#танго_смерти
Скрипка ноет, скрипит.
Он плывёт, будто спит
на ходу,

но не смеет упасть.
А проём, точно пасть,
за звездою звезду

поглощает, и звук
пальцы старческих рук
средь зимы

режет визгом стекла:
это танго на лагерный лад.
Семь
восьмых.

Скрипка воет на идиш
под шарканье тысяч подошв.
Неужели не видишь,
посмотри же, куда ты ведёшь?

Хлопья сажи ложатся на снег,
и ничем эту копоть не смыть.
А оркестр, как во сне:
семь
восьмых.

Неотвязный мотив.
Печи, всех поглотив,
ждут ещё эшелон.

Скрипнет кожаный плащ
надзирателя. Плачь,
скрипка! Аккордеон

разевает меха:
это танго слыхать
до весны.

Круг за кругом, и в печь.
Не присесть, не прилечь.
Семь
восьмых.

В Аргентине, за морем,
совсем не такая зима.
В Аргентине зимою
сгустится вечерняя тьма,
не по-здешнему крикнет
сирена в порту, и на миг
уцелевшая скрипка
рванёт:
семь
восьмых.

#новое