Ты покупаешь посуду, обустраивая свой уют.
Смело мечтаешь, не боишься вернуться к нулю.
Зачем я приехал в осколок потрёпанной памяти?
Узор на тарелке пестрит, как и ты, вопросами: «Как тебе?»
На полке — новый Полярный и потрепавшийся Гийота.
Где мы с тобой застряли, — ответь, если не там.
Вокруг — жёлтых обоев, разрисованных глянцевым маркером.
Словно в старом ситкоме, вокруг одни кинокамеры.
Смело мечтаешь, не боишься вернуться к нулю.
Зачем я приехал в осколок потрёпанной памяти?
Узор на тарелке пестрит, как и ты, вопросами: «Как тебе?»
На полке — новый Полярный и потрепавшийся Гийота.
Где мы с тобой застряли, — ответь, если не там.
Вокруг — жёлтых обоев, разрисованных глянцевым маркером.
Словно в старом ситкоме, вокруг одни кинокамеры.
🦄11
Пьяные люди — пустая болтовня,
Не интересная трезвым.
Светомузыка такая тусклая,
Что совсем не к месту.
Я никогда не любил танцевать,
Но сегодня говорю: можно.
Всё это выглядит нелепо —
Принять себя за умолишенного.
Наступил праздник, по разговорам,
Он дошёл до пика.
Когда не стыдно говорить про смерть,
Лица — одна палитра.
Они смотрят, а мы танцуем,
Взаимодействия языками.
Это банально, но просто я знаю:
Мир совсем не замер.
Просто мы убежали, но недалеко,
Чтобы не потеряться в тени.
Играли в игру, понимая,
Что любой, кто здесь, легко заменим.
А потом я проиграл,
Но не было никакого разгрома.
А ты? Не знаю, знаю,
Что танцы продолжились дома.
Не интересная трезвым.
Светомузыка такая тусклая,
Что совсем не к месту.
Я никогда не любил танцевать,
Но сегодня говорю: можно.
Всё это выглядит нелепо —
Принять себя за умолишенного.
Наступил праздник, по разговорам,
Он дошёл до пика.
Когда не стыдно говорить про смерть,
Лица — одна палитра.
Они смотрят, а мы танцуем,
Взаимодействия языками.
Это банально, но просто я знаю:
Мир совсем не замер.
Просто мы убежали, но недалеко,
Чтобы не потеряться в тени.
Играли в игру, понимая,
Что любой, кто здесь, легко заменим.
А потом я проиграл,
Но не было никакого разгрома.
А ты? Не знаю, знаю,
Что танцы продолжились дома.
🦄6
Forwarded from Тремор (Родион)
Почему мем с котом в ванной — постмодерн, а твоя поэзия — нет?
В эпоху цифровых потоков и мемов мы всё чаще сталкиваемся с парадоксом: простейшая картинка с подписью кажется глубже, чем тщательно выстроенный поэтический текст. Почему так? Разберёмся, как мем с котом в ванной воплощает дух постмодернизма — и чем современная поэзия часто от него отдаляется.
Постмодернизм — не стиль, а способ мышления. Его выражает ирония как метод донесения мысли, но и эта мысль редко претендует на истинность или искренность. Идеи рождаются из диалога с другими текстами, мемами или людьми, независимо от времени рождения высказывания и места. Элитарность смешивается с массовостью, серьёзность — с абсурдом. Всё — игра: автор не проповедует, а манифестирует.
Разберём анатомию мема с котом в ванной.
Фото и надпись: «Когда новые посты?». Трагикомизм ситуации: постов нет, но давайте посмеёмся. Существует только факт и контекст, связь фото и надписи. Мем есть здесь и сейчас, без какой либо заявки на вечность, но в системе подобных мемов это лишь единица, которая бесконечно повторяется и живёт, пока происходит соавторство, переделывание мема.
Это и есть постмодерн: смысл без претензий, игра без правил, истина в скобках.
Почему поэзия часто проигрывает мемам?
Современная поэзия нередко застревает в ловушках, которые постмодернизм сознательно разрушает. Поэты ищут глубину и становятся её заложниками, не в силах выплыть обратно: вечная борьба и побег от банальности. Текст должен быть сложен, как и заложенный смысл, но общая картина начинает походить на «выставку метафор». Наконец, одиночество — главный двигатель многих авторов — играет с ними плохую шутку. Концепция монолога гения, или «я и моя боль», не вступает в диалог с культурой. Стихотворение существует само по себе, а не в сети культурных кодов. Оно не «подключается» к общему разговору.
