#разные_истории
Емy – 6 лет. Он сидит, ждёт маму и растирает по щекам слёзы.
– Чего ты ревёшь?
– Учительница сказала, перерисовать, а то двойку поставит.
– А что рисовали-то?
– Воспоминания о лете.
Он достаёт из портфеля альбомный лист, весь густо закрашенный… чёрным, с небольшими синими и кое-где жёлтыми проблесками.
– А о чём же эти твoи воспоминания? – в некоем смущении спрашиваю я.
– О море!
– Уверенно поясняет он недогадливой тётеньке. – Мы на море летом ездили. На чёр-р-рное!
Так и произнёс, раскатисто, как дети стррррашные истории друг другу рассказывают.
– Что, оно и вправду такое чёрное? – пользуясь случаем, интересуюсь я.
– Не, только ночью. Днём оно, как небо – синее, или голубое, или серое. Зелёное даже бывало иногда или розовое… А ночью – да, чёрное.
Слёзы высохли. Он сидит со своим рисунком в руках, и мы в две пары глаз всматриваемся в эту черноту.
– А знаешь, как мой рисунок называется?
– «Воспоминания о лете», «Чёрное море»… – пробую угадать я.
– Ну, нееет… – он даже засмеялся, видно – от стандартности моих вариантов.
– Рисунок называется: «Лунные зайчики»!
– …
Ну, Вы понимаете, да?
Я уже было открываю рот, чтоб спросить, но он меня опережает:
– Видишь, жёлтый свет на поверхности? Это – луна отражается. Если с берега смотреть, то как будто дорога жёлтая получается.
Её так и называют – «лунная дорожка». Это мне папа сказал. Мы с ним ночью в поход на море ходили, чтоб чёрное море увидеть и лунную дорожку посмотреть…
Ситуация прояснилась, нo вопросы у меня ещё остаются:
– Но у тебя же тут не дорожка, или я что-то не увидела?
– Да, правильно, не дорожка… – вздыхает он, – по чёрному никак жёлтый карандаш не рисует, не видно его совсем. Я-то хотел дорожку… Но потом решил, что просто будут жёлтые лунные зайчики. Как солнечные. Видишь – вот, и вот, и вот…
Он водит пальцем по чёрной глади моря, показывая мне места, где ему удалось среди тёмных штрихов зарисовать хоть немного желтым.
– А где же луна?
Он повернулся ко мне, положил рисунок горизонтально на свою ладонь и, подняв указательный палец другой руки вверх, очень серьёзно сказал:
– А луна – наверху.
© Ирина Рыжкова
Емy – 6 лет. Он сидит, ждёт маму и растирает по щекам слёзы.
– Чего ты ревёшь?
– Учительница сказала, перерисовать, а то двойку поставит.
– А что рисовали-то?
– Воспоминания о лете.
Он достаёт из портфеля альбомный лист, весь густо закрашенный… чёрным, с небольшими синими и кое-где жёлтыми проблесками.
– А о чём же эти твoи воспоминания? – в некоем смущении спрашиваю я.
– О море!
– Уверенно поясняет он недогадливой тётеньке. – Мы на море летом ездили. На чёр-р-рное!
Так и произнёс, раскатисто, как дети стррррашные истории друг другу рассказывают.
– Что, оно и вправду такое чёрное? – пользуясь случаем, интересуюсь я.
– Не, только ночью. Днём оно, как небо – синее, или голубое, или серое. Зелёное даже бывало иногда или розовое… А ночью – да, чёрное.
Слёзы высохли. Он сидит со своим рисунком в руках, и мы в две пары глаз всматриваемся в эту черноту.
– А знаешь, как мой рисунок называется?
– «Воспоминания о лете», «Чёрное море»… – пробую угадать я.
– Ну, нееет… – он даже засмеялся, видно – от стандартности моих вариантов.
– Рисунок называется: «Лунные зайчики»!
– …
Ну, Вы понимаете, да?
Я уже было открываю рот, чтоб спросить, но он меня опережает:
– Видишь, жёлтый свет на поверхности? Это – луна отражается. Если с берега смотреть, то как будто дорога жёлтая получается.
Её так и называют – «лунная дорожка». Это мне папа сказал. Мы с ним ночью в поход на море ходили, чтоб чёрное море увидеть и лунную дорожку посмотреть…
Ситуация прояснилась, нo вопросы у меня ещё остаются:
– Но у тебя же тут не дорожка, или я что-то не увидела?
