Я кстати с Дуровым тут согласен. Я много раз сам пытался не то, что перебраться в Штаты, но хотя бы там пожить. Читал какие-то лекции, выступал на телеке. И все это было как-то унизительно и жуликовато. Например, прочел 7 лекций в нескольких коллджах Массачусетса. Договаривался на 1000 долларов. Приходишь в кассу, а тебе выдают 700. А вместе с этим ссылку на какой-то сайт, где можно попробовать вернуть себе 200.

За 20 лет страна правда стала такой дорогой, что Лондон теперь на ее фоне кажется уютным дешевым милым мест ом с цветущими садами и светящимися людьми.

Каждый раз на въезде меня преследуют грубые афроэмигранты, постоянно пытающие про Путина.

Все это с каждым днем все больше напоминает такой маккартизм 2.0, который в итоге привел к тому, что самая лютая эпидемия ковида случилась именно там. Ибо среднему классу посрать на бедных. Как они там, что с ними, где копошатся, чем питаются.

В общем – ну нахуй. https://www.gazeta.ru/tech/news/2020/05/07/n_14391517.shtml

Вот Антон Вячеславович и Паша Дуров почти слово в слово изложили мой собственный взгляд на США. С этой страной у меня приблизительно похожие отношения, особенно учитывая, что, являясь перманентным путешественником, облетевшим полсвета, был я там по дичайшей оказии всего один раз в жизни, и даже ещё до Крыма.

Более тошнотворным, тупым, зарегулированным, полицейским, бездушным, двуличным, отвратным, блевотным, мерзотным, чем Штаты, территориальным образованием является только Британия. Где я тоже был всего один раз, и тоже по дичайшей оказии. И ни в Штатах, ни в Британии я, с огромной долей вероятности, больше не окажусь никогда в жизни. И это осознание ничуть меня не смущает.

Надо будет как-нибудь про это рассказ написать. История там интересная, и полная характернейших подробностей.

В День Победы я много уже лет подряд пересматриваю "Брестскую крепость". Искренне считаю этот фильм лучшим фильмом о войне за всю постсоветскую эпоху. А вот мама моя считает немного иначе, поэтому каждый год пересматривает по телезвизору "Пепел". Потому что его написал я. Ну, с мамой спорить сложно.
https://youtu.be/GsBTgGgZhPc

Друзья, хватит меня колоть ржавой стелой в моей родной деревне. Пост, что я привёл выше, был написан довольно много лет назад. Сейчас эта стела выглядит совсем иначе. И погибших в моей семье уже не семь, а двенадцать. Нынешние доступы к архивам раскрывают всё новые и новые данные.

Ну что, Европашка практически открылась. Вчера мой мерседесовский продавец осведомил, что моя новая машина, что я ухитрился заказать примерно за пару дней до всего этого пиздеца, 7 мая встала на конвейер. А завод, на котором производят такие авто, как мой, находится в городе-герое Грац, что в Австрии. То есть, там уже всё работает.

А буквально с час назад мне удалось купить последние (испарялись прямо на глазах, сука) лучшие билеты на Григория Соколова на легендарный зальцбургский фестиваль классической музыки, у которого в этом году 100-летний юбилей.

По-русски всё это означает, что уже в июне можно будет куда угодно, как раньше. А июнь - уже через две недели, на минуточку. Спасибо, что находите в себе силы сидеть дома, друзья.

Когда мне было чуть за двадцать, я был редкостным распиздяем, чего уж скрывать. Висел сутками в интернете, забивал на работу, пьянствовал, и вообще всячески отжигал. И всё время думал: господи! Вот бы мне такую работу, чтобы всё время тупить в интернете, нихуя не делать, и чтоб за это платили! И таки что вы думаете?

Боженька управил всё, как надо. Я нихуя не делаю, пьянствую, сутками туплю в интернете, и зарабатываю этим столько, сколько и не мечтал. А за время карантина я ещё даже и сэкономил какую-то чудовищную кучу бабла, не говоря уж про обычный доход, который тоже ничуть не изменился. Чего, конечно же, желаю и вам.

Не бойтесь мечтать, товарисчи. И жить - тоже. Право, это не страшно.

