До чего доводит языческое мышление.
Мне кажется, я напророчила этот год. В конце декабря мечтательно рассуждала о том, как круто было придумать иллюстрации к белогвардейским песням на каждый месяц. Сейчас обхватываю руками голову. Безобидное раньше, грустное, милое, ностальгическое оборачивается тревожным. Как будто одни строчки бледнеют, и выделяются, выступают вперёд другие, соседние, на которые раньше как-то будто не падало смысловое ударение.
Вместо "И бьюсь об заклад, ты нигде не видел таких красивых тропических птиц" - "и там, облачаясь в свои доспехи, она созывает свои войска" ("Шпана"), вместо "Я хочу нравиться тебе, потому что лето, и эти вишни цветут белоснежным цветом" - "белый пух на проспектах, как белый саван, застилает глаза мне и вяжет руки".
И так я могу написать про каждую (каждую!) страницу. А сентябрь говорит: "опять разыгралась война в отдалённых селеньях" (а я хотела, " и мальчик матрос, очарованный, как сновиденьем, снял бескозырку и тихо стоит на корме"). А октябрь - "но я приду к тебе в образе смерти, и ты свои сомненья развеешь. Ты посмотришь на пустые ладони и поймёшь, что ничего не имеешь". (а я так люблю возвышать голос, напевая "ты владеешь серебряной бухтой, затерявшейся в снах анемоны, и сердцем великого инки, и золотом царской короны".
Я возьму эти листы, заклею их или вырву, нарисую что-то другое, где не смогу видеть этот ужас
Мне кажется, я напророчила этот год. В конце декабря мечтательно рассуждала о том, как круто было придумать иллюстрации к белогвардейским песням на каждый месяц. Сейчас обхватываю руками голову. Безобидное раньше, грустное, милое, ностальгическое оборачивается тревожным. Как будто одни строчки бледнеют, и выделяются, выступают вперёд другие, соседние, на которые раньше как-то будто не падало смысловое ударение.
Вместо "И бьюсь об заклад, ты нигде не видел таких красивых тропических птиц" - "и там, облачаясь в свои доспехи, она созывает свои войска" ("Шпана"), вместо "Я хочу нравиться тебе, потому что лето, и эти вишни цветут белоснежным цветом" - "белый пух на проспектах, как белый саван, застилает глаза мне и вяжет руки".
И так я могу написать про каждую (каждую!) страницу. А сентябрь говорит: "опять разыгралась война в отдалённых селеньях" (а я хотела, " и мальчик матрос, очарованный, как сновиденьем, снял бескозырку и тихо стоит на корме"). А октябрь - "но я приду к тебе в образе смерти, и ты свои сомненья развеешь. Ты посмотришь на пустые ладони и поймёшь, что ничего не имеешь". (а я так люблю возвышать голос, напевая "ты владеешь серебряной бухтой, затерявшейся в снах анемоны, и сердцем великого инки, и золотом царской короны".
Я возьму эти листы, заклею их или вырву, нарисую что-то другое, где не смогу видеть этот ужас
❤5
Схематично перенесла композицию в блокнот и разбила на девять квадратов. Теперь, сдвигая пяльцы, каждый раз отмечаю сделанный фрагмент. Сейчас готовы 4/9.
❤6
Из новостей. Переделала оформление для "Момента автобиографии". На первом фото он висит в Эрарте. Думаю, что теперь никому и в голову не придёт вешать его в метре от плинтуса. Во всяком случае, я больше этого не допущу:)
❤11
Не говори gap, пока не перепрыгнешь.
Это я так думаю, второй день подряд проматываясь по метро до автозаводской, зажав в руке этот самый синий gap-пакет, в котором бережно спеленута третья вышивка для выставки. Мало сделать пафосную фоточку, мало пафосно выложить её в интернет, подписав "участвуем - участвуем!". Мало даже приготовить договор передачи и заранее (!) распечатать табличку с именем автора/названием/размерами. Я легкомысленно решила, что всё и так уже знаю, меня точно ждут, поэтому не позвонила заранее, не записалась на время и пришла прямиком к закрытым дверям с табличкой "смена экспозиции". Опоздала? Ага. Во вторник завершился приём работ. Хорошо, что мне разрешили всё-таки прийти перед открытием и повеситься день в день. Вот еду, надеюсь, получится.
