ХЭШТЕГИ, НАВИГАЦИЯ
#проза #поэзия #интерактив #новости
#50оттенковсмерти #забвение #рпп #любовь #позитив #философия #природа #ужас #short
#проза #поэзия #интерактив #новости
#50оттенковсмерти #забвение #рпп #любовь #позитив #философия #природа #ужас #short
Прощание
#проза #50оттенковсмерти #забвение
Тишина. Её нарушали лишь нечастые похрустывания сухих омертвевших листьев и тугие всхлипы. Те люди, окружавшие холодную каменную плиту, они скорбили? Не думаю. Не думаю, что у кого-то в этой жалкой кучке стариков остались силы скорбить. Некоторые уже давно лишились всякой памяти и не совсем понимали, где находятся, кто-то пытался выразить свою печаль, но даже на крошечное проявление эмоций сил не хватало. Начался дождь. Холодными струями он бил по покосившемуся надгробию, по зонтами и головам, не оставляя ни единой сухой пылинки. Он смывал остатки памяти с лиц, будто лёд сковывал последние капли счастья. Становилось всё холоднее и холоднее, ветер крепчал, сгибая деревья. А они всё стояли. Даже те, кто не помнили его стояли, как солдаты перед последним боем.
Ветер стих, унеся с собой ещё одну жизнь. На следующий день сюда никто не придёт. И на следующий. И потом. Никогда. Никто не узнает, кем был тот человек, никто не узнает, кем были те люди. Ветер унёс их имена далеко-далеко и никогда не отдаст.
#проза #50оттенковсмерти #забвение
Тишина. Её нарушали лишь нечастые похрустывания сухих омертвевших листьев и тугие всхлипы. Те люди, окружавшие холодную каменную плиту, они скорбили? Не думаю. Не думаю, что у кого-то в этой жалкой кучке стариков остались силы скорбить. Некоторые уже давно лишились всякой памяти и не совсем понимали, где находятся, кто-то пытался выразить свою печаль, но даже на крошечное проявление эмоций сил не хватало. Начался дождь. Холодными струями он бил по покосившемуся надгробию, по зонтами и головам, не оставляя ни единой сухой пылинки. Он смывал остатки памяти с лиц, будто лёд сковывал последние капли счастья. Становилось всё холоднее и холоднее, ветер крепчал, сгибая деревья. А они всё стояли. Даже те, кто не помнили его стояли, как солдаты перед последним боем.
Ветер стих, унеся с собой ещё одну жизнь. На следующий день сюда никто не придёт. И на следующий. И потом. Никогда. Никто не узнает, кем был тот человек, никто не узнает, кем были те люди. Ветер унёс их имена далеко-далеко и никогда не отдаст.
❤1
Гитарист
#проза #50оттенковсмерти #забвение
На улице холодно. Настолько холодно, что от ледяных порывов ветра сгорает все лицо. В такую погоду люди редко выходят на улицу, но он стоит там каждый день. Мальчик лет пятнадцати стоит на площади и играет на гитаре.
Рано утром, когда ещё солнце не освещает этот город, оскверненный людской жадностью и эгоизмом, прожигающим сердце и дающим мнимое чувство свободы, он выходии на площадь. Нет, это не то зрелище о котором вы подумали. Он не похож на стереотипных уличных попрошаек, слоняющихся по улицам и собирающих милостыню чуть менее жадных людей, чем доводится обычно видеть. Перед ним даже не стоит шляпы для денег. Он просто перебирает струны одну за другой и смотрит на тех самых, смелых людей, выступивших навстречу ледяной стихии. Кто-то улыбается, а кто-то лишь презрительно и ценично осматривает парня. А мальчик улыбается всем, будто на улице тепло, а каждый человек начинает душевную беседу. Проходят часы, другие, солнце медленно заходит за горизонт, с отвращением взирая последние предзакатные секунды ненавистного даже ему самому города. Наступает ночь. В темноте даже самый горящий своим делом мастер не разберёт струн. Людей почти не видно. Гитарист медленно кладёт инструмент в чехол и ровным шагом уходит прочь, а его крошечная фигурка становится всё меньше, меньше... И вскоре даже последний намёк на его существование пропадает.
А завтра он сюда не придёт. Кто-то, может, робко спросит, куда делся тот мальчик с гитарой. Ему ответят, что он тут никогда и не сидел.
#проза #50оттенковсмерти #забвение
На улице холодно. Настолько холодно, что от ледяных порывов ветра сгорает все лицо. В такую погоду люди редко выходят на улицу, но он стоит там каждый день. Мальчик лет пятнадцати стоит на площади и играет на гитаре.
Рано утром, когда ещё солнце не освещает этот город, оскверненный людской жадностью и эгоизмом, прожигающим сердце и дающим мнимое чувство свободы, он выходии на площадь. Нет, это не то зрелище о котором вы подумали. Он не похож на стереотипных уличных попрошаек, слоняющихся по улицам и собирающих милостыню чуть менее жадных людей, чем доводится обычно видеть. Перед ним даже не стоит шляпы для денег. Он просто перебирает струны одну за другой и смотрит на тех самых, смелых людей, выступивших навстречу ледяной стихии. Кто-то улыбается, а кто-то лишь презрительно и ценично осматривает парня. А мальчик улыбается всем, будто на улице тепло, а каждый человек начинает душевную беседу. Проходят часы, другие, солнце медленно заходит за горизонт, с отвращением взирая последние предзакатные секунды ненавистного даже ему самому города. Наступает ночь. В темноте даже самый горящий своим делом мастер не разберёт струн. Людей почти не видно. Гитарист медленно кладёт инструмент в чехол и ровным шагом уходит прочь, а его крошечная фигурка становится всё меньше, меньше... И вскоре даже последний намёк на его существование пропадает.
А завтра он сюда не придёт. Кто-то, может, робко спросит, куда делся тот мальчик с гитарой. Ему ответят, что он тут никогда и не сидел.
❤1