Будни молодежных кумиров.

https://t.iss.one/breakingmash/49257

Шутить изволите. В Нерезиновую все попрутся.

https://t.iss.one/mardanaka/17129

Игорь Караулов опубликовал ВКонтакте очаровательную шарманочную ебанину про солдатика. Честно скажу, и у меня такая однажды случилась, но стыдился обнародовать. Но раз гению можно, то и нам, грешным, нечего стесняться. Поехали!

÷÷÷
Он приехал домой на побывку.
Руки-ноги вроде на месте. 
Сразу в ванную на помывку 
и, голодный, бегом к невесте.

А невеста сидит у грузина 
в привокзальной его шашлычной,
и бестрепетно на груди у неё 
полыхает цветок тряпичный. 

А невеста сидит с чуваками, 
стол накрыт им хмельной, не постный, 
и в груди её, словно камень, 
сердце бьётся в оправе костной. 

- Я пришёл к тебе, не обедав.
Ни сестру не обнял, ни брата. 
Я пока не принёс победу.
Я с рассветом уйду обратно. 

А невеста, как рожь пред жатвой, 
взволновалась, хоть нету ветра.
- Стой на месте, не приближайся, 
встань спокойно напротив света.

Ты теперь не такой, как прежде,
дух земли от тебя исходит. 
Ты в своей пятнистой одежде,
будто пугало в огороде. 

Пока шло твоё ратное дело,
здесь сменяли друг друга вёсны. 
Вот и я почти поседела. 
Обниматься уже нам поздно.

Не теряй здесь свои мгновенья, 
навести могилу родителей, 
зайди в церковь усекновенья 
главы Иоанна Крестителя. 

- Я живой, я почти здоровый,
был вот ранен осколком в голень.
Я казачьей крепкой породы, 
наши дети своротят горы.

Я живой, я выжил, поверь мне!
Не страшна, мой свет, вражья сталь мне.

До рассвета колотит в двери.
До рассвета трясутся ставни.

(И. Караулов)

***
Просверлила в груди пуля дырку для ордена,
Через сердце прошла и упала в степи.
Как мужик и солдат никуда стал негоден я.
Спи, боец ДНР, спи, молоденький, спи.

Навсегда теперь твой этот город-пожарище,
Где пригнувшись бежал и шагал в полный рост.
Побредут на закат боевые товарищи,
Ты же здесь на века обретаешь свой пост.

Не одну вам дыру смерть просверлит, солдатушки,
Для наград боевых, орденов и кокард,
Всё не зря, ох, не зря,
ну а горюшко матушки
Мутной рифмой зальют поп-звезда и рок-бард.

Все не зря, ох, не зря,
а слезу вашей матушки
Воспоют поп-звезда, военкорка и бард.

(А я не подпишусь)

Тот, кто с генитальным имплантантом
по земле идет, собой гордясь,
будь он хоть дистрофом, хоть Атлантом,
с женщиной шутя вступает в связь.


Не боится он, что не восстанет
в нужный миг задумчивый гордец
и что от работы он не устанет
на второй минуте молодец.


Не боится он, что от виагры
кровь из носа хлынет даме в глаз,
что, как от поэта Пеленягрэ,
убежит супруга на Кавказ.


Он не человек уже, а киборг,
даму в смерть он может удолбить.
Будь я дамой и имей я выбор,
я не стал бы киборгов любить.


Нет в таком долбилове интриги,
нету в этом счастья, пацаны,
нежности волшебнейшие миги
нам в минуты слабости даны.


Женщина на сморщенный твой хобот
поглядит и скажет: «Жалкота!», —
а потом начнет губами трогать,
и не выпускает изо рта.


Как молитву шепчешь: «Зайка, ну же!» —
обращаясь к спящему во рту,
а тому не хочется наружу,
он спугнуть боится красоту


и лежит, мерзавец, затаившись,
и подруга, чмокая губой,
тихо засыпает, утомившись,
прекратив нелегкий спор с судьбой.


