МОЯ ПЛАНИДА

Говорила мне моя планида:
Не привязывайся ни к чему,
У тебя есть золотая лира
Что тебе ещё, я не пойму?!
У неё серебряные струны,
У неё волшебный обертон,
Но раскинув руки на снегу ты
Смотришь ввысь, в небесный окоём,
Там амуры, ангелы и дроны
Выбирают для удара цель,
Твоё сердце точкой раскалённой
Светится как лёгкая мишень,
И летят отравленные стрелы,
И пронзают нараспашку грудь,
И опять ты любишь неумело,
И опять ты пишешь неумело,
Будто пьёшь из чёрной чаши неба
Тонкой струйкой
тёплый
Млечный
путь.
2022

МОИ САМОЛЁТЫ

Мои самолёты, как птицы из стали,
Мои самолёты сегодня устали,
АС Пушкин подбит, полыхает как гений,
Не справился с мёртвой петлёю Есенин,
И с верного курса сошёл Маяковский,
Впал в штопор и в землю ввинтился Высоцкий,
Неотвратимым жестоким тараном,
Будто песчинку смело Мандельштама,

А я, каждый раз возвращаясь на базу,
К тебе, забываю, что я камикадзе!
2012

Видеопоэзия на стихотворение по ссылке:
https://zaslavskaja.com/video/videopoeziya-moi-samoletyi/

МОЯ МОСКВА. МОЯ ВЕСНА

А я к тебе бегу по Маросейке,
Ни адреса не зная, ни примет,
По облакам, по звездам, по Рассее,
Границ которой, как известно, нет.
По русской азбуке, от Пушкина и дальше,
По русской музыке, не зная даже нот,
Не зная как, без выгоды и фальши,
Куда не зная – сердце приведёт.
А я к тебе бегу по Маросейке
Пятиконечной звездочке цветка,
Украденного у дымящейся сирени,
Доверю тайну сердца и стиха.
Я расскажу о самом сокровенном:
Встречай меня,
Моя любовь,
Моя Москва,
Моя весна.
2017

ПОЩЁЧИНА УТРА

Всё моё счастье, амиго,
всё моё счастье:
пара затяжек
измятой надломленной сигой
и променад с приблудившейся псиной
мимо растяжек и мин
в эпицентр ноября,
листопада, седого тумана,
стрелы стишков, что торчат из меня,
как из Себастиана,
в общем и целом, немало
мне выпало счастья, немало!

Здесь, на обочине ночи,
зачем ты мне встретился, путник?!
Чтоб рассказать мне про Индию духа
и тайны пророчеств,
чтоб из-под ног моих выбить стремительно почву,
чтоб поцелуй твой горел,
как пощёчина утра?

Ну же, на кой я тебе?
Мои раны еще кровоточат…
Дым сигаретный осел в волосах
и на кончиках пальцев.
Знаешь ли ты, что безумцам, поэтам, скитальцам,
нет здесь приюта, и одиночество наше бессрочно?

Так поцелуй же меня. Поцелуй и беги, не жалея!
Что ты стоишь? Почему не уходишь, амиго?
Может быть, вместе нам будет немного теплее.
Тихое солнце взойдёт над изменчивым миром.
2021

ЗВЕЗДА БЕТЕЛЬГЕЙЗЕ

Знаешь, что такое поэзия?
Это ночью со своего балкона
Заметить созвездие Ориона
И на правом его плече
Звезду Бетельгейзе.

В моей Новороссии,
Где всё так неясно,
Где будущее – туманность,
А прошлое поломалось,
Где гуляют ночные волки
И контрабасы
Прячут нал и обрезы,
Это всё, что у меня осталось:
Пуля, лира и звезда Бетельгейзе.

В моей Новороссии,
Не нанесённой на Google Карты,
Где всё так просто,
И так понятно,
Где полевые командиры
Отправляются в космос
На лифте,
Где терриконы безумия
Страшнее, чем у Лавкрафта,
Здесь есть место
Для подвига и для мести.
Наведи свой зум –
Поглядим на звезду
Бетельгейзе вместе,
Мой команданте!

Когда же она взорвётся,
То вспыхнут в небе два солнца!
Потому что таким, как мы,
Одного мало!
2016

Продолжим поэтический марафон?

