, вазу и блюдо,
Видно кто-то истыкал иголкой
Твою чёрную куколку вуду.

В Аргентине выбрали нового президента. Ну, вы видели. Этакий микс Жириновского и Петросяна. И ведь выбрали. Прямо сами выбрали.
Все смеются, все ужасаются, все хватаются за голову, все пожимают плечами.
Да, действительно крайне странное существо, у которого, по всей видимости, проблемы медицинского характера.
Но, анализируя личности руководителей большинства стран,которые на слуху, я хочу спросить, а что такого то? У меня вообще стойкое убеждение, далекое от теории заговора, поскольку оно наглядно. Кто-то намеренно ставит управлять людьми людей, откровенно говоря, нездоровых. И это видно по поведению, мимике, речи, практически по всему.
Природа расстройств разная, от возрастной и приобретенной, до, скорее всего врожденной. Покажите мне хоть одного президента, премьера, царя, который полностью нормальный и никто в этом не сомневается. Таких нет.
Эпоха сильных, эпоха преобразователей, эпоха просветителей и эпоха непререкаемых авторитетов прошла. Я понимаю, что и раньше таковых было немного, и на солнце бывают пятна, но сегодня просто пятна без никаких солнц.
Поэтому президент Аргентины вполне себе в духе времени. Подождите, мы еще участников Евровидения будем вспоминать, как адекватнейших и вменяемых людей, а на трон и в президентские кабинеты будут сажать исключительно по справке из дурки. Шизофреник? Псих? Олигофрен? Добро пожаловать во власть, сынок. Из нормальных с депутатскими мандатами останутся только коалы, пингвины и старенький трехногий вомбат.

Игра есть игра

А у нас завтра осталось вообще чуть -чуть мест. Посмотрите сами по ссылке.

https://iframeab-pre2417.intickets.ru/seance/13964164?scr_v=i_1.19&int_enter_url=https%253A%252F%252Fredstars.show%252Fevent%2526id%253D256&int_addit=%257B%2522window%2522%253A%257B%2522width%2522%253A390%252C%2522height%2522%253A844%257D%257D

Я родился в малюсеньком городе,
Там, где тени прозрачные, длинные,
Где по поводу, как и без повода
На карнизах следы голубиные.
Где полозья плутают от саночек,
Там, где тучи зимой цвета олова,
Там, где запах антоновских яблочек
Ранней осенью кружит нам головы.
Там три школы, почтамт с магазинами,
Там берёзы танцуют по-девичьи,
Там вокзальчик со ржавой дрезиною
И цирюльня Абрам Моисеича.
Там завод за железной дорогою,
Быль там не отличима от небыли.
Церковь. Клуб и базар с синагогою,
Ничего в городке больше не было.
Подросли города, стали взрослыми,
Только там, где в сугробах проталинки,
Там, где небо пронзается соснами,
Я живу до сих пор. Только маленький.

-Что тут такого?-говорит мне жена-Мужчины тоже ходят на маникюр.
Я молчу. Я не отвечаю. Может быть где нибудь в Москве, где радуга выше, как и мужчины из-за шпилек на шерстяные носки, но у нас я такого не видел.
Я признаю полезность маникюра для всех. Аккуратные кутикулы-хуикулы, это хорошо.
Но не могу представить, что в окошко маникюрного салона я увижу какого-нибудь гипотетического Серегу.
Нет, конечно, пизды он не получит, двадцать первый век все таки, но вопросики появятся.
Причем такие вопросики, на которые и ответы-то не нужны. Просто ок, Серега, мы все понимаем, люди современные, но, пожалуйста, не стой сзади. Стань вот тут, чтобы мы тебя видели и контролировали. И пиво из общей бутылки не пей, мы тебе специально отдельную купили, гля, какие мы заботливые и толерантные.
Мне по большому счету похуй. Меня можете считать хоть за трансгендерного ассексуала. Мне много лет, дети, жена старообрядческого пола. Но самоощущение никуда не деть.
Я знаю, что не прав, знаю, что достоин осуждения за закостенелость и консерваторство, но не смогу я переломить себя и зайти в маникюрный салон.
Я стесняюсь, как будто в женскую раздевалку зашел. Как будто в женский туалет, где все сидят на розовых унитазах, а я вошел, присел рядом и как будто ничего такого и не происходит.
Но нет, Саша, происходит. Ты ссышь сидя.
В общем не могу уйти от стереотипов, поэтому маникюр мне делает жена. Дома. Без палева.