Сегодня ночью Юрий Эдуардович Лоза, с которым мы сколько-то лет знакомы, выложил пост о пристраивании в хорошие руки одной из своих гитар. Инструмент просто отвал башки – тончайший, звончайший, умопомрачительный Gibson Parlore Chrome, подробно описывать который нет никакого смысла: сведущие мгновенно всё поняли безо всяких академических комментариев, а несведущих и загружать незачем. Не говоря уж о том, что это просто живой, намоленный инструмент одного из виднейших хитмейкеров пары, а то и тройки поколений.

Поэтому сегодня мой древнеегипетский, унылый, бездушный, среднестрёмный (даже не японский) Takamine, к которому в трезвом виде даже подходить не хотелось, отправляется на свалку истории. А его место заслуженно занял этот вот шедевр. Спасибо за великолепный инструмент, Юрий Эдуардович!

А вот и видео с инструментом. Да ещё ис песней в честь Дня Победы.
https://youtu.be/OvFCyWhKPwM

Возвращался пару лет назад из-за границы домой. Напился на борту в такую дугарину, что даже не помню точно, в какой именно аэропорт прилетел. Даже уже конкретно куда-то в сторону ехал речевой аппарат, а такого со мной не случается почти никогда.

Самое время присочинить, что я просто боюсь летать. На самом деле нет - я просто люблю выпить. Но в такое говнище обычно не напиваюсь: заслуги моей в этом нет, просто очень хорошо работает организм, и с алкоголем я обычно на ты. А в тот раз как-то недосрослось. Или пересрослось, хуй знает.

Володю Машкова, бедного, летевшего со мной одним рейсом, вусмерть заебал. Володь, если ты это прочитаешь, прости Христа ради: это был не я.

- Откуда прилетели?

Взгляд пограничника был недоверчив и суров. Ещё бы: стоит очевидно убранный в бурелом, просто блять в хламидию мужик, из последних сил держится за чемодан, чтоб не наебнуться, прикрывает ладонью один глаз для вящей фокусировки, и с поехавшим речевым аппаратом. При этом с виду абсолютно, сука, адекватен, и невероятно, леденяще вежлив. Я бы и сам чего-нибудь нехорошее заподозрил.

- Да чёрт его знает, откуда.

Хули ты несёшь, мудила? - явственно читалось в светлых усталых глазах пограничника. - Что значит чёрт его знает? Ты дебил что ли, блядь?

- Из этого, блядь… - А я и правда почти никогда такого не помню, потому что летаю несколько раз в месяц стабильно, и напиваюсь на борту изрядно; - Гонконга! Или Лондона? Ща-ща!

Наковыряв в кармане посадочный:

- Из Лондона, товрщщщщ старший прапорщик Пограничной службы Федеральной службы безопасности Российской Федерации!

Да, блять, я смог произнести это вслух.

Взгляд товарища старшего прапорщика мгновенно изменился, и лучики тепла доверчиво заглянули в мою душу.

Мне поставили штамп. Я дома! Слава богу.

С Днём пограничника, братья!

Я Мишку Ефремова давно знаю и, чего скрывать, очень люблю. Его невозможно не любить. Потому что он искренний, чистый, светлый, тонкий, звонкий и прозрачный, плюс по-настоящему великий русский артист.

Был. До сегодняшней ночи. Теперь он уголовник и душегуб.

Хрен знает, где он смог так повредить карму, что ему аж труп в биографию прислали. Да ещё в такой лютой форме.

И даже рука не поднимается написать, что мне его жалко.

Потому что - не жалко.

Не суйтесь пьяными за руль, блядь. Хули тут ещё непонятного?

Неспешно тестируем обновлённый ресурс. Если будут замечания - пишите, пожалуйста. А пока выложу рассказ свой старый, 2008 года аж. Тогда ту норму только приняли, а актуально и посейчас.
https://rosliteratura.ru/texts/23081

Уважаемые журналисты, а особенно РБК. Не нужно звонить мне с вопросами по Ефремову, и тянуть меня в ваши мудацкие эфиры. Особенно с запредельно идиотскими формулировками калибра "ах, почему его никто не остановил, ах, никогда не сделал замечания". Вы, ёб вашу мать, больные, что ли?

Всё, что я хотел сказать, я написал парой постов выше. Это и есть моё мнение, цитируйте на здоровье. Могу лишь добавить, что я и сам почти такой же, и тоже весьма непрочь выпить. Не до такого, конечно, пробойного пиздеца, но какие мои годы. Также постом выше можно прочесть мой рассказ про то, как 12 лет назад я отбыл за пьянку за рулём неделю в каталажке. Этого лёгкого намёка судьбы достало мне навсегда: с тех пор пьяным за рулём меня никто не видел.