И вот тут внезапно понимаешь
силу человеческой любви,
и из губ любимой вынимаешь
свой бум-бум, набухший от крови.


Пробормочет милая спросонок:
«Гиви, хватит, почему не спишь?» —
но уткнувшись в груди, как ребенок,
ты ошибку эту ей простишь.


Потому, наверно, не хочу я
вставить генитальный имплантант,
что бесчеловечность в этом чую,
что не киборг я и не мутант.


Пусть металлом мне заменят кости,
пусть вкачают в мышцы поролон,
но про бумбо думать даже бросьте,
мне живым и жалким нужен он.

https://t.iss.one/rhymestg/116810

У РЕКИ

Я однажды тебя повстречаю
На кудрявом речном берегу,
И портвейном тебя накачаю,
И что я не женатый солгу.
Оближу я игриво и нежно
Завитки на затылке твоем,
И сорву с тебя юбку небрежно,
А потом затащу в водоем.
Буду липко к тебе прижиматься
Под водой. А потом и в траве.
«Птичка, зайчик, не надо ломаться!» –
Прошепчу я твоей голове.
Голова замотается нервно,
Ну а тело обнимет меня.
«Отпусти, ты не понял, наверно!..
Ой, какая большая фигня
Надо мной только что пролетела!» -
«Это девочка верно сова!»
И расслабится мокрое тело,
И укусит меня голова,
Но укусит не злобно, не больно,
Ибо летом, в ночи, у реки
Нет обиженных и недовольных.
Приносите портвейн, мужики!

И тут обнаружилось, что более убедительной иконы трансгуманизма у нас в стране нет. Пластические операции, сделавшие из певицы подобие киборга. Ее мужья, один другого младше. Ее дети из пробирки. Какая-то совершенно нечеловеческая жизнь, которая, по меркам трансгуманизма, еще только начинается. Что дальше? Может быть, успехи медицины помогут вернуть примадонне голос, и она споет “Арлекино” еще громче и задорнее, чем в молодости? Или ее ждет переселение в новое тело? Бессмертное существование в виде голограммы?

Источник: https://www.solidarnost.org/Blog/igor-karaulov/primadonna-kak-ikona-transgumanizma.html
Центральная профсоюзная газета «Солидарность» ©

Пикассо как пример для наших топовых релокантов, внешних и внутренних. Поучительно.

https://t.iss.one/Aleshkovski/1393

"...«Херсон» уже стоял на внешнем рейде. Я лежал в углу каюты, забитой нашими офицерами, когда ко мне ввели моего шофера. Генерал Врангель особым приказом разрешил, как известно, всем желающим оставаться в Крыму.

Шофер решил остаться. Но мучило его нестерпимо, что он не попросил моего на то позволения, и вот на шлюпке уже в темноте он пристал к «Херсону». Я сказал ему, что он может остаться, если не боится, что его расстреляют.

— Меня не расстреляют.

— Почему?

Он помолчал, потом наклонился ко мне и прошептал: он сам из большевиков, матрос-механик, возил в советской армии военных комиссаров.

— Не расстреляют, когда я сам большевик.

Это признание как-то не удивило меня: чему дивиться, когда все сдвинулось, смешалось в России. Не удивило, что мой верный шофер, смелый, суровый, выносивший меня не раз из отчаянного огня, оказался матросом и большевиком, и что большевик просит теперь у меня, белогвардейца, разрешения остаться у красных.

Я заметил на его суровом лице трудные слезы.

— Чего же ты, полно, — сказал я, — оставайся, когда не расстреляют. А за верную службу, кто бы ты ни был, спасибо. За солдатскую верность спасибо. И не поминай нас, белогвардейцев, лихом...

Шофер заплакал без стеснения, утирая крепкой рукой лицо.

— Ну и дивизия, вот дивизия, — бормотал он с восхищением. — Сейчас — выгружайтесь, опять с вами куда хотите пойду...

Моего большевика беспрепятственно спустили с «Херсона» по канату в шлюпку".

Антон Иванович Туркул, "Дроздовцы в огне".

