В Харькове
я росла.
В Харькове мы играли:
в мушкетеров
в Робина Гуда
в уличные бои.

Кричат сирены, их голоса из стали
взрезают улицы, парки, дворы мои.

Детство мое
никогда уже не настанет.
Город моего детства превращается в Готэм.
- Я буду русских встречать с цветами,
- Я буду русских встречать с пулеметом.

Кем я вернусь в этот город?
Через какие пройду горнила?
Триколор у меня на груди — мишень для бывшей подружки.
По нашим старым кафешкам стреляют пушки.
Я любила играть в войнушку, очень любила.
Я никогда не вернусь с этой войнушки.

ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

Говнорокер удалой удалой
Ты чего с утра такой нынче злой?
То ль прелестница тебе не дала
То ль с гастролей прискакал без бабла

То ль по пьяни потерял
инструмент
То ли за бухло нагнул тебя мент
То ль курнул ты беспонтовой травы
То ль хлебнул в шинке с погон синевы?

Синева моя с погон синева
Отчего же ты всегда неправа?
Отчего какой-то рокер-ссыкло
Меня учит где добро а где зло?

Отчего этот щегол три-два-раз
Никогда не приезжал на Донбасс?
Отчего не замечал он войны?
Замотайте скотчем клюв свистуны

«Начиная с Майдана вы не обращали внимания на многое». Поэт и музыкант Вадим Степанцов прокомментировал 78.ru Обращение писателей России по поводу специальной операции ВС РФ.

Вместо того, чтобы рвануть на помощь Киеву и Харькову, они продолжают утюжить жилые кварталы Донецка и Горловки.
Така вот армія.

https://youtu.be/2OY5UOwt-ec

Стихи 2014 г.:
***
Всё плохо, всё хуже и хуже,
Правительство, водка, еда.
Но окна, бутылки и лужи
На солнце блестят как всегда.
И дети чему-то смеются,
И парочки ходят в кино,
И пьяные в сквериках ссутся,
Ступая в собачье говно.
Проходит девятая рота,
Минута, другая - и нет,
В раздумьи застыл ты, а кто-то
Раздал пацанам сигарет.
Проходит десятая рота,
И первые восемь за ней,
Все больше тоски отчего-то
В глазах приозябших парней.
А там, где поля-полигоны
И оперативный простор,
Сольются они в легионы
На фоне заводов и гор.
По небу летят самолеты,
По рельсам бегут поезда,
Но стали фуфлом отчего-то
Правительство, водка, еда.
А может, гораздо все проще,
А может, ты скис и устал?
Давно ли в березовой роще
Ты с девушкой книжку листал?
Листая сорочек страницы,
Девичьих трусов лоскуты -
Уже ты не жаждешь влюбиться,
Лишь скукою маешься ты.
А если ты потный дрочила
Со школы до сивых мудей,
В тебе уже точно все сгнило
От язвы болотной твоей.
Давай же под песню протеста
Надышимся газом, мой брат,
Уступим и время и место
Колоннам спешащих солдат.

Не рок-певец, не бард, не уголовник,
Не Дудь, не прошманда из Дома-2, -
Мамед Гаджиев, русский подполковник,
Сказал мне заповедные слова:

«Пойми, братан, не всё так однозначно,
Нас, офицеров, за Донбасс лишь треть,
А остальные, - тут он сплюнул смачно, -
За то, чтоб в пыль Америку стереть».

Я бы тоже так сказал. А что, родился в Донецке, 2/3 альбомов Бахыт-Компота записал в Николаеве. Могу правильно произнести слово «паляныця» и «Вас вітае місто Миколаїв!».

https://t.iss.one/rlz_the_kraken/47568

Ехо , ехай нахуй!

🔺 «Эхо Москвы» отключено от эфира — Венедиктов.

@stormdaily

Центр Одессы сегодня заминирован. Нацики настроены серьезно. Особенно назначенный гауляйтером Мельниченко, командир батальона «Торнадо». Кошмарить население будут круче, чем в Харькове. Одесситы, вместо того, чтоб проклинать Зельца, исполнены ненависти к Путяре. Облучатели мозга выжгли остатки здравого смысла.

Ещё стихи 2014 г.
***
Машина времени распалась
На тьму осколков - все не счесть,
И ничего нам не осталось,
Как в новую реальность влезть.

Тот мир, где ржачка и ламбада,
Похоже, сгинул навсегда,
И в состоянии распада
Народы, страны, города.

Любови, семьи, дружбы, люди -
Всё разлагалось, но не так.
У нашей Примадонны груди
Вдруг отвалились, и елдак.

А мастер басен под гитару
Вдруг ощутил себя борцом,
Телят водил он по бульвару
Со скорбным кроличьим лицом.
(Подайте бедному Макару!)

Похожий кролик, но плешивый,
Пресвитер секты Сатаны,
Взорвал Донбасс, а воет Киев.
Так скучно было без войны!

