Не люблю ставить поэзии оценки.
Поэзия выше каких-то цифер.

Когда не выше — значит не поэзия.

© Анатолий Падов | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Почему-то никто
Никогда
Не спрашивает
Как дела
У подпорных
стен


И они

Молчат
Не жалуясь на жизнь

© Ибрагим Гитинов | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

все ему горе землистое стынут небесные трубы
все ему тело без ло‌скутов лоск и мерцание света 
спрячьте скорее не мучайте эти пахучие срубы
ветхое древо дремучее дело без права на вето
 
по‌д руку все что ни попадя все забирает и тешится 
то ли моряк то ли мачеха ягоды в горсть собрала 
перебирает и мается мечется родина грешница
все ей безликое зарево марево да каббала 

кто ты могила над пропастью кто под тобою покоится 
море ли самоиссохшее память ли самозабвенная
все тебе "завтра успеется" время-летящая-конница
звёздная пыль над планетою кто это я наверное 

© Алан Мусаев | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

есть ключ

это не метафора

то есть,
конечно,
метафора,
но сначала —
ключ

обычный

он
подходит только
к одной двери

бывает,
дверь исчезает
раньше,
чем ключ

дом сносят

замок меняют

кто-то
переезжает
и не сообщает
новый адрес

ключ
ничего об этом
не знает

если смотреть
с его стороны,
ничего
не произошло

он по-прежнему
имеет форму,
которая когда-то
совпала
с чем-то
очень точно

это совпадение
никуда
не делось

исчезло только то,
с чем оно совпадало

© Александр Шишигин | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

бычкую окурок в пломбир а свои стихи в трубку сверну и засуну в перила в моей винтовке сверкает любовь и эта только моя винтовка
а бог какой-то давно погребенный кого-то убивает в трамвае и моя ли проблема что солнце как буханка хлеба на празднике победы или что в маршрутке играет Агутин и Цой а моя поэзия это цветы гойда и пивко на тротуаре и ещё вы увидите меня на плацу и в плане где весь мой мир распущенный и странный.

© Сеня Ярбин | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Стоит ветер
с востока на север.

Солнце медью
уходит в степи.

Со двора пятиэтажки
скрип качелей.

Маленькое небо
вокруг осей телебашен.

Каждый день
непростительно вчерашний.

© Бейбарс Адильханов | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

прохлада по коже на Морзе прошепчет
о чем-то недолгом, о чем-то невечном.
лесной силуэт оказался знакомым,
мандраж проявляется первым симптомом.

по тайне, измена видна по глазам,
молчание — жест, приоткрытый сезам:
и я на измене, кастет в рукаве,
какой по порядку наш крик в букваре?

движенье навстречу, замедленный шаг,
кому-то из нас расстилают овраг,
испорченный ракурс, сомнение кружит,
фигура неправильно держит оружие.

© Ваня Симак | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

На третьем этаже открыли секонд-хенд.
Туда свезли чужие пиджаки и свитеры.
И женщина, развешивая этот бред,
смеялась так, как будто всё действительно

имеет смысл.
И этот серый плащ,
и мальчик, примеряющий кроссовки,
и старый джемпер с надписью «Крым наш»,
пропахший Мальбором за сотку.

Я вдруг подумал:
сколько же людей
исчезло из вещей своих бесследно.
Вот кто-то гладил этот шлейф
перед театром или перед смертью.

Вот кто-то в этой куртке целовал
девчонку возле станции метро.
Вот кто-то в этих брюках покупал
Щенка, а может, просто барахло.

А после — всё.
Ни встреч. Ни голоса. Ни лиц.
Лишь ценник, криво вдетый в рукавицу.
И женщина, стремясь продать ещё вещиц,
Кричит кому-то, что похож на принца.

И от её обычнейшей фразы
мне стало так немыслимо тепло,
как будто смерть —
не чёрная зараза,
а просто мир,
где вещи помнят всё.

© Хен Мэлс | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

узбек подметает лужу самара спит
узбек убирает мусор проснулся город
и что-то повисло в воздухе как мессершмитт
напоминая о том насколько я скучно молод
твердые-твердые принципы моральные убеждения
всё точится всё ломается капелькой-невеличкой
вряд ли могу сказать что я был таким с рождения
но что-то во мне прорастало и вызрело в эту личность
вдруг прерывая речь застывшую на полуслове
обрушивается небо схлопывается атмосфера
вот она и кончается
маленькая тусовка
жизни надежды злобы любви и веры

© м. губернаторов | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

кладезь пустоты внутри:
все нехорошо и неплохо,
просто есть,
как голубь на карнизе
с подбитым крылом,
как обеденный сон
у счастливых людей,
высыхающих простыней
на балконе.
в шторме качает лодку,
в штиле нет жизни,
нет свиста,
нет азарта раствориться
в бурлящей пене ванны.
капканы на баранов,
и я в него попал.
тревожный покой
гложет, корежит, пыхтит
мне в лицо.
станция, перрон уходят
из-под рельс поезда.
пусть поздно,
но я здесь есть,
я еще тут.
билеты на ту-ту
умрут?
конечно умрут.
и голуби,
и простыни,
и люди после обеда.
и это не считать бы
проклятием, бедой.
так будто много проще,
но мне всегда,
всегда мне было

сложно.

© Черновой вариант | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

Мозолями натаптываю слово
В глухом двору. Вот шелестит июнь...
Непрошенную горечь в землю сплюнь.
Все издавна знакомое так ново.

Чирикаешь в макушку, как пророк.
О чем ты известить меня желаешь?
Так много ли о смерти этой знаешь,
Никак что не осилит мой порог?..

Галди, покуда я брожу немая,
Тоской въедаясь в трещины двора.
Крошится день, и я в нём - от стыда.
Вот говорит во мне не я - другая,

Что Юг несет печаль. Что смертен Юг.
И дом лишь - позолоченная клетка.
Качается над головою ветка
И жизнь - на самом на её краю.

© Индира Зубаирова | точка

﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

вот ты сидишь, пустой и парализованный,
помня, слова — вода, но молчанье — золото,
горе тебя доело, выплюнуло объедки,
дым от пожара чёрный, густой и едкий

знаю, слова — вода, только я не рыба
в тёмной воде задыхаюсь без перерыва,
силюсь сказать об этом, выходит криво

тоже мне, мастер слова

страшно об этом писать, ковырять, мусолить,
ходишь к гадалкам, лезешь в десятый сонник,
желчью блюёшь в общественных туалетах

тоже мне, жизнь поэта

господи, дай мне сил, укажи тропу мне,
выведу всех, кто в тех же болотах вязнет,
думаешь, самый сильный и самый умный
ровно пока не назначили дату казни

там уже нет стихов и словечек хлёстких,
это уже не спрячешь в боа и блёстки,
смерть подбирается близко
и дышит смрадом,
всё, красота моя, кончилась клоунада

время вставать. на зубах, на локтях, коленях,
выйти из дома, без сердца, тепла и денег,
выгнать чертей, повесить над дверью вербу,
молча принять, как жутко ты исковеркан

хочешь живым остаться — свети для прочих,
больших себе не выпрашивай полномочий,
снег будет долго, но после — июльский пух

выйди из ада.
протопай другим
тропу.

© Ананасова | точка