АВДЕЕВКА
Меня все равно заберет война,
Останусь с ней до конца,
Хоть и зачтется весьма и сполна.
Прихожу – ухожу,
Ухожу – возвращаюсь.
После очередного возвращения в мирный мир.
Могу очень долго быть в трусости, нетипичности.
Неопределенное время.
Бегать от себя,
Забывать мысли.
Мазать со смехом, кремом пальцы,
Растекаться всепонимающим безразличием,
Знаками светскости и приличия.
Веселиться причудливо и закрывать свой страх,
Корчиться, лепетать, стонать.
Думать и говорить, что вернуться еще не время,
Страстно дышать кому-то слабому в унисон, в той же теме
Потребляя очередной нежный салат,
Внимая щенячье, тонкому звону бокалов,
объемля безупречному ресторанных наяд.
Еще запахом хорошего кофе расслабленный,
Раздерганный, нежной пиццей,
И в меру жесткого совиньон,
А также непредусмотренного женского обаяния,
Обрету на время вселенский “аттракцион”,
Для которого, нет расстояний.
Но потом неожиданно,
толкнусь из путаного, внутреннего,
Внезапно, почти наугад, опять на вечный авдеевский, холод огонь и ад
Место не самое симпатичное.
Там, где всегда, терриконы,
Грязные трубы,
Старый бетон, пучки арматуры.
И куча еще всего.
Где надо пролезть,
Несколько метров.
Невзирая ни на что.
И как обычно,
На запад.
Я пролезаю,
Проклиная себя дурака и радуясь.
Отбивая внешний страх о прошлый диван.
Мечтая о счастье,
И светло тоскуя об оставленных предпочтениях горожан.
Экзистенциально внимая себе, что все ерунда.
И как обычно сознавая, очередную командировку, как вероятное навсегда.
Воспитание странное дело,
иногда казалось,
такая, не от мира сего, ерунда.
Но, теперь, вернуться,
перестать стрелять до победы –
сильнее всего меня.
Где-то упокоит,
страстность невынужденных мучений.
Меня на грязных неудобьях,
чистейших авдеевских исключений.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Меня все равно заберет война,
Останусь с ней до конца,
Хоть и зачтется весьма и сполна.
Прихожу – ухожу,
Ухожу – возвращаюсь.
После очередного возвращения в мирный мир.
Могу очень долго быть в трусости, нетипичности.
Неопределенное время.
Бегать от себя,
Забывать мысли.
Мазать со смехом, кремом пальцы,
Растекаться всепонимающим безразличием,
Знаками светскости и приличия.
Веселиться причудливо и закрывать свой страх,
Корчиться, лепетать, стонать.
Думать и говорить, что вернуться еще не время,
Страстно дышать кому-то слабому в унисон, в той же теме
Потребляя очередной нежный салат,
Внимая щенячье, тонкому звону бокалов,
объемля безупречному ресторанных наяд.
Еще запахом хорошего кофе расслабленный,
Раздерганный, нежной пиццей,
И в меру жесткого совиньон,
А также непредусмотренного женского обаяния,
Обрету на время вселенский “аттракцион”,
Для которого, нет расстояний.
Но потом неожиданно,
толкнусь из путаного, внутреннего,
Внезапно, почти наугад, опять на вечный авдеевский, холод огонь и ад
Место не самое симпатичное.
Там, где всегда, терриконы,
Грязные трубы,
Старый бетон, пучки арматуры.
И куча еще всего.
Где надо пролезть,
Несколько метров.
Невзирая ни на что.
И как обычно,
На запад.
Я пролезаю,
Проклиная себя дурака и радуясь.
Отбивая внешний страх о прошлый диван.
Мечтая о счастье,
И светло тоскуя об оставленных предпочтениях горожан.
Экзистенциально внимая себе, что все ерунда.
И как обычно сознавая, очередную командировку, как вероятное навсегда.
Воспитание странное дело,
иногда казалось,
такая, не от мира сего, ерунда.
Но, теперь, вернуться,
перестать стрелять до победы –
сильнее всего меня.
Где-то упокоит,
страстность невынужденных мучений.
Меня на грязных неудобьях,
чистейших авдеевских исключений.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
АТАКА
Все колючее, желтое, неровное, громкое.
Грустный пригорок, тропка под ним,
Разрыв трескучий, серый дым.
Мы штурмуем,
Мертвую степь
Перебежка смерть,
перебежка смерть.
На автомате выбираем путь,
из автомата выбираем в грудь.
Добежать, в ближайший окоп.
Спасшему нас солнцу в ответ кивнуть.
Счастье передышки,
Которая есть.
А дальше опять
50 метров жесть.
И хрипнет в рацию,
“вперед по пять”,
перебежка смерть,
перебежка опять.
Мы не знаем, что дальше,
Мы забыли, кто мы,
но нам дожать,
потому-что мы,
Взяли одно,
возьмем еще,
день за год жизни,
для нас ничто.
Нас поддержали артой,
И опять получилось,
Хотя кое-для кого из нас
Все завершилось.
Но там впереди, последний укреп,
Где камень, бетон и новейший чугун,
А еще, мутные устья смертных кривоватых отвратительных амбразур.
Пялятся, угрюмо-насмешливо в наш зрительный ажур.
Мы двинемся туда и наконец отдохнем,
Лязгаем железом, беззвучно орем.
Перебежки нет,
Ведь перебежка смерть.
Мы прекрасно идем,
на жизнь, на смерть.
Забывая мысли, обдирая мозги
Каким-то чудом ворвались к ним.
Они не понимали, как это так – сдаться.
Пытались то ли продолжать драться, то ли спасаться,
Славянская речь, к сожалению, различается.
Да и вообще мы редко, дружелюбно общаемся.
Алгоритма нет, или он не нашелся,
Но применялся универсальный русский.
Мы рассчитались не словом.
Рассеялся дым.
Только крик, польским, в слезах, сопрано,
из рации,
на пробитый мундир,
гибкой и последней октавой,
Долго был.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
Все колючее, желтое, неровное, громкое.
Грустный пригорок, тропка под ним,
Разрыв трескучий, серый дым.
Мы штурмуем,
Мертвую степь
Перебежка смерть,
перебежка смерть.
На автомате выбираем путь,
из автомата выбираем в грудь.
Добежать, в ближайший окоп.
Спасшему нас солнцу в ответ кивнуть.
Счастье передышки,
Которая есть.
А дальше опять
50 метров жесть.
И хрипнет в рацию,
“вперед по пять”,
перебежка смерть,
перебежка опять.
