Кто-нибудь ещё остался на Рублевке или все уже в Дубаях и Марбелье?

https://t.iss.one/regnum_na/39547

Стихотворение дня
Птицы

Колыхаясь еле-еле
Всем ветрам наперерез,
Птицы легкие висели,
Как лампады средь небес.

Их глаза, как телескопики,
Смотрели прямо вниз.
Люди ползали, как клопики,
Источники вились.

Мышь бежала возле пашен,
Птица падала на мышь.
Трупик, вмиг обезображен,
Убираем был в камыш.

В камышах сидела птица,
Мышку пальцами рвала,
Изо рта ее водица
Струйкой на землю текла.

И сдвигая телескопики
Своих потухших глаз,
Птица думала. На холмике
Катился тарантас.

Тарантас бежал по полю,
В тарантасе я сидел
И своих несчастий долю
Тоже на сердце имел.

Николай Заболоцкий

Над Москвой грохочут беспилотники, а я еду в Северную Пальмиру грохотать рифмами. По дороге вспомнилась «Утренняя прогулка с прелестницей в осеннем парке».

***
Светает. В куртинах старинного парка
от холода ежатся голые статуи.
В озябнувших пальцах у Бахуса чарка, –
у ног жмутся игрищ его завсегдатаи:

менады, сатиры, Силен со свирелью –
всем холодно позднею русскою осенью,
златой и червонной своей акварелью хвалящейся перед рассветною просинью.

И Феба не греет сведенный на горле коротенький плащ. Над сидящим Юпитером
два дуба корявые ветви простерли,
одев его плечи листвой, словно свитером.

Мой друг, не кидайте ревнивые взоры,
заметив, как взгляд я вперяю сочувственно
то в лоно Киприды, то в перси Авроры:
я плачу, наш климат им – ложе прокрустово.

Отрадно лишь то, что и вам они тоже
живыми и одушевленными кажутся.
Признаюсь, мне мрамор кумиров дороже,
чем то, что умрет и под землю уляжется.

Смердящих двуногих, тупых и безликих,
не жаль, как не жаль полевые растения,
не жаль никого, даже самых великих,
а жаль лишь плодов их крылатого гения.

Но, глядя на то, как всесильное Время
ест патиной бронзу и точит пергаменты,
гранитных колоссов швыряет на землю,
на мраморе оспины сводит в орнаменты –

sic! Глядя на это, я вдруг понимаю:
глупец, кто себя обессмертить пытается!
И вас, милый друг, я в объятьях сжимаю,
и сердце при этом, как губка, сжимается –

сжимается и разжимается, бьется,
и кровь моя резво по телу проносится,
и нежный мой ангел счастливо смеется,
по-детски целуя меня в переносицу.

И мы убегаем в охотничий домик
за дальним прудом, что вдоль ельника тянется,
там черный слуга, непоседа и комик,
камин раздувает с усердием пьяницы.

Охотничий домик, обитель беспечности!
Мне ноздри щекочет тигриная шкура,
а дивные нижние ваши конечности
взвились к потолку, как штандарты Амура...

Степанцов ❤️

«Придёт Спаситель и всё решит.
Не трепыхайся, всё в руце Божьей».
Да мама мия, да факен шит! -
Кто эта клуша с умильной рожей?

В Ютубе «гойда!» кричит актёр,
«Миррамистиин!» - он кричит в рекламе.
Опричник плачет, смеётся вор.
На Киев, братцы! Москва за нами!

Тигр ухмыляется на горе,
Пока дерутся внизу макаки.
Нас в 90-х в «Инвест-Хопре»
Хохлы раздели до голой сраки.

А впрочем, были ль они хохлы,
Лолита с Сашей, певцы в рекламе?
К Рублевке дроны летят из мглы,
Ракеты рвутся в Одессе-маме.

Спасибо, Петербург! Следующий поэзоконцерт 17 июня в клубе Пушкарёв, Москва.

В клубе Пушкарёвъ состоится феерический концерт Вадима Степанцова, Великого магистра Ордена куртуазных маньеристов и лидера легендарной группы «Бахыт-Компот», автора бессмертной песни «Король Оранжевое Лето» и других хитов группы «Браво». Вадим будет читать свои стихи и петь романсы под аккомпанемент Алексея/Лекса Блохина, известного своими рокабилли-проектами, а также играющего с Вадимом в группах «Бахыт-Компот» и «Бедлам-Капелла».

