Второй день любуюсь фотографией неизвестного (мне) автора. Тут все - и закон, и пророки.

Грядет очередное путешествие по Руси.
Все как обычно – жду, нервничаю, боюсь сглазить.
С ногой еще некоторые проблемы. Впрочем, там пеший отрезок короткий, 27 километров надо за день пройти, это пустяки.
И мудрый бородач бунтует. Отказался идти. Будет, правда, другой бородач, еще более мудрый. Богата Русь бородачами.
Дотянуть бы дотянуть. Видимо, мое настоящее призвание – бродяжничество. Не тем всю жизнь занимаюсь.

(Всем, кончно, важно знать)
Сегодня Тихон, довольно, кстати сказать, тучный кот, и Петр, кот, напротив, очень маленький, опять что-то не поделили.
Тихон всерьез ополчился на Петра, Петр верещал, пришлось разнимать. Заперли Тихона на кухне, чтобы успокоился.
И что вы думаете. Кроха Петр (к отцу пришел, зачеркнуто) пришел к кухонной двери, сел там и начал скрестись и плакать. Требовал, в общем, чтобы его пустили к Тихону.
Пустили. Бой возобновился. Петр, разумеется, получил.
Опять отогнали Тихона – не без труда: толстячок раздухарился и на окрики внимания не обращал. Но.
Но как только отогнали, Петр пустился за Тихоном в погоню, намереваясь мстить. Такая вот злокозненная пуговица выросла. Вернее, совсем как раз и не выросла.
Спас положение кот Анатолий, директор квартиры. Мудрый руководитель отвлек вредоносного Петра, стал от него бегать. Петр гонялся за Толей и страшно радовался.
А Тихон ко мне подошел, потерся о ногу, выпучил глаза.
- Ну ты же сам все видишь, - словно бы хотел сказать мне этот кот, довольно-таки, кстати, тучный. – Что мне остается-то?
- Тихон, будь умнее, - ответил я. Посмотрел на него и понял, что не будет.

Крестили меня, когда мне было года, что ли, два.
Какие-то дискуссии этому предшествовали, отец, кажется, был против, но я болел много и тяжело, родители сомневались, что я вообще выживу, и бабушки настояли – крестить!
Интересно, кстати, что тут было важнее – вера или магия? Это чтобы перед Господом я предстал крещеным или чтобы болеть перестал? Теперь и не спросишь, некого спросить. Все умерли.
В нашем поселке церковь взорвали при Хрущеве, надо было ехать в соседний, там храм уцелел. Ничего, конечно, не помню.
Помню только – это уже в церкви – свой страх и какое-то черное бесконечное каменное небо сверху. Высоко-высоко. Пожалуй, так и должно быть.
Но, кстати, помогло. До сих пор среди живых зачем-то.

Под предыдущей записью – нелепый спор (удивительный, конечно, у некоторых счастливых людей талант – затевать на ровном месте нелепые споры; мне бы кучу такую свободного времени – я бы лег на диван, да лежал).
А вот к спору иллюстрация: тучный скептик замышляет козни, осененный же светом веры достиг карьерных высот и спокойно спит.

Видел плакат - "У мусора есть дом". Я, в принципе, за честность, конечно, но тут взгрустнул. У лисиц есть норы, у птиц гнезда, и только сыну человеческому негде приклонить главу.

Видел, кстати, так уж вышло, еще до премьеры, это довольно интересно и странно. В общем, рекомендую, приходите, билеты есть пока. https://t.iss.one/politru/9860

Интересно, бывают ли толстые жирафы?
До меня вот многое доходит, как до жирафа. Дошла, например, только теперь знаменитая книга «ПоэZия русского лета». А мне ее еще на день рождения подарили! Просто с подарившим никак пересечься не получалось.
Все уже отрадовались, я только приступаю.
Пару раз принимался читать, но пока сил не хватает. Поэтому мы дома по объемистому тому друг другу гадаем. Мне такое вот выпало. Не знаю, к чему. Автор – Влад Маленко. «Временно уехавшие».

Лейтенант–пограничник открыл калитку
И глядит на бегущую прочь “элитку”:
Прошмыгнули два голубых паяца.
“Нам, – говорят, – совесть не позволяет остаться!»
Пристроится к ним норовит
Блогер с плакатиком «Стыд!»,
Актриса в наряде порчовом
В образе жены горбачева
И две пацифистки–нимфетки,
Которым срочно нужны таблетки.
Давятся они утром на взморье повидлом,
Всех, кто в России, считают быдлом.
Но следят внимательно за новостями:
«Что же творится там в русской избушке?»
И, поверьте, скоро
вернуться и вас растолкают локтями,
Чтобы снова пробиться к кормушке.
По окончании истерики «элитка»
снова будет мелькать на телеке
И вопить: «Как нам все это обрыдло!
Особенно,
русское быдло!»
А может смести их каналы и паблики?
Паяцы стоят у станков пусть на фабрике!
Блогер стыдливый картошку копает!
Актриса детей на коняшках катает!
А утром на телике
Катается Электроник на велике…

Это, кстати, басня, если вы вдруг не догадались.
Собираюсь в очередной поход ко святым местам, придумал себе послушание – прочту в дороге книгу целиком. Если что – лихом не поминайте.