Мы не знаем, что дальше,
Мы забыли, кто мы,
но нам дожать,
потому-что мы,
Взяли одно,
возьмем еще,
день за год жизни,
для нас ничто.
Нас поддержали артой,
И опять получилось,
Хотя кое-для кого из нас
Все завершилось.
Но там впереди, последний укреп,
Где камень, бетон и новейший чугун,
А еще, мутные устья смертных кривоватых отвратительных амбразур.
Пялятся, угрюмо-насмешливо в наш зрительный ажур.
Мы двинемся туда и наконец отдохнем,
Лязгаем железом, беззвучно орем.
Перебежки нет,
Ведь перебежка смерть.
Мы прекрасно идем,
на жизнь, на смерть.
Забывая мысли, обдирая мозги
Каким-то чудом ворвались к ним.
Они не понимали, как это так – сдаться.
Пытались то ли продолжать драться, то ли спасаться,
Славянская речь, к сожалению, различается.
Да и вообще мы редко, дружелюбно общаемся.
Алгоритма нет, или он не нашелся,
Но применялся универсальный русский.
Мы рассчитались не словом.
Рассеялся дым.
Только крик, польским, в слезах, сопрано,
из рации,
на пробитый мундир,
гибкой и последней октавой,
Долго был.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
ТИШИНА
Нас перестали бояться птицы,
Неожиданно прилетели гнездиться,
Вертеть черными клювами и красными щечками,
Обновлять гнезда и веселиться.
Мы тщательно-незаметны,
Прямо сейчас неопасны,
Недружеский нам украинский коптер,
Птицы скорее приняли за своего собрата,
или какой-то знак внимания неизвестного птицебрата.
Лежим в окопах,
Это почти нейтралка,
нам запретили стрелять
Ждем, приказа на атаку.
Нам подтвердили ее вчера на завтра,
Потом “радиорелейная” тишина,
а сегодня вернулись птицы.
Уже штурмовали откуда-то сбоку,
наши соседи позапозавчера,
Потом долго кричал,
Кто-то из ушедших – “вытащите меня”.
Мы лежим, чтобы не накрыли,
Слушаем неласковое жужжание коптеров который день,
шелест весенней редкой листвы, нас уже прикрывающей,
А теперь, и настоящих птиц веселое ликование.
Тихо как навсегда,
Особенно в обещании штурма вчера.
Когда нам предстоит, -
Еще один дом впереди взять.
Который мы, конечно, возьмем,
Но потом, очевидно, укры сравняют его, вместе с нами, с землей.
И наступит, на некоторое время очередной покой.
В наши окопы придут другие, слушать коптеров, птиц и готовиться брать следующий дом.
Птицы щебечут, садятся на гнезда,
над нашими как бы пустыми окопами,
Надеюсь, только это и видит,
Оператор сверхчувствительного коптера.
Может он видит яйца, которые они откладывают,
Умиляется общей интимности,
И только поэтому не хочет бросать гранаты вниз.
А мы смотрим снизу и во всяком случае не видим птичьих яиц, что несправедливо.
У коптера кончилась батарейка и он улетел.
Разочарованно удаляясь жужжанием осы.
И я еще более ласково смотрю на птиц,
Они подвижные, яркие и такие интересные.
Мы хорошо стараемся делать вид, что нас нет,
Кажется, не только коптер, но даже птицы в это поверили, почему нет?
Или приняли нас за каких-то своих?
Лесных жителей,
земляных, неопасных, неуклюжих, больших.
О плохом, думать не хочется,
И я любуюсь птицами неизвестной породы,
на остатках веток уничтоженной природы.
И всего лишь редкие минометные выстрелы, метрах в двухстах,
никого не пугают, но создают некомфортный фон,
Тренькают небеса,
чуть-чуть мешает.
Пора возвращаться к войне.
Меня вызывают по рации, подтверждают завтра,
Обещают награды и зачем-то танк.
Который вчера оборвал наш тапик.
Впрочем, штурм обещают часто,
И я правда перестал бояться.
Я только, прошу мысленно, уберите птиц,
Я привык к ним, залюбовался.
Но надеюсь, они почувствуют и перелетят, сами куда-нибудь
и вот тогда уже точно будет.
Но пока,
Все прекрасно, яйца в гнезде, коптера нет,
Не стреляют ни наши, ни по нашим в ответ.
Счастлив, лежу, не стреляю.
Мирную военную жизнь наблюдаю.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
Нас перестали бояться птицы,
Неожиданно прилетели гнездиться,
Вертеть черными клювами и красными щечками,
Обновлять гнезда и веселиться.
Мы тщательно-незаметны,
Прямо сейчас неопасны,
Недружеский нам украинский коптер,
Птицы скорее приняли за своего собрата,
или какой-то знак внимания неизвестного птицебрата.
Лежим в окопах,
Это почти нейтралка,
нам запретили стрелять
Ждем, приказа на атаку.
Нам подтвердили ее вчера на завтра,
Потом “радиорелейная” тишина,
а сегодня вернулись птицы.
Уже штурмовали откуда-то сбоку,
наши соседи позапозавчера,
Потом долго кричал,
Кто-то из ушедших – “вытащите меня”.
Мы лежим, чтобы не накрыли,
Слушаем неласковое жужжание коптеров который день,
шелест весенней редкой листвы, нас уже прикрывающей,
А теперь, и настоящих птиц веселое ликование.
Тихо как навсегда,
Особенно в обещании штурма вчера.
Когда нам предстоит, -
Еще один дом впереди взять.
Который мы, конечно, возьмем,
Но потом, очевидно, укры сравняют его, вместе с нами, с землей.
И наступит, на некоторое время очередной покой.
В наши окопы придут другие, слушать коптеров, птиц и готовиться брать следующий дом.
Птицы щебечут, садятся на гнезда,
над нашими как бы пустыми окопами,
Надеюсь, только это и видит,
Оператор сверхчувствительного коптера.
Может он видит яйца, которые они откладывают,
Умиляется общей интимности,
И только поэтому не хочет бросать гранаты вниз.
А мы смотрим снизу и во всяком случае не видим птичьих яиц, что несправедливо.
У коптера кончилась батарейка и он улетел.
Разочарованно удаляясь жужжанием осы.
И я еще более ласково смотрю на птиц,
Они подвижные, яркие и такие интересные.
Мы хорошо стараемся делать вид, что нас нет,
Кажется, не только коптер, но даже птицы в это поверили, почему нет?