Монахов гонят из Киевско-Печерской Лавры. Почему так вышло?
Святыни являются святынями, когда есть люди, готовые пожертвовать за них жизнью, здоровьем, земным благополучием. Все остальное это не святыни, а раритеты или артефакты. И подтверждение этого постулата перед нами. В 2015 году мне довелось пообщаться неофициально с одним из иерархов РПЦ МП. И первое, о чем я его спросил - "почему нет позиции церкви по происходящему на Донбассе?". Иерарх морщился, вопрос был ему неприятен. Вспомнил про гуманитарку, которую привозили общинам, но этот ответ меня не устроил. Наконец, мне сказали честно: "Ты ничего не понимаешь в политике, на Украине наши приходы в заложниках у киевских властей, если мы поддержим Донбасс, начнутся гонения".
Не знаю, как бы это прокомментировал Христос, но догадаться можно. Домолчались.
Источники в Лавре рассказывают, что вещи вывозят, часть церковной библиотеки раздают прихожанам. Кто-то из монахов уехал, но большинство осталось и скорее всего, перейдут в раскольничью ПЦУ.
И я вот думаю - а что бы делал Зеленский, если бы монахи, как встарь, застворили ворота Лавры, забаррикадировались в корпусах, позвали бы прихожан из мирных, всушников и полиции на помощь? Вели бы трансляции штурма (он бы был, конечно) на весь мир и вообще претерпевали за Веру?
Но, никому такое даже в голову не пришло. "Приказа не было". Патриарх обратился к международным организациям...К Богу надо было обращаться, он бы подсказал, что делать.

Минутка богов.

Для тех ув. друзей, кто вчера увернулся от новости о том, что Г. Тунберг стала почётным доктором факультета теологии Хельсинкского университета -

да, Грета стала почётным доктором теологии.

Выглядит как очередная дурка (где Грета и где христианство), но я не поленился залезть на официальный сайт данного факультета и найти там научные публикации, которые факультет выдал за последний год.

«Циркуляция конспирологических теорий в фабрике внимания»
«Атеистические документальные фильмы и критика религии в фильме Билла Мейера»
«Атеизм за пять минут»
«Существуют ли атеистические религии?»
«Переосмысливая древних друидов: археологическая перспектива»
«Отношение к религии нерелигиозных миллениалов Хельсинки»
«Европа в эпоху политики постправды: популизм, дезинформация и публичная сфера»
«Атеизм и СМИ».

Христианских публикаций не замечено. Так что да, теологический факультет заслужил почётного доктора Грету, внесшую неоценимый вклад в создание ритуалов и откровений текущей передовой религии климатизма.

Напомню:

1) Мир катится в ад Повышения Температуры
2) И тогда мы все умрём
3) Чтобы мы все не умерли, надо отказаться от доступной энергии и имущества и мяса и детей
4) И тогда мы умрём не все и не сразу

Самое прикольное здесь — выбор «богоизбранного народа»: это не те, кому обещано наследовать Землю. Это те, кому предписано отказаться от наследования Земли, чтобы другие — те, кто лучше — её получили.

Если бы у куколдов была своя церковь, то доктор Грета — вполне подходящая для неё богиня.

ВЛАДИМ ВЛАДИМЫЧ, ТЫ ТУТ?

В сумочке Маяковский,
Рядом с помадой и зеркальцем,
Владим Владимыч, не беспокойся, —
Не только в сумочке, — в сердце.
Лесенкой твои строчки
Ведут ввысь,
Туда, где плевочки-
звёзды зажглись.
И я сквозь бури и громы
Лезу с улыбкою на губах,
Послушать, как бозя своим знакомым
Читает полюбившееся «Облако в штанах».
Владим Владимыч, здесь, в ХХI,
Грежу о тебе одном,
Ты видишься мне Прометеем,
С выклеванным пулею нутром.
Когда моя Пегасиха неосторожно,
Летев галопом, падает на круп,
Я слышу: «Все мы немножко
Лошади».
Владим Владимыч, мой хороший,
Я знаю, что ты тут.
2012

ДИСГАРМОНИЯ ВЕЧЕРА. Оммаж Бодлеру*

Посвящаю В. Я. Карбаню

Вот час, когда на горизонте дальнем
Как дивные цветы взошли огни мортир,
Возжег садовник их – незримый командир:
Ударный резкий марш, дымы и громыханье!

Как дивные цветы взошли огни мортир;
Дрожит земная твердь, как сердце в миг признанья;
Ударный резкий марш, дымы и громыханье!
Закатных туч кровав изорванный мундир.

Дрожит земная твердь, как сердце в миг признанья;
Ужасна смерть и мир в миг превращенный в тир!
Закатных туч кровав изорванный мундир.
И солнца диск исчез – прямое попаданье…

Ужасна смерть и мир в миг превращенный в тир!
Смешались сон и явь, болят воспоминанья!
И солнца диск исчез – прямое попаданье…
Ты в памяти моей разносишься как взрыв!
2018

* Одно из прекраснейших творений Шарля Бодлера – стихотворение «Гармония вечера», написанное в жанре пантуна. Пантун – это разновидность малайской поэзии, которая стала популярна в Европе после ориенталистских стихов Виктора Гюго. В России пантуны писали символист Валерий Брюсов и акмеист Николай Гумилёв. Мой оммаж отсылает к переводу этого стихотворения Михаилом Касаткиным.

