Нет! Школьника ответ.

Я из-за этого ловко морочу врачей на тестах по маразму. Там надо карандашом по лабиринту водить. Поэтому оценки по старческому слабоумию у меня хорошие.

Я думаю надо нам объявить конкурс проектов кладбищ для всех европейских миротворцев, которые, несомненно, погибнут на Украине.
Или начать рыть ров что ли для них. Вот прямо сейчас надо показать как экскаваторы зубами ковшей вскрывают стылую землю для французов, англичан и прочий ассортимент.

Не хочется признавать на развалинах европейских городов, что «а вот информационную войну мы всё же проиграли, брат».
Так что ров придется показывать по телевизору сейчас. Пока есть свободные от строительства экскаваторы.

«Так высылайте ж нам, витии,
Своих озлобленных сынов:
Есть место им в полях России,
Среди нечуждых им гробов»


Макрону привет.

У меня в камчадальском поселке жил участковый. Запойный. А часто так и вовсе сумасшедший. Выезжал из дома на мотоцикле или на собаках, весь трясётся, лик перекошенный, пьянее водки.
С пистолетом! И несся не окрестностям.

Разбегались все. Уголовники, маскирующиеся и не очень маскирующийся, расхитители и дебоширы, спиртоносы и спекулянты - весь цвет интеллигенции нашего рыболовецкого совхоза - кто-куда.

Пятидесятилетний лейтенант был непредсказуем. Это знали все. Но за ним стояло государство трудящихся. Плюс пистолет. И полная безбашенность, отягощенная агрессивной родней до горизонта. Нелюдимый алкаш-правоохранитель. Жил на каком-то отшибе. Дверь открывал с ноги. Не всегда получалось, но сильно.
Я и мама моя знали главный секрет этого официального идиота

Сам Сергей Павлович Шемякин был абсолютно непьющим. И довольно тонким природным мыслителем.

Полоскательная водка, актерский талант и нелюбовь к людям - были его выбором в непростом деле выживания в нашей Монтане.
И пистолет, конечно.

Наиболее эффективная стратегия во всех ситуациях. При редуцированных запросах, конечно. Как у меня, например.
Но я пока с детьми работаю. Поэтому приходится откладывать мечты.

Я тут вслух читаю «Эпос об Эрре» в переводе Якобсона.

Это так интересно.

Конец 2 тысячелетия до н.э.
Бог чумы и смерти Эрра получает власть над людьми Месопотамии. И во всю свою чумную душу раскрывается.
Кругом, понятно, ужас-ужас. Люди бегают туда-сюда, спотыкаясь о померших, пожары, войны, голод. Холод! Какие-то граждане с гор охотятся за сошедшими с ума от горя. Всё разрушено, отцы не слышат сыновей, матери с улыбкой убивают дочерей. Дедушек с бабушками, видимо, первыми кончили. Вода горькая. Некоторые люди без крыльев летают по небу. Хищные змеи охотятся на притаившихся. Огонь повсеместный. И так восемьсот строк, примерно.
Таких:

Кто в резне не умрет - умрет от мора.
Кто от мора не умрет - враги в плен угонят,
Кого в плен не угонят - прикончат злодеи,
Кого злодеи не прикончат - царский меч настигнет,
Кого царский меч не настигнет - князь ниспровергнет,
Кого князь не ниспровергнет - Адад прочь смоет,
Кого Адад не смоет - похитит Шамаш,
Кто выйдет наружу - унесет его ветер,
Кто спрячется в доме - поразит злой демон,
Кто уйдет на холмы - погибнет от жажды,
Кто спустится в долину - в воде погибнет!
( жители моего дачного поселка, подпевайте, слова вы знаете)


И, видимо, Эрра тут начинает весело танцевать среди голых городских мужчин, обязательное наличие которых Эрра подчеркивает раза три.

Потом Мардук выбирается из ловушки. Эрру к ответу! Ничего себе! Такое устроил, отдышаться не можем, до того кошмарно и всё болит!
А бог чумы попросил прощения и сказал, что будет хорошим. И потупился, немного смущенно водя пальцем ноги по песку, который раньше был Вавилоном.
Все так обрадовались!

И Эрра растрогался, и говорит первый тост. Хорошие, говорит, вы мои! Желаю вам благосостояния, процветания и здоровья, и мирного Неба над головой! Ну, по первой что ли?! Хаха! Эй, седая девочка, улыбнись!

И удалился в свой храм. Рассылая воздушные поцелуи. Под нестройные крики «ура!»
Видимо, некоторые говорили «спасибо! спасибо! незабываемые два месяца в конце года… спасибо…неожиданно так…соседей жалко…»

Потом из этого всего человек сделает книгу «Апокалипсис». Ибо мы такие. Мы вынуждено творческие.

Не все понимают пока, что римский народ существовал только в минуты своего единения в полемике по конкретному вопросу. Три вопроса мог обсуждать народ Рима: война, выборы и законы. Другие вопросы народ Рима обсуждать не мог. Поэтому Рим так уверенно себя и чувствовал. Не обсуждал народ Рима свое прошлое, например. Что прекрасно.

