18+
Сообщения (посты) в этом канале несут лишь развлекательный характер и никоим образом не пытаются оскорбить (запугать и/или обидеть) что-либо; кого-либо, не призывают ни к каким действиям. Каждый пост — фантазия (выдумка) авторов, Редакция не имеет юридического образования и не несёт ответственности за содержание стихов, если они что-либо нарушают. Мы готовы удалить любое стихотворение, если окажется, что оно нарушает закон РФ или оскорбляет кого-то. Дорогие авторы, думайте какие стихи вы присылаете, какой тайный смысл закладываете. Если правоохранительные органы запросят контакты любого из поэтов, мы их незамедлительно предоставим, ответственность только ваша.

– будущий печатный сборник стихотворений, ежедневное Медиа о современной поэзии, место, где платят за творчество.


Целями сообщества являются:
— выпуск печатного сборника стихов bootleg
— создание среды для развития современной поэзии
— формирование сообщества поэтов для сборника bootleg
— формирование редакции Медиа о современной поэзии

Мы платим авторам:

Стихотворение — 250-500₽

Текст о современной поэзии (<1000 знаков) — 1000₽

Текст о современной поэзии (>1000 знаков) — 1500₽

Стихи и тексты отправляем в @litsobakabot

Отправляя свои работы, вы автоматически даёте согласие на их публикацию в тг-канале сборника bootleg.

(публикация в сообществе не обеспечивает место в сборнике)

Сегодня наконец посмотрел лекцию Михаила Елизарова «Постмодернизм как культурологическая спекуляция». Елизаров - писатель, автор-исполнитель был одним из первых, кого я встретил после открытия слово «постмодернизм».
Было безумно тепло наблюдать, как он окрестил великолепную Дарью Донцову «единственным писателем – постмодернистом».

Из постмодерна выхода нет — надпись на стене мужского туалета
Кто достанет струёй, тот — man
А чучело любой ценой превратится в человека

Слава КПСС

Не знаю настолько Михаил честен в своей попытке выйти из постмодерна и тем более не хочу спорить на эту тему. Если Елизаров не считает себя постмодернистом, то это не значит, что он им не является. Быть может в этом виноваты зловещие СМИ или Михаил сам стал заложником постмодерна, как элиты, о которых он говорил, но каждая секунда лекции тревожила меня своей сумрачной иронией.

Мне же нравится пресловутая надпись на стене мужского туалета, её безнадежность привлекает меня как человека, который занимается написание текстов. Однако отключая социальные сети, уходя в учебу и прочие бытовые дела я забываю про всякое упоминание о постмодернизме, но всегда искренне радуюсь, когда в плейлисте всплывает моя любимая песня Михаила Елизарова «Дольщик».

родион

Дмитрий Пригов

btlg #формат

Звякают мысли в допитом стакане.
Сердце стучит на пределе, на грани.
Шаркает вилка концом по тарелке,
Лежнем пластятся кусочки форельки.

Комната катится краешком в зарево,
Словом, плыву я без лодки и за морем.
Вечер угрюмый сидит на пороге,
Приказ ожидает тихо, как корги.

Вечность несёт к безобразной кровати.
Ночь зазовёт к покорному взятию.
Мысли блуждают в далёком стакане.
Тихо срываю рычаг на стоп-кране.

Алевтина Соломатина

btlg #сосборник

Я учёный малый, милая,
Громыханья оставьте ваши.
Если молния меня не убила —
То гром мне ей-богу не страшен.

#текста

«пунктиром многоточий»

Здравствуйте, господин «стечкин».
Встречу нашу назначим в лесу.
Понесу себя тропинкой у речки,
Ваши уста у уха дождусь.
Расскажите за честь и за правду,
Что в душу мне лязгнут свинцом.
Захотелось вдруг выдать всю плату
Ввиду издёвок над умершим днём.
Ручьём разольюсь между строчек,
Шумом листвы прилипну к дремучим.
Из мозгов пунктир многоточий
Плюнет в поляну поэтскую участь.

úlfhéðnar

btlg #сосборник

Белый дождь полетел, подхваченный ветром,
Голову людям укрыл на ходу.
С деревьев ветер рвал лепестки, и на этом
Можно было б кричать:"не пойду!"

Буйный ветер, спесивый, играл снова в дождь.
Люди прятали головы в куртки,
Но серое, мрачное небо сказало, кто вождь,
Накапав водой на асфальта окурки.

Алевтина Соломатина

btlg #сосборник

Сбиться с дороги —
это слиться с метелью,
а слиться с метелью —
это двадцать столетий пасти могильные травы.

Сбиться с дороги —
это встретиться с женщиной,
которая режет по два петуха в секунду
и не боится света,
а свет – петушиного крика,
задушенного метелью.

А когда метель задохнется —
пробудится южный ветер,
но и ветры стонов не слышат —
и поэтому снова пасти нам могильные травы.
Я видел, как два колоска воскового цвета,
мертвые, хоронили гряду вулканов,
и видел, как два обезумевшие ребенка
отталкивали, рыдая, зрачки убийцы.

И я знаю, что два – не число
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга.
и еще это стены мертвых
и напрасная боль воскрешенья.
Цифра два ненавистна мертвым,
но она баюкает женщин,
и они пугаются света,
а свет – петушиного крика,
петухам же в метели не спится,
и поэтому вечно пасти нам могильные травы.

Федерико Гарсия Лорка

btlg #неформат

Жёлтый Ангел

В вечерних ресторанах,
В парижских балаганах,
В дешевом электрическом раю,
Всю ночь ломаю руки
От ярости и муки
И людям что-то жалобно пою.

Звенят, гудят джаз-банды,
И злые обезьяны
Мне скалят искалеченные рты.
А я, кривой и пьяный,
Зову их в океаны
И сыплю им в шампанское цветы.
А когда наступит утро, я бреду бульваром сонным,
Где в испуге даже дети убегают от меня.

Я усталый, старый клоун, я машу мечом картонным,
И лучах моей короны умирает светоч дня.
Звенят, гудят джаз-банды,
Танцуют обезьяны
И бешено встречают Рождество.

А я, кривой и пьяный,
Заснул у фортепьяно
Под этот дикий гул и торжество.
На башне бьют куранты,
Уходят музыканты,
И елка догорела до конца.
Лакеи тушат свечи,
Давно замолкли речи,
И я уж не могу поднять лица.

И тогда с потухшей елки тихо спрыгнул желтый Ангел
И сказал: «Маэстро бедный, Вы устали, Вы больны.
Говорят, что Вы в притонах по ночам поете танго.
Даже в нашем добром небе были все удивлены».

И, закрыв лицо руками, я внимал жестокой речи,
Утирая фраком слезы, слезы боли и стыда.
А высоко в синем небе догорали божьи свечи
И печальный желтый Ангел тихо таял без следа.

Александр Вертинский

btlg #неформат