Forwarded from Метажурнал
Умер замечательный поэт и гражданин Вадим Жук.
Вот его последний текст, написанный 12 часов назад:
На узком мостике, за шаткие перила
Держась, кричишь, и ничего в ответ,
Была, была и вот отговорила.
И даже эха нет.
Карасик-рыбка, круглый жадный ротик,
Голодная до синевы волна.
Плывет, плывет по речке малый плотик
О два бревна.
Два мальчика плывут белоголовых
Вдоль зябких молчаливых берегов.
Молчат под ивами большие рыболовы.
Не слышно слов.
Не слышно мне ни тишины, ни плеска,
Невидим голос твой, невидим звук.
И солнца дышит неподвижный круг
За облачной неплотной занавеской.
20. 3.
А вот итоговый:
Писал в стол.
Любил в стол.
Жил в стол.
Умер в стол.
Когда умер по настоящему
Даже вспотели,
Подбирая ключи к ящику,
Чтобы узнать, каким он был на самом деле.
17 марта 25
И еще один:
Теперь, когда на лице моём морщины завтрашних рощ,
Когда между пальцами прорастает хвощ:
Я скажу тебе одну вещь
Если найду, куда положил эту вещь .
Которые служат Господу, которые господам,
У господ всего много, у Господа, вообще, ничего
Войска принадлежат и относятся к неким родам,
Слова ходят без сапог и лычек, но их большинство.
Ты покидаешь постель, ты садишься на карусель,
Ты выбрал лошадку с чёрным пятном на груди,
Из тебя дождём сыпется нонпарель,
И лошадь без всадника кружится впереди.
Цыганка гадает безруким по правой руке,
Тренер отрабатывает с безногим штрафной удар,
Кончается концерт в Красном уголке,
Юбиляр получает в подарок самовар.
Всадник без головы скачет и смердит,
На свалке собрались книги и выбирают вождя,
Теперь, когда ничего не осталось впереди,
Я готов к участи держащего полку гвоздя.
Ничего не случится в ближайшие минут и лет,
Умерли Юлий и Август. Отравлен император Апрель.
Остаётся ждать пока окончательно выключат свет
И сама остановится карусель.
14 марта 25
Светлая память.
#inmemoriam
Вот его последний текст, написанный 12 часов назад:
На узком мостике, за шаткие перила
Держась, кричишь, и ничего в ответ,
Была, была и вот отговорила.
И даже эха нет.
Карасик-рыбка, круглый жадный ротик,
Голодная до синевы волна.
Плывет, плывет по речке малый плотик
О два бревна.
Два мальчика плывут белоголовых
Вдоль зябких молчаливых берегов.
Молчат под ивами большие рыболовы.
Не слышно слов.
Не слышно мне ни тишины, ни плеска,
Невидим голос твой, невидим звук.
И солнца дышит неподвижный круг
За облачной неплотной занавеской.
20. 3.
А вот итоговый:
Писал в стол.
Любил в стол.
Жил в стол.
Умер в стол.
Когда умер по настоящему
Даже вспотели,
Подбирая ключи к ящику,
Чтобы узнать, каким он был на самом деле.
17 марта 25
И еще один:
Теперь, когда на лице моём морщины завтрашних рощ,
Когда между пальцами прорастает хвощ:
Я скажу тебе одну вещь
Если найду, куда положил эту вещь .
Которые служат Господу, которые господам,
У господ всего много, у Господа, вообще, ничего
Войска принадлежат и относятся к неким родам,
Слова ходят без сапог и лычек, но их большинство.
Ты покидаешь постель, ты садишься на карусель,
Ты выбрал лошадку с чёрным пятном на груди,
Из тебя дождём сыпется нонпарель,
И лошадь без всадника кружится впереди.
Цыганка гадает безруким по правой руке,
Тренер отрабатывает с безногим штрафной удар,
Кончается концерт в Красном уголке,
Юбиляр получает в подарок самовар.
Всадник без головы скачет и смердит,
На свалке собрались книги и выбирают вождя,
Теперь, когда ничего не осталось впереди,
Я готов к участи держащего полку гвоздя.
Ничего не случится в ближайшие минут и лет,
Умерли Юлий и Август. Отравлен император Апрель.
Остаётся ждать пока окончательно выключат свет
И сама остановится карусель.
14 марта 25
Светлая память.
#inmemoriam
😢43🕊15💔7👍3🔥3❤2🤣1
Сегодня день поэзии. Не шибко большую причастность чувствую к этому празднику, но всех поздравлю.
Стихи – это маленький комочек души, размазанный по бумажке. Самое простое и дешевое искусство. И, одновременно, самое сложное и дорогое.
Пишите, если это вас спасает. Читайте, если это вас спасает.