ОБО МНЕ И О ПОЭЗИИ

Со звездой Аполлона во лбу,
С тирсом Диониса в заднице —
Так я по жизни иду,
Поэтесса и бесприданница.
Да, я слышу музыку сфер,
Вопли фавна во время гуляний,
А недавно принёс мне Бодлер
Букет своих флёрс дю малей.
Но порою нет сил терпеть,
Сердце скорость набирает адскую,
И завтра умная нейросеть
Напишет стихи под Заславскую.
И исчезнут страданья мои
И прозренья в потоке вечности.
Есть только ток любви —
010101 и так до бесконечности.
2021

А теперь несколько стихов с купюрами, со звёздочками. И да, простят меня поборники высокого слога ;) Из песни, как говорится, слов не выкинешь )))

КАРАНДАШ ДА КУПОЛА

Евро-крести будут биты,
Черви быта – все в отбой.
Лишь бы не были убиты
Мы ни водкой, ни травой,
Ни шальной залётной пулей
В «не пойми какой» стране,
Оставляет жизнь нас с ***.
С *** лучше, как по мне.
Что для счастья нужно? Малость:
Карандаш да купола.
И коня я оседлала,
Я и избу подожгла,
Ничего теперь не страшно.
Живы будем — не помрём!
Бродит сердце, как дворняжка,
Лижет звёзды языком!
2015

БРОДСКИЙ FOREVER

Здравствуй, мой Бродский!
Давай *** по-скотски.
Ты далеко, а я здесь в глуши Камбродской,
Это не ссылка, но все-таки захолустье.
Помню глаза твои, полные страсти и грусти.
Ты заходи, и, быть может, печаль отпустит.
Кто я? Да я же твоя Трагедия,
Сестра твоя или Сестра Милосердия,
А может быть просто Ведьма я,
А значит, душа моя продана,
Проклята, Поэзией изуродована.
Я бы к тебе и сама, я не гордая,
Да, только не знаю я адреса:
Рай? пустота? — кто признается…
Параллельные линии хоть где-то пересекаются?
Я постелю нам постель, или на пол брось меня,
Я не хочу на бумагу, хочу на простыни,
А, все одно, — в горизонтальной плоскости.
Стань моей осью, Иосиф!
Начнись ниже пояса
И завершись, где космос!
2010

***
Ни Цветаева я, ни Ахматова,
Сумасбродами хоть и обласкана,
Но и я поэтесса издатая,
С золотыми устами донбасскими!
Постаралась ответить без мата я,
Пастельными, нежными красками,
А ведь словом могу, как очередью из автомата,
Или трассерами огнено вмазать!
Говоришь, что мол сердце ватное,
Не привыкла я сопли размазывать,
Нет, не ватное сердце, — атомное!
Громыхает в груди Заславской!
2015

МИКРОФОН

Приятно знать, что я есть я,
Что ничего не изменилось,
Что мне не нужно … ничего:
Ни дом, ни деньги, ни семья,
А только чтоб в груди резвилась
Шальная песня, чтоб она
Летела сквозь тоннель гортани,
Как опалённая весна.
Я ей одной всегда верна,
Она дороже всех признаний,
Аплодисментов и похвал,
И гонораров и софитов.
Мне сердце кто-то нанизал
Как бусину на нитку ритма.
И в резонанс, и в унисон,
Сквозь время, и через пространство….
Каков мой микрофон? Бутон!…
Пою. И сколько в этом счастья!
2022

БУМАЖНЫЙ САМОЛЁТ

К тебе летит бумажный самолёт,
Везёт немного гласных и согласных,
Они покинули мой старенький блокнот,
Чтоб пересечь и время, и пространство.
Они сложились в главные слова,
Которые не скажешь вслух и громко,
А можно лишь, когда глаза в глаза,
Или по небу, не по электронке.
Что если самолёт не долетит?
Что если упадёт листком тетрадки?
И тайна превратится в алфавит,
В застывшую гармонию порядка.
А может будет все наоборот,
Она рассыпется на слоги, и на звуки,
Затерянные в небе среди звёзд
И в повседневном шуме бытовухи.
Наступит хаос. Слов не разобрать.
Напрасно в путь пустился мой посланник.
Но может быть, ты сможешь разгадать,
Доверенную небу мою тайну.
Представь, как будто стал ты глух и нем,
И нить молчания натянута меж нами,
Почувствуй, что я говорю тебе
Скорее сердцем, даже не губами.
И вдруг окажется, что я была права,
Пророй не долетают самолеты,
Но долетают главные слова,
И оживают, и находят отклик.
2015

А это я с микрофоном ))) Вы узнали, это отсылочка к строчкам Возененсенского, которые исполняла Пугачева "я вместо микрофона спою в бутон тюльпана". Такие дела. Умучала вас поэзией? Признавайтесь?!

