Двенадцать.
Вдоль протяжений улиц,
Связанных синтезом луны,
Лунные шепоты заклинанья
Рушат все настилы памяти,
Все ее ясные очертанья,
Все ее точные подразделенья.
Каждый уличный встречный фонарь
Словно бьет в роковой барабан,
И сквозь пространства мрака
Полночь сотрясает память,
Как сумасшедший сухую герань.

Половина первого.
Уличный фонарь лопочет,
Уличный фонарь бормочет,
Фонарь говорит: «Вон там женщина
Тебя поджидает в свете двери,
Зияющей сзади нее, как оскал.
Ты видишь, что подол ее платья
Потрепан и испачкан в грязи.
Ты видишь, что угол ее глаза
Скручен, как булавка, крючком».

И память сухо швыряет вверх
Сотни скрученных вещей:
Скрученную ветвь на пляже,
Обглоданную волной дочиста,
Как будто бы выдал мир
Тайну своего скелета,
Напряженно-белого;
Пружину на фабричном дворе,
Ржавчина льнет к ней, лишенной силы
Напрягаться, сжимаясь и щелкая.

(отрывок)

#поэзия #Элиот #Док
@knijniy_passaj