Или приняли нас за каких-то своих?
Лесных жителей,
земляных, неопасных, неуклюжих, больших.
О плохом, думать не хочется,
И я любуюсь птицами неизвестной породы,
на остатках веток уничтоженной природы.
И всего лишь редкие минометные выстрелы, метрах в двухстах,
никого не пугают, но создают некомфортный фон,
Тренькают небеса,
чуть-чуть мешает.
Пора возвращаться к войне.
Меня вызывают по рации, подтверждают завтра,
Обещают награды и зачем-то танк.
Который вчера оборвал наш тапик.
Впрочем, штурм обещают часто,
И я правда перестал бояться.
Я только, прошу мысленно, уберите птиц,
Я привык к ним, залюбовался.
Но надеюсь, они почувствуют и перелетят, сами куда-нибудь
и вот тогда уже точно будет.
Но пока,
Все прекрасно, яйца в гнезде, коптера нет,
Не стреляют ни наши, ни по нашим в ответ.
Счастлив, лежу, не стреляю.
Мирную военную жизнь наблюдаю.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
IN VINO
Капнуло кровью
Упало словом,
прояснилось безумием,
забрезжило смыслом.
Растворилось, внезапно,
Перешло в неизвестность.
Смотрел в телевизор, на танки и выстрелы,
Горящие, хаты и плачущих бабушек,
Ненависть,
Помогает шагнуть.
Но мирная жизнь цепляет,
широкими душными лапами.
Логика говорила – в чувствах ошибка,
Не буди бесконечность, обрети повседневность.
Но вернулся только воздух без ветра,
И самые обычные люди,
Невзрачные мысли, на сером луче,
Жужжащая муха на бронебойном скелете-стекле.
Поклонение бахусу в беспокойствах,
Мертвые потеки янтарных капель.
Быссмысленное про себя,
Случайные связи, где ты не я.
Однажды в мутных пятнах,
на грязных кухонных клетках,
мне ярко увиделась вечность,
в глазах элементарного смысла.
О да! Это так банально.
Что спорить вполне невозможно.
Но вино уже капнуло кровью,
А затем просочилось в вечность.
Война на серых дорожках
с очерченными глазами,
стрельба в холодных перчатках,
обостренными мозгами
Бить, разрушать, не думать,
Времени только на выстрел
Ставка – мишень победы,
сделанная вслепую.
Я научился думать, логикой перебежек,
Спать под открытым небом,
Жестко беречь патроны.
День за днем,
клочковатая вечность.
Начать не значит закончить,
А победить – надо
Хотя издержки известны,
Что-то я там оставил.
Строить потом – глупо,
Мир понимать – поздно.
Новое неизвестное.
Будет хрущевки строить.
Очнусь, останусь, у моря,
На вечные шумы крабов,
Счастливый от судьбы,
Которую принимать не надо.
Остатки испанских смыслов
Во мне просыпаются часто,
Не знаю, что с этим делать,
Подсказывать – не надо.
Тем более, что я – русский.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
Капнуло кровью
Упало словом,
прояснилось безумием,
забрезжило смыслом.
Растворилось, внезапно,
Перешло в неизвестность.
Смотрел в телевизор, на танки и выстрелы,
Горящие, хаты и плачущих бабушек,
Ненависть,
Помогает шагнуть.
Но мирная жизнь цепляет,
широкими душными лапами.
Логика говорила – в чувствах ошибка,
Не буди бесконечность, обрети повседневность.
Но вернулся только воздух без ветра,
И самые обычные люди,
Невзрачные мысли, на сером луче,
Жужжащая муха на бронебойном скелете-стекле.
Поклонение бахусу в беспокойствах,
Мертвые потеки янтарных капель.
Быссмысленное про себя,
Случайные связи, где ты не я.
Однажды в мутных пятнах,
на грязных кухонных клетках,
мне ярко увиделась вечность,
в глазах элементарного смысла.
О да! Это так банально.
Что спорить вполне невозможно.
Но вино уже капнуло кровью,
А затем просочилось в вечность.
Война на серых дорожках
с очерченными глазами,
стрельба в холодных перчатках,
обостренными мозгами
Бить, разрушать, не думать,
Времени только на выстрел
Ставка – мишень победы,
сделанная вслепую.
Я научился думать, логикой перебежек,
Спать под открытым небом,
Жестко беречь патроны.
День за днем,
клочковатая вечность.
Начать не значит закончить,
А победить – надо
Хотя издержки известны,
Что-то я там оставил.
Строить потом – глупо,
Мир понимать – поздно.
Новое неизвестное.
Будет хрущевки строить.
Очнусь, останусь, у моря,
На вечные шумы крабов,
Счастливый от судьбы,
Которую принимать не надо.
Остатки испанских смыслов
Во мне просыпаются часто,
Не знаю, что с этим делать,
Подсказывать – не надо.
Тем более, что я – русский.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
ШТУРМОВИКИ
Нас боятся,
Свои, враги.
Мы опасны, невероятны,
Тайной, неугомонной брони.
Непроницаемость,
Вселенский покой,
Дурманящая мягкость.
Отстраненный зной.
Спокойное море,
Огромный провал,
Стена из войлока с гранитом, океанический шквал.
Пройдешь, не докричишься.
Мы понимаем,
Не вернемся.
Не можем и не хотим.
Не нужно туда-сюда шататься.
Мы навсегда там.
Мы просто спокойно спрашиваем, где наша сдача
и как пройти в Александровский сад.
Мирно гуляем, а нас узнают.
Провожают взглядами и кончиками испуганных губ,
Прячут маленьких дочек и аккуратных ребят,
Забывая или не зная, как нами пугать.
Закрывают кредит, прикрывают дверь,
Полушёпотом рассказывают вечером на кухне,
что приходил зверь.
--------------------------------—
Холодеет мозг, увидев огонь,
ничего непонятного, но все вновь,
Каблук, край окопа, чистый выстрел вдали,
Себя и свои пули до врага донести.
Отключаются мысли, повезет или нет?
потом понимаешь – жив? не смерть?
Штурм, приказ, долг.
Обычная такая война,
Богородица-то простит,
а мать – не факт.
Что-то упущено в мирной жизни,
для понимания настоящего,
Но ничего уже нет,
И почти уверен, что это прекрасно.
Хорошо,
Когда смог дойти,
А еще лучше,
Когда смог закрепиться.
Остро,
когда завтра,
надо еще продвигаться.
Зайти в чужие окопы, опять.
Кого-то убить,
кого-то перевязать.