Люди так сильно заморачиваются своей значимостью, что даже придумали жизнь после смерти. Некоторые даже говорят, что нет смысла в жизни, если после смерти всё.
А по мне так очень грустно, когда у человека смысл жизни в том, чтобы после того, как он скопытится, у него что то было.
Смысл? Вам нужен смысл жизни? Спросите у собачки, у котика, у слона в конце концов. Вы думаете, что круче них? Да от них толку намного больше, чем от некоторых из нас.
Но у них смысл жизни это жить здесь и сейчас. Любить, изучать соседний лес, трахаться, растить детенышей и кайфовать, наблюдая, как они растут и познают соседний лес и речку.
Человеку дано ещё и творить. Строить, рисовать, сочинять книги, писать музыку, растить сады. Это не смысл? Для вас смысл это улететь к звездам и блуждать рядом с воображаемыми небесными существами после того, как вас не станет? Да ну! Тогда мне вас искренне жаль. Смысла жизни у вас реально нет. Надейтесь на послесмертие.
На самом деле все проще, чем вам хотелось бы, бессмертнодушные вы мои. Прожил жизнь в определенный период и срок? Покайфовал? Оставил след? Всё! Свободен. Дай пожить другим.
И да, птички. Вот это действительно те, кто будет вспоминать вас чаще всех. Кормите их.

Надпись на одной из кормушек в Чехии.
: "Бyдь дoбр к птицам. Они единственные, кто будет петь у твоей могилы, когда о тебе все забудут".

Тот момент, когда сидишь в баре и не пьешь. Во первых, перед концертом не пьют. А во вторых, я не пью. Безысходность.

Сегодня мы с Мишаней зажгли офигенный концерт. Народу было биток, уж мы и расстарались. Публика огонь!
В декабре ждите нас в Москве дважды, а также Мурманск. В планах Питер , Нижний, Ростов, ещё что-то.
Ну, и новая программа на носу.
П.С. Какие тут дурацкие еврейские рожи у людей на фото.

Я человек пиздец, какой понятливый. Я понимаю чувства и чаяния многих деятелей культуры, которые всегда имеют особое охуительное мнение по поводу всего происходящего в мире.
Певцы и музыканты, акробаты и шуты имеют право. И ничего обидного в слове шут нет. Наоборот, шуты всегда позволяли себе говорить больше, чем короли.
Но это шуты. Клоуны это отдельная каста, их шутки глупее, чем остроты шутов.
Поэтому я решительно не понимаю, зачем некоторым артистам не просто выражать свою позицию, а при этом нести какую то хуйню, слушая которую думаешь, блядь, зачем?
Лайма, например, зачем-то сделала заявление о том, на каких условиях она выступит в России. Там ничего нового, покаяние, смена власти и т д.
Молодец, конечно, но у меня одна ремарочка. Женщине семьдесят лет, какое выступление в стране, где нет никакого запроса и никакой потребности в её выступлениях?
Будем откровенны, даже в лучше годы, она была шикарной женщиной с эротичным прибалтийским акцентом, что придавало ей шарм и пикантность, но певица? Да ладно. Шепот про Пиккадилли и вернисаж это не пение, это декламация под прекрасного Паулса.
Но я далек от критики музыкальных талантов латышской кормилицы всего Советского Союза. Просто не понимаю, либо она так далека от реальности, что никак не отдуплит свою, мягко говоря, не важность для гастрольного бизнеса, либо просто так несмешно шутит?
Повторю для особо тревожных: выражать свою политическую позицию имеет право каждый. Я о другом. Я о том, что выразив ее не стоит опускаться до клоунады.

Рестораны с Москве какие то странные. Тут надо блядь путеводитель или личные рекомендации.
Не понятно где жрать, если не знаешь.
Два типа заведений.
-Вот вам жижу с перцем, одной фасолиной и запахом кориандра. Называется «сильвупле де валяй по-провансальски с монпасье». С вас миллиард пятьсот. Спасибо, приходите еще.
Или так:
-Вот вам таз салата, кастрюля борща, ванна гречи с мясом. Называется… да похуй как называется. С вас все равно миллиард пяццот.

Ну, ладно у некоторых людей с собственной значимостью для этого мира проблемы. Тут в какую страну пальцем на карте не ткни, попадешь в великую.
Америка? Ясен хуй,,великая!
Россия? Ну, тут всё понятно. Ого-го!
Кто-то пишет о великом казахском народе. Кто-то рассуждает о величии украинцев в создании Черного моря. А уж про еврейскую великую роль в истории не умолкает.
Немцы великая нация. Англичане тоже. Французы и говорить не о чем. Турки потомки великих янычар. Поляки и те великие. Да что там поляки, румыны наследники великой Римской империи. Как и итальянцы.
Все. Все, блядь, великие. Причём желательно за счёт других. Причём зачастую за счёт предков, а не самих себя.
Все. Все великие, сука. Не планета, а палата с наполеонами. Все великие. Попиздеть не с кем.

Снимаем клип песни на мой текст с Евгеникой. Киса просто киса. Она не снимается.

