﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Все летело на юг,
отогреться хотело скорее.
Мой измученный друг,
уходи навсегда да быстрее.
Уходи, улетай,
уползай на окраину света,
где не ходит январь
в своей шубе морозного цвета.
Где не воют ветра,
напевая проклятья-баллады.
Где под тенью шатра
нет мороза, есть только прохлада.
Мой измученный друг,
перестань притворяться согретым.
Кто же жил без разлук?
Обещаю остаться поэтом.
Только ты уезжай,
не дели со мной холод отчизны.
Не могу я с тобой —
Я к теплу непомерно капризный.


© Алан Мусаев

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

|

Февраль. Монпарнас костанайского леса;
приблизился к памятнику на холме.
Внизу - рощи, заросли, в небе - лишь месяц,
пылают окрестности взглядом химер.
Здесь плавят металл и в горючие смеси:
вливаются взгляды вчерашних детей,
где в галлюцинациях слышатся песни,
умерших давно лесостепных вождей.
Здесь Элрик могучий - раскроет объятья,
и сталь разольётся по лицам мужчин.
Где Вечное Небо одобрит распятье,
ты вписан в застывшие фрески из льдин.

||

Здесь кладбище имени Маяковского,
и ночью оставят бутылку вина.
Собрались над гостем злые покойники
и девочки взгляда могильного дна.
Им вечность - как холод, гадалка со свечкой,
в попытках снять порчу, проводит обряд.
Покойники - духи закалки советской,
ни в силах помочь, только выпить хотят.
Февраль. Колдовство. Город магов и психов.
Над плитами плавает дым от свечей.
Казалось бы всё. Ночь. На кладбище тихо:
столпились ведуньи как на мавзолей.

© рустам ищанов

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Лошади скачут, после
теряют подковы,
сбрасывают ездоков,
топчут их, снова скачут,
с ног
           кося’т и маячат
в поле
              по миражам

голосом
                 жеребят.
С тополя вниз висят
головою
туши,

струится сердце

с брюха по шее к срезу
выплаканных
                            глаз.

Лошади скачут, после
теряют копытца,
сбрасывают ездоков,
топчут их,
снова скачут

пó полю
                 босоногими

к миражам,
                       жеребятами.
Мясо,
            отдержавшееся,

оголяет кости
с веток.
                Грудная клетка
пухом цветёт,
                           это память
тревожит их, разлетаясь из рёбер,
это память о них,
это и твоя память
                                   сквозит,
и дерево падает.

Только подковы
                                ещё говорят.

© николаенко

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Собрал побольше
земли,
чтобы увидеть
дом.
(Эта квадратная
луна
мне светит впервые).

Эти деревья
я никогда
не видел.

Поставил дверь,

но

деревянный меч
даже
не в сундуке.

И снова
в лес.


© кон юо

Podcast ТОЧКА — Алексей Николаенко и Кубит

Первый подкаст в ТЧК и сразу же в гостях её яркие представители Алексей Николаенко и Кубит. Поговорим о том, кем мы хотели стать в детстве, методах работы автора над текстом, при чем здесь искренность и штампы, почему тема не так важна, как её раскрытие и про многое поэтическое. Всё это – с ведущим Кто-то Ктотовичем, который знает, что ничего не знает.

Приятного вам просмотра!

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Наливаю в пакет из Ашана
воду Чёрного моря. Сбегаю
от проблем в костяные наросты
и глазные протезы. Как взрослый

хочу выбрать мечты о консервах
и уйти парижанить на север,
отыскать самый лучший на Свете
что-угодно, но замер мой сервер.

Из побочных эффектов предзимних таблеток,
тошнота утомила меня как Жан-Поля;
но тебе приходилось терпеть всё и это
потому, что ты лучше тех старых обоев

в моей комнате. Пористый цвет канделябра
разукрасил кровать и убил Ихтиандра.
Понырять в сны, как чел из техкнижек Лавкрафта —
вариант интересный, но больше нет шансов.