А потом,
если окончательно повезет,
открыть с ребятами банку хорошей тушенки,
на бруствере тускло-красивой зари.
И так без конца,
и так до конца.
Мы такие уже живем,
Мы только такие умрем.
Непонятно, как ломается сталь,
зарывается обычно в песок.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
Нас боятся,
Свои, враги.
Мы опасны, невероятны,
Тайной, неугомонной брони.
Непроницаемость,
Вселенский покой,
Дурманящая мягкость.
Отстраненный зной.
Спокойное море,
Огромный провал,
Стена из войлока с гранитом, океанический шквал.
Пройдешь, не докричишься.
Мы понимаем,
Не вернемся.
Не можем и не хотим.
Не нужно туда-сюда шататься.
Мы навсегда там.
Мы просто спокойно спрашиваем, где наша сдача
и как пройти в Александровский сад.
Мирно гуляем, а нас узнают.
Провожают взглядами и кончиками испуганных губ,
Прячут маленьких дочек и аккуратных ребят,
Забывая или не зная, как нами пугать.
Закрывают кредит, прикрывают дверь,
Полушёпотом рассказывают вечером на кухне,
что приходил зверь.
--------------------------------—
Холодеет мозг, увидев огонь,
ничего непонятного, но все вновь,
Каблук, край окопа, чистый выстрел вдали,
Себя и свои пули до врага донести.
Отключаются мысли, повезет или нет?
потом понимаешь – жив? не смерть?
Штурм, приказ, долг.
Обычная такая война,
Богородица-то простит,
а мать – не факт.
Что-то упущено в мирной жизни,
для понимания настоящего,
Но ничего уже нет,
И почти уверен, что это прекрасно.
Хорошо,
Когда смог дойти,
А еще лучше,
Когда смог закрепиться.
Остро,
когда завтра,
надо еще продвигаться.
Зайти в чужие окопы, опять.
Кого-то убить,
кого-то перевязать.
А потом,
если окончательно повезет,
открыть с ребятами банку хорошей тушенки,
на бруствере тускло-красивой зари.
И так без конца,
и так до конца.
Мы такие уже живем,
Мы только такие умрем.
Непонятно, как ломается сталь,
зарывается обычно в песок.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
КОНТУЗИЯ
Близко ударил взрыв,
О череп стукнулся мозг,
Странно упала рука,
Провалился в обморок-сон.
Не слышал как долго несли,
Через поле и лепестки,
На носилках чужая, кровь,
Лежишь ногами вперед.
Сомневаясь качались весы:
Упорно с той стороны,
Вслепую пытаясь достать,
Накидывали на ноль.
Как будто все не с тобой,
В ростовской госпитальной ночи,
Очнулся в коридоре пустом,
И узнал что еще живой.
Доктор с белым лицом,
Усмехнулся: "Все позади,
Ты конечно ранен братан,
Но справку 100 не проси.
Путевка в рай подождет,
Это уже хорошо,
Правда, ты вернешься назад,
Вижу тебя насквозь. "
По итогам всех процедур,
За порогом прошлой жены,
Почувствуешь мир другим,
Как будто ты в нём один.
Заливая феником мозг,
Помножить себя на ноль,
Туман у тебя в глазах,
Хоть вешай на них топор.
Но в том что вокруг тебя,
Разочаровываться не спеши,
Ты был неравномерным всегда,
И даже на фронт пошел.
Такая сука-судьба,
Но в ней свои ништяки,
Люби красоту небес,
Вымучивай две строки.
Когда вернешься к своим,
Не попрекнут глухотой,
Не удивятся дрожи в руке,
И не скажут что ты герой.
Здесь на краю войны,
Все примерно равны,
Потому-что таких как ты,
Все больше на передке.
© Владимир Ключников, участник СВО
Художник – птичник
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
Близко ударил взрыв,
О череп стукнулся мозг,
Странно упала рука,
Провалился в обморок-сон.
Не слышал как долго несли,
Через поле и лепестки,
На носилках чужая, кровь,
Лежишь ногами вперед.
Сомневаясь качались весы:
Упорно с той стороны,
Вслепую пытаясь достать,
Накидывали на ноль.
Как будто все не с тобой,
В ростовской госпитальной ночи,
Очнулся в коридоре пустом,
И узнал что еще живой.
Доктор с белым лицом,
Усмехнулся: "Все позади,
Ты конечно ранен братан,
Но справку 100 не проси.
Путевка в рай подождет,
Это уже хорошо,
Правда, ты вернешься назад,
Вижу тебя насквозь. "
По итогам всех процедур,
За порогом прошлой жены,
Почувствуешь мир другим,
Как будто ты в нём один.
Заливая феником мозг,
Помножить себя на ноль,
Туман у тебя в глазах,
Хоть вешай на них топор.
Но в том что вокруг тебя,
Разочаровываться не спеши,
Ты был неравномерным всегда,
И даже на фронт пошел.
Такая сука-судьба,
Но в ней свои ништяки,
Люби красоту небес,
Вымучивай две строки.
Когда вернешься к своим,
Не попрекнут глухотой,
Не удивятся дрожи в руке,
И не скажут что ты герой.
Здесь на краю войны,
Все примерно равны,
Потому-что таких как ты,
Все больше на передке.
© Владимир Ключников, участник СВО
Художник – птичник
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова
ВЕЧЕР
Смеркается,
Постепенно стихает,
Говорят,
снайпер где-то, особо вредный, еще работает,
Но верить, не уважать себя.
Потому-что всегда, где-то, кто-то стреляет.
Мы вылезаем из окопов и ходим между,
Ну сколько можно!
Начинаем говорить, даже шутить,
Вспоминаем, что это возможно.
Почти в ночи,
откуда-то и внезапно, принесли еду,
торопливые тыловики в холщовых мешках,
А злые языки говорили,
что к нам, отмороженным,
на эту позицию,
отказывались ходить.
Мы счастливы, прожили день,
на самом, что ни на есть передке,
даже, можно сказать – острие.
В советской посадке,
С воронками.
Выжженными мертвыми пятнами от прилетов градов,
вечным запахом страха посеченных ветвей,
тонким запахом переломленных убитых тополей,
почему-то именно тополей.
Противник,
Нас каждый день пытается скинуть,
Разнообразными средствами.
Ему это место тоже нужно.
Сегодня нас не убили танки,
Минометы,
Мерзкие бесшумные 50-миллиметровые польки,
И даже на лепесток сегодня никто не наступил,
Никого, не надо, задыхаясь и под обстрелом, тащить на ноль,
Нет двухсотых.