И Украина скачет, скачет,
Закутав маскою лицо.
И старый панк в Сибири плачет,
Узнав, что жив Анита Цой.

Стихи 2015 г.

РОЖДЕНИЕ НАЦИИ

Всполохи над терриконами,
Вонь взорванных химзаводов,
Ветер играет знаменами
Бригад, батальонов и взводов.

Каин вскрыл брюхо Авеля,
Как во времена Адама,
В печень брата ладони вставлены,
Прости Украина-мама!

Под боевой клич Марса
И радостный гимн Калиопы
В крови рождается нация,
Новая юность Европы!

Двести лет об этом мечтали
Пьяницы-интеллигенты,
Язык воедино мешали,
Как брагу в ковчежце заветном,

А потом внезапно ударило
В бошки от дистиллята!
Славянск, Илловайск, Изварино,
Заводы, могилы, хаты!

Правнуки пришлых кацапов,
Малоросы и галичане,
И горсть палестинских казаков
с мечтательными очами -

Гордо, горласто, свободно,
Истошно заголосили:
"Готовы быть всем, чем угодно,
Только бы не Россией!

Эсэсовцами, гайдамаками,
уборщиками евроуборных,
В борделях работать сраками,
Ложиться под желтых и черных,

Носить чубы, вышиванки,
Кольца в носу и мониста,
Но не походить на Ванек
Неродных, ненавистных!"

Назвали нас недославянами,
Рабами нас обозвали,
А прадеды их атаманов
Панам сапоги лизали.

Новым Нестором делаются
Летопись, Четьи-Минеи:
Россия от скотьего Велеса,
Они - от троянца Энея,

Наша мать - мордовская Мокошь,
Отец их - Перун днепровский,
Наша сила в гречке с окрошкой,
Их - в борще, да он все-таки польский!

Извод крепостных кацапов,
Малоросы и галичане,
И горсть иудейских казаков
с мечтательными очами

Гордо, горласто, свободно,
Истошно заголосили:
Мы будем всем, чем угодно
Лишь бы не быть Россией!

15 мая 2017 года в Киеве человеку прострелили ноги за то, что не ответил "Героям слава!" на известное приветствие. Никого тогда это особенно уже не удивляло. Сейчас не удивляют даже провокации «героев», запаливших учебный корпус на Запорожской АЭС.
Ниже мой вирш, написаннный весной 2015, незадолго до нашего первого концерта в Донецке, праздновавшего День Победы и год борьбы со вторым нашествием ожившей нацистской гидры.

ИЮЛЬСКОЕ

Вокзальчик поселковый за Окой,
Жарища, рельсы, шпалы и платформа.
А я стою и думаю с тоской,
Что где-то чуть южней - точь в точь такой,
Что там снаряд упал - и это норма.

Снуют электровозы день деньской,
И здесь, и в ближнем параллельном мире,
Где дважды два сегодня не четыре,
Где люди даже не мишени в тире,
А пешки над пустеющей доской,

И Гулливер небрежною рукой
Играет там в чапаевские шашки.
Героям - слава, им уныл покой,
Им слово "мир" рифмуется с тоской.
Горите, мрите, пешки и букашки!

Глаза зажмурю и встряхну башкой,
Чтоб уплыла нездешняя картинка:
Вот дед упал с оторванной рукой,
Вот пол-бабульки с треснувшей клюкой,
Хрипит в крови девчонка-буратинка...

Вокзальчик поселковый за Окой,
Такой уютный, тихонький такой,
Пригрелся бомжик, ивушка кудрява.

Я вырву гланды этой вот рукой
Тому, кто крикнет здесь: "Героям слава!"

Я, говорит, вне политики, я за мир.
Ну, типа, грустно, когда погибают люди.
Я отстраняюсь от бомб и кровавых дыр,
Я, говорит, верю, что бог рассудит.

Война, говорит - это, конечно, ад.
Жалко людей. Этих больше, а тех - не очень.
Ну, упадёт к ним на огород снаряд.
Ну, во дворе постреляют немножко ночью.

Мне неприятен пропагандистский трёп,
Он агрессивен, ужасен и так неистов.
Это нормально - желать врагу пулю в лоб.
Да врёте вы всё, там нет никаких нацистов.

Там такие же люди, они не хотят войны.
То есть, конечно, хотят, но имеют право.
Они за свободу от нас для своей страны,
Поэтому я за мир, но героям - слава.

И не то чтоб одни животные равнее других,
Просто одни бомбы правильнее, чем другие.
Совесть моя чиста, и мой голос тих
В этой ужасной, сошедшей с ума России.

Я отстраняюсь от бомб и кровавых дыр,
Я отстраняюсь от выбора "или - или".
Я, говорит, вне политики, я за мир.
Скорее бы вас, сволочей, разбомбили.

Декабрь 2017 г., Александр Пелевин (Петербург)