Это я так думаю, второй день подряд проматываясь по метро до автозаводской, зажав в руке этот самый синий gap-пакет, в котором бережно спеленута третья вышивка для выставки. Мало сделать пафосную фоточку, мало пафосно выложить её в интернет, подписав "участвуем - участвуем!". Мало даже приготовить договор передачи и заранее (!) распечатать табличку с именем автора/названием/размерами. Я легкомысленно решила, что всё и так уже знаю, меня точно ждут, поэтому не позвонила заранее, не записалась на время и пришла прямиком к закрытым дверям с табличкой "смена экспозиции". Опоздала? Ага. Во вторник завершился приём работ. Хорошо, что мне разрешили всё-таки прийти перед открытием и повеситься день в день. Вот еду, надеюсь, получится.
❤7👍1
Это всё тем более неловко, что когда я приносила в первый раз работы, я не распечатала договор и забыла про таблички :))
Хорошенькое начало, ничего не скажешь.
Хорошенькое начало, ничего не скажешь.
Несколько лет назад, уезжая из Мехико в разгар сезона дождей, я думала, что каждый раз, попадая под ливень, где бы я ни была, мысленно буду возвращаться туда.
Столько воды утекло.. Но я следую своему обещанию
И вот теперь
На сто четырнадцатый день я попала под дождь.
Будто он широким взмахом рукава перекинулся вдруг с койоаканских площадей на московскую улицу, затопал, забрызгал юбки и штанины, заколотил в стеклопакеты, прыснул в глаза, удивлённо вскинувшиеся к здоровецки-рыхлому небу. Было ещё не очень поздно, это была дорога домой. Такая же знакомая, как наш маршрут от станции División del Norte до дома Анхелики. Я вижу во снах иногда поворот за поворотом. Булочная, музыкальная школа, собачий приют, аптека, апельсиновое дерево за белой оградой, жакарандовые бутоны забиваются в босоножки...
И песня
В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень
Я брошенный к столу предчувствием беды
В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы..
Лица идущих навстречу людей смазываются, как будто кто-то легко пишет их акварелью на влажной бумаге. Люди идут, будто нет счета дням, будто нет границы между Америкой и Россией (он мечтал, закусив удила..) Я ускоряю шаг. Громче!
Четырежды падут все вехи и устои,
Исчезнут города, осыплются сады,
Но что бы ни стряслось, тревожиться не стоит:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы
Моква дрожит и движется кругом, растворяясь, перемещаясь контурами, накладывается на очертания мексиканских угловатых переулков. Они медленно сдвигаются: маршруты к дому в двух столицах моего сердца, и мои шаги отдаются, должно быть, солнечными брызгами на том краю Земли
Ведь время тоже дождь, который вечно длится,
Который не щадит ни женщин, ни мужчин
Он хлещет наугад по крышам и по лицам,
По инею волос и кружевам морщин
Челка налипает на глаза, и я вдруг очень верю сразу во все сказки мира. Потому что когда ещё, если не прямо сейчас, сбываться им? Так коротко и так звонко лепечут капли, такая маленькая, огромная жизнь блестит на ресницах
И сколько б ты не жил, в какой бы не был силе
И кто бы не склонял тебя на все лады,
И сколько б не вело следов к твоей могиле,
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы
Двор, дверь, подъезд, лифт, лестница, окно на площадке. В окно мокрыми крыльями хлопают дождевые порывы. Солнце лезет из-за туч, хочет где-то за спинами новостроек разглядеть радугу. Платье мокрое-хоть выжимай. Во дворе носятся по лужам дети
Так думал я, когда от грома задрожали
Промокшие дворы и два моих птенца,
которых мы с тобой так рано нарожали,
Устроили галдеж перед лицом отца
И понял я в тот миг, от ливня изнывая,
Что детский этот крик, ворвавшийся сюда
И есть тот самый след, который несмываем,
Который негасим никем и никогда
Долго не захожу в дом. Капли на стекле расщипляют меня на тысячу отражений: фасеточный глаз ливнелюбивого бога. Песня скоро закончится. Тлалок завершит свою пляску с одного конца мира к другому. Мои города вернутся на свои места, иссякнет ливень. Или, может быть, ещё чуть-чуть?..
