Вспомнил, что у меня когда-то давно был текст "Образ Путина в народной поэзии", тоже результат скитаний по сайту "Стихи.Ру". Надо бы разыскать и здесь, что ли, выложить.

Добрые люди жалуются на травмы, полученные при ознакомлении с творчеством патриотического поэта, и требуют фотографий котов. Что ж, вот Петр Пуговица. Пусть младший за всех отдувается.

Житель Димитровграда выпил около 12 литров недоброкачественного сидра и выжил. Остался в живых благодаря водке, которую продолжил пить после ведра "Мистера Сидра".

Этанол растворил в организме смертельный метанол

Еще новый (старый, конечно) текст на "Севере". Про застенчивую порнографию предков и колдовство. После него я хотел даже цикл сделать - "Русские негодяи", но не собрался, хотя еще пару рассказов похожих написал. https://t.iss.one/rs_sever/322

Их нравы

«Не знаю, поверят ли мне читатели, но в Филадельфии на банкете мне пришлось объяснять одному уважаемому и сильно подвыпившему сенатору, укусившему артистку Комиссаржевскую за грудь, что у нас в СССР кусаться не принято. Он был искренне поражен и огорчен. «Я слышал, что это ваш русский обычай», - извиняясь, говорил он».
Александр Вертинский. «Дорогой длинною…»

Купил мужик себе новые кеды, а в коробке поселились какие-то…
Новые кеды, кстати, мужик себе купил не просто так. Еще несколько часов – и выдвигаемся в новое пешее путешествие по России.
На этот раз на наших картах – не Подмосковье. Все всерьез. Следите, в общем, за обновлениями. Ну а вернемся – и поделимся разнообразными наблюдениями.

- Картины? - переспрашивает добрая стуршка-смотрительница в музее маленького городка. - С картинами проблема. В зале, где картины, дети сейчас мыло варят. Вы пока другие залы смотрите, а как шум услышите - бегите в зал с картинами. Как зашумят, - сварили, значит. Только быстро бегите, а то следующая группа придет. Ну, дети. Мыло варить.

Шли мимо высокой колокольни. Церковь снесли, колокольня осталась. Я попытался ее сфотографировать, но колокольня не хотела лезть в кадр.
- Надо было брать дрон, - вздохнул наш с мудрым бородачом спутник (в этот раз поход у нас на троих).
- У нас есть Дрон, - возразил я, кивнув в сторону мудрого бородача, прозываемого также Андреем Аркадьевичем.
Третий спутник подумал, затем вздохнул еще раз:
- Этот Дрон не взлетит.

Зато хороши у нас облака. Зато облака у нас хороши.

Свернули с дороги в селение. Надеялись (тщетно, конечно), что там будет кафе. Кафе не было, зато был магазин, где добрый и вежливый продавец порезал нам полбуханки хлеба и колбасу. А мудрый бородач еще и прикупил пакет молока.
Сели на лавочку в крохотном парке возле памятника сельчанам, погибшим в Великую Отечественную. Просто больше нигде лавочек не было. Мудрый бородач раскрыл пакет с молоком и немедленно вылил на себя значительную часть его содержимого.
Видимо, смотрел я на него сострадательно, поскольку он не без вызова заявил:
- Знаешь, Иван, а я вот считаю, что это здорово - поливать себя молоком в летний день!
- Допустим, - не стал спорить я. - Но я не уверен, что этот соус подходит к любым блюдам.
Не пустые слова: дело в том, что мудрый бородач, увлеченный полетом своей мысли, не заметил даже, что льет теперь молоко на хлеб и колбасу.
Однако унывать не стал:
- Я же не нарочно! - сообщил радостно. И пролил остатки молока на мой рюкзак.

Деревня у дороги. Двое пьяных мужчин, отчаянно матерясь, ищут в кустах перед домом велосипед.
Один в трусах, другой в спортивном костюме. Спор жаркий. Обсуждают, кто вообще мог позариться на эту рухлядь.
Велосипед, кстати сказать, тут же. На дороге, на самом видном месте.
Наконец находят они свой велосипед и замечают нас. Здороваются вежливо, выясняют, куда путь держим, удовлетворяются ответом, желают удачи.
Через километр тот, который в спортивном костюме, догоняет нас. Уже на велосипеде. Повторяет вопросы, думает над ответами, уточняет:
- К Веронике идете?
Называет неведомую нам фамилию. Мы бурчим невнятно, он, еще раз пожелав удачи, мчится вдаль.
Но кто она, таинственная Вероника? Целительница? Знахарка? Предсказательница? Или жрица любви, известная всему району?
Несколько секунд я ощущаю себя героем, хоть и без повода. Причем героем стихотворения Н.С. Гумилева "Занзибарские девушки". Однако мудрый бородач Андрей Аркадьевич возвращает меня в реальность:
- Наверное, эта Вероника - авторитетный военный обозреватель, - говорит мудрый бородач.

Пора и к дому

Вернулся домой. Наблюдаю надрывные восторги кота Тихона. Довольно, кстати, тучного. Остальные спят.