«Ты подходишь к кому-то сказать "Привет",
И вдруг понимаешь, что нет ничего конкретного
И прохожие смотрят тебе вослед
С издевкой;
На улице летом метет метель,
И ветер срывает двери с петель..»

Копибара слушает «Терапевта»Гребенщикова и думает - хорошо Борис живёт! Проснулся, подтянул блокнот, записал сон:

Улица. Подхожу к кому-то.
Говорю привет. Потом понимаю, что ничего конкретного. Прохожие, смотрят с издевкой ....

готова песня.

Корреспондент спрашивает Гребенщикова:
- Борис, о чем ваши песни? Каков их смысл?
⁃ Не знаю, - говорит Борис.

Конечно, не знает, добавляет Копибара. Потому что это не ЕГО тексты. У него не было даже цели их написать. У Бориса может быть цель их продать или спеть, но у него не было цели их написать. Люди не планируют сны.

Копибара выключает БГ и берет что-то из кучи книг на столе. Открывает в случайном месте:

Не слышно птиц. Безсмертник не цветёт.
Прозрачны гривы табуна ночного.
В сухой реке пустой челнок плывет. Среди кузнечиков безпамятствует слово.

Ну что ты будешь делать! Безсмертник не цветёт! Поди выдумай два отрицания, чтобы описать долину смерти.

Хорошо Осипу. Просыпается, вспоминает. Чего там снилось? Надо записать. Подтягивает блокнот. Какая-то трава высохшая? А, вспомнил, безсмертник сухой...

Копибара тоже так хочет. Подтягивает блокнот. Старательно вспоминает сон ничего не прибавляя.

Зима. Мы (с копибаром) идём по заснеженной тропке.
Варежки. Справа машина. Места нет.
Схожу с дороги в сугроб.
Копибар остаётся.
И вдруг собака.
Глажу, пугается.
Тащит. На лёд.
А я зацепилась. Варежки намертво. Собака бежит все быстрей. В центр озёра.

Центр. Лёд. И вода.
Холода нет. Значит плыть. Оглянулась. Копибар далеко. Не доплыть. Берег ближе. Какой-то дворец.
Плыву, выхожу, захожу.
То ли врач то ли парень навстречу.

Вы замёрзли!
Дышите! Вот так, хорошо.
Вы ещё поживёте.

Вдруг Копибар. Ниоткуда.
Я так волновался.
Я рад, что живая.
Что приплыла.
Хэппи Энд.

Копибара просит прощения. Не за то что ей снится. За то что записывает и публикует. Говорят, сны - ответы. Но какой был вопрос?

Хорошо Камерону. Ему снятся терминаторы. Аж с 1984 года. Потом он снимает их в кино. Терминатор, зашедший утром на чай - это ответ Камерону на вопрос, что будет если он и дальше будет ставить сознательные цели и искать под них средства. Неприятности, это ответы на вопросы, которые мы не решились задать?

Ах вот что меня волновало, думает Копибара, разглядывая стенограмму сна.

Он поймёт.
Он поймёт, если я это сделаю. Ему важно живая ли я.

Но собака? Откуда собака? И кто?

https://music.apple.com/ru/album/%D1%82%D0%B5%D1%80%D0%B0%D0%BF%D0%B5%D0%B2%D1%82/927916148?i=927916256

Копибара слышала от физиков будто наша вселенная устроена так, что на каждое событие есть антисобытие. Каждой частице полагается античастица, сценарию - антисценарий.

А вчера Копибара делала маникюр и маникюрша нашептала ей, что всем кто не захочет делать бесплатную прививку, будут делать платную непрививку. (Это когда штамп ставят, а прививку не делают).

Кто же ее будет делать, думает Копибара, неужели антиврачи??

https://www.sobyanin.ru/zapis-na-vaktsinatsiyu-ot-covid-19

https://www.kommersant.ru/doc/4602464

Копибара всегда с некоторой дрожью читает выступления Владимира Владимировича. Одно его слово и, хоп, миллионы матерей получили по пакету с колбаской, шпротами и бутылочкой Хванчкары, или, там, мосты, соединяющие континенты, запросто возносятся над морями.

Тем страшнее для Копибары видеть, что в эти, буквально исторические речи, вкрадываются некоторые странные фразы, которые, то ли неточности, то ли диверсии его собственной пресс-службы.

