Раз уж вы вчера познакомились с Крошем, сегодня будет его история

#против_шерсти

#против_шерсти
Таким его фотографировали для объявления на авито («возьмите собаку») спасительницы из благотворительного фонда

#против_шерсти

У Насти всё ровно.

Каких ещё ждать чудес, когда от рождения с будущим подфартило, и муж ресторатор, и с личным шофёром «мерс», и вид на столицу с террасы большой квартиры, и завтра – легко – в Портофино: коктейльный тур к мишленовским звёздам и яхтам с линкор размером, Биф-бару в Монако и устрицам Канн?
Но тут для нужд ресторана купили в глубинке ферму.

А там… средь бурьяна прикованы на цепи к столбам две собаки. Иссохшие: кости, кожа, десятки клещей. И ни миски – ни есть, ни пить. И цепь коротка, только драться друг с другом – можно.

…Теплицы с оливками, грядки и рыбный пруд, нубийские козы и курицы на насесте – хозяйство для мужа.
У Насти теперь приют для тех, кого лихо погладило против шерсти.

Привык и водитель, да что там – и муж привык, что просит, куда бы ни мчались: останови! – что ловит малейший блик от огней по трассе в глазах на обочине. В брендовый пуховик найдёныша кутая, тащит в салон S-класса.
Кормёжка. Прививки. Вольеры. Отдаст одну собаку – и тут же на поиски, в дождь и в темень. Дорогу в приют объяснит, говоря – свернуть в МонАковке: старая шутка, для тех, кто в теме.

А первый спасённый на ферме – у нас живёт. Метис. Да и пёс с ней, с породой: такое счастье. Мы голову гладим от холки ко лбу, вперёд, подняв ему шапку-бабетту.
Спасибо, Настя.

Сугробами скрыта, дорога
побудет покуда ничьей.
Снежинки от каждого вздоха,
от звука шагов, от лучей
по воздуху с веток склонённых
мерцая плывут и дрожа,
как будто разбили дарёный
тот ёлочный сахарный шар
на счастье в далёкую зиму.
А эта развесит опять
игрушки - беда поправима -
и станет тебя осыпать
дарами, которых не просим:
сиянием на голубом.
Но ахнешь - и грянется оземь,
лишь пыль снеговая столбом.

И для гармонии немного зимнего Крыма, в котором по традиции на Новый год зацвели подснежники. Снимок Сергея Киселёва

Сегодня начнём с рубрики #книжная_полка
Минувший год отобрал у нас с вами Алексея Ивакина. Я могла бы для первого знакомства дать ссылку на другие его рассказы: «Флора и берёзка», «Диабет фугасно-осколочного типа» или «Приказа нет». Но начну с этого, а там на «Окопке» при желании можно найти остальные.

"- Эй, русский? - на всякий случай, сказал Йохан.
- М? - ответил русский.
- Кем ты был до войны?
- Der Lehrer für Geschichte , - ответил русский.
Йохан изумился. Оказывается, русский солдат тоже был учителем истории. Как и Йохан. И, оказывается, русский учитель истории тоже умеет убивать. Часа три назад этот Иван, то есть "Kolya", саперной лопаткой прорезал шеи Курту и Францу.
Йохан перед самой войной начал вести уроки истории в городе Торгау. Он рассказывал детям о жизненном пространстве и ударе ножом в спину. Интересно, о чем рассказывал своим детям русский "Kolja".
- Что значит история для тебя, Коля? - сказал Йохан. Где-то рядом ударила чья-то гаубица. Наверное, советская. У немецких снаряды закончились пару недель назад.
В стенку стукнули.
- Geschichte?
- Да."
https://okopka.ru/editors/i/iwakin_a_g/text_0960.shtml
#алексей_ивакин

#гласные

В темноте и тесноте,
скованы по-разному,
на свободу из-за стен
рвутся только гласные.

Выйдет "О", белым-бело,
словно поле в инее.
Васильками расцвело
"И" как небо синее.

Ставь им твёрдых, ставь глухих -
всё труды напрасныя:
разметут согласных их,
опрокинут гласные.

Луговую мураву
"У" колышет волнами.
Греет "Э", пока живут
эти звуки вольные.

"А" пылает как пожар,
ярче солнца красного.
И когда горит душа,
тянешь только гласные.

Петь-дышать да голосить,
горевать да праздновать:
сколько воли на Руси,
скажут только гласные.

