СТРАШНАЯ СКАЗКА
(О ВОЗВРАЩАЮЩИХСЯ НЕВОЗВРАЩЕНЦАХ)

Раскаты токкаты и фуги,
У гроба стоит отец.
Печально, что сказке, други,
Страшной сказке ещё не конец.

Пути млечного щебень,
Полярная плачет звезда.
Вернутся Макар и Гребень,
А Даша уже никогда.

Вернутся и Фейс, и Морген
Под звон золотых монет,
И на коне - Невзоров,
А Даша Дугина - нет.

Земфира с тоской таблеточной
Припрется на фестиваль
«Нашествие» - вместе с Монеточкой -
А Чичерина нет, а жаль.

Цекало обнимется с Лолой,
Встречая Наргиз и Чулпан,
А Гиви и Моторола
Уже не вернутся к нам.

Захарченко не вернётся -
Испить артёмовских вин,
Но будут нам застить солнце
Унылый Шевчук и «Сплин».

И Вовик из «Порнофильмов»
Бандере здесь гимн пропоёт,
И снова не будет в эфирах
Группы «Бахыт-Компот».

Ещё не вернулся Галкин,
А Ванечка Ургант да,
И бас надоедливый Алкин
Вернётся в эфир навсегда.

В свинцовой метели от НАТО
(Каждый солдат - герой!),
За что умирают ребята
Там, на передовой?

За то, что нацистская магия
Прижилась в еврейском вопросе?
За радужные флаги и
Фюрера Зелю в кокосе?

За этих вот «мир, мы с вами!»
Всех статусов и должностей,
Не замечавших годами
Трупов донецких детей?

Не умею я песней звонкой
Разить врага наповал.
Значит, надо зеленку
Приготовить для их ебал,

Значит, надо скотчем
Привязывать их к столбам -
Вернись, Максик Покровский,
Попку подставь под бам-бам.

Учи меня, Украина,
Ненависти к врагу!
……………………………..
Тряпка, слабак, дубина,
Почему я так не могу?

Давно уже читаю его вечерние проповеди вполглаза - как передачу «В мире животных».

Хотелось бы добавить, что унижен Донбасс не был. По крайней мере та его часть, что в 2014-м стала ДНР.

Ограблен? Да. Истерзан? Конечно. Разрушен? Безусловно. А вот унизить не удалось.

https://t.iss.one/FridrihShow/5931

Согласен с главредом Литературки. Но мой знакомый клавишник, служивший в армии в похоронной команде, говорил проще:
Главное - в гробу не обосраться!

https://t.iss.one/zamshev/744

Прохановский размах! Мой друг Игорь Блюм суммирует:

Как Израиль мог отомстить за Богдана Хмельницкого, за погромы, за Бабий Яр, за Львовскую резню, и т.д.?
Только внедрив еврейского Прокуратора в Киев.
Чтобы русские уничтожили хохлов, всю историю пивших кровь еврейского народа, пришлось пойти на маленькую хитрость.
И операция "Жидобандеровец" сработала.
Еврейский Мата Хари Зеленский в ритуальном танце смерти льёт кровь бандерлогов, исполняя волю многих поколений замученных и погибших.
Именно он станет величайшим героем Израиля, уничтожившим чубатых садистов-салоедов.
Когда те опомнятся, будет уже поздно.
Конечно, героем придется пожертвовать. Но жертва во благо народа - священна.
Зато ему будут петь осанну все раввины мира. Все Кедми, Соловьевы, и Гордоны.
Маленькому еврейскому клоуну. Давиду, победившему Миколу.
А на очереди - Польша.

Загляните к Игорю Караулову, поучаствуйте в Долгарева-сраче.
Мой же коммент вот. Не будучи трепетным поклонником Долгаревой, отвечу, что содержание ее стихов к одной лишь поебень-траве не сводится. А неизвестной мне Татьяне удалось свести. Был такой советский якобы пародист Иванов, вырывал из стихотворения четверостишие и всячески над ним изгалялся, заставляя неискушенную публику смеяться и верить, что они с Ивановым умные, а поэт идиот.

https://t.iss.one/karaulovnews/889

Продолжая тему поебень-травы. Вот правда, кто такую поебень пишет? А ведь это же крутится на всяких днях городов и Днях Жаворонка, и в воинских частях. Путин, дай мандат, буду искать и расстреливать этих патриотов-халтурщиков за их поебень-миксы!

