Восемьдесят дней
николаенко

Меня ворочало,
и я

елозил по земле лопатками,
иголки хвойной веточки глотал
иссохшим ртом.

Под нёбо
раздувалась немота,
и никого,
и никого.
Елозил в собственных костях,
я сам себя на них распял,
но бестолку:
как на снастях
повис.

Меня ворочало,

из-под груди
по рёбрам сердце
кувыркнулось,
скрутив язык.
Болел,
болел язык
и распустились зубы

цветами
полными росы.

Я вырос из пупка и сник
в пустое ничего
и ничего.
Ложились звуки на мои

ошмётки,
грызли глотку,
чтобы снова влезть
в гортань
и отзвучать.
Промчалась жизнь,

ложился на

пузырь
сороковин.

Незрим и наг.

Услышь молитву:
переживи,
переживи.

Меня ворочало,
елозил, лопнул
и затих.

январь 2025
фото: Склонистым
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

Пе
николаенко

Пе-
регибаясь,
шляпка ножку гнёт

и по живот вворачивает,
и позвонок выпячивает
сквозь худобу. Щенячьим
глазом в слё-

зки брошенным,
как на ходу-
лях носится,
неймётся.
Сó спеху
дорос до горечи.
С порезом вольность к
шее
утекает

и на язык.
И на язык

вспухают буквы, звуки
заслоняя.

Разит под дых,
под дых
разит,
с ресниц повис и зá нос тянет,

боится зрения,
страшит,
и пятна красок в вéках палых
свистят
и зá нос тянут,

хватают пóд руки,
кипят

под пятками Звинтá

Эди’буc
Ы.

январь 2025
художник: Алексей Михеев
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

***
николаенко

По костям
колошматит глухим «цок-цок»
набекрень упавший
горн.

Раздувается
из щёк
медный рёв

по ночам,
когда детки спят.
Светофор
пузатых лун

на крюке повис,
и за ним мясник
обрезает

телесный
жир.

Не скулит, только рот
широко раскрыт
и молчит.

***

Ветерок подул
по спине к бедру,
медный рёв
сулит

немоту.

февраль 2025
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

Павия, завтра!
Бронь в лс @kolaenkoad или @neleshik

Эmиgraziи
николаенко

Господи! Помоги мне выжить
среди
этой смертной любви

у чёрта
на куличиках.
Высятся воробьи,

«чик-чирик», облака за ними,

за ними, Господи, Ты,
всё русское, на крови
закат.

И зайка
солнечный
с буты-

лки скачет.
Ночью - пьяным,
ибо некуда пойти:
ни Бога, ни страны,

ни воробья.

И зайка
цвета светофора,
«прыг-скок» в ладошки

(кто кого
нашёл ещё?).

март 2025
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

Спокойной
николаенко

С бортика моки сбегает кофе,
кипит пузырями, плещется на пол
следами вьетнамок маленьких Нотток,
стыдливых, прикрытых ручками нóчи.

март 2025
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

Запретный плод
николаенко

Под выползок
с головой укутался напросвет,
сводил пальчики крестиком,
ноги,

сам я крещённый,
ютился в кувырке,
на живот метя

и дальше:
по позвоночнику к горлу,
повисшему на кадыке,
к рту на языке,
к слову,
к слову,
к слову.

Голосу в голове
голосилось эхо

отбитое от кожи,
натянутой рёбрами
грудной клетки,

(вдох-выдох
вдох-выдох),

я видел,

как сочится сердце
над алтарём,
как витражом
рябит мясо,

и кости в плесени,

как в персике
переспелом.

апрель 2025
#поэзия@kolaenko
#турнирное@kolaenko

Поучаствовал в цикле хорошего человека

очередняра подъехала!

вышел цикл - "БОРДЮР"

знаю-знаю, что долго цикл не выпускал (были некоторые тех.проблемы), но лучше поздно, чем никогда

P.S. Хочется поблагодарить тех, кто очень помог и поучаствовал в создании цикла:

на фитах были

• Алексей Николаенко
• Тим Ружиц

помог сделать обложку

• Денис Хибискус

дал зелёный свет на триптих

• Егор Виноградов

P.S.S. цените бордюры, ведь на них тоже можно посидеть и погреться на монотонном солнышке :3

မြန်မာ့ပြည်တွင်းစစ်
николаенко

Будто облупленный гражданин
юго-восточной Азии
на теплотрассе оставил кожу,
пригретую сталью.