В мешках кроме свежего хлеба обнаружился прекрасный сыр,
Тонкого аромата,
может дар какого-то мецената.
Очевидно, в этот вечер, он в роскошности под тихую музыку сидит где-то, потягивает свое,
И дай бог здоровья ему еще.
Украинцы пускают люстры,
Желтизна смертноявной ночи.
Боятся,
Но мы сегодня крайне устали,
И нет желания приключений,
В стратосфере желто-белого спектра.
Дистанция коротка,
Замеряли неким точным прибором,
Меньше 70 метров.
И сейчас я стою на самом краю, уже ночью,
Любопытствуя, смотрю в их сторону.
Слышно, как они щелкают, заряжают ВОГи, переговариваются негромко и даже певуче,
К ним пришла мотолыга и кто-то кричит,
грузить побыстрее, срочно.
Отрадно,
что сегодня мы стреляли, по-видимому, довольно точно.
Еще пара вбросов с коптеров,
А еще самовзрываются лепестки в степи.
Наша артиллерия через нас подавляет кого-то у них в глубоком тылу в темнейшей южнорусской ночи.
Обоюдные беспилотники неусыпно мерцают, светят, дремлют, перемигиваются.
Почти как звезды.
Или как сверчки, которые живут на земле,
среди вечной, но давно распаханной степи.
Мы расставим посты, и забудемся на время,
в своих доморощенных норах,
открытых окопах, боевых капсулах и блиндажах с накатами,
Будем лежать.
Спать и не спать.
Встречать новое обычное утро,
Продолжать воевать.
©Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Смеркается,
Постепенно стихает,
Говорят,
снайпер где-то, особо вредный, еще работает,
Но верить, не уважать себя.
Потому-что всегда, где-то, кто-то стреляет.
Мы вылезаем из окопов и ходим между,
Ну сколько можно!
Начинаем говорить, даже шутить,
Вспоминаем, что это возможно.
Почти в ночи,
откуда-то и внезапно, принесли еду,
торопливые тыловики в холщовых мешках,
А злые языки говорили,
что к нам, отмороженным,
на эту позицию,
отказывались ходить.
Мы счастливы, прожили день,
на самом, что ни на есть передке,
даже, можно сказать – острие.
В советской посадке,
С воронками.
Выжженными мертвыми пятнами от прилетов градов,
вечным запахом страха посеченных ветвей,
тонким запахом переломленных убитых тополей,
почему-то именно тополей.
Противник,
Нас каждый день пытается скинуть,
Разнообразными средствами.
Ему это место тоже нужно.
Сегодня нас не убили танки,
Минометы,
Мерзкие бесшумные 50-миллиметровые польки,
И даже на лепесток сегодня никто не наступил,
Никого, не надо, задыхаясь и под обстрелом, тащить на ноль,
Нет двухсотых.
В мешках кроме свежего хлеба обнаружился прекрасный сыр,
Тонкого аромата,
может дар какого-то мецената.
Очевидно, в этот вечер, он в роскошности под тихую музыку сидит где-то, потягивает свое,
И дай бог здоровья ему еще.
Украинцы пускают люстры,
Желтизна смертноявной ночи.
Боятся,
Но мы сегодня крайне устали,
И нет желания приключений,
В стратосфере желто-белого спектра.
Дистанция коротка,
Замеряли неким точным прибором,
Меньше 70 метров.
И сейчас я стою на самом краю, уже ночью,
Любопытствуя, смотрю в их сторону.
Слышно, как они щелкают, заряжают ВОГи, переговариваются негромко и даже певуче,
К ним пришла мотолыга и кто-то кричит,
грузить побыстрее, срочно.
Отрадно,
что сегодня мы стреляли, по-видимому, довольно точно.
Еще пара вбросов с коптеров,
А еще самовзрываются лепестки в степи.
Наша артиллерия через нас подавляет кого-то у них в глубоком тылу в темнейшей южнорусской ночи.
Обоюдные беспилотники неусыпно мерцают, светят, дремлют, перемигиваются.
Почти как звезды.
Или как сверчки, которые живут на земле,
среди вечной, но давно распаханной степи.
Мы расставим посты, и забудемся на время,
в своих доморощенных норах,
открытых окопах, боевых капсулах и блиндажах с накатами,
Будем лежать.
Спать и не спать.
Встречать новое обычное утро,
Продолжать воевать.
©Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Я опять возьму автомат,
И буду, конечно, вынужден.
Стрелять из его плоскостей
И таинственных полуокружностей.
Аккуратнейше воевать,
Убивать, и беречь патроны,
Земляную броню копать,
И сурка случайного из окопа – гнать.
Дырявить мундиры и все величия,
Целясь для удобства в знаки отличия,
Терпеливо сносить огонь
Получать конечный восторг.
А потом сброшу ствол
Когда смолкнет ор,
прекратится боль,
И победит наконец:
Царь, бог, или герой.
Покой на краю равнины,
С милой.
Косы у нее – в пояс,
как ковыль в степи – по пояс.
Она смотрит вбок,
думая,
что все вечно.
И бровь, и козелок у нее безупречны.
Начало начал,
Исходник ада,
дорога в рай.
Я обречен, на востоке,
Который меня не бросил.
Остаться пока.
И развести жизнь.
Камень на камень.
Камень на камень.
Бросив.
Не знаю откуда придет,
Беда последнего случая.
Но, так или иначе, мне милее не лес,
И не кустарник во всяком случае.
Не пущу никого в свою степь,
не стволом, так косой отмахаюсь,
Помогите мне кто-нибудь.
Это все, что у нас осталось.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
И буду, конечно, вынужден.
Стрелять из его плоскостей
И таинственных полуокружностей.
Аккуратнейше воевать,
Убивать, и беречь патроны,
Земляную броню копать,
И сурка случайного из окопа – гнать.
Дырявить мундиры и все величия,
Целясь для удобства в знаки отличия,
Терпеливо сносить огонь
Получать конечный восторг.
А потом сброшу ствол
Когда смолкнет ор,
прекратится боль,
И победит наконец:
Царь, бог, или герой.
Покой на краю равнины,
С милой.
Косы у нее – в пояс,
как ковыль в степи – по пояс.
Она смотрит вбок,
думая,
что все вечно.
И бровь, и козелок у нее безупречны.
Начало начал,
Исходник ада,
дорога в рай.
Я обречен, на востоке,
Который меня не бросил.
Остаться пока.
И развести жизнь.
Камень на камень.