Стихи – это маленький комочек души, размазанный по бумажке. Самое простое и дешевое искусство. И, одновременно, самое сложное и дорогое.
Пишите, если это вас спасает. Читайте, если это вас спасает.
2❤60❤🔥6🔥6👍3 3
Две сотни счетчик намотает, –
очнешься, выпятив губу.
Сын человеческий не знает,
где приклонить ему главу.
Те съехали, тех дома нету,
та вышла замуж навсегда.
Хоть целый век летай по свету,
тебя не встретят никогда.
Не поцелуют, не обнимут,
не пригласят тебя к столу,
вторую стопку не придвинут,
спать не положат на полу.
Как жаль, что поздно понимаешь
ты про такие пустяки.
Но наконец ты понимаешь,
что все на свете мудаки.
И остается расплатиться
и выйти заживо во тьму.
Поет магнитофон таксиста
плохую песню про тюрьму.
Борис Рыжий
1997 г
очнешься, выпятив губу.
Сын человеческий не знает,
где приклонить ему главу.
Те съехали, тех дома нету,
та вышла замуж навсегда.
Хоть целый век летай по свету,
тебя не встретят никогда.
Не поцелуют, не обнимут,
не пригласят тебя к столу,
вторую стопку не придвинут,
спать не положат на полу.
Как жаль, что поздно понимаешь
ты про такие пустяки.
Но наконец ты понимаешь,
что все на свете мудаки.
И остается расплатиться
и выйти заживо во тьму.
Поет магнитофон таксиста
плохую песню про тюрьму.
Борис Рыжий
1997 г
❤🔥38❤10 10🔥5👏3😁1
Помурчим в честь праздника
Если у вас есть свой поэтический (или не поэтический) канал, то можете поделиться им в комментариях. Может, получится найти своего читателя.
Если у вас есть свой поэтический (или не поэтический) канал, то можете поделиться им в комментариях. Может, получится найти своего читателя.
❤27👍2🔥2💅2🤝1
У последних кроссовок стёрлась подошва.
Я - всё ещё жирный, но духовно - тощий.
Писать стихи - это безвкусно и пошло.
Но мне так проще
«Жизнь, взятая в кредит,
Хочешь/не хочешь - плати.
К смерти - расплатишься.»
Песню нутро поёт и тихонько спивается.
Песню о быте, жилье и хорошей работе.
Президент опускает мне в рот свои яйца,
А ведь я и не против.
Я останусь корявой цитатой в унылых сторис
Для кого-то весь день буду что-то значить.
Во дворе пёс залает: «Мементо мори»
Только я не знаю собачий
Зарядиться «Химерой» как старый советский думер
Повторяя себе: «Счастья нету, но ты держись»
Если я как поэт давно уже умер,
То зачем мне вообще нужна эта жизнь?
2019
Я - всё ещё жирный, но духовно - тощий.
Писать стихи - это безвкусно и пошло.
Но мне так проще
«Жизнь, взятая в кредит,
Хочешь/не хочешь - плати.
К смерти - расплатишься.»
Песню нутро поёт и тихонько спивается.
Песню о быте, жилье и хорошей работе.
Президент опускает мне в рот свои яйца,
А ведь я и не против.
Я останусь корявой цитатой в унылых сторис
Для кого-то весь день буду что-то значить.
Во дворе пёс залает: «Мементо мори»
Только я не знаю собачий
Зарядиться «Химерой» как старый советский думер
Повторяя себе: «Счастья нету, но ты держись»
Если я как поэт давно уже умер,
То зачем мне вообще нужна эта жизнь?
2019
❤🔥45💔15❤7 6🔥4💋2
Троллейбусы уходят в темноту,
дрожат дворцы, опущенные в воду,
и прирастают крыльями ко льду
по-птичьему раскинутые своды.
Опять ты здесь, безумец и летун,
опять за ночь ты платишь чистоганом,
и, словно мышь, накрытая стаканом,
ты мечешься на каменном мосту.
Все — лжелюбовь: мгновенности реку,
твои глаза, закрытые ладонью,
и всплеск твоей опущенной руки.
Нас все равно когда-нибудь догонят.
Нас приведут и спросят в темноту:
зачем в ту ночь стояли на мосту?
Леонид Аронзон
1959 г
дрожат дворцы, опущенные в воду,
и прирастают крыльями ко льду
по-птичьему раскинутые своды.
Опять ты здесь, безумец и летун,
опять за ночь ты платишь чистоганом,
и, словно мышь, накрытая стаканом,
ты мечешься на каменном мосту.
Все — лжелюбовь: мгновенности реку,
твои глаза, закрытые ладонью,
и всплеск твоей опущенной руки.
Нас все равно когда-нибудь догонят.
Нас приведут и спросят в темноту:
зачем в ту ночь стояли на мосту?