Как поэзия может стать постмодернистской без потери души?
А на этот вопрос предлагаем ответить вам в новой рубрике канала «анонимные монологи читателей», которые можно отправить в @predtrembot, — и они будут опубликованы.
Чат канала: https://t.iss.one/tremorchyach
В эпоху цифровых потоков и мемов мы всё чаще сталкиваемся с парадоксом: простейшая картинка с подписью кажется глубже, чем тщательно выстроенный поэтический текст. Почему так? Разберёмся, как мем с котом в ванной воплощает дух постмодернизма — и чем современная поэзия часто от него отдаляется.
Постмодернизм — не стиль, а способ мышления. Его выражает ирония как метод донесения мысли, но и эта мысль редко претендует на истинность или искренность. Идеи рождаются из диалога с другими текстами, мемами или людьми, независимо от времени рождения высказывания и места. Элитарность смешивается с массовостью, серьёзность — с абсурдом. Всё — игра: автор не проповедует, а манифестирует.
Разберём анатомию мема с котом в ванной.
Фото и надпись: «Когда новые посты?». Трагикомизм ситуации: постов нет, но давайте посмеёмся. Существует только факт и контекст, связь фото и надписи. Мем есть здесь и сейчас, без какой либо заявки на вечность, но в системе подобных мемов это лишь единица, которая бесконечно повторяется и живёт, пока происходит соавторство, переделывание мема.
Это и есть постмодерн: смысл без претензий, игра без правил, истина в скобках.
Почему поэзия часто проигрывает мемам?
Современная поэзия нередко застревает в ловушках, которые постмодернизм сознательно разрушает. Поэты ищут глубину и становятся её заложниками, не в силах выплыть обратно: вечная борьба и побег от банальности. Текст должен быть сложен, как и заложенный смысл, но общая картина начинает походить на «выставку метафор». Наконец, одиночество — главный двигатель многих авторов — играет с ними плохую шутку. Концепция монолога гения, или «я и моя боль», не вступает в диалог с культурой. Стихотворение существует само по себе, а не в сети культурных кодов. Оно не «подключается» к общему разговору.
Мем с котом побеждает не потому, что он «лучше» поэзии, а потому, что честнее отвечает на запрос времени: он не притворяется вечным, не требует благоговения, говорит на языке, который все понимают.
Как поэзия может стать постмодернистской без потери души?
А на этот вопрос предлагаем ответить вам в новой рубрике канала «анонимные монологи читателей», которые можно отправить в @predtrembot, — и они будут опубликованы.
Чат канала: https://t.iss.one/tremorchyach
🦄4
Стук, приходящий по трубе,
Напомнит, как помешать жить.
По-моему, косвенно задубел, Загореться полем во ржи.
Деликатес — прошлые чувства,
Пьянь не вызовет интерес.
Стресс, тошнота, я куцый,
Гниющий во дворе Мерседес.
Вокруг постельные клещи,
Но тепло придавило к тебе.
Верхние полки — все обыщи,
Где-то в углу стоит каберне.
Любая огласка страшна,
Пусть мир сгинет в тишине.
Уйду в никуда по шагам,
Что оставила ты на стене.
Напомнит, как помешать жить.
По-моему, косвенно задубел, Загореться полем во ржи.
Деликатес — прошлые чувства,
Пьянь не вызовет интерес.
Стресс, тошнота, я куцый,
Гниющий во дворе Мерседес.
Вокруг постельные клещи,
Но тепло придавило к тебе.
Верхние полки — все обыщи,
Где-то в углу стоит каберне.
Любая огласка страшна,
Пусть мир сгинет в тишине.
Уйду в никуда по шагам,
Что оставила ты на стене.
🦄6
Покаркай, я покурю.
Куда и какую люблю,
Кирочкой поколоти по камню,
Пилочкой проведи по пальцу.
Внутри красных мозолей — теплая кровь,
Их вытри лизолью, растери и промой.
Левое полушарие — клеточка наша,
Грязным пальцем в нем я пошарюсь.
Убеги на край свет, укройся в цветах,
Сделаю вывод: не нашёл, как же так.