Эссе "Поэзия – мой корабль"

Что для меня поэзия? С течением времени ответ на этот вопрос меняется. Сейчас поэзия для меня – это способ познания мира и поиск своего места в нем. Это возможность с помощью гласных и согласных, с помощью дыхания и ритма рассказать о том, что и для меня является тайной, сказать люблю и сказать прости, сказать борись и сказать дерзай, зафиксировать в слове быстротечную красоту весеннего цвета и торжественность осеннего умирания, это возможность поиграть смыслами и рифмами, подразнить и развлечь, когда этого хочется. Поэзия это мой корабль, который несет меня по волнам жизни.

Бывает страшно «раскрываться» перед другими людьми, высказывая самое сокровенное, но по-другому я не могу, поэзия не терпит фальши, неискренности и самообмана.

Я решила воспользоваться возможностью и рассказать о тех случаях, когда читатели давали мне повод думать, что мои стихи находят отклик.

Так однажды после чтения поэмы «Про счастье» в педагогическом университете, я получила записку: «Ваши стихи вдохновили меня на создание семьи»!

«Единственное, что меня поддерживало на протяжении тяжелейшего месяца – были твои стихи» – признался мне мой друг, выйдя из психиатрической лечебницы.

«Пусть Дед Мороз принесет мне книгу Елены Заславской» – пожелала ученица школы №30. С этим заказом обратились к библиотекарю родители девочки. Мне же пришлось стать если не Дедом Морозом, то Снегурочкой.

Поэзия, и шире литература, меняет жизнь людей, и я к этому причастна.

Впрочем, теперь и меня воспринимают, через призму моих же текстов. Иногда очень неоднозначно.

Показательна история с шуточной поэтической перепиской, когда один поклонник прокомментировал мои стихи, а я ответила ему не жалея красок. История эта была раздута украинскими СМИ в настоящий скандал, а собратья по перу и сейчас подкалывают меня и называют «золотые уста Донбасса».

А вот история еще одного моего прозвища. Как известно, в местах лишения свободы, да и вообще в криминальном мире, есть неформальная иерархия, так называемые «масти». Как-то я вела переписку с одним «сидельцем», которого знала раньше по литературной тусовке. Я высылала ему книги и свои стихи. Однажды он написал, что читал мои стихи другим заключенным, и общество постановило, что я «бродяга в юбке». Не самая плохая каста, бродягами называют авантюристов, которые идут по жизни, играя.

Я читала стихи на воздушном шаре, в рубке капитана парохода «СССР», в модных галереях и в сомнительных квартирах, в барах и театрах, в Берлине, Лейпциге, Вене, Москве, Риге, Киеве и Львове. Но бывают особенные чтения и особенные публикации, воспоминания, о которых бережешь с трепетом.

Это сложно было назвать выступлением. Я читала стихи по телефону по громкой связи. Да, и аудитория моя была немногочисленна – всего несколько бойцов народного ополчения Донбасса с позывными Старый, Кадет, Добрый, Чех, Батя. Но находились они в этот момент под артиллерийским обстрелом, в полуразрушенном ДК в городе Славянске летом 2014 года.

У Гилберта Честертона есть эссе о трех человеческих типах: людях, поэтах и умниках. Он говорит, что поэты наказание для родных и благословение для человечества: «Поэты чувствуют, как люди, но выражают эти чувства так, что все видят их тонкость и сложность».

И я горжусь, что принадлежу к этому неугомонному племени поэтов, бродяг, «глотателей широт», «плывущих, чтобы плыть» и вас я приглашаю в это плавание.

С праздником, с Днем Поэзии, дорогие люди, умники и поэты!

2017, Луганск


PS интересно было бы сейчас написать на эту тему... но сил еще мало. Поэтому только поэтический марафон! Новенькое - свеженькое будет позже.

День поэзии мы отметили с Ниной Ищенко разговорами о петербургском тексте, о "Петербурге" Андрея Белого, об Аполлоне, о моей поэме "Элиас".

В луганской Горьковке прошел мастер-класс по изготовлению Чебурашки )))

Коллеги развлекаются! Предложили нейросети написать стихи про Заславскую ))))