По случаю приезда Путина в Тулу, завтрашнего, напомню о своём опусе эпохи ковида:

СКАЗ О ТУЛЬСКОМ МАСТЕРЕ ЛЕВШЕ, КОВИДЕ И НАНО-ГВАРДЕЙЦАХ

Поведаю, детки, я вам не спеша,
Пока самоварчик кипит,
Как доблестный Тульский наш мастер Левша
Подковывал вирус Ковид.

Левша, если кто-то не знает, у нас
Бессмертный народный герой,
Он жил при Петре, и потом, и сейчас,
Короче, он вечно живой.

Ковал на скаку он и зайцев, и блох,
Ковал он победы и мир,
А этой весною фигак! - занемог,
Всех нано-чудес командир.

Ни водка не лечит, ни скоттиш вискарь,
Который он пил на пари,
С которого чуть ли не умер он встарь,
Но встал и сказал «же ву при».

И вот вдруг «корона» на Тулу пришла -
Столица-то рядом совсем!
И крякнул Левша наш, такие дела,
Лежит, 39’7.

Вскипело к тому ж от бессильных обид
У мастера сердце в груди:
Ведь даже премьера зловещий ковид
Уделал и не пощадил.

Лежит в Коммунарке в больничке премьер,
В отдельных покоях, ну да,
Но нафиг покои, когда, например,
Не вертится рядом звезда,

Любимый певец по фамилии Лепс,
И песен ему не поёт?
А Лещенко, хоть и с короной певец,
Обратно туда не придёт.

И, тульскую водку шотландским запив,
Воскликнул, шатаясь, Левша:
«Не будет покоя, покуда я жив,
Тебе, смертный дар США!

Вертел твоих ёжиков я на ...,
Найду я управу на гнид!
Я нано-гвардейцев сейчас накую,
Мы быстро зачистим ковид».

Неделю гудел оборонный завод,
Звенели и грелись станки,
Ковали мы нано-победу - и вот,
Рабочие сжав кулаки,

Выходит Левша и, взглянув на обком,
На Ленина с кепкой во рту,
Взмахнул и одним, и другим кулаком,
И крикнул: «Ребята, ату!»

И топот невидимых маленьких ног
Пронёсся к кремлю и вокруг,
И солнце из туч, как гвардейский сапог,
С сиянием вылезло вдруг.

И в Туле, в Заокском, в Москве, и в стране
Больные из коек прыг-прыг,
Все мигом забыли о карантинé
И жалобах мелких барыг,

Которые слезно просили бабла
За свой расслабон и простой.

На десять минут отодвинув дела,
Окрепший, родной и простой,

По телеку бодро вещает премьер,
Что снова здорова страна,
Что нано-гвардейцы повсюду теперь
Всё чистят от нано-говна,

Что граждане все в нано-чипах теперь,
Навальный затребовал два.
Ликуйте, Анадырь, и Тула, и Тверь,
Сияй, дорогая Москва!

Монгол Шуудан. Когда-то добрые знакомые. Надеялся на более человеческое и мужественное решение: отыграть концерт или концерты в госпиталях и в/ч, не обязательно регулярных, есть на линии фронта и в резерве казачьи. Отыграть вместе с обделавшимся, но покаявшимся боевым товарищем. Но нет, «товарища» выбросили в мусорку, как либерасты из «Дождя», как хохлы дуру-террористку Трепову. Если б не убийство и жертвы теракта в Питере (30 человек), осуществленного в разгар московского концерта МШ, я б, возможно, пожалел, что прокомментировал пьяные откровения вашего гитариста. Но теракт, которого вы не заметили, как и войны на Донбассе, спалил к чертям этот росток жалости. Оставайтесь прежними снежинками с пацификом, запретите носить вашим фанам папахи, бескозырки и тельняшки. Надевайте на концерты балетные пачки и танцуйте маленьких лебедей, вместе с Найком Борзовым, Чачей и группой Йорш.

Арестовали пацифистку,
Ведут в темницу за пиписку.

https://t.iss.one/dimsmirnov175/46186

Интересно, сколько артистов нашего говнорока, если б не СВО, вывесили бы сейчас на своих страничках «Я/МЫ Даша Трепова»?

Арестовали пацифистку,
Ведут в темницу за пиписку.
Еврей не может быть фашистом,
Но может вдохновить фашистку.

https://t.iss.one/karaulovnews/2780

Ещё одна жертва любви к бандерлогам.

https://t.iss.one/kshulika/66840

Сегодня просто праздник какой-то!

Ты всё ещё думаешь, что война где-то там?
Что живые и мертвые — это статистика?
Война идёт за тобой по пятам, 
а у тебя всё спокойно, привычно, чистенько.

Ну, конечно, мил человек не любит грязь,
мат, ярость, ненависть и прочее.
Вы там работайте, братья, перекрестясь,
а мы посмотрим, чем дело кончится.

Это ж слово какое неловкое – патриот,
всё в нём поля, берёзки, деды да иконы.
А тебе-то придумали красивое имя вот –
эскапист эпохи Армагеддона.

А если на кухню твою завалятся тучи врагов,
ты же сразу – ух! Ты ж не робкий!
Ты как выскочишь, как выпрыгнешь из штанов
и заявишь им, что на всё готов
ради жизни и миски похлёбки.