Куда и какую люблю,
Кирочкой поколоти по камню,
Пилочкой проведи по пальцу.
Внутри красных мозолей — теплая кровь,
Их вытри лизолью, растери и промой.
Левое полушарие — клеточка наша,
Грязным пальцем в нем я пошарюсь.
Убеги на край свет, укройся в цветах,
Сделаю вывод: не нашёл, как же так.
🦄3
родион и дорн
Photo
Дрожь земли,
Холоднющее поле,
Доживи и
Останься в неволе.
Блеск неба,
Ветер вытерет сопли.
Осколки,
Осколки, осколки...
Холоднющее поле,
Доживи и
Останься в неволе.
Блеск неба,
Ветер вытерет сопли.
Осколки,
Осколки, осколки...
🦄4
Почему я не спас Рому Чацкого?
Две недели назад я увидел кружок в ТГ, где пьяный Рома читал гадости в стиле реп какому то анониму. Тогда в моей голове зародился вопрос: как так произошло? Что случилось с добрым любителем поэзии, и кто в этом виноват?
Стоит сказать, что Рома изначально — большой любитель рэпа; соответственно, его задела такая штука, как батл реп. Ещё несколько лет назад я встречал Рому в каком то задрипанном чате про поэзию, где он говорил, как любит Славу КПСС и идею антихайпа. Из того задрипанного чата началось становление образа Чацкого в моей голове.
Это милый, добрый мальчик, который искренне отдавался поэзии; он верил в себя и свою искренность, рассказывал другим ребятам, как писать, и старался учиться сам.
Комьюнити ТГ поэтов — самая всратая масса, которую я встречал в своей жизни, сравнимая со встречей одноклассников. Конечно, такого светлого человека, как Рома, начали троллить и буллить. Кучка старперов и неформалов зацепилась за по настоящему творческого человека.
Что делать в такой ситуации Роме? Бессознательно он закрылся в иронию, оправдывая себя парадигмой постмодерна. Когда то я наблюдал его выступление и как он переживал, что забыл свой текст, а после — как он писал диссы на представителей ТГ поэзии.
Большую роль сыграл подростковый возраст Ромы, общение с девушками, алкоголь. Он разрушал себя и делал это на обозрение всем. Это был вызов: «Если вы не принимаете меня таким, то я уничтожу себя». Окружающим это казалось забавно, и мне тоже, но я наконец осознал трагизм ситуации. Рома был светом поэзии, он показал нам, какой она должна быть.
Сегодня я весь день проходил с мыслью: как всё плохо вышло и можно ли ещё спасти Рому. Зайдя к нему на канал, я увидел прощальный поэтический цикл «bye bye». Рома отныне уходит в рэп; ТГ поэзия беднеет и не вернёт своей ламповости.
Рома, прости, что я тебя не спас.
Две недели назад я увидел кружок в ТГ, где пьяный Рома читал гадости в стиле реп какому то анониму. Тогда в моей голове зародился вопрос: как так произошло? Что случилось с добрым любителем поэзии, и кто в этом виноват?
Стоит сказать, что Рома изначально — большой любитель рэпа; соответственно, его задела такая штука, как батл реп. Ещё несколько лет назад я встречал Рому в каком то задрипанном чате про поэзию, где он говорил, как любит Славу КПСС и идею антихайпа. Из того задрипанного чата началось становление образа Чацкого в моей голове.
Это милый, добрый мальчик, который искренне отдавался поэзии; он верил в себя и свою искренность, рассказывал другим ребятам, как писать, и старался учиться сам.
Комьюнити ТГ поэтов — самая всратая масса, которую я встречал в своей жизни, сравнимая со встречей одноклассников. Конечно, такого светлого человека, как Рома, начали троллить и буллить. Кучка старперов и неформалов зацепилась за по настоящему творческого человека.
Что делать в такой ситуации Роме? Бессознательно он закрылся в иронию, оправдывая себя парадигмой постмодерна. Когда то я наблюдал его выступление и как он переживал, что забыл свой текст, а после — как он писал диссы на представителей ТГ поэзии.
Большую роль сыграл подростковый возраст Ромы, общение с девушками, алкоголь. Он разрушал себя и делал это на обозрение всем. Это был вызов: «Если вы не принимаете меня таким, то я уничтожу себя». Окружающим это казалось забавно, и мне тоже, но я наконец осознал трагизм ситуации. Рома был светом поэзии, он показал нам, какой она должна быть.
