Смерть автора, смерть бога, смерть зрителя... А есть концепция, где все живы и счастливы?

Одного понять не могу: как люди, выросшие на крейзи фроге, могут потом слушать макана?

Я как секонд хенд - тоже куча тряпья, в которой стоит покопаться

Чувствую себя так, будто попала в сказку про лягушек, упавших в молоко. И я та самая лягушка, что сдалась и утонула

Оставшиеся дни лета можно пересчитать по пальцам. Безумно жду, когда наступит осень, и снова можно будет греть руки в рукавах свитера, фотоплёнка заполнится желтыми пятнами листьев, можно будет наслаждаться каждым днем целиком и полностью, пока не пойдет снег

Планы на этот сентябрь:
🍂связать теплый чепчик и носить его every day
🍂таскать на прогулки термос с мятным чаем
🍂купить джазовую пластинку и устроить под нее глупые танцы
🍂поваляться в куче листьев, а потом судорожно вытаскивать их из своих волос
🍂греться под закатным солнышком, как сонная кошка
🍂пересмотреть "Общество мертвых поэтов" и постараться не заплакать
🍂жить жизнь

Уличные музыканты создают саундтреки для эпизодов нашей жизни (звучит очередная перепевка "Батарейки" или "Районы-кварталы")