Опять #НемножкоТеатр
Вчера я наконец продралась на «Чуковского» в Театр Ермоловой за адские деньги.
*этот сезон под дых, еще «Кабала святош» мне обошлась в полпаровоза, а на очередной балет в Большой паровозов и вовсе не хватило(
Спектакль про старость, умирание и смерть как новое начало. Старенький Чуковский уже 40 лет ранен смертью дочери Муры, и считает тот факт, что ее не стало как раз после того, что его додавила Крупская и он написал в газету письмо с отречением от своих сказок, - не совпадением, а страшным следствием малодушной причины.
Кроме Муры, он потерял и жену, и обоих сыновей: и погибшего на фронте Бориса, и травмированного страхом и нереализованными желаниями Николая – прекрасного переводчика («Остров сокровищ»!) и исступленного функционера.
*Лидии Чуковской в уравнении нет, кстати. Интересно, почему.
А сейчас, в 1969, старый и одинокий Чуковский в исполнении Данилы Козловского живет переводчиком Николаем Корнейчуком в пансионате для престарелых и тоскует по всему отнятому.
… и в этот момент появляется загадочная женщина с его любимыми вишневыми варениками, которая помнит мурино детство, а Чуковский проваливается в свое собственное чистилище, с Лимпопо, крокодилом и призраками.
Получилась совершенно душераздирающая история о том, что ни призвание, ни слава не могут выкупить одиночества, горя и потерь. В конце кое-что бы порезала, но носом хлюпала.
P.S. не понимаю, люди, которые жаловались на музыкальное сопровождение спектакля в исполнении инди-группы - они что, не пели на выходе и полтора часа потом "И только птицы летят одинаково, что над городом, что над морем"? Я-то пела, и ещё цать вышедших из театра. Мне как раз показалось, что это одна из удач спектакля.
P.P.S. Да, потери вам расковыряет, и это больно, - но и любовь к близким тоже.
Вчера я наконец продралась на «Чуковского» в Театр Ермоловой за адские деньги.
*этот сезон под дых, еще «Кабала святош» мне обошлась в полпаровоза, а на очередной балет в Большой паровозов и вовсе не хватило(
Спектакль про старость, умирание и смерть как новое начало. Старенький Чуковский уже 40 лет ранен смертью дочери Муры, и считает тот факт, что ее не стало как раз после того, что его додавила Крупская и он написал в газету письмо с отречением от своих сказок, - не совпадением, а страшным следствием малодушной причины.
Кроме Муры, он потерял и жену, и обоих сыновей: и погибшего на фронте Бориса, и травмированного страхом и нереализованными желаниями Николая – прекрасного переводчика («Остров сокровищ»!) и исступленного функционера.
*Лидии Чуковской в уравнении нет, кстати. Интересно, почему.
А сейчас, в 1969, старый и одинокий Чуковский в исполнении Данилы Козловского живет переводчиком Николаем Корнейчуком в пансионате для престарелых и тоскует по всему отнятому.
… и в этот момент появляется загадочная женщина с его любимыми вишневыми варениками, которая помнит мурино детство, а Чуковский проваливается в свое собственное чистилище, с Лимпопо, крокодилом и призраками.
Получилась совершенно душераздирающая история о том, что ни призвание, ни слава не могут выкупить одиночества, горя и потерь. В конце кое-что бы порезала, но носом хлюпала.
P.S. не понимаю, люди, которые жаловались на музыкальное сопровождение спектакля в исполнении инди-группы - они что, не пели на выходе и полтора часа потом "И только птицы летят одинаково, что над городом, что над морем"? Я-то пела, и ещё цать вышедших из театра. Мне как раз показалось, что это одна из удач спектакля.
P.P.S. Да, потери вам расковыряет, и это больно, - но и любовь к близким тоже.
💔2
❤1
Читала про Чингисхана, утомилась и немножко истерично насела на мистические детективы и просто залипуху.
1. Иван Белов, "Заступа. Грядущая тьма" - как мы помним, уже несколько лет "Ведьмак", кровь, грязь, кишки, безнадёга, несправедливость и выбор меньшего из зол есть у нас дома... но после второй книги (а конкретно после фрагмента о том, как вполне себе цивильный семьянин, - вроде бы Григорий? - превращается в потерявшего все вурдалака по имени Рух Бучила) я впала в печаль-депрессию, и третью отложила. Оказалось, что самая страшная книга была как раз та, вторая. А эта про кошмар, конечно, но всё-таки не про такой личный.
И кстати: видишь ужасную неведомую фигню, которая легко может сожрать полмира, и тут из-за угла со слезами счастья кэээк появляется профессор, изучающий эту фигню всю жизнь, но никогда её не видевший - нет, не совпадение. См. "Грядущую тьму".