– Да, правильно, не дорожка… – вздыхает он, – по чёрному никак жёлтый карандаш не рисует, не видно его совсем. Я-то хотел дорожку… Но потом решил, что просто будут жёлтые лунные зайчики. Как солнечные. Видишь – вот, и вот, и вот…
Он водит пальцем по чёрной глади моря, показывая мне места, где ему удалось среди тёмных штрихов зарисовать хоть немного желтым.
– А где же луна?
Он повернулся ко мне, положил рисунок горизонтально на свою ладонь и, подняв указательный палец другой руки вверх, очень серьёзно сказал:
– А луна – наверху.
© Ирина Рыжкова
#стихи
Снегирь
На Арбате, в магазине,
За окном устроен сад.
Там летает голубь синий,
Снегири в саду свистят.
Я одну такую птицу
За стеклом видал в окне,
Я видал такую птицу,
Что теперь не спится мне.
Ярко-розовая грудка,
Два блестящие крыла…
Я не мог ни на минутку
Оторваться от стекла.
Из-за этой самой птицы
Я ревел четыре дня.
Думал, мама согласится –
Будет птица у меня.
Но у мамы есть привычка
Отвечать всегда не то:
Говорю я ей про птичку,
А она мне про пальто.
Что в карманах по дыре,
Что дерусь я во дворе,
Что поэтому я должен
Позабыть о снегире.
Я ходил за мамой следом,
Поджидал её в дверях,
Я нарочно за обедом
Говорил о снегирях.
Было сухо, но галоши
Я послушно надевал,
До того я был хорошим –
Сам себя не узнавал.
Я почти не спорил с дедом,
Не вертелся за обедом,
Я «спасибо» говорил,
Всех за всё благодарил.
Трудно было жить на свете,
И, по правде говоря,
Я терпел мученья эти
Только ради снегиря.
До чего же я старался!
Я с девчонками не дрался.
Как увижу я девчонку,
Погрожу ей кулаком
И скорей иду в сторонку,
Будто я с ней незнаком.
Мама очень удивилась:
– Что с тобой, скажи на милость?
Может, ты у нас больной –
Ты не дрался в выходной!
И ответил я с тоской:
– Я теперь всегда такой.
Добивался я упрямо,
Повозился я не зря.
– Чудеса, – сказала мама
И купила снегиря.
Я принёс его домой.
Наконец теперь он мой!
Я кричал на всю квартиру:
– У меня снегирь живой!
Я им буду любоваться,
Будет петь он на заре…
Может, снова можно драться
Завтра утром во дворе?
© Агния Барто
Снегирь
На Арбате, в магазине,
За окном устроен сад.
Там летает голубь синий,
Снегири в саду свистят.
Я одну такую птицу
За стеклом видал в окне,
Я видал такую птицу,
Что теперь не спится мне.
Ярко-розовая грудка,
Два блестящие крыла…
Я не мог ни на минутку
Оторваться от стекла.
Из-за этой самой птицы
Я ревел четыре дня.
Думал, мама согласится –
Будет птица у меня.
Но у мамы есть привычка
Отвечать всегда не то:
Говорю я ей про птичку,
А она мне про пальто.
Что в карманах по дыре,
Что дерусь я во дворе,
Что поэтому я должен
Позабыть о снегире.
Я ходил за мамой следом,
Поджидал её в дверях,
Я нарочно за обедом
Говорил о снегирях.
Было сухо, но галоши
Я послушно надевал,
До того я был хорошим –
Сам себя не узнавал.
Я почти не спорил с дедом,
Не вертелся за обедом,
Я «спасибо» говорил,
Всех за всё благодарил.
Трудно было жить на свете,
И, по правде говоря,
Я терпел мученья эти
Только ради снегиря.
До чего же я старался!
Я с девчонками не дрался.
Как увижу я девчонку,
Погрожу ей кулаком
И скорей иду в сторонку,
Будто я с ней незнаком.
Мама очень удивилась:
– Что с тобой, скажи на милость?
Может, ты у нас больной –
Ты не дрался в выходной!
И ответил я с тоской:
– Я теперь всегда такой.
Добивался я упрямо,
Повозился я не зря.
– Чудеса, – сказала мама
И купила снегиря.
Я принёс его домой.
Наконец теперь он мой!
Я кричал на всю квартиру:
– У меня снегирь живой!
Я им буду любоваться,
Будет петь он на заре…
Может, снова можно драться
Завтра утром во дворе?
© Агния Барто