НИКОЛАЕВ (НОВОРОССИЯ, ДАВНО)

В трактире у "Арсентьича" на Трубной,
Вкушая с печенью налимьей расстегай,
Хмельной художник, стрющив губы бубном,
Спросил: - А что ты знаешь, Николай,
Про город корабелов на Ингуле,
Где князь Потёмкин строил и блажил?
Давай рванем сейчас туда, а фиг ли,
Вот там балык то да, шо б я так жил!
Поехали, Колюня, в Николаев,
Уха там, право, - всем ухам уха!
Пусть нету там московских расстегаев -
Иного много смачного греха.
По Адмиральской там гуляют дамы -
И смотрят так, шо прям ноблесс оближ.
А швейки и торговки - миа мамма! -
Куда тебе Одесса и Париж.
Все как одна - вареники, галушки
Обучены лепить, и песни петь,
Хоть во дворце, хоть в мазаной избушке,
Там просто стыдно это не уметь.
Новороссийский край, скажу, брат, честно,
Для всякого кацапа - дивный сон,
Но сердце там - не куколка-Одесса,
Не Крым, а Николаев и Херсон.
В халатной неге туркестанских баев
О прошлом грезит мукомол-Херсон,
Но корабельный мастер Николаев
Подтянут, бодр и с грудью колесом.
А мы с тобой найдём другие груди
Между Ингулом, Бугом и Днепром,
Поверь мне, Коля, хорошо там будет,
Прочухаешь Россию всем нутром!..
.....
Ну а потом... Потом была история.
Историй много было тут и там.
На свет с тех пор родился ох не вскоре я.
Кем прихожусь я дальним тем дедам?
А в Николаев часто ездил в гости я
И вывески на мове там читал.
Сто лет ты спишь, принцесса, Новороссия,
Российский край украйной дикой стал.
Сто лет назад топили офицеров,
Через полвека рыбу извели,
Потом не стало вдруг СССР'а,
Потом куда-то делись корабли,
Свиней воруют у селян татары,
Селяне тырят с линий провода,
А чуть восточней - взрывы и пожары,
И крики: "Украина навсегда!"

Бабушка Юнна про нашу человеческую (и пиитическую) поебень-траву. Аплодирую!

***

Ненавидя Россию, на русском писать языке, –
Идеальная смесь мазохизма с садизмом в борделе,
Наслаждение пыткой, хлыстом в беспощадной руке,
А иначе не будет оргазма у этой артели.

Ненавидя Россию, на русском писать, торопясь
Получить удовольствие в этой униженной позе,
Напоказ выставляя протечек своих садомазь –
И без рифмы, и в рифму, но это – оттенки в навозе.

Ненавидя Россию, на русском писать потому,
Что другого оргазма не выжать, когда заморочки
С организмом, который попал органично в тюрьму
На пожизненный срок мазохизма, садизма и дрочки.

Ненавидя Россию, на русском писать языке, –
Сладострастная порча и корча таких наслаждений,
Что публичный показ этой практики в каждой строке –
Зоология нас ненавидящих произведений.

Ненавидя Россию, на русском писать – без вранья
Ненавидя Россию взахлёб, содрогательно, плотски,
Проклиная Россию, от счастья визжать, как свинья, –
Кремлядь платит за это и запада жирные клёцки!

Ненавидя Россию, на русском писать – это путь
Европейский!.. Раз плюнуть – прославиться, нас ненавидя,
Потому что животная ненависть – голая суть
Русофобских потребностей в зоологическом виде!

Добрый вечер, ценители прекрасного! Скажите, нет ли в этой картинке антисемитизма? Задумался.

И август скатывался с трона,
И солнце утром ниже стлалось.
Кончалась книжка про Нерона,
И лето русское кончалось.
Еще пурпурные лоскутья
Леса примерить не успели,
А я с отчаяньем и жутью
Свой афедрон щипал в постели:
Вставай, проснись, красавец блазный,
Беги на жизнь, на торг, на рынок,
Веди себя, счастливец праздный,
С прибоем рынка в поединок,
Туда, где стогны рукоплещут
Очередным своим кумирам -
И перед старыми трепещут,
Их губы смазывая жиром,
Подмажь жирками ось Фортуны,
Чтоб с колеса лилась монета! -

Вот так разбитой лиры струны
Звенят в конце любого лета.

Ну, это, за дарителя свободы, не чокаясь!

СИГАРЫ И ССАНЫЕ ШПАЛЫ

Помню, как, голодный и усталый,
Шёл домой с прогулки я в апреле
По мазутным деревянным шпалам,
Напевая джаз и ритурнели.

