Что-то светится, мерцает в поздний зимний лунный час.
Это небо выдыхает в колыбели новых нас,
Чтобы тëрлись об эпоху, чтоб любили и росли,
До шуршания, до вдоха, до глотка сырой земли.
И заполнит в хороводе место новый кандидат.
Ночь приходит и уходит, флейта плачет в переходе
Как обычно - невпопад.