Близится к концу День Матери. В этом году я не могу поздравить маму, её нет. И я сначала ничего не хотел писать по этому поводу.
Но вдруг подумалось, а ведь мама моя была бы наверняка не против, если я поздравлю других мам. Не важно чьих. Мам мальчиков и девочек, взрослых и самых маленьких.
Поэтому я поздравлю всех вас, мамы. Жену свою, свою бывшую жену тоже, сестру, всех мам, которых знаю и с которыми не знаком.
Поздравляю, потому что, как бы мужчины не раздувались от собственной значимости, но именно вы делаете самое важное дело на свете: даете жизнь новым людям, дарите им свою любовь, сильнее которой не бывает. Мама это единственный человек, который любит нас безусловно, просто потому, что мы такие. Мы их частички.
Моя мама была бы рада такому поздравлению. Будьте счастливы и живите долго.
Саша. Мамин сын.

Удивительно, как по блядски реагирует Яндекс такси к любому изменению обстановочки.
В Москве метель и снежок повалил? Пожалуйте, мил человек, дорога в аэропорт вместо обычной полторухи тыщ рублей, почти четыре. Это учитывая, что билет на самолет из Москвы в Самару в один конец стоил столько же.
Я специально посмотрел в навигаторе дорогу. Ночь. Нет пробок. Просто снег. Ну, и нахуй идите, тут дело принципа. Поехал на аэроэкспрессе, добрался до аэропорта за сорок пять минут за пятьсот.
Но тут ведь ладно погода. Я помню, как при задымлении и пожарах таксисты пользовались моментом и вывозили людей с места по цене живой лошади.
Я все понимаю, бизнес есть бизнес, но даже зарабатывая деньги не обязательно быть гондонами.

В аэропорту решил позавтракать. В кафе за прилавком девушка в хиджабе или не знаю как правильно называется этот платок. В меню яичница с беконом.
Я даже перечитал на всякий случай. Да, бекон.
Понимаю, что кафе не её, но она же туда устраивалась не насильно.
Вот не собирался я есть бекон! Я вообще его не люблю! Но тут прямо не смог отказаться. Я сильно плохой человек?

Оставил котиков Бенедикта и Моисея на два дня, возвращаюсь, а тут какое-то ЛГБТ. Насмотрятся на свою радугу, а потом под розовым одеялком сидят!

В нашей области поставили незамерзайку для автомобилистов.
Самооблуживание. Ни одной банки не украсили, честно кладут денежку. Тем более на трассе незамерзайка стоит 150 руб, а тут 90, да ещё скидка до 80 для пенсионеров и тому, кому совсем худо.
Молодцы.

Мой давний друг Екатерина Громова
работает психотерапевтом.
Но сказка не про это.
Мало ли кто кем работает. Для меня эта сфера непонятная, но жутко интересная.
Так вот, Катя написала книгу и вот-вот она должна выйти в печатном виде.
«Эксмо» сразу схватило себе контракт, что само по себе показатель, и, тоже не смог пройти мимо, чувствуя себя Милославским, который удачно зашел, прибрал к рукам себе эту книгу тоже.
До окончания предзаказа остались считанные дни, а уже более половины тиража раскупили до поступления этой книги в магазины.
Купил я книгу не чисто по дружбе. Ознакомившись тщательно с сайтом, на котором можно сделать предзаказ (https://clck.ru/36jNHF)
Я, честно говоря , удивился, что у нее столько херни происходило в жизни и, честно признаться, заинтриговало, как же Кате из всего этого дерьма удалось выбраться.
Обложка книги уже, как бы, намекает.
Книга не имеет кучу каких-то психологических терминов, иначе я бы читать не смог , но читаются отрывки глав на одном дыхании. Надо отдать должное.
Есть достоверная инфа, что Татьяна Мужицкая купила эту книгу у оставила свой личный отзыв.
Значит, точно не хуйня какая-то.
Отмечу, что книга прям а-ля «Похороните меня за плинтусом», написанное пасынком известного и великого Ролана Быкова.
Там и сарказм, и искрометный юмор, а среди событий- насилие и маньяки,
вообщем все, как мы любим!
Если спросите меня лично- открыто рекомендую!

Самое ужасное, глупое и отвратительное, что приходило в голову человекам, это не засовывать в свои половые технические отверстия совершенно неприспособленные для этого предметы, это не худеть при помощи внедрения в туловище аскарид, это не пить дорогущий кофе, зерна котрого высрали специальные заерьки, нет.
Это все ужасно глупо и даже мерзко, но есть вещи и пострашнее.
Самое ублюдочные изобретения связаны со старой доброй шуармой. И даже то, что её нашивают в разных местах ублюдочно меняя буквы у и а, шаурмой или вообще, прости господи, шаверма, как-то можно простить, хоть и скрепя сердце. Но того, кто придумал класть в неё майонез, после смерти специальный карательный батальон чертей десятого круга ада будет садомировать титановым ломом. Вечно. Вечно!