В рощице березовой набрал я
Соку так неполных две бутылки,
И на шпалы то и дело ссал я
С дикой силой молодости пылкой.

И в минуты эти пахли шпалы
Чем-то упоительно-тревожным,
Чем-то романтично-небывалым,
Чем-то знойным, пряным, невозможным.

Годы шли, Союз просрал Горбатый,
Занавес железный развалился.
Был я парень бедный, но пиздатый,
В самых разных обществах клубился.

И однажды под разлив гитары
То ли на Рублевке, то ль в гольфклубе
Стали мужики курить сигары,
Свернутые неграми на Кубе.

Хоть в Совке сигар изрядно было,
Но совки совсем их не курили.
И меня в тот миг как осенило,
Будто вновь мне детство подарили!

И залился я веселым смехом,
И сказал: «Ребята, пахнет круто!
Будто я в посёлок свой приехал
И поссал на шпалы почему-то.

Впрочем, почему, я точно знаю:
Этот запах дыма и урины -
С ним своё я детство вспоминаю.
Ну, вдыхайте дальше, буржуины!» -

«Ты чего, бля-сука-гуманоид,
Охуел такое бля при дамах?» -
Я подумал, ща мне череп вскроют
Черти из гольфистов самых-самых.

Я вскочил - и опрокинул столик
С батареей вискаря и рома.
Бабы закричали: «Генка, Толик!
Не бурейте, твари, вы не дома!»

Жахнули за мир мы там сначала,
А потом ваще закорешились.

Самогон с обоссанною шпалой -
Вот к чему мы в жизни, блять, стремились.

÷÷÷
"Вся наша жизнь - реклама Pizza Hut", -
он говорил в беседе с Deutsche Welle. -
"А кто не гад? А кто не виноват?
Не я один, но все мы были в деле".

Вальяжный кормчий, нежный семьянин,
и каблука лишившийся, и судна,
утратив счёт унылых именин,
он ожидал курьера беспробудно.

О нём упоминал один индус,
официант в баварском захолустье:
"Я видел его издали, клянусь! 
Великий человек, но очень грустный".

И больше я не слышал про него,
не до него нам было в разговорах.
Мы хоронили этого, того.
Порой не старых, вроде бы не хворых.

Однако ж и ему настал черёд,
пришлось юнцам на время расступиться, 
и вот в Россию европейский чёрт
его несёт по воздуху, как пиццу.

Дети, в школу собирайтесь,
Петушок пропел давно!

Спасибо за подарок, видео на трек «Лесбияна-латина», студии «Трилист видео продакшн».

https://youtu.be/BIU2bfa3goQ

Сергей Лукьяненко:

Те кто похитрожопее, конечно, сейчас возвращаются. Надо же успеть сняться в Голубом Огоньке. Если не снимешься - из культурной элиты вычеркнут.
У нас же такой Мордор, такая несвобода слова, что аж просто кошмар.
Так что не волнуйтесь, всё будет как всегда.
Пугачёва - примадонна,
Меладзе - пошутил,
Юра - музыкант,
Борис - Гребенщиков,
Огонёк - голубой.
Галкин...
Ну да. Кто-то всё же слишком много наговорил. Ничего, отсидится годик и вернётся. Ещё всех нас научит, как надо Родину любить. Споёт: "С чего начинается Родина? С хороших и верных товарищей!"

У нас же Мордор. Тирания. Гулаг. Сталин. Сто тысяч миллионов репрессированных с хорошими лицами и генами.

Всё будет хорошо.

Александр Вулых:

ИНДЕЙСКОЕ ЛЕТО. СТАНСЫ.

Лето на лету просвистело мимо.
Воин Виннету курит трубку мира.
По реке Москве, плача, ветер прячет
В сорванной листве золото апачей.

Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе.
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете.

Слабо скрипнет дверь или вскрикнет птица.
Где оно теперь, у кого хранится?
Хворост Виннету в дым костра подбросит.
Лето на лету поджигает осень.

В зареве зари тают звёзд рубины.
Как она горит гроздьями рябины!
И костёр дрожит, пламенем играя -
Жизни миражи в том огне сгорают.

Что я в них искал? Что я в них посеял? –
В россыпях песка золотое семя
Так и не нашёл и по ветру сплавил
Неба рваный шёлк да рябины пламя.

Правда или ложь – то, что было это?
Мне индейский вождь не даёт ответа.
Вместе с ним молчит тихая природа
И плывёт в ночи песня с теплохода.