Forwarded from Paddock bot (Kika)
Грязные игры в боксах
Боксы после Гран-при. Ни души. Только запах горячей резины, бензина и чужой злобы.
Тото зажал Хорнера у чёртовой стойки с инструментами. Рожа Хорнера — это хуёвая смесь из вечной улыбки клоуна и паники, которую он пытается спрятать.
— Ты думал, сука, что я просто так это проглочу? — прошипел Тото, сжимая галстук Кристиана так, что тот захрипел.
— Отпусти, жирный ёбаный боров, — выдохнул Хорнер, лягаясь. — У тебя член меньше, чем штраф, который ты выклянчил у FIA.
Тото лишь усмехнулся. Рыкнул, как цепной пёс. Расстегнул ширинку.
— Соси, пидор гонконгский. Раз тебе так нравится жаловаться на мою машину — пожуй мой двигатель.
Хорнер зарычал, но Тото надавил. Грязно, по-скотски.
— А теперь — иди нахуй, — Тото резко развернул его лицом к кучке покрышек, входя в Хорнера без всякой смазки, только на адреналине и ненависти. Хорнер вскрикнул, ударившись головой о баллон.
— Заткнись, пизда. Это за Монако. Это за Силверстоун. А это — за то, что ты не Джеймс.
Каждый толчок сотрясал барахло в боксе. Хорнер, скуливший сначала от боли, начал похабно подвывать.
— Да, Тото... блядь... я всё равно быстрее, даже так.
Тото в ответ лишь сплюнул на пол, врезался напоследок с такой силой, что Хорнер отлетел в комплект резины Pirelli, растянувшись лицом в масляное пятно.
— Соси хуй, выскочка. Сегодня ты моя сучка, — Тото застегнул штаны и кинул в Хорнера смятой банкой Red Bull. — И не бледи, а то расскажу Герти, как ты её рогами трахал через графики Ферстаппена
#totowolff #christianhorner #Грязныеигрывбоксах
Тото зажал Хорнера у чёртовой стойки с инструментами. Рожа Хорнера — это хуёвая смесь из вечной улыбки клоуна и паники, которую он пытается спрятать.
— Ты думал, сука, что я просто так это проглочу? — прошипел Тото, сжимая галстук Кристиана так, что тот захрипел.
— Отпусти, жирный ёбаный боров, — выдохнул Хорнер, лягаясь. — У тебя член меньше, чем штраф, который ты выклянчил у FIA.
Тото лишь усмехнулся. Рыкнул, как цепной пёс. Расстегнул ширинку.
— Соси, пидор гонконгский. Раз тебе так нравится жаловаться на мою машину — пожуй мой двигатель.
Хорнер зарычал, но Тото надавил. Грязно, по-скотски.
— А теперь — иди нахуй, — Тото резко развернул его лицом к кучке покрышек, входя в Хорнера без всякой смазки, только на адреналине и ненависти. Хорнер вскрикнул, ударившись головой о баллон.
— Заткнись, пизда. Это за Монако. Это за Силверстоун. А это — за то, что ты не Джеймс.
Каждый толчок сотрясал барахло в боксе. Хорнер, скуливший сначала от боли, начал похабно подвывать.
— Да, Тото... блядь... я всё равно быстрее, даже так.
Тото в ответ лишь сплюнул на пол, врезался напоследок с такой силой, что Хорнер отлетел в комплект резины Pirelli, растянувшись лицом в масляное пятно.
— Соси хуй, выскочка. Сегодня ты моя сучка, — Тото застегнул штаны и кинул в Хорнера смятой банкой Red Bull. — И не бледи, а то расскажу Герти, как ты её рогами трахал через графики Ферстаппена
#totowolff #christianhorner #Грязныеигрывбоксах
🌭11🦄2
Forwarded from Paddock bot (Kika)
Пит-стоп без правил
Вечер после квалификации. Автодром в Абу-Даби. Моторхоум Mercedes заперт изнутри, жалюзи опущены. На столе остывает кофе и лежит распечатка телеметрии — разница между Red Bull и Mercedes в последнем секторе неприлично большая.
Тото Вольфф стоит у стены, уперевшись ладонями в холодное стекло. За ним — Кристиан Хорнер. Альфа и омега. Победитель и тот, кто сегодня проиграл поул.
— Твой мотор сдох, — голос Хорнера звучит тихо, почти ласково, но это та ласка, от которой хочется сжаться. Он расстёгивает ремень на брюках Вольффа. — Трассу проиграл. Чемпионат проиграл.