Камень на камень.
Бросив.
Не знаю откуда придет,
Беда последнего случая.
Но, так или иначе, мне милее не лес,
И не кустарник во всяком случае.
Не пущу никого в свою степь,
не стволом, так косой отмахаюсь,
Помогите мне кто-нибудь.
Это все, что у нас осталось.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
У меня было невыразимое, но стойкое ощущение пустоты и тотального предательства. Я редко прихожу в бешенство, но это был тот самый случай. Войну, многие подобные персонажи как бы обходят стороной, стараются не замечать. И это ещё не худший вариант. Собственно, вряд ли подобное является предательством. Предать может тот, кто во что-то верил.
- Многие, кстати, в первые месяцы СВО верили, что мы накануне великого преображения. Я бы сказал, что мы вечно накануне чего-то, только кануны и горизонты отодвигаются. Пластичен человек и упруг, и если преображается, то внутренним трудом. Надо ли его, по вашему ощущению, сужать, как витийствовал Федор Михайлович, или расширение не помешало бы?
- Да, действительно, я слышал подобное не раз. Казалось, что СВО многие представляют некой панацеей от всех наших внутренних болезней. Но я изначально к этому относился довольно скептически, может быть потому, что историк. Война – это страшная рулетка, в которой можно и проиграть, тем более в такой войне, которая для меня имеет все признаки войны Отечественной.
Конечно, происходящее реально сплачивает всех нас неравнодушных – условно «красных» и конкретно «белых», левых и правых, демократов и монархистов. Я встречал бойцов с самыми разными шевронами и взглядами, и я восхищён ясностью сознания нашего народа. Мудростью именно тех, кто не замечен в занятиях изящными искусствами. Люди самых разных убеждений понимают природу происходящего. Понимают, что ставки предельно высоки, и что коротко говоря – мы не можем проиграть эту войну.
- Есть ли у вас ощущение перспективы, то самое «как погоним фашиста, а там и заживем»? Что значит «жить» - свободно, не утопая в мелочах, именно для вас?
- Хороший и непростой вопрос... В моем понимании это вполне банальное, но и нелегко выполнимое – жить в соответствии со своими принципами, не бояться менять жизнь. Ну, или бояться, но все равно менять. Поэтому, чувство свободы у меня, как-то неуловимо связано с пониманием или предчувствием социального дискомфорта. Как ни странно. Но есть в награду ощущение полнейшего счастья, когда выбор сделан. В этом смысле, мое решение уйти на фронт есть трудный выбор свободы. Жить свободно для меня – это труд, счастье и воля к счастью.
- Когда вы понимаете, что стихотворение вам удалось? Что есть поэтическая удача - когда удалось «провести удар», и кисть пробивает болью до самого плеча, или выложиться иначе, в ином, тихом, сокровенном, но точном определении чувства?
- Почти каждое моё стихотворение начинается с пары строчек, которые, что называется, «цепляют» тему. Затем всё происходит долго и сложно. Довольно часто понимаю, что ничего с этим не получится, «ракета не летит», и оставляю в покое недописанное. Это как в строительстве, когда проще построить новое, чем перестроить старое. Но вообще удачные строчки у меня ассоциируются с чем-то вроде внезапного блеска, как вспыхивает игрой оркестр.
Лучше пишется, когда я на ротации, или между «командировками». Собственно, на «передке» бывает, что имеется время, но ничего внятного и завершенного, как правило, не получается. Впечатление, что мозг как-то иссушается, хотя и впитывает все новое. Повторюсь, что стихи для меня – это не ремесло, а некое чудо, с которым я не знаю, как обращаться и которое может покинуть в любой момент…
- На войне самое никчемное, наверно, строить планы, но человек не может их не строить. Он так устроен. Окончится битва, придёт Победа, вернётесь - какое понимание будет держать в седле, какая надежда и какая, может быть, своя, пришедшая внезапно строка?
- Сейчас главное – победить. А после войны нас, конечно, ожидает и хмурое утро тоже, но я надеюсь, что не только оно.
Я считаю после войны, мы - и власть, и общество - обречены построить новую страну. Обречены, в данном случае, в хорошем смысле. И это будет интересно.
Беседовал Сергей Арутюнов
#ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ZСтатьиСергеяАрутюнова #ZИнтервью
- Многие, кстати, в первые месяцы СВО верили, что мы накануне великого преображения. Я бы сказал, что мы вечно накануне чего-то, только кануны и горизонты отодвигаются. Пластичен человек и упруг, и если преображается, то внутренним трудом. Надо ли его, по вашему ощущению, сужать, как витийствовал Федор Михайлович, или расширение не помешало бы?
- Да, действительно, я слышал подобное не раз. Казалось, что СВО многие представляют некой панацеей от всех наших внутренних болезней. Но я изначально к этому относился довольно скептически, может быть потому, что историк. Война – это страшная рулетка, в которой можно и проиграть, тем более в такой войне, которая для меня имеет все признаки войны Отечественной.
Конечно, происходящее реально сплачивает всех нас неравнодушных – условно «красных» и конкретно «белых», левых и правых, демократов и монархистов. Я встречал бойцов с самыми разными шевронами и взглядами, и я восхищён ясностью сознания нашего народа. Мудростью именно тех, кто не замечен в занятиях изящными искусствами. Люди самых разных убеждений понимают природу происходящего. Понимают, что ставки предельно высоки, и что коротко говоря – мы не можем проиграть эту войну.
- Есть ли у вас ощущение перспективы, то самое «как погоним фашиста, а там и заживем»? Что значит «жить» - свободно, не утопая в мелочах, именно для вас?
- Хороший и непростой вопрос... В моем понимании это вполне банальное, но и нелегко выполнимое – жить в соответствии со своими принципами, не бояться менять жизнь. Ну, или бояться, но все равно менять. Поэтому, чувство свободы у меня, как-то неуловимо связано с пониманием или предчувствием социального дискомфорта. Как ни странно. Но есть в награду ощущение полнейшего счастья, когда выбор сделан. В этом смысле, мое решение уйти на фронт есть трудный выбор свободы. Жить свободно для меня – это труд, счастье и воля к счастью.
- Когда вы понимаете, что стихотворение вам удалось? Что есть поэтическая удача - когда удалось «провести удар», и кисть пробивает болью до самого плеча, или выложиться иначе, в ином, тихом, сокровенном, но точном определении чувства?