Мишка Ефремов не пьяница, как он себя стеснительно называет. Он самый настоящий, патологический, отбитый на всю башку, клинический алкаш. Иди, блядь, попробуй - останови. Он тяжело и неизлечимо болен. Он в приступе своей болезни убил человека. А самое оскорбительное, что выкинул он это в 2020-м году, когда по свистку в айфон тебе через пять минут подадут хоть трезвого водителя, хоть "Майбах". За несколько рублей.

Но он поступил иначе. Догадайтесь, блядь, почему.

Теперь он, конечно, проживёт намного дольше и качественнее. Потому что ни бухла, ни руля не увидит, будем надеяться, ещё долго. А то, что человека попутно убил - ну хуле, это ж Мишка ж. Убил и убил. Мишка ж он же такой. Его ж все любят. Людей много, а Мишка один. Бабы новых нарожают.

Михаил Владимирович Леонтьев про Ефремова. Абсолютно на рызрыв, конечно. Просто выжег пространство вокруг. И прослушать это - необходимо.

Но вот изменить ситуацию - нет. Уже нельзя. И всегда теперь будет нельзя.
https://youtu.be/5fnyY1CizVw

Сравнение калибра "давайте теперь Высоцкого обнулим" весьма образно и впечатляюще, но не вполне релевантно. Высоцкого из такой ситуации вытащили бы: просто ничего не попало бы в паблик, вот и всё - медиатехнологии в те годы были совсем иными. Да и ездить пьяным за рулём тогда тоже особым грехом не считалось, прямо скажем. Все ездили.

Просто время изменилось. Безвозвратно. И если бы сегодня в ситуации Ефремова оказался бы Высоцкий, то ему тоже уже никто и ничем помочь не смог бы. Да он и сам не принял бы такой помощи, чего уж тут лукавить.

Кем я хочу стать, когда вырасту.

Мне 27 лет и я научился жрать жизнь. Политика, виски, секс - мой завтрак, обед и ужин. Я хватаю лапами самые сочные куски и бесконечно ими давлюсь, вечно в страхе куда-то опоздать и не запрыгнуть в уже давно пыхтящий паровоз. Но в суете мирского я часто теряюсь, рассуждая над делом своей жизни.

Депутат - хорошо. Президент - прекрасно. Любящий муж - рискну. Отец - не сегодня. Может быть, писатель?

Перо дарит мне счастье. Мои мысли никогда не превращались в деньги, но всегда рассыпались в улыбках столичных девиц и замерзали в бокале Ruinart со льдом. Я живу и чувствую для того, чтобы класть на бумагу. Мне нравится быть призмой и преломлять этот ёбаный мир, делая его охуительно прекрасным. Для того Господь послал буквы, а затем и слова.

С наступлением темноты я буду пьян, а к зиме издам сборник рассказов. В июле я наберусь сил, а уже в августе посмотрю вам в глаза со сцены литературных чтений. И каждый чертов день я буду искать таких же молодых, пьяных и талантливых, как сам. Самоуверенно? Да и похуй. Эти строки диктует мое эго.

Мне 27, и сегодня стал замглавреда портала «Русская Литература». Вы могли не слышать о нем вчера, но завтра название заучит даже глухонемой. Потому что у моей команды есть амбиции, яйца и стиль. А у России - сотни и тысячи великих писателей. Вы найдёте их здесь, потому что мы граблями вычешем все таланты, до единого.

Храни Господь главреда Багирова за доверие. В добрый путь.

https://rosliteratura.ru

Один из самых выдающихся, ярких и самобытных современных русских писателей @knightsmove любезно принял моё предложение фактически возглавить один из сложнейших проектов в его жизни - стать заместителем главного редактора моего портала "Русская литература". Пока ему всего 27, поэтому момент, когда он проклянет тот день, в который схватился за баранку этого адского пылесоса, наступит ещё не скоро. Но за это время мы ещё многое увидим и услышим. Съ Богомъ, Михаил Андреич.

"#ЯНеБоюсьСказать, что тоже #metoo подвергался откровенным домогательствам, оставившим глубокий след в моей психике. Мне уж сорок лет, у меня полуседая голова и свинцовый бэкграунд, но только теперь, в рамках растрогавшего меня до глубины души флешмоба я, наконец, нашёл в себе силы всем об этом рассказать. На миру и смерть красна.

