Май каждого года
богат на материал,
Но моё перо остаётся сухим.
В дождь какой скульптор
женские формы ваял?
Майский поэт уж слишком слаб и пьяним.

            2 — 5 мая 2025 г.

Я увидел слабость
в своих смелых словах.
Я увидел трусость
в своих сильных руках.
Я увидел силу
в её детских слезах.
Я увидел смелость
в её робких шагах.

Я услышал страх
в своём уверенном «завтра».
Я услышал боль 
в умеренном чувстве азарта.
Я услышал любовь
в её аромате театра,
И на голых холстах
Я слышу цветущие астры.

            30 мая 2025 г.

Мне кто-то пишет «лучший»,
Кто-то, что как поэт увяну.
Но только греют душу
Гачи пародии Ивана.

            9 июня 2025 г.

Сонет 3 — „Смурная кореянка”

Мои объятия, как дверцы окон,
Были открыты нараспашку.
Надеялся, что белоснежный ворон
Принесёт мне парижанку,

Слегка аляповатую, с беретом,
И станцуем фокстрот и танго.
Но он мне принёс с японским сетом
Слегка смурную кореянку.

Она не танцевала танго,
Её любимый поэт — Маяковский,
А характером — капитанка.

С ней я вывернусь наизнанку,
Приготовлю кимчи по-бургонски
И отдам своё сердце, как Данко.

            26 мая — 11 июня 2025 г.

Святая земля

Если уж святой земле
Покой только снится,
Так есть ли в новой войне
Хоть какой-то смысл?

После новой резни — запятая, 
Вместо фундаментов — тела.
Может, не такая уж святая
Эта святая земля?

            14 июня 2025 г.

Эта жизнь явно мне не по-росту,
Не справлюсь, увы, в мелочах.
А так хочется, чтобы было всё просто,
И чтоб горы были мне по-плечам.
Накрывает тревога нас слоем,
Зановесив собою мечты.
Избегать пытаюсь я злого,
Запятнав своей мыслью листы.
Так стараюсь, но знаешь, я хилая,
И не справлюсь с чем-то диковиным.
Но сражаюсь с огнем, и с бессилием,
Остаюсь, может малым, но воином.
___
30 июня в 03.46
Мне снился тревожный сон.

Я правда мало с чем справляюсь, сложнее всего со своей головой.

Любить — это выбор

Я никогда не верил в судьбу
И уверен, что любить — это выбор,
Который выбирают, как тропу
И протаптывают ретиво.

На любовь идут, как на войну
И, поднимая все свои резервы,
Прыгают сквозь бездну, как в длину
И, как богам, подносят жертвы.

Я уверен, и я не совру,
Говоря, что в любви не будет ссоры,
Любовь не напомнит кабалу,
Когда спор каждому — весёлый.

Как в сердце, исполненном любви,
Может появиться место для обиды?
Как ты душою не криви,
Но друг с другом заранее вы квиты.

Под любовь обида не течёт;
Не прячется за закрытыми дверями.
Когда царит любовь, то не в счёт,
Кто из вас в колкостях упрямей.

            4 — 7 июля 2025 г.

О русском поэте, решившем издать свою книгу

Что же такое русская поэзия?
Это пара строчек в книге
«поэзии такого-то века»,
Ведь поэт — невдячная профессия,
Где ты литературный нигер
ищущий слова, скребя по сусекам.

Твоё слово, поэт, казнит и венчает,
Но ведь только две страницы,
ну а потом идёт поэт другой,
И вот что делать при такой незадаче?
По старой русской традиции
обзавестись собственной книгóй.

Может, писанину даже кто-то купит,
Но ведь в остальном ей место
лишь на пыльной полке штабелями.
И раздаёшь их, кривя в улыбке губы,
Будто все книги — страшная невеста,
А весь тираж — лишь цирк с конями.

И всё же капает процент с продаж!
В телефоне «Пополнение Сбербанк»,
Предвкушаешь кошелёк толстей!
И нераспродан даже весь тираж!
Теперь ты поэтический гигант,
У которого на карте 6 рублей.

            13 июня — 18 июля 2025 г.

Я устал ждать,
Что кто-то
покажет мне море
И решит дать
Мне обет
биться с моим горем.
Я устал ждать
Дальний зов
старинной дороги.
Устал видеть,
Как любит
свою псину корги,
А не меня,
«Всю любовь»,
ведь я её «горе».
Желчно смеясь,
Я несусь
за мечтой на море.
За той мечтой,
Обманом
покрытой другими.
Каждый герой
Предо мной;
все предстанут нагими.

            12 июня — 20 июля 2025 г.

Сонет 4 — „Красный восход”

В изумрудных волнах
Беспокойно мечты гарцевали,
И в Кавказских горах
Буржуй укрывал свои капиталы.

Я за красный восход
Море своей кровью окрашу;
Мы начнём свой поход
За будущего святую чашу.

Пойдём с тобой вдвоём,
Озаряя горизонт красным заревом,
Ирбенским кораблём.

Красное светило
И теперь, и потом в наших руках
Будущим грозило.

            22 — 27 июля 2025 г.

Пролетарий

Я долго думал, кто же я.
Вроде бы я русский:
У нас много похожего,
Да и найден был в капусте,
что выросла в России.
А, быть может, укрáинец,
Так как Украина —
Родина моей матери,
Точнее, село Надвірна,
что та помнит с ностальгией.
Или место мне в Чувашии?
Ведь чуваш мой папа.
Ну, или как по-вашему?
Озадачен я неслабо
на руку буржуазии.
Долго я это обдумывал
И вот, что я понял:
Ведь все мы люди мучимся,
Ибо мир всех нас проклял,
да, всё человечество.
Эта мысль злит до бешенства:
Ни с одной нацией
Иметь мне общего нечего!
Все мы одной эксплуатацией
лишены Отечества.
Тем, что зовём своей родиной,
Владеет олигарх.
Если пользоваться логикой,
Рабство, что так любил Плутарх,
сегодня зовут налоговой.
Я продаю свой труд жарый,
Как всё человечество.
Мы народ одного наречия:
Ты и я — пролетарий,
а он не имеет Отечества.

            30 июля 2025 г.