Юрий МИЛОСЛАВСКИЙ
На 8 февраля (по гражданскому календарю) 1837 года
Доктор Арндт – подносит йод.
Наташа – морошку,
И в уста ему сует
Золотую ложку.
Задичал весенний сад
Ганнибальской мызы.
.......................................
В щепоти его зажат
Край Господней ризы.
#русскиестихи
На 8 февраля (по гражданскому календарю) 1837 года
Доктор Арндт – подносит йод.
Наташа – морошку,
И в уста ему сует
Золотую ложку.
Задичал весенний сад
Ганнибальской мызы.
.......................................
В щепоти его зажат
Край Господней ризы.
#русскиестихи
#русскиестихи
Екатерина Годвер
Я держусь за воздух. Воздух сер,
Залепил глаза оконной пылью.
Под гаражный рок небесных сфер
Пляшет и глумится камарилья.
Воздух сух. Ни вздоха, ни слезы,
Звуки повисают, гаснут, стынут.
Непослушен русский мой язык,
Говорит со мною на латыни.
Говорит: cogito ergo sum.
Per pizdets, конечно, ad victoriam*.
Злы и рукотворны чудеса,
Неудобно пишется история.
Тесен мир, как комната тесна:
Никому не выйти из сюжета.
Вот такая Русская Весна.
Южное безжалостное лето.
-----
*Per pizdets ad victoriam – неофициальный девиз "ОПСБ" и Координационного центра помощи Новороссии (с 2014 года по настоящее время). При детях переводится как: "Через хаос к победе".
Екатерина Годвер
Я держусь за воздух. Воздух сер,
Залепил глаза оконной пылью.
Под гаражный рок небесных сфер
Пляшет и глумится камарилья.
Воздух сух. Ни вздоха, ни слезы,
Звуки повисают, гаснут, стынут.
Непослушен русский мой язык,
Говорит со мною на латыни.
Говорит: cogito ergo sum.
Per pizdets, конечно, ad victoriam*.
Злы и рукотворны чудеса,
Неудобно пишется история.
Тесен мир, как комната тесна:
Никому не выйти из сюжета.
Вот такая Русская Весна.
Южное безжалостное лето.
-----
*Per pizdets ad victoriam – неофициальный девиз "ОПСБ" и Координационного центра помощи Новороссии (с 2014 года по настоящее время). При детях переводится как: "Через хаос к победе".
Герман ТИТОВ
АНГЕЛ ГРАЖДАНСКОЙ ВОЙНЫ
как выглядит ангел гражданской войны
особенно если смотреть со спины
на ангелу меркель совсем не похож
крыло под брезентом — охотничий нож
забрызганы бурою кровью штаны
и смят адресок от былой тишины
груз двести — здесь так называют страну
и русское лето сменяет весну
как выглядит солнце гражданской войны
и как отличить его круг от луны
вздыхает земля — наступает беда
и стряхивает в темноту поезда
и всё голодней и жирней ченозём
безумием выжжен отеческий дом
пылают цеха и поля и луга
но мимо куда-то глядят облака
родившийся русским умрёт рядовым
чтоб русское небо оставить — живым
***
Отдаляясь от почвы, в эфире застряв, будто бес,
Покидая Украйну, паришь эмигрантской зегзицей
Меж густой синевой петербургских последних небес
И гранитными плавнями прежней имперской столицы.
Пыльных улочек харьковских помня ещё имена,
Благовещенский рынок и хрип репродукторов детства,
От Бурсацкого спуска съезжает история на
Залетейский простор, и никто не отпишет наследства.
Неприкаянный дух, меж туристов в бессмертном саду,
Где подменны все статуи, видит исход рефлексивней
Тех меморий, что и развлекая, накличут беду.
И Лебяжья канавка изгнаннику кажется Зимней.
* * *
Мы — осколки русской весны,
Городов пустеющих эхо,
Слободской черёмухи сны,
На чужом веселье помеха.
Нас на север кровь загнала,
И мечта забыла без крова.
Ждём тепла (такие дела),
И не ждём прощального слова.
Атомарный вес нелюбви,
Ностальгии снимки навырост,
Малоросский Спас на крови;
Всё былое определилось.
Этот май отцвёл, словно взрыв.
Эта жизнь — изгнания вата,
Вне игры значенья игры
И пока далече расплата.
И пока все окна горят,
Гастарбайтер помнит: когда-то
Золотой оконный квадрат
Обернётся чёрным квадратом.
ВЕЧЕР НА МАРСОВОМ ПОЛЕ
За торжественный небесный пейзаж,
За каналы, что сокрыты в земле,
И за шпиля золотой карандаш
У бессмертия на чёрном столе.
За непаханого поля карман —
Круг сирени, три холодных скамьи,
За искусства сердобольный обман
Пей оттаявший закат — все свои.
За Михайловского замка вдовство
И за прадеда на медном коне,
За недолгое убийц торжество,
За возмездие (хотя бы вчерне)
Императора на той стороне,
Где ни боли, ни чудес, ни обид,
Где предательство бессильно втройне
И луна Мальтийский крест серебрит.
Пей за ветер на чугунной цепи,
За светила, что не мёрзнут зимой,
И за тех, кто умирает в степи,
Чтоб вернулся ты однажды домой,
За сражающихся в мире невстреч —
Присносущего земные пути,
За единственную русскую речь:
Всё имущество, что смог унести.
