Смотрите, как хорошо!

Несколько лет назад, уезжая из Мехико в разгар сезона дождей, я думала, что каждый раз, попадая под ливень, где бы я ни была, мысленно буду возвращаться туда.
Столько воды утекло.. Но я следую своему обещанию
И вот теперь
На сто четырнадцатый день я попала под дождь.
Будто он широким взмахом рукава перекинулся вдруг с койоаканских площадей на московскую улицу, затопал, забрызгал юбки и штанины, заколотил в стеклопакеты, прыснул в глаза, удивлённо вскинувшиеся к здоровецки-рыхлому небу. Было ещё не очень поздно, это была дорога домой. Такая же знакомая, как наш маршрут от станции División del Norte до дома Анхелики. Я вижу во снах иногда поворот за поворотом. Булочная, музыкальная школа, собачий приют, аптека, апельсиновое дерево за белой оградой, жакарандовые бутоны забиваются в босоножки...
И песня
В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень
Я брошенный к столу предчувствием беды
В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы..

Лица идущих навстречу людей смазываются, как будто кто-то легко пишет их акварелью на влажной бумаге. Люди идут, будто нет счета дням, будто нет границы между Америкой и Россией (он мечтал, закусив удила..) Я ускоряю шаг. Громче!

Четырежды падут все вехи и устои,
Исчезнут города, осыплются сады,
Но что бы ни стряслось, тревожиться не стоит:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы

Моква дрожит и движется кругом, растворяясь, перемещаясь контурами, накладывается на очертания мексиканских угловатых переулков. Они медленно сдвигаются: маршруты к дому в двух столицах моего сердца, и мои шаги отдаются, должно быть, солнечными брызгами на том краю Земли

Ведь время тоже дождь, который вечно длится,
Который не щадит ни женщин, ни мужчин
Он хлещет наугад по крышам и по лицам,
По инею волос и кружевам морщин

Челка налипает на глаза, и я вдруг очень верю сразу во все сказки мира. Потому что когда ещё, если не прямо сейчас, сбываться им? Так коротко и так звонко лепечут капли, такая маленькая, огромная жизнь блестит на ресницах

И сколько б ты не жил, в какой бы не был силе
И кто бы не склонял тебя на все лады,
И сколько б не вело следов к твоей могиле,
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы

Двор, дверь, подъезд, лифт, лестница, окно на площадке. В окно мокрыми крыльями хлопают дождевые порывы. Солнце лезет из-за туч, хочет где-то за спинами новостроек разглядеть радугу. Платье мокрое-хоть выжимай. Во дворе носятся по лужам дети

Так думал я, когда от грома задрожали
Промокшие дворы и два моих птенца,
которых мы с тобой так рано нарожали,
Устроили галдеж перед лицом отца

И понял я в тот миг, от ливня изнывая,
Что детский этот крик, ворвавшийся сюда
И есть тот самый след, который несмываем,
Который негасим никем и никогда

Долго не захожу в дом. Капли на стекле расщипляют меня на тысячу отражений: фасеточный глаз ливнелюбивого бога. Песня скоро закончится. Тлалок завершит свою пляску с одного конца мира к другому. Мои города вернутся на свои места, иссякнет ливень. Или, может быть, ещё чуть-чуть?..

А дождь идет вовсю и помощи не просит,
Звенящую метлу зажав в своей горсти,
Он драит тротуар, как палубу матросик,
И мокрый тротуар, как палуба, блестит...

Стихи Вадима Егорова

Иногда просто важно отметить, что
- перетянула две вышивки так, что не стыдно показывать
- продлила участие в выставке в "АртКоробке" до 17 июля и побывала на одном замечательном творческом вечере и на одном вернисаже
- догнала выставку любимого Врубеля в любимом Петербурге

- очень внимательно смотрю графику Кёте Кольвиц, прочитала несколько повестей Лиханова (особенно понравились "Голгофа" и "Чистые камешки")

-хватаюсь за всё подряд, рисую одновременно несколько вариантов для больших вышивок, не зная, за какую взяться дальше
-составляю дурацкие таблицы, в которых отмечаю, оформлена ли работа, есть ли набор эскизов, готов ли текст
-совершенно не умею сдержать себя в цвете, и большое полотно, в котором мне изначально хотелось выделить ярко только центральный элемент, теперь совсем не "серенькое".
-ужасно медленно делаю свои квадраты. Иголки вязнут в ткани. Жду возвращения домой, чтобы быстро заканчивать.

Думаю о красотке в соболях, танцующей на краю своего личного Ородруина

Бывают же в жизни такие важные Встречи!
Бывают же в мире руки, способные ухватить вечность за краешек и приоткрыть оконце в иной мир.
Вчера я встретилась с художницей, за творчеством которой наблюдаю уже давно. Ее зовут Дарья Селецкая, и она сделала для меня брошь.
"Пан" Врубеля в моем представлении всегда был одной из тех картин, которые окна. Можно долго стоять в синем зале Третьяковки, но никогда не останешься спокоен, не уйдёшь с удовлетворением разглядевшего и до конца понявшего. Может быть, поэтому Врубеля так важно именно чувствовать
Это "интимнейшая национальная нота", северный дух "от земли", кряжистый морщинистый обрубок с глазами младенца, совершенно светящийся, хотя написан тускло и мрачно, как течение ручья, как сон, как предчувствие судьбы
И вот всё это, перетекающее, колченогое, врастающее в бескрайние поля и леса, неуловимо прекрасное схвачено и перенесено в миниатюру. Я просто представить не могла, что можно, нет, не повторить Врубеля, но взять от него самую суть и изъявить её в настоящее. Чтобы выразить снова эту острую голубоглазую тоску по земному, народному, сказочному, тайному, порой пугающему, но никогда не приносящему вреда живому, самому живому, как вода, и камень, и лесной зверь, и путник, задремавший под кустом ольхи на берегу реки.

Для меня очень ценно это личное знакомство, это овеществленное чудо🤍

У Дарьи есть канал, где она показывает свои работы
https://t.iss.one/myrmeleonjw

Большое спасибо за поддержку! Милую Бронте слушать не стала. Спела себе "Stella Maris". Меня выпрямило. Работаю https://m.youtube.com/watch?v=Nt9wGHPqE1E

8/9 квадратов, друзья! 8/9 квадратов!