Тото не сопротивляется. Не потому, что не может — потому что в этом сезоне он устал сопротивляться. Его дыхание оставляет мутные пятна на стекле. За окном, в ста метрах отсюда, механики Red Bull наматывают чехлы на болид, который завтра снова будет первым.
Хорнер входит без подготовки. Грубо. Но не жестоко — скорее методично, как инженер, проверяющий узел на прочность. Каждый толчок сопровождается комментарием:
— Это за Монцу. Ты тогда сказал, что моя машина — «цирк». А теперь посмотрим, кто из нас клоун.
Тото кусает губу. Его пальцы скользят по стеклу, оставляя влажные следы. Хорнер сжимает его бёдра так, что останутся синяки в форме пальцев.
— Это за Зандворт. Твоя победа — чистая удача. А удача, Тото, не приходит дважды.
Вольфф издаёт сдавленный звук. Не то стон, не то всхлип. Он ненавидит это — свою реакцию, своё тело, свою глупую омежью физиологию, которая заставляет его сейчас… поддаваться.
Хорнер наклоняется к самому уху. Шепчет, не сбавляя темпа:
— А это — за твои интервью. За каждое «we need to analyse» и «not good enough». За то, что ты ноешь перед камерами, а потом подписываешь контракты с инженерами, которые не умеют строить машину.
Тото закрывает глаза. В темноте век легче терпеть. Легче представить, что это не Хорнер, что это не его запах — терпкий, доминирующий, от которого кружится голова. Но это Хорнер. И это не заканчивается.
Кульминация наступает неожиданно. Хорнер кончает первым — резко, глубоко, с тихим рыком, который он обычно издаёт на рации, когда его пилот выигрывает гонку. А потом накрывает Вольффа, и Тото ловит себя на том, что его собственный финал наступает следом — против воли, вопреки логике, под пальцами, сжимающими стекло до боли.
Тишина. Только дыхание и шум кондиционера.
Хорнер отстраняется. Поправляет одежду. Вытирает рукав своего пиджака о рукав пиджака Вольффа — на логотипе Mercedes остаётся влажное пятно.
— Поедешь за мной в Милтон-Кинс. Твой самолет я уже отменил, — говорит Кристиан, как говорят о погоде. Без эмоций. Деловой тон.
Тото медленно поворачивается. Его глаза красные, но он не плакал. Он никогда не плачет на людях.
— Иди к черту, — шепчет он.
Хорнер усмехается. Кидает ключи от Aston Martin на стол, рядом с распечаткой телеметрии.
— Через двадцать минут у выхода. Не опаздывай.
И выходит.
Вольфф остаётся один. Смотрит на ключи. На разницу в телеметрии. На собственные дрожащие руки.
Он берёт ключи.
Через девятнадцать минут он уже сидит в пассажирском кресле, положив ладони на колени, и смотрит, как огни автодрома тают в зеркале заднего вида.
#totowolff #christianhorner #питстопбезправил
Тото Вольфф стоит у стены, уперевшись ладонями в холодное стекло. За ним — Кристиан Хорнер. Альфа и омега. Победитель и тот, кто сегодня проиграл поул.
— Твой мотор сдох, — голос Хорнера звучит тихо, почти ласково, но это та ласка, от которой хочется сжаться. Он расстёгивает ремень на брюках Вольффа. — Трассу проиграл. Чемпионат проиграл.
Тото не сопротивляется. Не потому, что не может — потому что в этом сезоне он устал сопротивляться. Его дыхание оставляет мутные пятна на стекле. За окном, в ста метрах отсюда, механики Red Bull наматывают чехлы на болид, который завтра снова будет первым.
Хорнер входит без подготовки. Грубо. Но не жестоко — скорее методично, как инженер, проверяющий узел на прочность. Каждый толчок сопровождается комментарием:
— Это за Монцу. Ты тогда сказал, что моя машина — «цирк». А теперь посмотрим, кто из нас клоун.
Тото кусает губу. Его пальцы скользят по стеклу, оставляя влажные следы. Хорнер сжимает его бёдра так, что останутся синяки в форме пальцев.
— Это за Зандворт. Твоя победа — чистая удача. А удача, Тото, не приходит дважды.
Вольфф издаёт сдавленный звук. Не то стон, не то всхлип. Он ненавидит это — свою реакцию, своё тело, свою глупую омежью физиологию, которая заставляет его сейчас… поддаваться.