Леонид Аронзон
1959 г
❤🔥21❤11👍5🔥5
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
2❤14 5
Пока в столовке жадно ест собачник,
К его фургону, развевая мрак,
В рубахе белой подкрадётся мальчик,
Сорвёт засов! И выпустит собак.
Они рванутся в темноту на волю!
Пьянея, с ног спасителя собьют.
Вот, кувыркаясь, по ночному полю
Они уже бегут, бегут, бегут.
Река блеснула. Им не надо брода.
Они плывут. И где-то за рекой
Соединяет радостно свобода
Крик человека и собачий вой.
Их колет рожь! Их радуют проклятья!
Под каждым стогом есть для них приют.
Но и во сне, обнявшись, словно братья,
Они бегут, бегут, бегут, бегут…
Игорь Шкляревский
К его фургону, развевая мрак,
В рубахе белой подкрадётся мальчик,
Сорвёт засов! И выпустит собак.
Они рванутся в темноту на волю!
Пьянея, с ног спасителя собьют.
Вот, кувыркаясь, по ночному полю
Они уже бегут, бегут, бегут.
Река блеснула. Им не надо брода.
Они плывут. И где-то за рекой
Соединяет радостно свобода
Крик человека и собачий вой.
Их колет рожь! Их радуют проклятья!
Под каждым стогом есть для них приют.
Но и во сне, обнявшись, словно братья,
Они бегут, бегут, бегут, бегут…
Игорь Шкляревский
❤38💔12❤🔥2 2
Уильям И. Голдман (1856–1922) – фотограф и масон из городка Рединг в Пенсильвании. Он снимал местных жителей на свадьбах и других мероприятиях, а за пределами студии занимался тайным проектом.
Голдман собирал портреты женщин из борделя Салли Ширер. В начале XX века такие снимки стали бы скандалом, поэтому он хранил их в секрете.
Коллекцию раскрыли только в 2010 году. Теперь, спустя столетие, эти фотографии – увековеченные мини-истории женщин, которые были вынуждены торговать своим телом.
Голдман собирал портреты женщин из борделя Салли Ширер. В начале XX века такие снимки стали бы скандалом, поэтому он хранил их в секрете.
Коллекцию раскрыли только в 2010 году. Теперь, спустя столетие, эти фотографии – увековеченные мини-истории женщин, которые были вынуждены торговать своим телом.
❤13🔥3 2😢1
Вот, сынок, смотри в отражение. Это твой враг.
В двадцать пять нельзя быть страдальцем.
Всё приходит с опытом.
Я буду гладить бездомных собак,
Пока одна из них в зубах не унесет мои пальцы.
Ты спросишь
Какой в этом смысл? - а смысла нет.
Застрявшим в пустоте не нужно искать ориентиры.
Ты смотришь в небо. Смотришь на звёзды. Там сотни планет,
И каждая из них считает себя центром мира.
Бензин и спички. Но ведь не ты строил мост.
Не о тебе писали поэты. Ты - песчинка в пустыне культуры.
Думаешь, ты один, кому не безразлична судьба упавших звёзд?
Кто хоронит каждый окурок, брошенный мимо урны?
Но когда не можешь вытерпеть и минуты,
зачем думать о вечном?
Здесь столько боли, что твоя - кровоподтёк на раздробленной роже.
После самобичевания и онанизма жизнь не становится легче.
А думать о самоубийстве, кажется, слишком пошло.
Человек может пить.
Может вставлять своей секретарше.
Всё просто. Деменция не требует огромных усилий.
Единственное, что поймёшь, когда станешь старше.
Пальцы нужны для того, чтобы их откусили.
2014
В двадцать пять нельзя быть страдальцем.
Всё приходит с опытом.
Я буду гладить бездомных собак,
Пока одна из них в зубах не унесет мои пальцы.
Ты спросишь
Какой в этом смысл? - а смысла нет.
Застрявшим в пустоте не нужно искать ориентиры.
Ты смотришь в небо. Смотришь на звёзды. Там сотни планет,
И каждая из них считает себя центром мира.
Бензин и спички. Но ведь не ты строил мост.
Не о тебе писали поэты. Ты - песчинка в пустыне культуры.
Думаешь, ты один, кому не безразлична судьба упавших звёзд?
Кто хоронит каждый окурок, брошенный мимо урны?
Но когда не можешь вытерпеть и минуты,
зачем думать о вечном?
Здесь столько боли, что твоя - кровоподтёк на раздробленной роже.
После самобичевания и онанизма жизнь не становится легче.
А думать о самоубийстве, кажется, слишком пошло.
Человек может пить.
Может вставлять своей секретарше.
Всё просто. Деменция не требует огромных усилий.
Единственное, что поймёшь, когда станешь старше.
Пальцы нужны для того, чтобы их откусили.