Римский народ официально существовал только в момент народного собрания.

Разошлись с собрания - нет никакого римского народа. Собрались на Марсовом поле - вновь перед нами народ Рима. Который SPQR и все такое прочее.
Разошлись с собрания - нет никакого римского народа. Есть родители, есть ремесленники, есть поэты, есть богатая палитра солдатиков отличных, есть консерваторы, есть мечтатели.
Этнос есть, гражданство есть, сословия есть, классы есть, страты есть, язык есть, а народа нет. Пока не соберется на собрание. Чтобы служить себе. Тогда только народ. А народ, который себе не служит, существовать не может.

С нашим народом ситуация, примерно, такая же.

О полезной еде, биохакинге и счастье здорового сна по телевизору говорят люди, которым в пору легкой смерти просить у бога. Да не просить даже, а требовать. И не у бога только, а у всех подряд.

И это прекрасно. Я люблю все проявления силы духа.

После погружения в мир вавилонской поэзии решил принять европейское противоядие.
Гомер в таких случаях не подводит. Битва у кораблей всегда поднимает мне настроение.


«.... в чело поразил его камень жестокий;
Брови сорвала громада; ни крепкий не снес ее череп;
Кость раздробила; кровавые очи на пыльну землю
Пали к его же ногам; и стремглав, водолазу подобно,
Сам он упал с колесницы, и жизнь оставила кости» ( перевод Н.Гнедича)

Пал, водолазу подобный! В чело его поразил камень жестокий! Европа умеет найти струны моей небольшой души. Навеять живые воспоминания.

Теперь и вы понимаете о чём поют, когда «прекрасное далеко! не будь камне-жестоко».

Прекрасная песня моего детства - эхо Гомера. Из неё рекламы понаделали, к сожалению. Но я верну вам градус восприятия нашего школьного боевого гимна.

Увидел утром изображения ученых из Древней Ассирии.
Судя по общему настрою персонажей, фигуре слева и атмосферности диалога, перед нами типичные историки, пришедшие комментировать концепцию. У правого в руке пергамент всё же, а не то, что обычно бывает в руках у ассирийского историка.

А ещё я хожу в университет. На первый курс истфака, охаю, глядя на студенчество. Стал завистлив. В следующую пятницу опять пойду.
Дети, пламя

Я не умею читать инструкции. Как и все, я их храню годами.
Похоже на мою библиотеку.

Каждая книга имеет содержанием фразу, выражающую смысл любой инструкции.
Мета-смысл.

«Может быть, ВАМ повезёт»

Чем хороша нутовая мука?
Там, что залил полкило нутовой муки полутора литрами воды. Я - минеральной. Но не настаиваю. Поставил на ночь, укрыл уютной тряпицей и всё. Беги заниматься саморазвитием , мольбами, поэзией и кражами поросят.
Утром встал, шатаясь, по забору. Аккуратно домой. На лихость сил нет. Рядом бегут украденные поросята, дорогу показывают.
Дома!

Снял тряпицу, снял пену с бурды.
Влил масла оливкового добротный стакан. Это расходы, но лить сливочное -дороже, а жир поросята запретили лить. Они мнительны.
Соли кинул щепотью. Раз интеллигентные люди, то начнем с того, что соль любая подойдет, но давайте напишем морская! только крупная! только альпийская! Любая соль, любая.
Вымешиваем тесто.
Духовка 250 градусов.
Сильно разогреваем противень. Масла две ложки на него. И вываливаем тесто. Разравниваем.
Оно какое-то странное. И не тесто даже. Невнятное всё такое. Неопределившееся неясное нечто. Как наше будущее.
Но есть огонь и желание!
Разровненное тесто толщиной в полсантиметра ( я мизинцем потыкал) в жар духовки.
Три минуты.
Достал, дыхание сквозь зубы.
Навалил на раскаленное и вспузырившееся немного нарезанных помидоров и розмарина. Облил маслом - там два колпачка и надо. Можно тертую и отжатую половинку луковицы. Туда, значит, её.
Обратно в печь ( палец вверх поднял - до того солидно звучит Печь). На 2 минуты.
Вынимаешь с яростью! Что за проволочки, емаё?!
Режешь на куски.
Смотришь на поросят, ибо хорошо бы и ветчины там какой, колбаски вяленой.
Что скажете, молодые люди? Как?

А потом рукой машешь и безгрешно всё происходит.
Я икру баклажанную открываю обычно. Намазываешь. Перцу накрутишь поверх. Ну и всё что ли… Весна.

Сегодня годовщина вступления наших в Париж в 1814 году.
Каждый отмечает по-своему, конечно. Макрон - чисто Буонапартий в Фонтебло.

Ну, слава богу. Вот и дождался я, наконец. Сорок пять лет ждал.

Пять секунд, не больше.

‍Банды Нью-Йорка, часть 5: вампиры, ритуалы, виселицы

👉 Подписывайся на наш Rutube канал!