Ни корней, ни чести, только животный страх.
Из таких, готовых на всё, потому что страшно,
из таких, как ты, лепили капо в концлагерях –
диких зверей, изгоев и нелюдей... А пока что

убеждай себя, мученик больших перемен,
в своём надмирном величии,
в парении над суетою.
Мне плевать на тебя с обугленных стен,
которые мы потом отстроим.

Мыша опять стихи публикует. На этот раз неплохие. Какого-то Аббадоны. Один вопрос, Мыша: где вы были с этими стихами восемь лет назад?

Есть в этом какой-то особый символизм.

Максим Фомин - это последнее советское поколение.

Всю сознательную жизнь провёл на Украине, но остался русским.
Был предан России, хотя России долгое время и не был нужен. Воевал за право жить на Родине, и этого права добился.

Сын и внук шахтера. После школы сам работал в шахте. Совершал ошибки. А стал глубоко верующим, воцерковленным человеком. Одним из самых известных военкоров страны.

Яркий, неординарный человек. Написал три книги. А сколько сделал для нашей армии. И сделал бы ещё больше.

Дарья Трепова - продукт новой России. Уже даже не "ельцинской", а современной - внешне спокойной, благополучной.

И вырос в ней человек без чувства Родины, без совести и без мозгов.

Она получила здесь образование, возможность поступить в один из самых престижных вузов страны. Но девочка не хотела ни учится, ни работать. Особенно не хотела жить в "этой стране".

Лучше на митинг. Или свалить. Или выйти замуж "по приколу". Или убить человека. Тоже, наверное, "по приколу". Ну, и за деньги, конечно.

У него биография настоящего русского человека. Сложного, но абсолютно цельного.

У неё - имитация жизни, пустая и глупая.

Человека, который бился за право быть русским, убивает человек, которому скучно быть русским.

...Трепова - типична. Выбор её в качестве убийцы - закономерен. И в этом же списке закономерностей - скандалы то в одном, то в другом российском вузе: студента, решившего пойти добровольцем на СВО, травят сокурсники, преподаватели ведут откровенную агитацию против России.

Впрочем, эти скандалы кто-то быстро гасит. Пятая колонна в действии.

Про Трепову, комика-гомика и сценариста Урганта я давно уже написал. И продекламировал.👇

.....Чтоб не сердились кукольные люди,
мы кукольные песенки поём,
целуем силиконовые груди,
танцуем с силиконовым бабьём,


и эти бабы нам детей приносят
из силикона, гноя и пластмасс,
и кукольные дети пищи просят,
и с сочным хрустом пожирают нас.
https://youtu.be/Dh_voocqZ4c

ИЗРАíЛЬСКАЯ АПРЕЛЬСКАЯ

Я по Хайфе гулял, и по Яффо, ой-вей,
Палестинскими злыми апрелями.
Изо рта твоего глянул вдруг соловей
И прожег мою внутренность трелями.

Я к тебе подошёл, ара-вайвайвайвай,
Предложил посетить фалафельную.
Ты ж в ответ усмехнулась: «Скажи «каравай»», -
И заткнулся соловушка с трелями.

Каравай, каравай, Украйина, спивай, -
Намекнула, что мы тут картавые?
Погоди! Я скажу «паляныця», давай?
Я ж не против героев со славою!

Но сказала ты вдруг: убирайся-ка, друг,
Подавись ты своей паляницею!
Шаурма и чурбанство у вас тут вокруг,
И не пахнет совсем заграницею.

Каравай, каравай, из своих выбирай,
Пучеглазых, картавых, носатеньких.
Отвалите, ой-вей, я поеду в Дубай,
Подоить там арабов богатеньких.

Что сказать, земляки, если с вашей руки
Дама брезгует кушать фалафеля,
На работу настройте свои кулаки
В душевой, среди струек и кафеля.

Украина, виват, отступила орда
Перед криком «скажи «паляница»!».
Но зачем с караваем пришла ты сюда,
Украинская ведьма-убийца?

Каравай, каравай, в моем сердце раздрай,
Мне не мять твоего каравая!
Хаг Песах самеах, ара-вайвайвайвай!
Полежи, мой фалафель, до мая.

Песах не Песах,
А шоб всем таких 👆булок в усах!

Один товарищ из Израиля, увидев апрельскую песнь ВКонтакте, летит из Тель-Авива в Москву на мой поэзоконцерт в Пушкарёв.
А вам слабó
Из Бирюлево и Свибловó?

———
Пушкарёвъ 12.04, 20.00
«Космический рок-н-ролл», поэзоконцерт
Билеты: +7 (916) 104-22-34

Из написанного пять лет назад. Певунов и снежинок тогда все устраивало. Ну, вырезал кто-то донбасян по чуть-чуть, но хорошо ж было, на Украину ездили, вареники кушали.

***
Что-то снова вдруг слабость в походке,
Что-то руки опять мне не служат -
Где-то в прифронтовом околотке
Городки на Донбассе утюжат.

Что же мне так тревожно, так плохо?
Тишина под Москвой ведь и в Туле.
Ведь пора бы , чтоб сделалось пох..,
Чтоб как в стенку горох, ну а х....

По тиви обоссаться сюжетик:
«Где у нас матюгаются чаще?»
На Донбассе, гля, зеркальце-светик,
Там вот мат щас густой, настоящий.

Говорите, что там не Россия?
Всё Россия, где русские люди.
Матюгаюсь на телек в бессильи.
Ни родные, ни Бог не осудят.