Мурашки с мяса
повыпадали. Срастались кости
мангры.
И все

воспоминания – неправда:
ни слёз, ни слёз.
И никогда обратно
не вернуться.

июль 2025
#поэзия@kolaenko

Н.К.
Николаенко

молчок
и млеют на зубах
остатки голосов. отяжелело

солнечные зайки скачут по душам,
звеня под лапками костями. вот-вот твой кон

и вжмётся синева
и станет мельтешить до жути ясно,
снимая, как мясник, до наготы с тебя
тебя.

а вот и нет. а вот и нет.
опять не ты.

в щеках белёсых сложенный язык
не отзвучал. чугунна тьма.

так вот, зачем ты снишься.

DUCE
Николаенко

Как тебе, дуче, на дыбе порвавшийся глаз и за ним по осколкам едва различаемый город?
Слышишь, как в голове напросвет гиппокамп обжигает фонарь киноплёночной камеры?
Докипя до белёсого пара и чёрных подпалин, как чугунный казан на огне, пригораешь к остаткам.
Тебе все равно?
Рябиновой гроздью по ветру сдуваемых лёгких качаешься.
Тебе все равно. Тебе все равно.

Bîc
Николаенко

Если бы да кабы обмелел Бык —
не вытянешь из-под грозы,
ни звёзд, ни солнца.

Мечет на перекрёстке
листья клёна
и мне нет дела до.

В плюще щенок и морду
в кровь зализывает мать,
он не проснется, Бусь. Ох, если б…

Птичий крик, нависшие глаза,
раски -
дистый от наугад клюющих голубь,

вишнеющий закат. Ох, если… если б
Бык сорвался с берегов —
замоет всё и всё и всё и всё…

***
Николаенко

Ты ведь знаешь,
что свист из-под туч
это повод сорваться с учёбы
Белградской весной
по Старому Городу вместе,
пока в Бухаресте стреляют в людей за слова,

мы-то будем болтать о чём хочешь,
нет, правда, о чём ты захочешь,
откроем вина на руинах Берлина
разбитого надвое,

с глаз твоих,
с носика к губкам,
по шейке до пуговок
и под бюстгальтер,

уведы в телеге о марше
вот-вот у Москвы,
не боись же, любовь,

ты ведь знаешь, всё это закончится,
всё это, конечно, закончится,
кончишь и ты.

Самоинтервью
Николаенко
(ЛитЛига 4 Тур с Алевтиной)

— …на этот вопрос.
— Смерть в твоих стихах частый гость. Боишься ли её?
— Я стараюсь не писать о ней вообще. Я стараюсь вообще ни о чем не писать, как бы это не звучало. Я лишь расщепляю всё то, что попадает в коллайдер моего текста: иногда это люди, иногда лошади, иногда мотыльки, листья, грунт, цвет грунта, свет, с в е т по буквам. Я стремлюсь исчезнуть из моего текста, остаться не с чем, не с чем, не с чем, не с чем

несчастье
вывернув, как перед Господом карманы,
я наг, я наг, я наг, я наг, но перед кем?
перед двумя-тремя в телеге, на ютубе.
и нахуя?

не с чем, не с чем и никогда к ним не возвращаться.
— Что ты имеешь в виду, когда говоришь «не возвращаться»? Ты не любишь своё творчество?
— Оно не мое. Или, по крайней мере, должно стать не моим. Вот чужие стихи я люблю.
— Почему же ты тогда пишешь?
— Я поэтому почти и не пишу. Поэзия для меня оборачивается допросом, где страшно, страшно, страшно, страшно

стало быть, за шагом шаг
тебя становится слышней…
— Тебя не слышно, Алексей.
—…тебя не слышно, алексей.

где страшно, страшно что-то ляпнуть. И вот, останешься один с зачеркнутыми строчками и помнишь все равно, что за кляксой, и выпрыгнуть куда-то прочь не получается, и мысли нет, только страх
— Алексей, ты здесь?
— Я тут.
— Почему же ты тогда пишешь?
— Я не знаю, ответа на этот вопрос.
— Смерть в твоих стихах частый гость. Боишься ли её?

— Смерть в твоих стихах частый гость. Боишься ли её?

— Что бы ты мог пожелать нашим слушателям?
— Я боюсь. А ты?