© болото

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

я ничего не написал за эти дни,
сидел на подоконнике. в окне
ползла зима, и бледные огни,
и голоса, звучащие извне,
мне диктовали хрупкий сон:
меж кленов, брошенных луне,
ты шла по рельсам босиком
навстречу мне, навстречу мне.
я просыпаюсь. ночь звенит
на небе выцветшей звездой.
ползла зима. огни, огни,
и на записке почерк твой…  


© виктор кронов

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

мои глаза слипаются
и я не вижу пухловатых губ;
ни облаков — обрывков паруса,
ни снов, ни Бога, ни секунд.
мои глаза слипаются.
ни проморгаться, ни уснуть.


© беррёз

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Сядешь порой, ночью,
и смотришь в себя,
пристально,
внутрь,
в кишки и почки
с ненавистью
неистовой,
будто можешь,
и вправду
стянуть, словно майку,
спину,
будто твоя Эллада
не верит
в свою кончину.

Как не в себя,
хлещешь
огненно/трудную,
с горлышка,
схватишь рукой
клещи,
что гнут тебя,
словно перышко;
крикнешь во тьму:
«Не правда ведь,
кровь, что бульоном
варится»

/пятна над белой
скатертью,
крошки-остатки
ярости/

И гибнут, пьяные
с визгами,
в теплице острова
нежности
мимозы-нейроны
и лилии,
ошметки-предатели
трезвости.

Битва давно
проиграна,.
кони не ржут,
но млеют.
Лбом, испещренным
иглами,
меришь
на прочность
стену.

К маленькой смерти
Диониса
бывает
так сладко
прыгнуть.
К утру же,
стихнувшись,
вспомнившись

в лодку к тому же тигру

ты хочешь
не хочешь
войдешь

© peacekeeper

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

На сидалище.
И обосраться
по самые райские воды.


© Олави Лайне

С 8 марта вас, девочки-ТЧК! ❤️

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Портрет Путина видит много,
Он висит в моей прокуренной хате. 
Меня не узнают, говоря о народе 
На каждой из этих пьяных пати. 
Имперский стяг висит над кроватью, 
Грозно, но мило описывает атмосферу. 
Тебя нужно было брать и тратить, 
Как шахтер — всё, что заработал на смене. 
Я тебе всегда говорил, что угараю. 
Ты стояла голая у окна, наблюдая закат. 
Смерть не приходит — передается по радио. 
Забыл, что я угараю, сказать.


© Родион Мамаев

ты несравнима, как будто...

© васильев.txt

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

1.
Закричи обездвижено, в треморе рук,
Упади в отражение лампы к ковру,
К рукомойнику в комнате ванной, стучи:
Застудился стоять на вершине — пал ниц.

Сознавая бессмысленность, чувствуешь что?
Ведь падение создано, чтобы всю ночь
Пролежать, замыкаясь на скрипке, чей звук
Так походит на пьяницу, режется грусть.
Но так нужно вставать — и лишь в зеркало взор:

2.
Ругань смолкает; как кролик, на тельце вдруг
Смотришь, не веря, что гость неприметный — ты.
С возрастом лишь понимаешь, понять себя
Выйдет в сознаньи других — не копаешься —

Больше не нужно. А гроз по-домашнему
Взрыд ощущается. Стоило шашки ли
Видеть в рутине? Не знаешь — да надо ли?
Взгляд опускаешь, стесняешься краскою.
Зеркало в сторону падает. Шалости.

3.
А потом признаёшься в любви, ведь себя
Наконец полюбил. И так тонешь в глазах
Ты её, замираешь. Неловко, кто ж знал,
Что всё именно так защебечет, как сталь.

И вздыхаешь, ведь это та муза, огонь,
Что так долго искал, наконец-то нашёл.
Не сжимаешь стекло и не ранишь себя,
Предрекаешь рожденье nouveaux sentiments.
Приоделся в меха, не замёрзнешь, не вновь.

© том торк

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Заломленные руки.
Арифметика сердца
рождает исключение
в каждом примере,
и всякий раз –
                               новое.
Только заметьте,
с какой быстротой
происходят
замены

положений бровей
в любви пантомиме,
и то,
как минор
подгоняет мажор, что
всем кажется:
разлаженный механизм пианино -
               вот это душа,
остальное –
позорно,

нить потеряв,
в декаданс лбом упритесь,
в романтизм
воткните
озябшие ноги.
Вы всегда
найдëте
новую обитель
тепла.
Будут и новые боги.