Сегодня у дорогого Германа день рождения
#русскиестихи
АНГЕЛ ГРАЖДАНСКОЙ ВОЙНЫ
как выглядит ангел гражданской войны
особенно если смотреть со спины
на ангелу меркель совсем не похож
крыло под брезентом — охотничий нож
забрызганы бурою кровью штаны
и смят адресок от былой тишины
груз двести — здесь так называют страну
и русское лето сменяет весну
как выглядит солнце гражданской войны
и как отличить его круг от луны
вздыхает земля — наступает беда
и стряхивает в темноту поезда
и всё голодней и жирней ченозём
безумием выжжен отеческий дом
пылают цеха и поля и луга
но мимо куда-то глядят облака
родившийся русским умрёт рядовым
чтоб русское небо оставить — живым
***
Отдаляясь от почвы, в эфире застряв, будто бес,
Покидая Украйну, паришь эмигрантской зегзицей
Меж густой синевой петербургских последних небес
И гранитными плавнями прежней имперской столицы.
Пыльных улочек харьковских помня ещё имена,
Благовещенский рынок и хрип репродукторов детства,
От Бурсацкого спуска съезжает история на
Залетейский простор, и никто не отпишет наследства.
Неприкаянный дух, меж туристов в бессмертном саду,
Где подменны все статуи, видит исход рефлексивней
Тех меморий, что и развлекая, накличут беду.
И Лебяжья канавка изгнаннику кажется Зимней.
* * *
Мы — осколки русской весны,
Городов пустеющих эхо,
Слободской черёмухи сны,
На чужом веселье помеха.
Нас на север кровь загнала,
И мечта забыла без крова.
Ждём тепла (такие дела),
И не ждём прощального слова.
Атомарный вес нелюбви,
Ностальгии снимки навырост,
Малоросский Спас на крови;
Всё былое определилось.
Этот май отцвёл, словно взрыв.
Эта жизнь — изгнания вата,
Вне игры значенья игры
И пока далече расплата.
И пока все окна горят,
Гастарбайтер помнит: когда-то
Золотой оконный квадрат
Обернётся чёрным квадратом.
ВЕЧЕР НА МАРСОВОМ ПОЛЕ
За торжественный небесный пейзаж,
За каналы, что сокрыты в земле,
И за шпиля золотой карандаш
У бессмертия на чёрном столе.
За непаханого поля карман —
Круг сирени, три холодных скамьи,
За искусства сердобольный обман
Пей оттаявший закат — все свои.
За Михайловского замка вдовство
И за прадеда на медном коне,
За недолгое убийц торжество,
За возмездие (хотя бы вчерне)
Императора на той стороне,
Где ни боли, ни чудес, ни обид,
Где предательство бессильно втройне
И луна Мальтийский крест серебрит.
Пей за ветер на чугунной цепи,
За светила, что не мёрзнут зимой,
И за тех, кто умирает в степи,
Чтоб вернулся ты однажды домой,
За сражающихся в мире невстреч —
Присносущего земные пути,
За единственную русскую речь:
Всё имущество, что смог унести.
Сегодня у дорогого Германа день рождения
#русскиестихи
#календарь
Вчера, напоминает севастопольское сообщество «Читаю стихи», был день рождения Иосифа Уткина.
На улице полночь.
Свет догорает.
Высокие звёзды видны.
Ты пишешь письмо мне,
моя дорогая,
В пылающий адрес войны.
Как долго ты пишешь его, дорогая,
Окончишь и примешься вновь.
Зато я уверен:
к переднему краю
Прорвётся такая любовь!
...Давно мы из дома.
Огни наших комнат
За дымом войны не видны.
Но тот, кого любят,
Но тот, кого помнят,
Как дома — и в дыме войны!
Теплее на фронте от ласковых писем.
Читая, за каждой строкой
Любимую видишь
И родину слышишь,
Как голос за тонкой стеной...
Мы скоро вернёмся.
Я знаю.
Я верю.
И время такое придёт:
Останутся грусть и разлука
за дверью
И в дом только радость войдёт.
И как-нибудь вечером
вместе с тобою,
К плечу прижимаясь плечом,
Мы сядем и письма,
как летопись боя,
Как хронику чувств, перечтём.
#русскиестихи
Вчера, напоминает севастопольское сообщество «Читаю стихи», был день рождения Иосифа Уткина.
На улице полночь.
Свет догорает.
Высокие звёзды видны.
Ты пишешь письмо мне,
моя дорогая,
В пылающий адрес войны.
Как долго ты пишешь его, дорогая,
Окончишь и примешься вновь.
Зато я уверен:
к переднему краю
Прорвётся такая любовь!
...Давно мы из дома.
Огни наших комнат
За дымом войны не видны.
Но тот, кого любят,
Но тот, кого помнят,
Как дома — и в дыме войны!
Теплее на фронте от ласковых писем.
Читая, за каждой строкой
Любимую видишь
И родину слышишь,
Как голос за тонкой стеной...
Мы скоро вернёмся.
Я знаю.
Я верю.
И время такое придёт:
Останутся грусть и разлука
за дверью
И в дом только радость войдёт.
И как-нибудь вечером
вместе с тобою,
К плечу прижимаясь плечом,
Мы сядем и письма,
как летопись боя,
Как хронику чувств, перечтём.
#русскиестихи