Хорнер наклоняется к самому уху. Шепчет, не сбавляя темпа:
— А это — за твои интервью. За каждое «we need to analyse» и «not good enough». За то, что ты ноешь перед камерами, а потом подписываешь контракты с инженерами, которые не умеют строить машину.
Тото закрывает глаза. В темноте век легче терпеть. Легче представить, что это не Хорнер, что это не его запах — терпкий, доминирующий, от которого кружится голова. Но это Хорнер. И это не заканчивается.
Кульминация наступает неожиданно. Хорнер кончает первым — резко, глубоко, с тихим рыком, который он обычно издаёт на рации, когда его пилот выигрывает гонку. А потом накрывает Вольффа, и Тото ловит себя на том, что его собственный финал наступает следом — против воли, вопреки логике, под пальцами, сжимающими стекло до боли.
Тишина. Только дыхание и шум кондиционера.
Хорнер отстраняется. Поправляет одежду. Вытирает рукав своего пиджака о рукав пиджака Вольффа — на логотипе Mercedes остаётся влажное пятно.
— Поедешь за мной в Милтон-Кинс. Твой самолет я уже отменил, — говорит Кристиан, как говорят о погоде. Без эмоций. Деловой тон.
Тото медленно поворачивается. Его глаза красные, но он не плакал. Он никогда не плачет на людях.
— Иди к черту, — шепчет он.
Хорнер усмехается. Кидает ключи от Aston Martin на стол, рядом с распечаткой телеметрии.
— Через двадцать минут у выхода. Не опаздывай.
И выходит.
Вольфф остаётся один. Смотрит на ключи. На разницу в телеметрии. На собственные дрожащие руки.
Он берёт ключи.
Через девятнадцать минут он уже сидит в пассажирском кресле, положив ладони на колени, и смотрит, как огни автодрома тают в зеркале заднего вида.
#totowolff #christianhorner #питстопбезправил
🌭9🍓4
Forwarded from редбул убивает
пилоты, как трагедии шекспира
акт i: льюис хэмильтон — макбет;
❝ победе грош цена,
коль не дает нам радости она.
милей судьбой с убитым поменяться,
чем страхами, убив его, терзаться. ❞
акт i: льюис хэмильтон — макбет;
❝ победе грош цена,
коль не дает нам радости она.
милей судьбой с убитым поменяться,
чем страхами, убив его, терзаться. ❞
🌭7🍾6😭4🦄2
Forwarded from Перекати Гусь
Вчера был судный день Ауди... И не только. Сегодня дисквалифицирован из спринта Айзек.. Думаю надо добить такие новости
🔎 : #sunfl #ЖюльБьянки #f1
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🍓4🌭3😭1
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🍓18🌭9🦄6
Forwarded from ride or survive ፡ ₊₁₈
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🍓13🦄13🌭3
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🍓23🌭11
Forwarded from Paddock bot (Kika)
Макс болеет
Boost
#maxverstappen #charlesleclerc #lestappen #fauxamantsvraibordel #зарисовка
Это случилось внезапно. Обычный вторник, обычная тренировка, а вечером Макс лёг и не встал — температура под сорок, озноб, ломота.
Шарль и Чарльз превратились в гиперопекунов. Это было ужасно.
— Выпей это, — сказал Шарль, протягивая чай с мёдом.
— Не хочу.
— Выпей, — сказал Чарльз, протягивая таблетку.
— Я сказал, не хочу.
Они переглянулись. Настоящий Шарль взял чай, Чарльз — таблетку. И они просто сели по бокам от больного Макса, прижавшись к нему плечами.
— Мы будем сидеть здесь, пока ты не попьёшь, — сказал Шарль.
— И не съешь, — добавил Чарльз.
Макс продержался десять минут. Сдался. Выпил чай, проглотил таблетку, съел ложку мёда.
— Вы невыносимы, — прохрипел он, зарываясь лицом в подушку.
— Твои невыносимые, — поправил кто-то из них.
Ночью Макс метался в жару. Один из близнецов — он не понял, кто именно — всё время сидел рядом, менял мокрые полотенца на лбу, гладил по голове. Под утро температура спала.
Макс открыл глаза. Шарль и Чарльз сидели на полу у кровати, обнявшись и почти заснув в этой неудобной позе. На полу. Потому что не захотели оставлять его одного.
— Идиоты, — прошептал Макс охрипшим голосом.
Никто не проснулся.
Макс улыбнулся — впервые за два дня — и закрыл глаза.
Boost
#maxverstappen #charlesleclerc #lestappen #fauxamantsvraibordel #зарисовка
🍓11🌭2