2014
❤45💔7 7❤🔥2🔥2
Не могу назвать себя чистокровным «мужиком». Стараюсь избегать любого насилия любыми способами. С годами стал более гибким и неконфликтным. Людей в интернете не обижаю, животных не ем, деньги на благие дела жертвую.
Но во времена уныния меня спасают и питают мотивацией только чисто тестостероновые образы. Сейчас смотрю новый сезон «Ричера», читаю «Берсерка» и отдыхаю.
Архетип мускулистого дядьки, ломающего ебла плохишам, успокаивает и подкидывает сил. Если большой брат постоянно с упреком смотрит на тебя, то большой папик всегда поддерживает и подставляет плечо.
Иногда это вызывает когнитивный диссонанс. Мне нравятся милитари-видеоигры (сотни часов в «Таркове»), но я никогда в жизни не хотел стать военным. Не хотел бы с ними даже контактировать.
Однако с возрастом усвоил одну простейшую истину: твои вкусы не определяют твои ценности, и ты имеешь право кайфовать от того, что тебе кайфово, независимо от идеологических рамок или гендерных стереотипов. Особенно, если твой кайф не приносит никому вреда.
Такие вот копеечные откровения
Но во времена уныния меня спасают и питают мотивацией только чисто тестостероновые образы. Сейчас смотрю новый сезон «Ричера», читаю «Берсерка» и отдыхаю.
Архетип мускулистого дядьки, ломающего ебла плохишам, успокаивает и подкидывает сил. Если большой брат постоянно с упреком смотрит на тебя, то большой папик всегда поддерживает и подставляет плечо.
Иногда это вызывает когнитивный диссонанс. Мне нравятся милитари-видеоигры (сотни часов в «Таркове»), но я никогда в жизни не хотел стать военным. Не хотел бы с ними даже контактировать.
Однако с возрастом усвоил одну простейшую истину: твои вкусы не определяют твои ценности, и ты имеешь право кайфовать от того, что тебе кайфово, независимо от идеологических рамок или гендерных стереотипов. Особенно, если твой кайф не приносит никому вреда.
Такие вот копеечные откровения
❤53👍17💯8❤🔥3💋2 1
Всё сложнее, а эхо всё проще,
проще, будто бы сойка поёт,
отвечает, выводит из рощи,
это эхо, а эхо не врёт.
Что нам жизни и смерти чужие?
Не пора ли глаза утереть.
Что – Россия? Мы сами большие.
Нам самим предстоит умереть.
Денис Новиков
199? г
проще, будто бы сойка поёт,
отвечает, выводит из рощи,
это эхо, а эхо не врёт.
Что нам жизни и смерти чужие?
Не пора ли глаза утереть.
Что – Россия? Мы сами большие.
Нам самим предстоит умереть.
Денис Новиков
199? г
❤33❤🔥8👏4🍓2
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
С кошачьим коллегой были заняты важными делами. Поэтому ничего не постили
🥰32❤🔥12❤6👍6💘4
и снова я выпал из ритма
принесу сегодня новое стихотворение. к восьми вечера
принесу сегодня новое стихотворение. к восьми вечера
❤33❤🔥9👍6 2
Папа протягивает две разные чашки – каждой по паре.
Я их отодвигаю с брезгливым: «не надо, плиз».
Моим родителям на праздники часто дарят
Фарфоровый чайный сервиз.
Чашки стоят в шкафу за стеклянной дверцей –
Там для новых сервизов уже не осталось места.
Часть из них появилась, когда я еще был младенцем,
Когда Бэкхем играл за Манчестер,
Когда вместо зарплаты выдавали колбасу на ужин,
Когда ездили в Харьков на газельке без виз.
Я не встречал никого, кому бы был нужен
Фарфоровый чайный сервиз.
Застрявшие в смыслах между Донцовой и Прустом,
Между войн, примирений и вечных страданий,
Эти чашки будут стоять в серванте под Курском
Даже когда нас не станет.
2025
Я их отодвигаю с брезгливым: «не надо, плиз».
Моим родителям на праздники часто дарят
Фарфоровый чайный сервиз.
Чашки стоят в шкафу за стеклянной дверцей –
Там для новых сервизов уже не осталось места.
Часть из них появилась, когда я еще был младенцем,
Когда Бэкхем играл за Манчестер,
Когда вместо зарплаты выдавали колбасу на ужин,
Когда ездили в Харьков на газельке без виз.
Я не встречал никого, кому бы был нужен
Фарфоровый чайный сервиз.
Застрявшие в смыслах между Донцовой и Прустом,
Между войн, примирений и вечных страданий,
Эти чашки будут стоять в серванте под Курском
Даже когда нас не станет.
2025
5❤🔥107❤29🔥16👍7😢3🙏2👎1