Впрочем, Копибара не может утверждать, что это неточности, ибо если Копибару вызвать в соответствующий кабинет, то там она будет утверждать, что неточности как раз у неё, а у вождя все точно. Однако пока не вызвали, она направит письмо с замечаниями в пресс-службу Кремля, вдруг ее возьмут на работу?

1. «Искусственный интеллект не станет президентом, пока у него нет чувства сострадания и совести».

Если только поэтому, то вряд ли, думает Копибара. Ей кажется, что целый ряд президентов не имели ни сострадания ни совести, но это не только не помешало им стать президентами, а, как знать, может и помогло.

2. «Всё-таки искусственный интеллект, само название. Видите, что происходит? Искусственный. Как бы не настоящий».

Копибаре очень хочется увидеть настоящий интеллект. Но пока она его не увидела она выскажет мнение: Любой интеллект – искусственный. Высокое искусство. Никакого натурального или настоящего интеллекта не существует. Если существует Копибара хочет посмотреть.

3. «На искусственный интеллект и интернет в целом должны распространяться морально-этические нормы, которые вырабатывались человеком тысячелетиями».

А вот это уже, как говорится, унеси ты мое горе. Вот ручка выпадает из лап Копибары и пальцы бессильно скользят по экрану неспособные нажать буквы.

Морально-этические нормы ни на кого не могут распространяться. И распространить их нельзя. Не то что на искусственный интеллект, а даже на людей.

Любой родитель, попытавшийся распространить на ребёнка, спершего в гостях магнитик, морально-этическую норму «не укради», любой муж, попытавшийся распространить на лихую жену морально-этическую норму «не прелюбодействуй», любой начальник, попытавшийся распространить на сотрудника норму «не лги», горячо поддержат Копибару в убеждении, что ребенок или взрослый может только САМ понять нечто, что потом называется «морально-этическими» нормами.

Существует великое заблуждение! Буквально поставлено с ног на голову!
Людям кажется, что некий человек, Ленин или Моисей или его бабушка или кто-то еще, принёс откуда-то, или сам так удачно или умно или полезно сформулировал нормы, что люди им следуют. В жизни, если приглядеться, происходит ровно наоборот - сначала человек вслепую идёт по своему пути, крадет магниты и ластики, врет родителям, что не крал, доносит на сестру, сожравшую варенье, изменяет жене и мужу, приворовывает на работе, уходит от детей, время от времени убивает кого-то, забывает мертвых, отрекается, предаёт... Он знает, что то что он делает, так называется, но он не понимает СМЫСЛА этих слов.

(Копибара отмечает, что не обязательно, чтобы в каждой жизни был такой комплект, обычно по частям)

Потом, если повезёт, если не наказывают внешним образом, застывает в размышлении - что я сделал? Зачем мне этот магнитик? Почему я убил того парня? Почему не отдал долг? Неужели я без денег спизженных на работе совсем не мог прожить? Начинает переживать сделанное заново, застывает в страдании, боли, вине и отказе себя выгораживать и в этом недеянии, если снова повезёт, рождается некое понимание, которое ПОТОМ, читая на досуге Евангелие или Бхагавад-Гиту наш «грешник» встречает оформленное в слова, которые называются морально-этические нормы.

Компьютеры и искусственные интеллекты не пиздят ластиков, не ходят налево и не сообщают в компетентные органы, что «сосед за стенкой кашляет, а скорую не вызывает», не замирают в недеянии и не ждут тихого внутреннего слова....

Хотя, может быть, у вождя именно такой компьютер и Копибара просто отстала от жизни, за что она горячо и заранее извиняется.

https://www.kp.ru/online/news/4107064/

Копибара шла и вся декабрьская дорога была усыпана желудями. Мы могли бы жить иначе, - подумала она, - если бы вместо преступника сажали жёлудь. Вон сколько пропадает добра. Преступника, конечно, укравшего там или убившего, ловили бы, вели следствие, судили, объявляли приговор, а потом сажали бы жёлудь, а преступника отпускали. В память о преступлении рос бы дуб. Ну он, в смысле преступник, а не дуб, само собой, снова бы воровал, его ловили и по новой. А города и планета вокруг зарастали бы дубами, как символами. И преступник бы ходил только по дубовым аллеям и думал, - о как! Пойду ка ещё дубик посажу.

