Помолитесь за наших ребят, защищающих мир.
Пусть поддержку родного народа почувствует воин.
На любом языке, на морозе, в уюте квартир –
Помолитесь за наших. Подумайте, каково им.

Восемь лет непрерывно, мучительно тянется бой.
День сегодняшний – страшная плата за сёла Донбасса.
Но российский солдат – не про груду руин за собой.
Помолитесь простыми словами для сложного часа.

Пусть живыми останутся, Господи, Боже Ты мой!
Пуля мимо пройдёт и осколок шальной отклонится.
Дай им, Господи, Боже, живыми вернуться домой.
Помолитесь за них – даже те, кто забыл, как молиться.

В генах скрыто много памяти –
Словно подо льдом весна.
Мы сегодня просыпаемся
От навязанного сна.

Кто я? Для чего я? Где же я?
Что случится и когда?
Для тревожных, для изнеженных
Это страшная беда.

Но проснувшимся действительно –
Строить мир. Хороший. Свой.
Мы – потомки победителей.
Мы прорвёмся. Не впервой.

Мы должны стать семьёй. Вы ведь помните, что это значит?
Помогать – это главное слово на годы вперёд.
Это значит – любовь. Не к себе, но к другим. А иначе
Из грядущих веков будет выжжен российский народ.

Столько беженцев! Вещи сейчас им нужны и лекарства –
Так давайте поможем, у нас ведь достаточно есть.
Помоги – и зови помогать. И не надо бояться.
Ты критически нужен другому сегодня и здесь.

Помогай. Помогай. Помогай. Чтобы это входило
Постоянно в привычку. И завтра помогут тебе.
Кровь России течёт. Я прошу – дай нам, Господи, силы
Стать единой семьёй в нашей будущей общей судьбе.

В марте попадаешь на мультфильмы
вместо передачи новостной.
В марте ощущается тактильно
первое касание с весной.
Трепет разрастается и длится,
скрепками трамвайными искрит –
это возбуждённая столица
голосом глубинным говорит.
В транспорте весна, в универсаме –
празднество разнузданных частот.
В дереве, наполненном скворцами,
будущая музыка растёт.
Март – концерт, молельня и плавильня,
и, пока мы в нём растворены,
некто наблюдает за мультфильмом
но – не нарушая тишины.

2021, из прошлогоднего)

Дорогая Зверь, я пишу тебе с острова
с оборванными краями,
он дрейфует между сознанием и автопилотом.
Ты и я останемся мишками-моногамми
и в 2020-м, и даже в 2100-м.
Что за остров такой, ты, наверное, спросишь - ну так
здесь довольно тепло, здесь не чувствуешь вес, но сырость
разъедает характер и опыт за пару суток,
а у местных принято покупать алкоголь на вырост.
Дорогая Зверь, ты встречала меня квадратной
и всегда провожала похожей на эллипсоид.
На бесформенном острове время идёт обратно,
и поэтому будущее ничего не стоит.
Мы дрейфуем туда, где под ропот жд-составов
я боялся дантиста, которого звали Фима.
Проплывёт и это, царапины не оставив...
..из обугленной палки торчит сыроежка дыма...
Никакого различия нет между тем и этим,
просто то - абстрактно, а это - слегка конкретней.
Дорогая Зверь, мы мы однажды друг друга встретим -
там, где все острова собираются в континенты.

2017

Неспокойная, угловатая,
по асфальту спешит вода.
Сколько раз меня март подхватывал,
уводил не пойми куда!
И обрушивал, и раскручивал,
словно с горки велосипед.
И с обочины люди скучные
удивлённо смотрели вслед ‒
на природное, на явление,
на физический, на процесс –
на бессовестное волнение
и стихийную смену мест.
И сугробы на солнце плавятся
и сливаются в водосток.
Не могу я с весной управиться.
И никто никогда не мог.