К вопросу о феноменологии русской святости (кстати, тут еще можно и нас с одним мудрым бородачом разглядеть).

- Вы, видно, не здешние?
- Нет, бабушка.
- Откуда же?
- Из Москвы.
- С Москвы… Ой, бедные, беспилотники-то летают там у вас?
- До нас пока не долетели.
- Ну слава Богу, слава Богу.
Подумал, что я, возможно, впервые вижу, как в России жалеют жителей Москвы, но вспомнил – нет, не впервые.

Кстати, должен покаяться. В очередное паломничество я сходил, но книгу "ПоэZия русского лета" не осилил. Сломался на сотой странице примерно, а их четыреста.

Кое-что вышло, пока меня не было.
Вот, например, в специальном номере «Викенда» про сериалы. У меня, правда, называлось «Политика в Простоквашино», опять же, пару скользких шуток вырезали, но кого теперь за это можно винить?
https://www.kommersant.ru/doc/6111653

И вот еще на «Севере» в открытом доступе старый текст про букварь Кариона Истомина.
(Надо ли говорить, что на «Север» следует подписаться? Надо, надо.)
https://t.iss.one/rs_sever/490

Stella Maris

Делишки мои неважные,
Бумаги мои подложные.
А все ж таки, господа присяжные,
Отложите до времени ножи засапожные,
Легендарные финки НКВД
И т.д.

Меня все одно в расход,
Едва забрезжит рассвет.
И уж если море пахнет, как йод,
Если ночь ни о чем поет,
Я признаюсь, что я поэт.

Я родился с серебряной ложкой во рту,
Да сделался бунтарем:
Задремал на посту, намочил манту,
К палачу попал на прием.

Отдыхал в больничке – уколы, кашка,
Влажная простыня,
И даже смирительная рубашка
Нашлась у них для меня.

И сказал мне однажды сосед по палате,
Распятый за ны при Понтийстем Пилате,
Что знает путь к небесам.
Может, слышал что-то от бати,
А может, выдумал сам.

Утром проснулся – койка его пуста.
Проявил интерес.
И Мария, сестричка, красивая, будто морская звезда,
Вздохнула: «Этот? Воскрес».

Вот тогда и решил я, что все тщета,
Прикинулся мудрецом.
Но явилась тщета и предъявила счета,
И в пол уложила лицом.

Расцветает розовой раной рассвет в окне.
Отползает ночь в подвальные этажи.
Или я запутался в собственной болтовне?
Господа присяжные, берите ножи.
Идите уже ко мне.

Котик умер, больше не надо деньги переводить. У моего доброго знакомого, Дмитрия Прокофьева, тяжело заболел его любимый кот.
Я переговорил с Дмитрием – все серьезно и денег действительно может не хватить. Если можете помочь – помогите.
Ну и вообще, поверьте, если бы не совсем уж крайний случай, Дмитрий бы вот так помощи не просил.
https://t.iss.one/moneyandpolarfox/5308

19 лет особого режима.
Вроде бы.
«Вроде бы» - потому что в зал на открытое судебное заседание журналистов не пустили, а в зале для трансляций звук был такого качества, что никто точно ничего не расслышал.
Тоже, конечно, к портрету эпохи штришок.
Я почему-то был уверен, что суд проявит гуманизм и даст именно девятнадцать вместо двадцати. Обвинение просило двадцать.

Запрещенная соцсеть напомнила. Четыре года назад. Что это за протесты были? Московские выборы, наверное.
«Дошли вчера до Пушкинской. С двух сторон – и на площади, и в сквере, - бесконечные ряды ОМОНА. И сотни две скучающих зрителей. Иногда омоновцы хватали из толпы случайных людей и уводили (но редко, это все было часа в три дня, когда настоящие зверства еще не начались).
И, конечно, голос из мегафона, откуда-то с неба: «Большинство из них – солдаты-срочники. Это ваши сыновья». Юнцы и девицы, в мирной толпе преобладавшие, искренне веселились.
- А я ведь и правда могу случайно родить росгвардейца, - задумчиво и не без испуга пробормотала под нос себе какая-то красавица с зелеными волосами.
Вот так и гонят власти страну в демографическую яму.
- Такое ощущение, что это митинг ОМОНа, - сказал
Андрей Аркадьевич, брадатый мудрец.
- Наверняка, - согласился я. – Говорят, им за прошлый сеанс охоты на людей сверхурочных не заплатили. Вот и протестуют.
- Надо их как-то успокоить, - задумался брадатый мудрец. – Опасные люди, да и с оружием. Давай кричать «Вы здесь власть!» Ну, или – «Это ваш город!» Тем более, что это правда.
Это правда, но кричать мы все-таки не стали, зато кто-то рядом закричал «Хватит Путина!», и его немедленно унесли в автозак услужливые омоновцы.
Хватит Путина, - подумал я. На всех хватит Путина. И на нас с брадатым мудрецом – долго ли нам осталось, и на этих вот юных и прекрасных, и на тех росгвардейцев, которых они случайно родят.
Хватит Путина».

Ну и в целом про настроение. Это Муром, красивый и древний город.

Привет вам от Петра Пуговицы