Копибара уезжала из Рима. Она посмотрела последний раз в окно. Она покидала этот город десятки раз. И каждый раз она чуяла, что покидает дом. Чуяла, как с каждым пройденным такси километром растягивается неведомая нить, становится тоньше, тоньше, прозрачней, чтобы, наконец, затеряться между посадочными полосами, неотложными делами, звонками, календарями.

Нет, Копибара не родилась в Риме. Она родилась в небольшом подмосковном городе. Но он лишь стал ее случайным домом. Могла быть Балашиха, Подольск, Одинцово. А другого Рима быть не могло. Рим всегда был ее настоящим домом.
Рим всегда был ее настоящим. Рим всегда был ее.
Рим всегда был.
Рим всегда.
Рим.

Копибара возмущена односторонней подачей «новостей» и предлагает симметричную редакцию.

1. Не «ВОЗ обнаружила новый штамм», а «Вирус выпустил мощный ответ на предыдущие вакцины».
2. Не «Мурашко допустил старт вакцинации пожилых на следующей неделе», а «Пожилые готовятся косить».
3. Не «в Минске начались задержания на акциях протеста», а «Белорусы берут измором деда».
4. Не «Путин призвал спецслужбы учитывать что-то там», а «Спецслужбы в летаргическом сне».
5. Не «В Москве начали взыскивать штрафы за нарушение самоизоляции, а «Люди кладут хер на херовые указы».

В итоге, если нанять Копибару, эти старости могли бы стать новостями и звучали бы так:

1. ВОЗ догоняет, что попытки части системы контролировать систему целиком - деньги на ветер.
2. Мурашко не догоняет, что насильно мил не будешь.
3. В Минске догоняют - там, где нет закона, надо бить ебало.
4. Путин не догоняет, что спецслужбы «уже» не учитывают, а не «ещё».
5. В Москве не догоняют, что власть спасает плохое исполнение плохих законов.

«Традиционный» Рождественский рассказ от Копибары.

Бардак

- Пойдём сходим, - сказала ему злоба с порога. И, главное, даже пальто с бобровым воротником не успел снять.
- Куда?
- К сыну, в комнату. Поглядим, что там делается...

Он, генеральный директор компании, пришедший с работы, мужчина, элегантный, 38 лет, как был в костюме Zegna и Berlutti, прошёл прямо мокрыми ботинками к детской.

Он знал что там увидит. Бардак. Нет не бардак. Море бардака. Вещи будут разбросаны так, что буквально нельзя будет поставить ногу, чтобы что-нибудь не сломать, не поскользнуться, не навернуться. Он вошёл и увидел - бесконечное море вещей в разных местах.
В комнате был страшный бардак.
Ад.

- Последний раз тебе говорю, наведи порядок в комнате, - он сказал это так тихо, что сын побледнел, схватил первую попавшуюся коробку из которой немедленно что-то просыпалось и бросился с ней к полкам. - Я зайду перед сном, проверю.

Вышел, сдерживая бешенство и пошёл в кабинет. Почитал. Посмотрел что-то на ю-тубе.
Поужинали.
Сын сидел как мышь.

Угловые напольные Mozer пробили 10 ударов. Маятник медленно прошёл из угла в угол.
Тогда он поднялся и тяжкими стопами пошёл к двери. Медленно повернулась медная ручка.
Обвел взглядом комнату. Все было по прежнему - бесконечное море вещей в разных местах.
Но в комнате был порядок.

Сын тревожно следил за результатами.

Что-то было не то. Порядок явно был. Но что-то было не то.
Сказать было нечего. Он вернулся в кабинет.

Взглянул на обложку журнала. Блик упал на могучий лоб -
Дзинтарс Брадис - философ, профессор, МВА, заголовок: «Нельзя жить в обществе и быть свободным от общества».

Внутри все вспыхнуло светом, который бывает лишь за миг и на миг до смерти лампочки.

- Правда нельзя?!! - чувствуя что остатки самообладания покидают его, спросил он Дзинтарса Брадиса. Злоба вышла за пределы его тела и плеснула на пол.