2013

Что происходит с музыкой, когда она умирает?
Внятная, карамельная, солнечная тишина.
Плёнка покойной музыки Ад отделяет от Рая,
выцветшей фотографии высохшая слюна.
Тоньше, чем крылья бабочки. Много прочнее стали.
Ласковое безмолвие нежного никогда.
Души в момент естественный многое наверстали.
Всё оказалось правильным в этот момент? Ну да.
Спали мы раньше? Спали, – пряча во сне глубоком
за веки покойной музыки подлинные глаза.
Каждый момент – естественный. У тишины под боком
месяц соприкасается с озером как фреза.

Длится июнь сероглазый прекрасным летом
года живых – и нескоро до года мёртвых.
Не угадать, что останется монолитом –
что унесёт постепенно водой и ветром.
Лица смешаются с практикой преддипломной,
а имена и фамилии не поладят.
Можно забыть людей, а погоду помнить,
чтобы потом из неё проступали люди.
Город во мне срастается стоязыкий
из голосов любви, голосов досады.
Шины машин производят такие звуки,
словно в стакане бранятся вода и сода.
Вот бесконечный мост, бестолковый зонтик,
всё расплывается, нужен восстановитель.
Там, где, по сути, точно должна быть кто-то,
только вода и ветер, вода и ветер.
Не исчезай или вместе со мной исчезни.
Я загадал желание на ресничке.
Вечный июнь отражается в круге жизни,
вечно бранится дождь со стоглазой речкой.

2021

Пахнет хвойным дымом возле входа в лето.
Шарики пионов, нитки муравьёв.
У костра треножник от теодолита,
тео- значит «божий» (или я неправ?)
На треножник можно котелок подвесить,
положить в который рваного свинца.
Вечер, скоро десять. Скоро Ване десять.
Это очень ярко в с п о м и н а е ц ц а.
Доски под железом, у железа угол,
помню этот угол до сих пор, ногой.
Так тебе не вспомнит ни окей, ни гугл,
уж прости за правду, сервис, дорогой!
Что свинцовый крестик, что подарок божий –
вязкая конфета вечного вчера.
Это как, примерно, из коробок – те же
шарики на ёлку, нитки мишуры.
Так тебе не вштырит никаким макаром.
Шарики на ёлку, нитки муравьёв.
Что всего дороже, то даётся даром.
Я всю жизнь вникаю в смысл этих слов.

Дыхание становится любовью,
Любовь стихотворением –
И так
Смыкаются земной с небесным циклы.
Вся эта земляниковая пыль,
Весь этот хор кузнечиковых буквиц,
Горбатый гвоздь,
Щербатый молоток –
Всё это пропитается любовью,
Спокойным излучением любви.
Свечение наполненных предметов
Есть обоюдоострая стрела –
И в прошлое, и в будущее чтобы.

Так очищает свой, родимый сор
Пространства съёмной
И чужой квартиры.

Я начал убеждаться, что семья –
Империя особенного рода,
Как башенки двойной веретено,
И в землю устремлённое,
И в небо,
С фундаментом подвижного сейчас.
Веретено –
Любви живую нитку
Неотвратимо вертит на себя.
Пока жива, империя – воюет.
Об этом надо очень понимать,
Рассматривая старые альбомы.
Империя воюет и живёт,
За прошлое, за будущее чтобы.

Металл и хлопок,
Дерево,
Пятно,
Ботинок и царапина,
Стаканчик,
Салатовый пунктирный фейерверк…
Кто был, кто будет –
Это всё едино.

Бывает, дождь похож на демона,
Холодный свист прозрачных крыльев.
Но дождь прошёл, как будто не было,
Стекает муха с небосвода.

Встряхнулся, сбросил клочья прошлого,
В которых всякое-такое,
И стал не костяным и кожаным,
Но жестяным и арматурным.

Ушли ко дну друзья-знакомые,
Как леммы в толщу теоремы.
Но вот стоят цветочки в рюмочке –
И притча в маечке сюжета.