2-5. Игорь Евдокимов, "Архивы Корсакова". Видимо, в каждой версии России в мультивселенной, кроме нашей, есть магия и граф, который расследует магические преступления. Юзефович (теперь уже точно признана иноагентом) пишет, что не так уж и похоже, мол, на Дашкевича: в романах про графа Аверина альтернативная реальность 20 века, в романах про графа Корсакова - криптоистория века 19...может, это и вовсе наша реальность? тайны - они такие тайны. Истории Аверина - скорее про характеры, истории Корсакова - про сюжеты.
Добавлю от себя, что когда читаешь про Аверина, все непрерывно очень вкусно едят, и ты все время мечтаешь про бутерброды с колбасой и котлеты. А когда про Корсакова - герои хватают на ходу что бог послал, или даже только что отлично позавтракали, но теперь просят отменить обед и перенести его на ужин, потому что нельзя же, мол, столько жрать. Или худеют, болеют, жить осталось до понедельника, кусок в горло не лезет, кое-как водички попьем. Или, тоже ещё вариант, смотрят на очередного погибшего неаппетитной смертью и их теперь тошнит. Даже когда Корсаков сидит в кафе "Доминик" и трескает фирменные пирожные, это настолько условная и невещественная концепция, что нет, риск вашего ночного набега на холодильник невелик.
В остальном и то, и другое, прости господи, довольно топорно (Дашкевич, надо признать, с точки зрения необходимого срочного вмешательства редактора случай менее вопиющий, чем Евдокимов). Но это тот самый фастфуд, которого хочется иногда так сильно, что башкой уже не соображаешь((
И да, не забывайте, что если видите ужасную неведомую фигню, которая легко может сожрать полмира, и тут из-за угла со слезами счастья кэээк появляется профессор, изучающий эту фигню всю жизнь, но никогда её не видевший - нет, это не совпадение, см. том "Зловещие маски Корсакова", повесть "Дело о бездонном омуте".
*Хм. А почему мне кажется, что я это уже писала????
#БлистательныйБлицБлогераБалбеса
1. Иван Белов, "Заступа. Грядущая тьма" - как мы помним, уже несколько лет "Ведьмак", кровь, грязь, кишки, безнадёга, несправедливость и выбор меньшего из зол есть у нас дома... но после второй книги (а конкретно после фрагмента о том, как вполне себе цивильный семьянин, - вроде бы Григорий? - превращается в потерявшего все вурдалака по имени Рух Бучила) я впала в печаль-депрессию, и третью отложила. Оказалось, что самая страшная книга была как раз та, вторая. А эта про кошмар, конечно, но всё-таки не про такой личный.
И кстати: видишь ужасную неведомую фигню, которая легко может сожрать полмира, и тут из-за угла со слезами счастья кэээк появляется профессор, изучающий эту фигню всю жизнь, но никогда её не видевший - нет, не совпадение. См. "Грядущую тьму".
2-5. Игорь Евдокимов, "Архивы Корсакова". Видимо, в каждой версии России в мультивселенной, кроме нашей, есть магия и граф, который расследует магические преступления. Юзефович (теперь уже точно признана иноагентом) пишет, что не так уж и похоже, мол, на Дашкевича: в романах про графа Аверина альтернативная реальность 20 века, в романах про графа Корсакова - криптоистория века 19...может, это и вовсе наша реальность? тайны - они такие тайны. Истории Аверина - скорее про характеры, истории Корсакова - про сюжеты.
Добавлю от себя, что когда читаешь про Аверина, все непрерывно очень вкусно едят, и ты все время мечтаешь про бутерброды с колбасой и котлеты. А когда про Корсакова - герои хватают на ходу что бог послал, или даже только что отлично позавтракали, но теперь просят отменить обед и перенести его на ужин, потому что нельзя же, мол, столько жрать. Или худеют, болеют, жить осталось до понедельника, кусок в горло не лезет, кое-как водички попьем. Или, тоже ещё вариант, смотрят на очередного погибшего неаппетитной смертью и их теперь тошнит. Даже когда Корсаков сидит в кафе "Доминик" и трескает фирменные пирожные, это настолько условная и невещественная концепция, что нет, риск вашего ночного набега на холодильник невелик.
В остальном и то, и другое, прости господи, довольно топорно (Дашкевич, надо признать, с точки зрения необходимого срочного вмешательства редактора случай менее вопиющий, чем Евдокимов). Но это тот самый фастфуд, которого хочется иногда так сильно, что башкой уже не соображаешь((
И да, не забывайте, что если видите ужасную неведомую фигню, которая легко может сожрать полмира, и тут из-за угла со слезами счастья кэээк появляется профессор, изучающий эту фигню всю жизнь, но никогда её не видевший - нет, это не совпадение, см. том "Зловещие маски Корсакова", повесть "Дело о бездонном омуте".
*Хм. А почему мне кажется, что я это уже писала????
#БлистательныйБлицБлогераБалбеса
😁2
Из рецензии на "Горьком" на "Безмятежность" Шейда:
"Так уж исторически сложилось, что молодых прозаиков, в отличие от поэтов и тем более драматургов, в России не то что не любят, а прямо-таки ненавидят. И есть за что: все же русскому человеку мало радости копаться в жизненных и интеллектуальных откровениях вчерашних выпускников и выпускниц Литературного института, ИЖЛТ, всевозможных филфаков, а в особо запущенных случаях — школ творческого (креативного) письма."