Очень яркий эпизод, который показывает весь ужас нашей гражданской войны. Русские против русских. И каждое 7 ноября нам снова рассказывают, какое же это было прекрасное время, подарившее новые смыслы человечеству.

Восемь лет проживания на территории маленькой, бедненький и непризнанной, но гордой ДНР научили меня тому, что всем тем, кто любит поговорить о свободе, таковая вообще не нужна.

Потому, что свобода - это не покрасить волосы в дурацкий цвет, набить стильную татушечку и прикрыть жезл плодородия элегантным платьем.

Свобода - бегство от могучего угнетателя в дикий лес и вечная борьба с ним без особой надежды на победу. То есть в победу-то человек верит, но уже для правнуков.

«Сотрите мне память и засуньте обратно в матрицу», - просит злодей с говорящим именем, поедая искусственный стейк. Потому, что задолбало ходить в рванье, питаться клейстером и рисковать жизнью.

Именно поэтому любители футболок с легендарным Че слились из Донецка в Киев по тихий воде, разбрелись по редакциям и перешли на мову.

А сколько разговоров-то было в курилках о правах человека и гражданина! О той самой свободе, без которой уважающий себя человек не живет.

Говорили складно и запальчиво, но победили колбаса и ОЙфон. Зато аватарки в ФБ неизменно транслируют «свободу», а в цитатниках много-много пафосной фигни.

«Почему все крутые панк-группы выступили против СВО?» - негодовал тут коллега.

Потому, что кушать водочку, трахать фанаток и блевать на сцене - это не панк. Панк - отрицалово.

Свобода требует аккуратно сложить карьеру, здоровье и жизнь на алтарь борьбы, перспективы которой туманны.

Свобода - поднять бунт и сжечь к чертям собачьим корабль работорговцев, чтоб не угодить на плантации.

Почему же столь многим не по душе новый курс России? Да потому, что от него разит настоящей свободой, а не тем суррогатом, что транслируют импортные фонды борьбы «за все хорошее».

Иных этот запах стращает до мокрых штанишек. И это притом, что волосы розовые, а на пояснице дерзкий партак.

При проклятом царизме вся тягловая сила России на бабах держалась.

Какой чудесный котик!

А у меня скоро запись с народным коллективом. Предвкушаю!

И не говорите теперь, товарищ Прилепин, что социальных лифтов в Российской Империи не было!
Прочёл длинный пост Захара о том, был ли дедушка Ленина Бланк евреем или нет. Среди прочих цитат такая:

«Дед Ленина, Александр Дмитриевич Бланк, происходил из православного купеческого рода. Начавши службу в 1824 году, он в 40-е дослужился до чина надворного советника со старшинством (подполковник), который давал ему право на потомственное дворянство. В этом смысле его биография очень совпадает с биографией Ильи Николаевича Ульянова. Это были люди из одной среды, которым условия XIX века дали возможность быстро продвинуться по служебной лестнице и оставить своим детям право считаться дворянами...»

«Взгляните на русского крестьянина: есть ли и тень рабского уничижения в его поступи и речи? О его смелости и смышлености и говорить нечего. Переимчивость его известна. Проворство и ловкость удивительны. Путешественник ездит из края в край по России, не зная ни одного слова по-русски, и везде его понимают, исполняют его требования, заключают с ним условия. Никогда не встретите вы в нашем народе того, что французы называют un badaud*; никогда не заметите в нем ни грубого удивления, ни невежественного презрения к чужому. В России нет человека, который бы не имел своего собственного жилища. Нищий, уходя скитаться по миру, оставляет свою избу. Этого нет в чужих краях. Иметь корову везде в Европе есть знак роскоши; у нас не иметь коровы есть знак ужасной бедности. Наш крестьянин опрятен по привычке и по правилу: каждую субботу ходит он в баню; умывается по нескольку раз в день… Конечно: должны еще произойти великие перемены; но не должно торопить времени, и без того уже довольно деятельного».