Сегодня я весь день проходил с мыслью: как всё плохо вышло и можно ли ещё спасти Рому. Зайдя к нему на канал, я увидел прощальный поэтический цикл «bye bye». Рома отныне уходит в рэп; ТГ поэзия беднеет и не вернёт своей ламповости.
Рома, прости, что я тебя не спас.
🦄6
Нужно выдохнуть остатки разума,
Что останутся смолой на балконе.
Все люди смотрят по-разному
На одинаковые коды в смартфоне.
Как убежать из родного города,
Объят окружён холодной стеной?
Клетка — дом, и он, конечно же, дорог:
Здесь проходили встречи с тобой.
Уличный вой, сигаретный запах,
Тонкий лёд здесь зовётся людьми.
Голое поле дороже полного зала.
Как себя не найти (в отражении новогодних витрин)?
Что останутся смолой на балконе.
Все люди смотрят по-разному
На одинаковые коды в смартфоне.
Как убежать из родного города,
Объят окружён холодной стеной?
Клетка — дом, и он, конечно же, дорог:
Здесь проходили встречи с тобой.
Уличный вой, сигаретный запах,
Тонкий лёд здесь зовётся людьми.
Голое поле дороже полного зала.
Как себя не найти (в отражении новогодних витрин)?
🦄4
Коронная фраза любого поэта,
Сложит твое сердце в самолёт.
Тебе не поможет никакая диета,
Даже та, от которой кто-то издох.
Коронная фраза любого поэта
Вызовет бурное падение слез.
Слушай, забудь про диету —
Я томик Хармса принёс.
Н. Тараканов
Сложит твое сердце в самолёт.
Тебе не поможет никакая диета,
Даже та, от которой кто-то издох.
Коронная фраза любого поэта
Вызовет бурное падение слез.
Слушай, забудь про диету —
Я томик Хармса принёс.
Н. Тараканов
🦄3
Меня пожирает губами немецкая овчарка,
Тяну руку к небу, пытаясь оставить отпечаток.
Холодный снег меняет окрас, но не температуру.
Ты схватила меня как раз в самую тяжёлую минуту.
Кирпичные здания веют какой-то дурной тоской,
Их хочется разрисовать нелепыми красками.
Мне не смочь. Меня пожирают губами, ты стой,
Наблюдай за изменой, чувствуй предсмертные раскаты.
Тихая зима, лишь крушение лёгких снежинок.
Ты помнишь, как метель нас вела скрипом подшипников?
Остаются сугробы, головокружение, скрип зубов.
Люблю губы собаки, люблю такую любовь.
Тяну руку к небу, пытаясь оставить отпечаток.
Холодный снег меняет окрас, но не температуру.
Ты схватила меня как раз в самую тяжёлую минуту.
Кирпичные здания веют какой-то дурной тоской,
Их хочется разрисовать нелепыми красками.
Мне не смочь. Меня пожирают губами, ты стой,
Наблюдай за изменой, чувствуй предсмертные раскаты.
Тихая зима, лишь крушение лёгких снежинок.
Ты помнишь, как метель нас вела скрипом подшипников?
Остаются сугробы, головокружение, скрип зубов.
Люблю губы собаки, люблю такую любовь.
🦄5
Хожу по Приволжским лесам,
Знаю, что в этом нет толку.
Старому другу вопросом: «Как сам?»
Разможу черепную коробку.
Форма есть пустота и бессилие.
Пьяный мент сказал: «это не так».
С неба водой или снегом посыпало,
Разрушая идею, всё бьётся под такт.
Всё разрушить можно, конечно,
Но я предпочту всегда убегать.
Не хочу оказаться повешенным —
Всё труднее жмётся педаль.
Знаю, что в этом нет толку.
Старому другу вопросом: «Как сам?»
Разможу черепную коробку.
Форма есть пустота и бессилие.
Пьяный мент сказал: «это не так».
С неба водой или снегом посыпало,
Разрушая идею, всё бьётся под такт.
Всё разрушить можно, конечно,
Но я предпочту всегда убегать.
Не хочу оказаться повешенным —
Всё труднее жмётся педаль.
🦄5