Лицом к стене!  –
скажут.
И постигая
себя,
сделайте список таблеток -
чувств кавалькада бывает
такая,
что раскромсает
безвинное
тело.

Себя не узнаете
в этой рванине,
понятного в ней
никак
не найдëте.
Что чëрно,
что бело?
В них нет ни равнины,
ни гор,
а одно лишь –

                              одно! -
                                       
чувство локтя.

© илья мысов

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

дай мне карандаш, и я нарисую весь мир.
нарисую эрмитаж в твоем подъезде, где миг
кажется вечным. под вечер,
в детстве, я розы в цепях рисовать любил.
и представляя тебя, был нарисован этот рубин,
который никогда не угаснет. и не до конца ясно,
что вдохновляло рисовать эрмитаж в твоем подъезде.
взаимодействует плохо художник с людьми.
поэтому, когда встретимся,
сразу на месте, дай мне карандаш,
и с тебя я нарисую весь мир.


© кто-то ктотович

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

я уже достаточно вырос,
чтобы понимать возраст таксистов.
и более того — быть старше некоторых.

раньше такое и не представишь,
ведь водительские права можно получить
только после исполнения
восемнадцати.

сегодняшний парнишка
с перебинтованным предплечьем
спросил: «хара гедирик?»
и, спустя десять секунд с начала поездки,
врубил очень громкую музыку.
я усмехнулся.

пусть ненадолго, но почувствует власть.
наверное.
или зачем вообще включать при пассажире
громкую музыку?
не знаю.
суть не в этом.

спустя ещё несколько минут
он пропустил поворот в переулке,
занервничал,
что выехал на встречную —
хотя она и была пустая,
включил аварийку,
начал давать заднюю.
буквально.

но физика диктует правила поведения,
оттого после этого казуса
музыка больше не играла громко,
а он ехал, упёршись взглядом в навигатор.

я разглядывал улицы и улыбался.
меня смутила ныне разрушенная
стена с красивым стрит-артом.
незачем было её рушить.

у последнего поворота к моему дому
он отвлёкся и почти что проехал нужный поворот.
снова.
я правда этого не допустил.

я знал, что этот поворот всегда пропускают.
я совершил милосердие —
сказал, вытянув руку вперёд:
«бурда сага дёнярсян».
и он послушно повернул.

когда сходил, попрощался с ним,
обращаясь на «ты».
не то, чему меня учила мать,
ведь раньше я такое и не представил бы.
но таковы правила игры,
и сегодня они были приняты.

© айхан

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Сентябрь пахнет трупом лета,
Мне нравится, и знаешь, я хочу:
Укрыться дома, денёк без интернета -
Лежать и вслух читать Камю.

Доставка, чёрный ром и кола,
Ты в розовой пижаме у окна,
И в рот ебать осенние загоны.
Свет приглушен, есть ты, есть я.

И пусть: истерика, осенняя хандра,
Проходят где-то в телеграме,
А ты со мной, всё так же у окна.
Free Durov, фарту масти Павел.


© максим б.

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Вся моя жизнь
Это вечный бег
На короткие дистанции.
На физкультуре в 7 классе
Я была самой быстрой девчонкой.
Ну почти.
Римская двойка мозолила
Мозг своими палками.
И они били  по моему самолюбию,
Я не хотела быть лучше всех,
Думаю,
Что хотела победы.
А это немного разные вещи.
Но в 13 лет, кажется,
Что нет ничего важнее,
Чем свист в ушах,
И бит мышцы,
Где-то в районе горла.
Я никогда не падала,
Но всегда была чуточку
Гордой.
Капризной.
Несу приз
Своему внутреннему ребенку,
И нахожу только скелет
Среди потускневших игрушек.


© Aksa Thomas

Пока посты делаются, напоминаем вам, что у нас есть предложка! — @Predlozetchk_bot
Кидайте ваши лучшие текста, мы рассмотрим их, и опубликуем.

Ваша Редакция ТЧК