Великие люди.

Трагично, конечно, что земскую дачу в Песочном, которую снимали Цветаевы,
Борисов-Мусатов уничтожили.
После них её с 1914 до 1925 снимал ученый — кристаллограф Вульф Георгий Викторович. Его жена Вера Васильевна Вульф (Якунчикова) была выдающейся пианисткой. Для жителей Тарусы на даче в Песочном она дала более 200 бесплатных концертов классической и народной музыки — «Музыкальных субботников». Георгий Викторович вспоминал: «Круглый год, во всякую погоду, по крутому откосу берега Оки, по грязи и по глубокому снегу тянулись к домику Веры Васильевны в субботу вечером вереницы тарусян слушать Баха, Бетховена, Скрябина, Метнера, и в маленький домик набивалось человек до 70-ти». Здесь семья Вульфов пережидала голодные годы. Вера Васильевна подрабатывала уроками музыки. Вульфы устроили в доме музей Борисова-Мусатова, но так и не добились его официального статуса.

Вульфы похоронены на Мусатовском косогоре рядом с Виктором Эльпидифоровичем.

Потом незабываемый Святослав Рихтер продолжил благотворную и благотворительную музыкальную историю Тарусы.

#культура
#музыка

Фестиваль будет в конце августа в чудесном Городском саду над Окой.
28го в четверг в 16.00 будет конкурс травяных чаёв.
29го в пятницу в 16.00 будет конкурс «Цветаевского пирога».
Оба дня будут дегустации чая.
Ждём вас и ваши творения!

#фестиваль
#конкурс
#вкус
#чай

Ну вот!

Илья пророк два часа уволок!

На Илью до обеда лето,  после обеда осень.

С Ильина дня ночь длинна и вода холодна.

С праздником!

#праздник

Николай Крымов

«Летний пейзаж. Парк»

Крымов несколько лет снимал соседний с нами дом в Тарусе.

#искусство

Сонет

Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.

В нем кажется ошибкой полдень знойный,—
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,

А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет «прости» в места родные.

Константин Бальмонт

#поэзия

Пастернак и Цветаева. Переписка

#культура
#история

Август — ещё не осень, Август — уже не лето. Солнце греет не очень, Даже ленится где-то. Ночи прохладней стали, Дни всё короче-короче,
И птицы собраться в стаи Готовы уж, между прочим. Август — уже не лето, Солнце с похмелья млеет — И не хватает света...
А вовсе не греть не смеет. Август — ещё не осень, Пьяны последние травы... Солнцем случайную просинь
Август искрит для забавы.

Валерий Брюсов

#поэзия

А сейчас яблоки вовсю падают недозревшие…
Вчера как раз об этом с подругой говорили.

Судя по всему, да)

Вот вам для сравнения современная поэзия про август, вдохновленная Брюсовым.
Помните, как я приводила в сравнение Бальмонта и Твардовского про июль?


Август — ещё не осень,
Август — уже не лето.
Настроение просит
Выпить немедленно где-то.
 
Яблоком сочным — хрустнем,
Лист пожелтевший поднимем,
В душу, как в кузов, груздем
Залезем, замрём и сгинем.
 
Дайте для грусти стопку:
Пить из ладоней — не очень,
Скоро вокруг будет топко —
Я августом мироточу.

Александр Быстрюков

#поэзия

В субботу 9 августа открывается выставка Михаила Тихонова.

#выставка
#культурныйспойлер

Шок. Умер Боря Юхананов…

Иван Шишкин

«Женщина на цветущем лугу»

#искусство

Продолжая тему прохладительных напитков.

Делайте, пока лето!

#вкус
#чай

А вот рецепт зожных, абсолютно летних конфет.

#вкус
#лето

Эта улица мне знакома,
И знаком этот низенький дом.
Проводов голубая солома
Опрокинулась над окном.
Были годы тяжелых бедствий,
Годы буйных, безумных сил.
Вспомнил я деревенское детство,
Вспомнил я деревенскую синь.
Не искал я ни славы, ни покоя,
Я с тщетой этой славы знаком.
А сейчас, как глаза закрою,
Вижу только родительский дом.
Вижу сад в голубых накрапах,
Тихо август прилег ко плетню.
Держат липы в зеленых лапах
Птичий гомон и щебетню.
Я любил этот дом деревянный,
В бревнах теплилась грозная морщь,
Наша печь как-то дико и странно
Завывала в дождливую ночь.
Голос громкий и всхлипень зычный,
Как о ком-то погибшем, живом.
Что он видел, верблюд кирпичный,
В завывании дождевом?
Видно, видел он дальние страны,
Сон другой и цветущей поры,
Золотые пески Афганистана
И стеклянную хмарь Бухары.
Ах, и я эти страны знаю —
Сам немалый прошел там путь.
Только ближе к родимому краю
Мне б хотелось теперь повернуть.
Но угасла та нежная дрема,
Все истлело в дыму голубом.
Мир тебе — полевая солома,
Мир тебе — деревянный дом!

Сергей Есенин

#поэзия