«Прочтите жалобы английских фабричных работников: волоса встанут дыбом от ужаса. Сколько отвратительных истязаний, непонятных мучений! Какое холодное варварство с одной стороны, с другой — какая страшная бедность! <...> У нас нет ничего подобного. Повинности вообще не тягостны. Подушная платится миром, барщина определена законом, оброк не разорителен».

А.С. Пушкин, Путешествие из Москвы в Петербург

УРИНСОН

Я наверное не стал бы в жизни и стихах игривым,
Если б собственный папаша надо мной не подшутил:
Лет неполных семь мне было, угостил меня он пивом,
А потом шампанской пробкой мне в лобешник запустил.
Гости весело смеялись, я смеялся с ними тоже,
А мамаша на папашу закричала "идиот!",
Вот и вырос я придурком, на поэтов непохожий,
И, когда другие ноют, хохочу я, словно скот.
А еще люблю я пиво и игристые напитки:
Кальвадос, пастис, ламбруско, граппу, шнапс и самогон.
Из питейных заведений дамы часто под микитки
Волокут меня и спорят, кто сосет мой уринсон.
Раньше уринсон мой нежный звался шишка или бумбо,
Иногда - елда, а чаще "вот пришел Армагеддон",
Этой штукой я, ребята, мог вспахать любую клумбу,
А теперь он просто жвачка, призрак молодости он.
Но стихи мои и песни хмель и негу излучают,
Я такой шампанский гений, что могу и не бухать,
И от рифм моих игристых дамы слюни источают,
Чтобы в этой пенной влаге уринсон побултыхать.
А еще люблю я в шутку летом рассекать на пляже
С подупрятанным под плавки кривобоким огурцом,
Дамы жаждут встречи с бумбо, и с Армагеддоном даже,
Но встречает неизменно их проказник уринсон.
И хотим мы с уринсоном повстречать мышиный глазик,
Или ягодку-малинку, или килечку-малька,
А встречаем то слоненка, то лоханочку, то тазик,
В общем, пляжные замуты нас не радуют пока.
В общем, лучше интеллектом и отточенной строкою
В сети сладкого обмана уловлять прекрасный пол,
Чтоб, нащупав уринсона в состоянии покоя
Дама в гневе не кричала: "Пьянь, шлимазл, мудак, козел!"

Уринсон следит за тобой!

УРИНСОН И ДУХИ

Любимая, ты снова плачешь ероша пейсы уринсона,
Опять меня из кабака ты с двумя подругами вела,
Опять ты в сумку уложила виагру, мазь и два гандона,
Но фармацевтика Китая опять тебе не помогла.
Лежу я, пьяный и счастливый, прилипла к языку виагра,
Застыл, лоснясь слюной и мазью, мой беззаботный уринсон,
Пусть он не дубов и не буров, не гроссберг и не марэнягра,
Но отчего таким вниманьем все время пользуется он?
Ведь он всего-то что и может - журчать, качая головою,
Как, собственно, его хозяин горазд лишь рифмами кипеть,
Но каждая моя подружка слова "нэ сдамся я бэз бою"
Из озорной хохлацкой песни ему готова вечно петь.
По-бусурмански и по-русски - подружки разно напевют,
Эффект от этих заклинаний бывает очень даже ух!
Какая-то шальная сила их мощно в воздух поднимает,
Втыкает в жопу им бутылки и треньем поднимает дух.
После такой духоподъемной мистической безумной ночи
На подгибающихся лапках подружка чапает к такси,
А вечерами в ресторанах сама башляет и ,короче,
Под столик лезет к уринсону без просьбы "зайка, отсоси".
Однако не всегда бутылки, бывает, что и ножкой стула,
Бывает ручкой сковородки, морковкой или огурцом,
Сквозь сон я слышу завыванья: ага, подруга не уснула,
Опять добро творит волшебник, седой волшебник уринсон.
А как же, спросит вдруг читатель, виагра, мазь, слюна и слезы?
Ответ: умилостивить духов, все это просто атрибут.
Имейте при себе, девчонки, таблетки, мазь от китаёзы,
И пососать не забывайте, тогда вас точно ....... (духи ждут).