Сто лет не читала Джонатана Коу, а, по-моему, зря.

По временам из глубин пруда с кувшинками всплывал к поверхности древний аллитерационный китайский карась Конрад и пухлыми своими губами слал Прим безразличные воздушные поцелуи. С ветвей деревьев, названия которых ей были неведомы, вечерние песни исполняли не определимые для нее птицы.

Вообще у меня есть любимый анекдот, который объясняет любовь к подобному.

Алло, здравствуйте! Тут неподалёку, вперемешку с птичьим клёкотом и ненавязчивым шёпотом ветра, озаряя багрянцем зеленеющие волны берёзовой рощи, обдавая жаром, словно летнее солнце в разгар знойного июльского лета, распугивая лесных обитателей — работящих бобров, мудрых ежей и беззаботных свиристелей, догорает дом-музей Пришвина. Нет, высылать пожарных теперь уже не нужно.

— Я быстро! И места не займу. Да ты меня даже не заметишь.
Вот только дети занимают не физическое пространство, а пространство в голове. Будь они хоть с арахисовый батончик размером, их присутствие — восхитительное, выводящее из себя особое присутствие Эбигейл, или Клэр, или Мэтти — отвлекало бы больше, чем присутствие льва.

#всесказалидонас #книгадляпримерныхжениматерей

Прочла "Дом Хильди Гуд". Ждала незатейливого триллера, а получила грустную, но оптимистичную историю о сильно пьющей женщине-риелторе, которая знает все про всех в маленьком городишке, вот только с собой разобраться не может. Хильди потихоньку пьет вино, но, конечно, алкоголиком себя не считает, ведь все контролирует. Потом иллюзии, конечно, развеиваются, и выглядит это довольно угнетающе.

Помню, что еще лет 15 назад я не могла читать книги про жизнь людей после 50, а теперь такая:"О, отлично, почитаю про женщину, у которой уже есть внуки! О, она надевает ночнушку на голое тело, наконец-то нормальный персонаж!" (Надеюсь, что меня от интересных внуков отделяет еще как минимум лет 10-15, пока подготовлюсь с помощью литературы)

Иногда прочтешь книгу и хочешь о ней написать. Точнее, не о книге, а о себе. Кто-то сказал, что женщины - ужасные читатели, потому что всегда читают про себя. И вот я заканчиваю “Дом, где живет лето”. И думаю о том, с каким множеством вещей приходится справляться, хотя это точно не те вызовы, о которых мечтаешь в детстве.

В них нет красоты и чего-то впечатляющего, но зато очень много постоянного труда (скучного) и микроусилий (в России с ними вообще непонятно, так как пространства огромны, а ты латаешь расползающийся носок). И вот живешь, с чем-то получше справляешься, с чем-то похуже, с чем-то вообще не справляешься, и что0то все это на классный роман не тянет.

Но я вот дочитываю и думаю: целое лето с детьми - это ли не подвиг? Способность на минутку не быть эгоистом? Упорство, которое никто не оценит? Каждодневный маленький труд (постирай, вымой посуду, проследи, чтобы никто не убился, сохрани остатки рассудка)? А ведь из этих кусочков сложится потом все, на что ты и другие обопрутся в темные времена. И времена могут тянуться, длиться, а ты все будешь опираться на эти мелочи: запах дачного дома после зимы, длинная лента шоссе, неожиданная жара, маленькая ящерица, запах большой воды, ощущение бесконечности лета, светящиеся в темноте окна дома, 92 дня, повторяющиеся из года в год, накапливаются, и хочется, чтобы хватило тепла и света, чтобы различить их, перевести дух, свериться с внутренним компасом и найти силы жить дальше, потому что все было правильно. Не идеально, не героически, а как в этой простой истории, где много слез, радости и микроусилий, потому что всем нужно лето.

#книгадляпримерныхжениматерей

Как может догадаться проницательный читатель этого канала, я планирую кусок лета читать романы, которые раньше мне было стыдновато открывать; ну знаете, вот ВЕЛИКАЯ ЛИТЕРАТУРА и СЕРЬЕЗНЫЕ ТЕМЫ, а ты рыдаешь над историей родов на полу кухни. А еще я учу детей, что самое жуткое на уроке - взять текст, обозвать великом словом "классика" и наблюдать за его медленным умиранием.

Почему Дубровский немного не успел, а Маша все равно с ним не сбежала? Какого черта Вакула любит Оксану? Можно ли спасти Муму? Что нам вообще за дело до мерзких пионеров, крадущих письма у слепой старухи? Что мы видим в этом всем своего?

И вот ищешь, ищешь с сентября по май крючки, за которые цепляется и скепсис, и усталость, и нежелание читать эти дурацкие истории, где сплошные пейзажи и какие-то невнятные сюртуки, а потом вырастает что-то …понятное, о чем эти странные мужики писали много лет назад, что их задевало и огорчало, и не все книги из этих - хорошие, и не все я люблю…

И нам с детьми, конечно, приходится нелегко. И поэтому с июня по август я не прошу их читать по программе и сама не читаю; да, классика - великая вещь, но чтобы на нее силы были, хорошо бы радовать себя историей, в которой человеческое не в сюртуках, а поближе к поверхности)

#цинизмнедляуроковлитературы #учительское

Ну не только же в Москве веселиться)