- По твоему выходит, Дзинтарс, - голос его задрожал, - что я не могу быть довольным, когда вокруг недовольны, не могу быть счастливым, когда вокруг несчастны? - так что ли выходит, старина Дзинтарс, - он примостил журнал вертикально. - Тогда с собой что-то делать бесполезно, так?! Надо делать что-то с обществом, сотрудниками, ребёнком, женой! Вот когда они наведут порядок, перестанут ебаться с кем попало, будут трудиться, станут довольны, и я буду в порядке? Так что ли, старина?!!! - он больше не мог сдерживать себя, злоба затопила все вокруг и стала подниматься к подбородку.

Он схватил журнал и как армрестлер потащил в разные стороны, лицо посинело, он рвал его так, что и потом вспоминая не понимал как не сломал пальцы. Глаз Дзинтарса улетел на люстру и он запрыгал как макака пытаясь сорвать клочок. Однако было высоко, а глаз воспользовался положением и подмигнул - твоё бешенство подтверждение того, что я прав!

Он вылетел из кабинета, чуть не снес дверь в комнату сына, крикнул - лежи тихо. Начал разбрасывать вещи, подушки, мячи покатились как в кегельбане, зазвенели чашки, по комнате пошёл стон и скоро не осталось места куда ступить. Оглядел дело рук своих.

Вещи по-прежнему были в разных местах.

Он опустился на пол. В центр кучи.

Что за колдовство.
Никакое положение вещей не меняло главного - они по прежнему были в разных местах.

Он прислушался.
Злобы не было.
Ему стало хорошо.
Впервые за много лет.

- Зависеть от того где находятся вещи? - ему стало весело.
- Я завишу от того где находятся вещи?? Я раб их мест? Бред.
Я не могу зависеть от того, куда их положит сын. Тогда я вечно буду в рабстве у сына. Я не могу зависеть от того, что вокруг меня, тогда я буду рабом того, что вокруг меня. Я могу быть в порядке когда вокруг все в беспорядке!! Что бы ни было, я могу?! - он посмотрел на сына. Сын тоже повеселел

Он вернулся в кабинет. Устроился на оттоманке не снимая Zegna. Подложил под голову пиджак.

Хорошо, - подумал он закрывая глаза.

Что-то прошелестело в воздухе.
Дзинтарс упал с люстры, - мелькнуло в голове и все потухло.

Андрея Николаевича Ливанова, мужчины, 38 лет, крупного предпринимателя, отца и мужа, более не было. Он умер. То, что осталось дышало ровно, спокойно.

- Зина, я еду в командировку.
- Надолго?
- На три дня.

Через 15 минут.

- Тань, ну что, я билеты взял. Едем. Давай в 14.00 на Киевском, завтра. Когда? До пятницы.

Пятница. Вечер.

- Зина, привет. А вот и я. Ну как ты тут? Как Буба, не шалил?

Когда Копибара думает о лжи у неё захватывает весь ее маленький Копибарий дух. Ведь ложь, это НЕ НЕсообщение жене о том, что ты поехал в командировку с другой бабой, то есть поехал на блядки, а полное СО-ОБЩЕНИЕ с ней в том, что это ложь. Более глубокой со-общенности с женой сложно достигнуть. Более того, это полное со-общение со всеми людьми на планете. Любой человек, какой бы он ни был национальности, возраста, образования, вероисповедания скажет что:

Если ты поехал на блядки, а сказал что в командировку - это ложь.

И, замечает, Копибара, никто не опрошен, а известно. Причин полно - «жена стерва», «ну не оставлять же детей», а все равно ложь. Ну как после этого можно говорить, что все люди разные, если в Абсолюте лжи все абсолютно едины. Воистину «Святая ложь».

https://t.iss.one/blackbox_copybara/53

Копибара не любит валить все в одну кучу. Ну вот не любит. Поэтому она завела ящик для своих гениальных (пока ещё никем не оценённых картин, которые будут стоить миллионы (долларов)). Рекомендует всем кто хочет разбогатеть, прочитать «Воспоминания торговцев картинами» Воллара и срочно скупать ее шедевры за пока небольшие денюжки!
Вот эта бабка справа внизу- гениальна! Гениальна и все.
Не видите?
Вот то-то и оно.