Сегодня день поэзии. Не шибко большую причастность чувствую к этому празднику, но всех поздравлю.

Стихи – это маленький комочек души, размазанный по бумажке. Самое простое и дешевое искусство. И, одновременно, самое сложное и дорогое.

Пишите, если это вас спасает. Читайте, если это вас спасает.

Две сотни счетчик намотает, –
очнешься, выпятив губу.
Сын человеческий не знает,
где приклонить ему главу.

Те съехали, тех дома нету,
та вышла замуж навсегда.
Хоть целый век летай по свету,
тебя не встретят никогда.

Не поцелуют, не обнимут,
не пригласят тебя к столу,
вторую стопку не придвинут,
спать не положат на полу.

Как жаль, что поздно понимаешь
ты про такие пустяки.
Но наконец ты понимаешь,
что все на свете мудаки.

И остается расплатиться
и выйти заживо во тьму.
Поет магнитофон таксиста
плохую песню про тюрьму.

Борис Рыжий
1997 г

Помурчим в честь праздника

Если у вас есть свой поэтический (или не поэтический) канал, то можете поделиться им в комментариях. Может, получится найти своего читателя.

У последних кроссовок стёрлась подошва.
Я - всё ещё жирный, но духовно - тощий.
Писать стихи - это безвкусно и пошло.
Но мне так проще

«Жизнь, взятая в кредит,
Хочешь/не хочешь - плати.
К смерти - расплатишься.»

Песню нутро поёт и тихонько спивается.
Песню о быте, жилье и хорошей работе.
Президент опускает мне в рот свои яйца,
А ведь я и не против.

Я останусь корявой цитатой в унылых сторис
Для кого-то весь день буду что-то значить.
Во дворе пёс залает: «Мементо мори»
Только я не знаю собачий

Зарядиться «Химерой» как старый советский думер
Повторяя себе: «Счастья нету, но ты держись»
Если я как поэт давно уже умер,
То зачем мне вообще нужна эта жизнь?

2019

Троллейбусы уходят в темноту,
дрожат дворцы, опущенные в воду,
и прирастают крыльями ко льду
по-птичьему раскинутые своды.

Опять ты здесь, безумец и летун,
опять за ночь ты платишь чистоганом,
и, словно мышь, накрытая стаканом,
ты мечешься на каменном мосту.

Все — лжелюбовь: мгновенности реку,
твои глаза, закрытые ладонью,
и всплеск твоей опущенной руки.

Нас все равно когда-нибудь догонят.
Нас приведут и спросят в темноту:
зачем в ту ночь стояли на мосту?

Леонид Аронзон
1959 г

Пока в столовке жадно ест собачник,
К его фургону, развевая мрак,
В рубахе белой подкрадётся мальчик,
Сорвёт засов! И выпустит собак.

Они рванутся в темноту на волю!
Пьянея, с ног спасителя собьют.
Вот, кувыркаясь, по ночному полю
Они уже бегут, бегут, бегут.

Река блеснула. Им не надо брода.
Они плывут. И где-то за рекой
Соединяет радостно свобода
Крик человека и собачий вой.

Их колет рожь! Их радуют проклятья!
Под каждым стогом есть для них приют.
Но и во сне, обнявшись, словно братья,
Они бегут, бегут, бегут, бегут…

Игорь Шкляревский

Вот, сынок, смотри в отражение. Это твой враг.
В двадцать пять нельзя быть страдальцем.
Всё приходит с опытом.
Я буду гладить бездомных собак,
Пока одна из них в зубах не унесет мои пальцы.

Ты спросишь
Какой в этом смысл? - а смысла нет.
Застрявшим в пустоте не нужно искать ориентиры.
Ты смотришь в небо. Смотришь на звёзды. Там сотни планет,
И каждая из них считает себя центром мира.

Бензин и спички. Но ведь не ты строил мост.
Не о тебе писали поэты. Ты - песчинка в пустыне культуры.
Думаешь, ты один, кому не безразлична судьба упавших звёзд?
Кто хоронит каждый окурок, брошенный мимо урны?

Но когда не можешь вытерпеть и минуты,
зачем думать о вечном?
Здесь столько боли, что твоя - кровоподтёк на раздробленной роже.
После самобичевания и онанизма жизнь не становится легче.
А думать о самоубийстве, кажется, слишком пошло.

Человек может пить.
Может вставлять своей секретарше.
Всё просто. Деменция не требует огромных усилий.
Единственное, что поймёшь, когда станешь старше.
Пальцы нужны для того, чтобы их откусили.

2014

Не могу назвать себя чистокровным «мужиком». Стараюсь избегать любого насилия любыми способами. С годами стал более гибким и неконфликтным. Людей в интернете не обижаю, животных не ем, деньги на благие дела жертвую.

Но во времена уныния меня спасают и питают мотивацией только чисто тестостероновые образы. Сейчас смотрю новый сезон «Ричера», читаю «Берсерка» и отдыхаю.

Архетип мускулистого дядьки, ломающего ебла плохишам, успокаивает и подкидывает сил. Если большой брат постоянно с упреком смотрит на тебя, то большой папик всегда поддерживает и подставляет плечо.

Иногда это вызывает когнитивный диссонанс. Мне нравятся милитари-видеоигры (сотни часов в «Таркове»), но я никогда в жизни не хотел стать военным. Не хотел бы с ними даже контактировать.

Однако с возрастом усвоил одну простейшую истину: твои вкусы не определяют твои ценности, и ты имеешь право кайфовать от того, что тебе кайфово, независимо от идеологических рамок или гендерных стереотипов. Особенно, если твой кайф не приносит никому вреда.

Такие вот копеечные откровения

Всё сложнее, а эхо всё проще,
проще, будто бы сойка поёт,
отвечает, выводит из рощи,
это эхо, а эхо не врёт.

Что нам жизни и смерти чужие?
Не пора ли глаза утереть.
Что – Россия? Мы сами большие.
Нам самим предстоит умереть.

Денис Новиков
199? г

С кошачьим коллегой были заняты важными делами. Поэтому ничего не постили

и снова я выпал из ритма

принесу сегодня новое стихотворение. к восьми вечера

Папа протягивает две разные чашки – каждой по паре.
Я их отодвигаю с брезгливым: «не надо, плиз».
Моим родителям на праздники часто дарят
Фарфоровый чайный сервиз.

Чашки стоят в шкафу за стеклянной дверцей –
Там для новых сервизов уже не осталось места.
Часть из них появилась, когда я еще был младенцем,
Когда Бэкхем играл за Манчестер,

Когда вместо зарплаты выдавали колбасу на ужин,
Когда ездили в Харьков на газельке без виз.
Я не встречал никого, кому бы был нужен
Фарфоровый чайный сервиз.

Застрявшие в смыслах между Донцовой и Прустом,
Между войн, примирений и вечных страданий,
Эти чашки будут стоять в серванте под Курском
Даже когда нас не станет.

2025