- Почти каждое моё стихотворение начинается с пары строчек, которые, что называется, «цепляют» тему. Затем всё происходит долго и сложно. Довольно часто понимаю, что ничего с этим не получится, «ракета не летит», и оставляю в покое недописанное. Это как в строительстве, когда проще построить новое, чем перестроить старое. Но вообще удачные строчки у меня ассоциируются с чем-то вроде внезапного блеска, как вспыхивает игрой оркестр.
Лучше пишется, когда я на ротации, или между «командировками». Собственно, на «передке» бывает, что имеется время, но ничего внятного и завершенного, как правило, не получается. Впечатление, что мозг как-то иссушается, хотя и впитывает все новое. Повторюсь, что стихи для меня – это не ремесло, а некое чудо, с которым я не знаю, как обращаться и которое может покинуть в любой момент…
- На войне самое никчемное, наверно, строить планы, но человек не может их не строить. Он так устроен. Окончится битва, придёт Победа, вернётесь - какое понимание будет держать в седле, какая надежда и какая, может быть, своя, пришедшая внезапно строка?
- Сейчас главное – победить. А после войны нас, конечно, ожидает и хмурое утро тоже, но я надеюсь, что не только оно.
Я считаю после войны, мы - и власть, и общество - обречены построить новую страну. Обречены, в данном случае, в хорошем смысле. И это будет интересно.
Беседовал Сергей Арутюнов
#ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ZСтатьиСергеяАрутюнова #ZИнтервью
ЖЕТОН
Серебрится лунная сталь,
Отливают белым края,
Мне дали его после войны,
И перед новой войной.
На базаре купил шнурок,
Крепко завязал узелок,
Получилась связка-зацеп,
Как перед Богом крест.
Его заливает пот,
Под ним пульсирует кровь,
В мороз согревает грудь,
Края не режут ладонь.
Мы с ним братья навек,
Бес угодил в ребро,
Нельзя отступить назад,
Или невзначай потерять.
Одиночества больше нет,
Печка души горяча,
Рядом со мной все,
Кто был на войне до меня.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Серебрится лунная сталь,
Отливают белым края,
Мне дали его после войны,
И перед новой войной.
На базаре купил шнурок,
Крепко завязал узелок,
Получилась связка-зацеп,
Как перед Богом крест.
Его заливает пот,
Под ним пульсирует кровь,
В мороз согревает грудь,
Края не режут ладонь.
Мы с ним братья навек,
Бес угодил в ребро,
Нельзя отступить назад,
Или невзначай потерять.
Одиночества больше нет,
Печка души горяча,
Рядом со мной все,
Кто был на войне до меня.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
***
Не знаю,
После каждого боя размышляю
Почему пролетело мимо,
Почему не зацепило.
Будущее с нашей броней, перед нами,
Но кто мы вообще в этих полях
и под этими небесами?
Ответа нет,
И надо просто собрать очередной скелет.
Из натыренных патронов – дополнительный боекомплект,
Чтобы, когда надо, вставить в магазин
И выжить имелся лишний процент.
Может мы еще живы,
как прощение чьих-то,
не наших,
вообще, неизвестных грехов?
А может где-то ребенок родится в будущем,
не от нас,
например, через год.
И нам помогать?
Его поднимать?
Может заболеет отец,
И надо будет за ним ходить.
А может нам, как-ни странно,
Необходимо какой-то храм посетить?
Возможно, кому-то, где-то,
совершить некий смертный грех.
За который ответить,
почему-то именно тебе.
Это навевается бурей,
Когда хаос и безнадега в бою.
Но особенно почему-то,
В минуты спасения.
Когда кайф непонимания.
Счастье возвращения.
И.
С предвкушением смерти,
Странно-противоречивое расставание.
Потом скулишь, что это не для тебя,
Перестаешь молиться, себя любя.
Я избранный, за меня молятся, я неповторимый,
Я заговоренный, и тонконеудобоваримый.
Ходим так до последнего часа,
Между гордыней и крестом,
пока в неизвестный момент не разорвало,
чем-то, где-то,
ну или как повезет.
Но я знаю где правда,
И я еще жив.
Буду воевать.
Не считаю свою рану закрытой.
Впрочем,
это все фигня,
Сукровица.
Ника впереди,
Мое сокровище.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Не знаю,
После каждого боя размышляю
Почему пролетело мимо,
Почему не зацепило.
Будущее с нашей броней, перед нами,
Но кто мы вообще в этих полях
и под этими небесами?
Ответа нет,
И надо просто собрать очередной скелет.
Из натыренных патронов – дополнительный боекомплект,
Чтобы, когда надо, вставить в магазин
И выжить имелся лишний процент.
Может мы еще живы,
как прощение чьих-то,
не наших,
вообще, неизвестных грехов?
А может где-то ребенок родится в будущем,
не от нас,
например, через год.
И нам помогать?
Его поднимать?
Может заболеет отец,
И надо будет за ним ходить.
А может нам, как-ни странно,
Необходимо какой-то храм посетить?
Возможно, кому-то, где-то,
совершить некий смертный грех.
За который ответить,
почему-то именно тебе.
Это навевается бурей,
Когда хаос и безнадега в бою.
Но особенно почему-то,
В минуты спасения.
Когда кайф непонимания.
Счастье возвращения.
И.
С предвкушением смерти,
Странно-противоречивое расставание.
Потом скулишь, что это не для тебя,
Перестаешь молиться, себя любя.
Я избранный, за меня молятся, я неповторимый,
Я заговоренный, и тонконеудобоваримый.
Ходим так до последнего часа,
Между гордыней и крестом,
пока в неизвестный момент не разорвало,
чем-то, где-то,
ну или как повезет.
Но я знаю где правда,
И я еще жив.
Буду воевать.
Не считаю свою рану закрытой.
Впрочем,
это все фигня,
Сукровица.
Ника впереди,
Мое сокровище.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
ТАНКОВЫЙ ОБСТРЕЛ
Близкий разрыв,
у меня стресс,
От него помогает обыкновенная водка,
Или, хороший секс.
Но главное,
следующий выстрел ближе,
Танк пристреливается на наши безумные автоматные выстрелы,
И надежда,
Что заедет у него где-то, или иссякнет боекомплект.
А иначе, мы сольемся воедино,
он приколет очередную бандеровскую бранзулетку,
На свой мундир, имени меня,
Которого уже нет.
Но меняется,
Слышу неприятные, шелестящие звуки наших птурсов,
Летят невысоко надо мной,
их мерзкий вой для меня как музыка.
Еще кто-то рядом пальнул из обычной “семерки”.
Мне везет?
Когда на душе было так волшебно?