Впервые это случилось в феврале 1989 года - меня, тогда почти 14-летнего подростка, изнасиловала одноклассница Надя. Коварная улучила момент, когда мама была на работе, а сестра в детском саду, обманом прокралась ко мне в квартиру, и начала приставать. Откровенно и совершенно недвусмысленно. Я, врать не стану, был совершенно не против, но разве теперь это важно?

С тех пор понеслось. С Надей у нас тогда всё вышло на ура, и у меня практически сразу же начались серьёзнейшие психологические проблемы: я - вы не поверите, - начал считать себя нормальным, полноценным мужиком, а не жертвой изнасилования. Этим опасным эйфорическим заблуждением воспользовались ещё несколько одноклассниц, потом ещё несколько девушек из других классов, а уж к окончанию школы… Сначала я пытался их считать, но в потом сбился на второй где-то сотне, и был вынужден оставить эту затею.

Впрочем, довольно об этом! Даже и теперь я вспоминаю это с содроганием! А иногда это содрогание кажется мне даже и приятным! Что, безусловно, в очередной раз лишь подчёркивает глубину и опасность нанесённой мне тогда травмы.

С тех пор я подвергался сексуальным домогательствам абсолютно бесчисленное количество раз. И всегда, всегда без исключений, это были женщины. И почти ни разу в жизни я так и не смог отказать - почти ни одной. Не, ну разные перекосы тоже случались, чего уж скрывать, но почти ни одна не ушла, не торжествуя победу. А порой они даже наносили мне оральные травмы, порой довольно глубокие и несовместимые с… Да ни с чем несовместимые - в среднем неделю.

И… Я даже ни разу не обратился в милицию.

Теперь мне полегчало. Спасибо. Спасибо. Спасибо вам за то, что разделили со мной эту трудную минуту."

Этот текст я выложил в ФБ в 16-м году, когда флешмоб только начинался. Вы даже не представляете, чего я натерпелся, ежегодно упорно перевыкладывая этот пост. На днях, к примеру, меня в очередной раз хлопнули там на месяц. За подводку "Всё Имеет Значение!", которую сочли призывающей к оправданию чего-то там к принуждению взрослого человека к сексу, или хуй там знает: в мою голову все эти новые конструкции даже не укладываются. В связи с чем имею вопрос.

Изнасиловали - меня. Причём даже несовершеннолетнего! А блокируют за это - тоже меня! Что за хуйня у вас тут происходит? Вам не кажется, что здесь кроется какая-то великая сермяжная правда? Ну, или если по-русски: нас всех наёбывают?

Ты абьюзил меня и харрасил
Я была как церковная мышь
В барбершопах ты голову красил
Мне всегда доставался лишь шиш

Я рыдала ночами в подушку
Ты бухал и дрочил на Дудя
В нашу пыльную жалкую двушку
Неизвестных людей приводя

Я воспряла, нашла терапевта
На проверенных таблах сижу
И теперь с безопасного места
Про тебя, сволочь, в твиттер пишу

Пусть все знают, какая ты сволочь
Пусть все видят, какой ты козел
Я убила в себе эту горечь
А ты нахуй скотина пошел

Мразь, ублюдок, скотина, подонок
Будь ты прОклят, а также проклЯт
Потому что на девять девчонок
По статистике десять ребят

Сегодня исполнилось 40 лет, как из этого подъезда в последний раз вынесли Владимира Семёныча Высоцкого. В этой связи хотелось бы обратиться к родственничкам – каким-то совершеннейшим упырям и психопатам, которым взбрела в голову абсолютно дичайшая идея отрезать на кладбищенском памятнике поэту голову, и заменить её на другую. Булгаков в голову ударил, видимо.

Всё, что я хотел бы здесь написать, сюда не поместится. С одной-то стороны, конечно, спасибо: Высоцкий у меня и без того ассоциируется с чем угодно, только не с кладбищем, поэтому теперь у меня просто отвалился даже формальный повод эту могилу посещать. Я не сатанист, простите.

Одна только просьба осталась.

Подъезд не троньте, упырюги.

Иначе все эти букеты начнут приносить под ваши окна.

Мой рассказ 15-летней давности о том, как я зубодробительно встретил свой 30-летний юбилей, едва не уехав на лагерь за изнасилование. В разгар "миту" вешать его как-то не хотелось: пошловато как-то, на мой взгляд; но сейчас уже можно. Пусть висит. В назидание.
https://rosliteratura.ru/texts/7289