Один поэт о другом.
Давид Самойлов:
"Был в Тарусе. Чудесные два дня. Там живут Паустовский, Штейнберг, Заболоцкий. Последний произвел на меня громадное впечатление. Он помещается в миленьком домишке, откуда открывается вид на Оку, на заокские леса. Живет замкнуто и одиноко. При нем милая молоденькая дочь, которую он очень любит.
Заболоцкий - человек, в котором нет ничего показного, внешнего - ни в словах, ни в облике. Голышева сказала даже, что он говорит одни банальности. Для тех, кто ждет от поэта, чтобы он "отмочил штуку", Н.А. и вправду скучен. Сидит он большей частью дома. Изредка гуляет в сером полотняном костюме, в летней соломенной шляпе, опрятный, сдержанный, похожий, на первый взгляд, на пожилого главбуха.
Мы долго сидели вдвоем на берегу Оки в местном парке, переговариваясь неторопливо, и я постигал удивительное обаяние и мудрость этого чудесного поэта.
- Вон у вас лицо какое, - говорил Заболоцкий, - сразу видно - кукситесь. А вам работать надо. Работать, и все. Про меня пишут - вторая молодость. Какая там молодость. Я печатаю стихи двадцатилетней давности. Когда поэта не печатают, в этом тоже есть польза. Вон поглядите на Мартынова - он что напишет, то и напечатает. И ведь не очень хорошо получается.
Я гляжу на него и вижу, что лицо вовсе не бухгалтерское, в нем грусть, и мудрость, и добрая улыбка.
Вечером мы сидим и пьем "Телиани", и он читает наизусть стихи Мандельштама о Грузии. Потом говорит, что поэтов нынешнего века губит отсутствие культуры, даже талантливых вроде Есенина.
Рассказывает о том, как переводит грузин.
И мне с ним очень хорошо, потому что он не суетен, как все, а собран, прост, прекрасен.
Мы пьем вторую бутылку. Ему пить нельзя и курить тоже. Но сказать, напомнить об этом не решаюсь.
- Вот, поглядите, что я читаю. - Он показывает старый дореволюционный "Огонек". На стенах маленьких комнат висят мещанские картинки.
И мне очень грустно глядеть на него больного, одинокого, удивительно хорошего.
И я боюсь, что он скоро умрет.»

1957 год

#московскиезаписки

#культура
#история

Заболоцкий в Тарусе

Мы оба сидим над Окою,
Мы оба глядим на зарю.
Напрасно его беспокою,
Напрасно я с ним говорю!
Я знаю, что он умирает,
И он это чувствует сам,
И память свою умеряет,
Прислушиваясь к голосам.
Присматриваясь, как к находке,
К тому, что шумит и живет…
А девочка-дочка на лодке
Далеко-далеко плывет.
Он смотрит умно и степенно
На мерные взмахи весла…
Но вдруг, словно сталь из мартена,
По руслу заря потекла.
Он вздрогнул… А может, не вздрогнул,
А просто на миг прервалась
И вдруг превратилась в тревогу
Меж нами возникшая связь.
Я понял, что тайная повесть,
Навеки сокрытая в нем,
Писалась за страх и за совесть,
Питалась водой и огнем.
Что все это скрыто от близких
И редко открыто стихам.
На соснах, как на обелисках,
Последний закат полыхал.
Так вот они — наши удачи,
Поэзии польза и прок!..
— А я не сторонник чудачеств, -
Сказал он и спичку зажег.

Давид Самойлов

#поэзия

«Бывает, что-то не клеится, плохо выходит, и в то же время чувствуешь что-то хорошее. Вспомнишь о хорошем и поймешь: это весна.»

Михаил Пришвин

#цитата

О, весна без конца и без краю —
Без конца и без краю мечта!
Узнаю тебя, жизнь! Принимаю!
И приветствую звоном щита!

Принимаю тебя, неудача,
И удача, тебе мой привет!
В заколдованной области плача,
В тайне смеха — позорного нет!

Принимаю бессоные споры,
Утро в завесах темных окна,
Чтоб мои воспаленные взоры
Раздражала, пьянила весна!

Принимаю пустынные веси!
И колодцы земных городов!
Осветленный простор поднебесий
И томления рабьих трудов!

И встречаю тебя у порога —
С буйным ветром в змеиных кудрях,
С неразгаданным именем бога
На холодных и сжатых губах...

Перед этой враждующей встречей
Никогда я не брошу щита...
Никогда не откроешь ты плечи...
Но над нами — хмельная мечта!

И смотрю, и вражду измеряю,
Ненавидя, кляня и любя:
За мученья, за гибель — я знаю —
Все равно: принимаю тебя!

Александр Блок

#поэзия
#весна

Джон Эверетт Милле

«Цветущие яблони»(Весна)

#искусство
#живопись

История прекрасного и утраченного храма.

#этотдень
#история
#культура

Обещают мокрый снег, не хочется в это верить.

Николай Богданов-Бельский

«Цветущий яблоневый сад»

#искусство
#цветение
#весна

Повеял май! шумят и блещут воды,
На солнце лист трепещет и блестит,
Цветут луга, пестреют огороды,
Но светлый май меня не веселит.

Пусть тот весны очарованье славит,
Чью душу кроткую, как тихий мир полей,
До поздних лет младенчески забавит
И первый лист, и первый соловей.

Но я, томясь в душе мятежной
Однообразием и жизни, и забав,
Безумный, я б желал, чтоб снова вихорь снежный
Затмил красу потоков и дубрав.

Не говорите мне: всему чреда на свете,
Иные думы на уме:
Я в дни снегов грущу о теплом лете,
В весенний день тоскую по зиме.

Так пылкий юноша, изведав страсти муку
И сердцем полюбить испытывая вновь,
В своей любви находит грусть и скуку,
А разлюбив, опять зовет любовь.

Василий Туманский

#поэзия
#май

Сегодня родился поэт, стихи которого почему-то ни разу здесь не публиковала. Надо исправить.

#этотдень
#днирождения
#культура
#история

«Человек нe рождается раз и навсегда в тот день, когда мать производит его на свeт, жизнь заставляет его снова и сновa — многo раз — родиться зановo самому»

Габриэль Гарсиа Маркес

#цитата

У нас в Петербурге покамест нет еще и признака хорошего весеннего времени. В средине апреля было так тепло, как летом, а в мае, кажется, сама Сибирь переехала в Петербург.

1836 год, 12 мая
27 лет

С добрым утром!
Мы им конечно не верим, но история в
#этотдень симпатичная.
Еще сегодня международный день коктейля.

В честь этого дня с 20.00 в эстетичном баре/книжном готовят мичеладу, мимозу, прозрачный лонгайленд и шашлыки.
Есть чем заняться в холодный дождливый вечер в Москве.

День рождения Михаила Булгакова музей его имени начинает праздновать заранее и с интересным подтекстом.

О, да тут целый фестиваль.
Москва, ликуй!

А у нас так

Константин Крыжицкий

«Весенние дали»

#искусство
#цветение
#весна