ПУСТЬ ВСЕГДА БУДЕТ БОРЩ!

Светит ли солнце яркое,
Лупит ли в окна дождь -
Это есть знаки внятные:
Надо варить борщ.

Ныряешь в негу халатную
Иль на парад идёшь?
Любому дурню понятно:
Сначала свари борщ.

Компашка нагрянула пьяная,
Хочет устроить дебош?
Тише, скажи им, друзья мои,
Давайте варить борщ.

Встретил жену из роддома:
«Чо сын на меня не похож?
Бурят да ещё с глаукомой.
Милая, сваришь борщ?»

Соседка ль пришла, обижена,
Что муж ни на что не гож,
Молит о ласке униженно -
Терпи и вари борщ.

Красотке в клубе приспичит ли:
«Со мной в туалет идёшь?» -
Говори: кокаин в наличии,
Но поехали сварим борщ.

Друган на войну уходит,
Каламбурит: со мной махнёшь?
Отвечай: я потом, Володя,
А махнём-ка мы лучше под борщ!

А вот друган в походе,
Отбил посёлок, и что ж?
В штабе азовцев находит
Густой украинский борщ,

Есть в нём и рулька вроде,
И орден Бандеры найдёшь.
«Но всё-таки, - пишет Володя, -
Вкусней был твой, русский борщ!»

Пусть он впредь будет мирный -
Хохла вразумим, хош не хош.
Пусть жизнь будет томной и жирной,
Пусть всегда будет борщ!

https://t.iss.one/margaritasimonyan/12995

«Эротоман». В питерском «Космонавте». Не помню, почему я там такой стриженый. Теперь лохматый. Зато там лохматые Монгол и Дима Талашов. Как живы, парни?

https://vk.com/wall-107370292_8295

УМЕРЛА ИГРУШКА

Умерла смешная старая игрушка,
Очень много знала, вот и умерла,
Потерялась в роще, пела ей кукушка,
Годики считала - да не помогла.

Дети не любили старую игрушку,
И тайком от мамы в рощу унесли.
Хоть напоминала чуточку Петрушку,
Но глаза порою резали и жгли.

А ещё умела та игрушка рифмой
Сочинять советы, баснями поддеть.
«Хорошо, детишки? Нравится вам стих мой?
Ну-ка, слушать папу с мамой, не галдеть!»

Взрослые смеялись, взрослые любили
Старую игрушку дедовских времён.
Ну а дети к взрослым плакаться ходили:
«Хватит нам нотаций, нам противен он.

Этот старый пупс нас думать заставляет,
Заставляет книги разные читать,
Но старьё с моралью нас не вдохновляет,
Мы хотим в айфонах время коротать!

Мы почти что звёзды, мы хотим кривляться,
Петь и шлепать попки под игривый смех,
Тортами кидаться и в грязи валяться,
Только с этим деток в мире ждёт успех!»

Лунной ночью в роще куколку-поэта
Кирпичом разбили - и в болото шлёп!
И сказали взрослым, мол, собачка это,
Разозлил болонку старый остолоп.

Богатый госслужащий Вася
Рассыпал пред взором моим
И картой «Ашан» наколбасил
На чёрном стекле кокаин.

Я лишь произнес «Нихуяссе,
Какой нынче праздник? Пурим?»
А парень улыбчивый Вася
Со свистом вдохнул кокаин.

И я, поломавшись для вида,
Вдохнул и просыпал на грудь.
Лишь цепь со зведою Давида
На Васе пугала чуть-чуть.

Вот какого вида
Была звезда Давида👆

Иду по облачной Москве делать мастеринг альбома.

Альбом этот в некотором смысле продолжение прошлогодней "Культуры отмены" – несколько песен в едином звучании, попытка отрефлексировать время и пространство, в которых мы находимся.

Мы все очень старались сделать красиво.

Быть русским музыкантом – это тяжкая привилегия. Быть постсоветским поэтом – это утопия. Быть за свою страну, когда ты ей не особо нужен, и иметь с ней вагон культурных и эстетических разногласий – это неблагодарная позиция.

И тем не менее мы будем работать и творить, пока тут всё не изменится в лучшую сторону.

Кстати, о Пушкине! Процитирую Вознесенского:

«- Смотите, вон автор, ну и мордень!
Автор (толкая жену):
- Слышь, дорогая, все говорят, я как Монтень!»