Наш пулеметчик тоже проснулся и сыплет короткими.
Создает фон,
Пугает,
Не боится.
Спасибо ему.
Морально помогает,
можно сказать спасает.
Близкие входящие продолжаются,
Земля по углам окопа, ласково-ужасающе шуршит, стекает,
Слабые боятся, пытаются слиться,
Но здесь-то, куда можно слиться?
Я слышу долгий полет одинокого осколка,
Его вой почти музыкальный,
И ласковый чмок в жестянку, чудом уцелевшего,
Забора, двора, или загона,
За которым схоронились мы,
В неопределенном убежище типа окопа.
Это последний звук войны на сегодня,
Что-то у них сломалось,
Потерялась ориентация на кураж?
Может его птицу сбили,
Или угробили его самого?
Танкиста, збройных сил непонятно чего?
Нет. Мы слышим удаляющийся звук мотора.
Он уползает,
Может в нервах нечто произошло?
Сбили его мысли, прицел, а стало быть,
и железо с порохом, стреляющее от него.
Танк удалятся прекращаются залпы,
Что-то у них надламывается,
Тишина относительная воцаряется.
Нет не относительная,
совершенная тишина,
Контрастируя с мыслями совсем, недавно,
Стрельбой, трепетанием нервов и ожиданием обыкновенной смерти,
Не говоря о привычном и том же самом вчера.
Но у танка 23 выстрела в боеукладке, и бандеровское начальство.
Он приедет, на тех же гусеницах, вечером,
на второй сеанс.
Птицу заменят,
Вновь ударят по нам.
Надо еще раз перепитаться страхом войны,
Бесчинствовать, выспаться,
Горькое заедать сладким,
быть готовым, на разное.
Мы выжили,
теперь надо победить,
и мы почувствуем сладкое.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Близкий разрыв,
у меня стресс,
От него помогает обыкновенная водка,
Или, хороший секс.
Но главное,
следующий выстрел ближе,
Танк пристреливается на наши безумные автоматные выстрелы,
И надежда,
Что заедет у него где-то, или иссякнет боекомплект.
А иначе, мы сольемся воедино,
он приколет очередную бандеровскую бранзулетку,
На свой мундир, имени меня,
Которого уже нет.
Но меняется,
Слышу неприятные, шелестящие звуки наших птурсов,
Летят невысоко надо мной,
их мерзкий вой для меня как музыка.
Еще кто-то рядом пальнул из обычной “семерки”.
Мне везет?
Когда на душе было так волшебно?
Наш пулеметчик тоже проснулся и сыплет короткими.
Создает фон,
Пугает,
Не боится.
Спасибо ему.
Морально помогает,
можно сказать спасает.
Близкие входящие продолжаются,
Земля по углам окопа, ласково-ужасающе шуршит, стекает,
Слабые боятся, пытаются слиться,
Но здесь-то, куда можно слиться?
Я слышу долгий полет одинокого осколка,
Его вой почти музыкальный,
И ласковый чмок в жестянку, чудом уцелевшего,
Забора, двора, или загона,
За которым схоронились мы,
В неопределенном убежище типа окопа.
Это последний звук войны на сегодня,
Что-то у них сломалось,
Потерялась ориентация на кураж?
Может его птицу сбили,
Или угробили его самого?
Танкиста, збройных сил непонятно чего?
Нет. Мы слышим удаляющийся звук мотора.
Он уползает,
Может в нервах нечто произошло?
Сбили его мысли, прицел, а стало быть,
и железо с порохом, стреляющее от него.
Танк удалятся прекращаются залпы,
Что-то у них надламывается,
Тишина относительная воцаряется.
Нет не относительная,
совершенная тишина,
Контрастируя с мыслями совсем, недавно,
Стрельбой, трепетанием нервов и ожиданием обыкновенной смерти,
Не говоря о привычном и том же самом вчера.
Но у танка 23 выстрела в боеукладке, и бандеровское начальство.
Он приедет, на тех же гусеницах, вечером,
на второй сеанс.
Птицу заменят,
Вновь ударят по нам.
Надо еще раз перепитаться страхом войны,
Бесчинствовать, выспаться,
Горькое заедать сладким,
быть готовым, на разное.
Мы выжили,
теперь надо победить,
и мы почувствуем сладкое.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
ДОРОГА НА НОЛЬ
Воздух с луной и звёздами,
Сиреневый полумрак,
Едем в чёрные дыры окопов,
Невесело, не смеясь.
Проезжаем неживой город,
Сквозняки, проходные дворы,
Все ворота распахнуты,
Все калитки отворены.
Коченеющие пальцы веером,
На стволах в перехват,
Дом с двумя прилётами на окраине,
Провожает наш урал-караван.
Накануне взятый опорник,
Уцелевшие кости моста,
Здесь недавно ходила смерть,
И где-то живёт ещё.
По пути обычные виды,
Пастель-акварель в ночи,
Невзначай раздутая бэха,
Великаном приплюснутый танк.
Проясняется небо,
Белеет луна,
Когда-то стройная и живая липа,
У дороги не расцвела.
Угрюмо-увечный сад,
Смертельно раненый дом,
За ним пустота и где-то,
Финальный, заветный ноль.
Дальше наш всадник смерти,
Помчится во весь опор,
До счастья четыре минуты,
Ни жизнь, ни смерть, ни сон.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда
Воздух с луной и звёздами,
Сиреневый полумрак,
Едем в чёрные дыры окопов,
Невесело, не смеясь.
Проезжаем неживой город,
Сквозняки, проходные дворы,
Все ворота распахнуты,
Все калитки отворены.
Коченеющие пальцы веером,
На стволах в перехват,
Дом с двумя прилётами на окраине,
Провожает наш урал-караван.
Накануне взятый опорник,
Уцелевшие кости моста,
Здесь недавно ходила смерть,
И где-то живёт ещё.
По пути обычные виды,
Пастель-акварель в ночи,
Невзначай раздутая бэха,
Великаном приплюснутый танк.
Проясняется небо,
Белеет луна,
Когда-то стройная и живая липа,
У дороги не расцвела.
Угрюмо-увечный сад,
Смертельно раненый дом,
За ним пустота и где-то,
Финальный, заветный ноль.
Дальше наш всадник смерти,
Помчится во весь опор,
До счастья четыре минуты,
Ни жизнь, ни смерть, ни сон.
© Владимир Ключников, участник СВО
#ZЛирика #ZСтихиВладимираКлючникова #СтихиВладимираКлючникова #ОкопнаяПравда