Какая прелесть)))
"Так уж исторически сложилось, что молодых прозаиков, в отличие от поэтов и тем более драматургов, в России не то что не любят, а прямо-таки ненавидят. И есть за что: все же русскому человеку мало радости копаться в жизненных и интеллектуальных откровениях вчерашних выпускников и выпускниц Литературного института, ИЖЛТ, всевозможных филфаков, а в особо запущенных случаях — школ творческого (креативного) письма."
Какая прелесть)))
Ну-с, как книжного блогера вы меня за эту неделю потеряли, и не без причины: мне было стыдно.
Оказалось, что если ты городской иссушенный отсутствием отпуска бледнолицый толстяк, - и при этом слабосильный заморыш; господи, дай мне сил! - то стоит вам раскрыть книгу Игоря Евдокимова "Доктор Фальк и дачные убийства" - и все, вы пропали.
Это по-прежнему с рыданиями взывает к редактору, но какая нафиг разница, если эти дни я провела на петербургской даче начала ХХ века. В солнечные дни море бороздили яхты, отдыхающие шествовали по деревянному настилу променада, купались, пользуясь кабинками для переодевания, флиртовали, участвовали в любительских постановках и гуляли под соснами. А когда шел дождь, уныло смотрели в окно, спали и ворчали.
*Параллельно, конечно, там все время кого-нибудь убивали, и герои расследовали эти убийства - но, знаете ли, блаженство дачной жизни даром не даётся.
Теперь этот променад, курзал, сосны и цветы раздраконили меня до такой степени, что я грущу. Ау,Мисюсь дача, где ты?
Заметим, что после Чехова я таких вайбов, мне кажется, никогда не ловила, потому что Чехов-то был про настоящую дачную жизнь, с насекомыми, неудобными приездами работающих мужей на выходные из города, скукой и прочими бяками, которые были показаны, а не названы коротенечко в самом начале комом, в паре фраз, чтоб потом больше никогда не всплывать.
Нет, здесь душистый чай и кофе, пирожные в изящной бумажке и сосиски без ГМО, нарядные платья, свежесть вечернего воздуха, китайские фонарики, - и даже поезда в город и обратно можно брать удобные, полупустые, автор так распорядился.
2 книжки даже изданы на бумаге, а ещё есть 2 рассказа, один из которых про дачу же.
Кто после этого удивится, что я отрыла у Евдокимова ещё цикл про провинциальные преступления? Пока там август и по ощущениям визуально - точь-в-точь задники Кустодиева; что, кстати, лишний раз нам напоминает, что Кустодиев писал не про реальность и натуру, а про взгляд очами души своей.
Не теряйте меня, пожалуйста, я в провинции)
Оказалось, что если ты городской иссушенный отсутствием отпуска бледнолицый толстяк, - и при этом слабосильный заморыш; господи, дай мне сил! - то стоит вам раскрыть книгу Игоря Евдокимова "Доктор Фальк и дачные убийства" - и все, вы пропали.
Это по-прежнему с рыданиями взывает к редактору, но какая нафиг разница, если эти дни я провела на петербургской даче начала ХХ века. В солнечные дни море бороздили яхты, отдыхающие шествовали по деревянному настилу променада, купались, пользуясь кабинками для переодевания, флиртовали, участвовали в любительских постановках и гуляли под соснами. А когда шел дождь, уныло смотрели в окно, спали и ворчали.
*Параллельно, конечно, там все время кого-нибудь убивали, и герои расследовали эти убийства - но, знаете ли, блаженство дачной жизни даром не даётся.
Теперь этот променад, курзал, сосны и цветы раздраконили меня до такой степени, что я грущу. Ау,
Заметим, что после Чехова я таких вайбов, мне кажется, никогда не ловила, потому что Чехов-то был про настоящую дачную жизнь, с насекомыми, неудобными приездами работающих мужей на выходные из города, скукой и прочими бяками, которые были показаны, а не названы коротенечко в самом начале комом, в паре фраз, чтоб потом больше никогда не всплывать.
Нет, здесь душистый чай и кофе, пирожные в изящной бумажке и сосиски без ГМО, нарядные платья, свежесть вечернего воздуха, китайские фонарики, - и даже поезда в город и обратно можно брать удобные, полупустые, автор так распорядился.
2 книжки даже изданы на бумаге, а ещё есть 2 рассказа, один из которых про дачу же.
Кто после этого удивится, что я отрыла у Евдокимова ещё цикл про провинциальные преступления? Пока там август и по ощущениям визуально - точь-в-точь задники Кустодиева; что, кстати, лишний раз нам напоминает, что Кустодиев писал не про реальность и натуру, а про взгляд очами души своей.
Не теряйте меня, пожалуйста, я в провинции)
🔥3