Лешка сам не знал почему заплакал. Сам не знал. Оно само как-то. А теперь он идет домой, держит в руках половину кирпичика черного хлеба и обо всем жалеет. Зря Лешка так сделал. В конце концов это совсем другой немец.
Этот-то плешивый, худой, щёки впалые, щетина седоватая. Такого даже жалко. А тот наоборот, толстый был, здоровый такой, волосы тёмные. И самое главное, глаза.
У этот белесые, как будто выгоревшие и пустые. А у того злые и жёсткие. Таким взглядом бить можно было.
Лешка хорошо помнит тот день. Сейчас осень, листья с деревьев облетели, вчера дождило весь день, потому и лужи.
А тогда, наоборот, лето было. Но тоже дождь прошел. Правда летний дождь он другой совсем. Он теплый, и лужи теплые. И на деревьях листвы вдоволь.
Два года прошло с того дня. Сколько раз Лешка корил себя, не надо было тогда Витьку с собой брать, не надо было.
Витька-то младше на два года. Правда отчаянный. Но младше. Хитрости нет, да и бегать медленнее может. Но навязался тогда Витька, возьми да возьми, жрать, говорит, охота, мочи нет. А там хлеб...
Лешка уже так делал. Хлеб воровал. Мамке не говорил. Никому не говорил, кроме Витьки. Да и то с дуру сболтнул, вот малой и навязался.
Каждое утро к заводской столовой хлеб привозят. Завода там уже и нет, эвакуировали до того, как немцы пришли, успели. Вот в заводской столовой немцы и стали харчеваться.
Хлеб привозили на машине специальной, хлебной, на той, что и до войны хлеб возили, на ней так по русски и было написано "Хлеб".
И вот как-то Лешка в кустах сидел, наблюдал, как хлеб разгружают. Машина, значит, подъехала, водитель вышел, ее открыл. К нему тот самый толстый немец подошел. На плече винтовка, в руках бумажки какие-то, что-то водителю сказал, тот кивнул, и они оба к кабине пошли.
Не знает Лешка, как на такое решился. Уж больно хлебный аромат в нос ударил. Тихонько из кустов вышел, тенью к машине прошмыгнул, буханку с лотка схватил и дёру!
Потом, правда, дня три боялся из дома выйти, а что если видели? А что если поймают теперь да шлепнут?
Но потом вышел. Нормально все вроде, видно хлеба пропавшего никто не хватился.
Вот и решил он во второй раз счастья попытать, да на беду Витьке разболтал.
Пришли к столовой, сели в кусты, машины утренней дождались, а Витька-то дурак, вдруг сорвался, да к лоткам, схватил аж две буханки и побежал. А тут немец тот толстый...
Увидал бегущего Витьку, винтарь с плеча взял, да бабхнул. Витька споткнулся, как будто на камень налетел, да с размаху в лужу. Теплую лужу. Летом-то лужи теплые. Хлеб выпал и тоже в лужу.
Немец тот к Витьке подошел неспеша, хотел хлеб забрать, увидел, что буханки в воде, заругался на своем, плюнул, Витьку пнул и ушел.
Так Витьки и не стало. Два года прошло.
С тех пор много чего было. Немцев выбили. Освободили, значит город. А потом немцы опять появились, правда другие. Пленные. Жалкие какие-то, худые, в ободранных шинельках и вечно голодные, как Витька когда-то.
И вот сегодня Лешка за хлебом ходил. Магазин аккурат возле стройки, где немцы эти копошатся.
Идет Лешка, на немцев не смотреть старается. Не хочет он на них смотреть. Но тут слышит зовет кто-то:
-Мальтшик, мальтшик, хльеб, битте!Битте!
Смотрит Лешка, а у кирпичной кладки немец стоит. Худой, щёки впалые, щетина седоватая. И смотрит жалобно белесыми глазами.
Не знает Лешка, что с ним случилось. Как накрыло что-то.
-Хлеба хочешь?-спросил Лешка- Хлеба
-Хльеб, хльеб! Я, я, битте!- закивал немец.
-Ну, так на! Бери хлеб, сука!- крикнул Лешка, отломил половинку и давай в лужу крошить. В холодную лужу. Осенью-то лужи холодные.
А немец, дурак, кинулся и давай прямо из лужи мякиш выковыривать и в рот пихать прямо с грязной водой. И жрет хлеб, жрет...
А Лешка стоит, крошит и плачет отчего-то. Сам не понимает отчего. Само как-то получилось.
А потом не выдержал и домой пошел. Жалеет теперь, что так сделал. Не привык он такую злость в себе держать. Не правильно это как-то. Но как-то полегчало внутри что ли. Странные чувства. Ну, да ладно, Лешка потом с этим разберется. Когда вырастет.