А дождь идет вовсю и помощи не просит,
Звенящую метлу зажав в своей горсти,
Он драит тротуар, как палубу матросик,
И мокрый тротуар, как палуба, блестит...
Стихи Вадима Егорова
Столько воды утекло.. Но я следую своему обещанию
И вот теперь
На сто четырнадцатый день я попала под дождь.
Будто он широким взмахом рукава перекинулся вдруг с койоаканских площадей на московскую улицу, затопал, забрызгал юбки и штанины, заколотил в стеклопакеты, прыснул в глаза, удивлённо вскинувшиеся к здоровецки-рыхлому небу. Было ещё не очень поздно, это была дорога домой. Такая же знакомая, как наш маршрут от станции División del Norte до дома Анхелики. Я вижу во снах иногда поворот за поворотом. Булочная, музыкальная школа, собачий приют, аптека, апельсиновое дерево за белой оградой, жакарандовые бутоны забиваются в босоножки...
И песня
В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень
Я брошенный к столу предчувствием беды
В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы..
Лица идущих навстречу людей смазываются, как будто кто-то легко пишет их акварелью на влажной бумаге. Люди идут, будто нет счета дням, будто нет границы между Америкой и Россией (он мечтал, закусив удила..) Я ускоряю шаг. Громче!
Четырежды падут все вехи и устои,
Исчезнут города, осыплются сады,
Но что бы ни стряслось, тревожиться не стоит:
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы
Моква дрожит и движется кругом, растворяясь, перемещаясь контурами, накладывается на очертания мексиканских угловатых переулков. Они медленно сдвигаются: маршруты к дому в двух столицах моего сердца, и мои шаги отдаются, должно быть, солнечными брызгами на том краю Земли
Ведь время тоже дождь, который вечно длится,
Который не щадит ни женщин, ни мужчин
Он хлещет наугад по крышам и по лицам,
По инею волос и кружевам морщин
Челка налипает на глаза, и я вдруг очень верю сразу во все сказки мира. Потому что когда ещё, если не прямо сейчас, сбываться им? Так коротко и так звонко лепечут капли, такая маленькая, огромная жизнь блестит на ресницах
И сколько б ты не жил, в какой бы не был силе
И кто бы не склонял тебя на все лады,
И сколько б не вело следов к твоей могиле,
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы
Двор, дверь, подъезд, лифт, лестница, окно на площадке. В окно мокрыми крыльями хлопают дождевые порывы. Солнце лезет из-за туч, хочет где-то за спинами новостроек разглядеть радугу. Платье мокрое-хоть выжимай. Во дворе носятся по лужам дети
Так думал я, когда от грома задрожали
Промокшие дворы и два моих птенца,
которых мы с тобой так рано нарожали,
Устроили галдеж перед лицом отца
И понял я в тот миг, от ливня изнывая,
Что детский этот крик, ворвавшийся сюда
И есть тот самый след, который несмываем,
Который негасим никем и никогда
Долго не захожу в дом. Капли на стекле расщипляют меня на тысячу отражений: фасеточный глаз ливнелюбивого бога. Песня скоро закончится. Тлалок завершит свою пляску с одного конца мира к другому. Мои города вернутся на свои места, иссякнет ливень. Или, может быть, ещё чуть-чуть?..
А дождь идет вовсю и помощи не просит,
Звенящую метлу зажав в своей горсти,
Он драит тротуар, как палубу матросик,
И мокрый тротуар, как палуба, блестит...
Стихи Вадима Егорова
👍5🥰1
Кроме Тлалока сделала ещё брошку-маску. Видела ее в антропологическом музее сами знаете где :)
Потихоньку рисую серию мексиканских масок, которые, может быть, когда-нибудь вышью.
Потихоньку рисую серию мексиканских масок, которые, может быть, когда-нибудь вышью.
❤10