Детский рисунок с выставки в "Книжной лавке писателей" в Симферополе напоминает мне о тексте, написанном ровно год назад

#смертная_колыбельная

В небе шелест, в небе свист,
баю-бай, ложись, ложииииись!
Заворкуют пули,
чтобы мы уснули.

Всю семью в одной могиле
здесь вчера похоронили:
комья взорванной земли —
всё, что мы от них нашли.
В наши хаты год шестой
смерть заходит на постой,
сеет мины вдоль обочин.
В огороде мёртвый кочет.

Спи в канаве, спи в траншее
с медным крестиком на шее.
Рухнул храм под Рождество,
дым, и больше ничего,
только в небе вороны
во четыре стороны.

Ляжешь в подпол, между банок.
Спит под боком кот-подранок.
Смотрят звёзды из-за туч,
сеют фосфор бел, горюч,
и висит над серой зоной
пепел — саван невесомый.

Бьётся, бьётся колокол
над горящей Горловкой
смертным боем: баю-бай,
головы не подымай.

Рядом с дочкой спит Кристина.
Вой, не вой над гробом сына:
от осколков поутру
он закрыл спиной сестру,
наклонившись над коляской.
Спи, мой мальчик, смежив глазки.
Мы под Зуевкой на пляже
на песок горячий ляжем.
Под крылом мелькнувшей “сушки”
спят убитые игрушки.

Сын крестьянский, внук шахтёрский,
в обожжённом Углегорске
спи с оторванной рукой.
Со святыми упокой.
В школе “Град” повыбил стёкла,
и тетрадь в крови намокла.
Жерла гаубиц глядят
в детский парк и детский сад.

Шесть часов из-под завала
люди Глеба доставали.
Ваня тихо скажет папе
напоследок: мне поспать бы…
Засыпай в бинтах и вате
на столе, а не в кровати.
Спи-усни, не плачь, не плачь,
даже если плачет врач.

Вечный сон на лицах детских:
спят в Луганске, спят в Донецке.
И над плитами аллеи
ветви крыльями белеют:
сон как средство обороны
против боли, против стона.
Снег ложится, баю-бай.
Спи, мой ангел.
Не вставай.

#книжная_полка
Герман Титов

НОЧЬ ПЕРЕД РОЖДЕСТВОМ

Мы потеряли: всё.
Мы обрели Звезду,
Жаркий мороз её,
Синюю высоту.

Пусть далеко наш дом,
Пусть каждый день — врасплох,
Путь твердит об одном:
Днесь раждается Бог.

Снежных степей Волхвы
Плоских не ждут судеб.
Что принесёте — вы
В русский Его вертеп?

Зёрна здешних потерь
Ввысь взойдут торжеством.
Вся наша жизнь теперь —
Ночь перед Рождеством.

Санкт-Петербург, 2015

#герман_титов

С Рождеством! Ниже по ссылке «Как в Иерусалиме...» в исполнении «Отава Ё», вы нажмите. Споют.

Для внимательных читателей нашла сегодня снимок: так выглядит и сейчас комплекс исторических Лазаревских доков на Севморзаводе, вырубленных в известняке в первой половине позапрошлого века. В тот, что слева, и вставал на ремонт фрегат "Херсонес".

#душа

Свежий холмик и крест из штакетин,
только холмик совсем небольшой.
Кто-то скажет: созданиям этим
не положено. Люди — с душой.
А хвостатых, любивших без меры
человека, к нему приравнять —
грех. Но знаете, видимо, с верой
расхождение здесь у меня.
Если всякое славит дыханье
свет любви, что спасает от бед,
значит, каждое божье созданье,
по подобью его или нет,
нашим родственно душам. Скорее
эта память в промёрзлом лесу
защищает любовью и греет
чью-то душу, держа на весу.
И когда-нибудь где-то у края,
за который сплавляют в гробах,
пусть нас первыми встретят, играя,
души любящих наших собак.

Не лайкай инстаграмные посты:
всё пиксели. Но нет, как ни искал бы,
аналоговой полной черноты,
в которой можно только с красной лампой.

Ах, как мы превращали негатив
в купаемые в ванночках спечатки…
И можно было, сколько захотим,
хранить былую память на сетчатке.

А если слово падает, как свет
на бром и серебро фотобумаги,
сквозь негатив туда, где света нет,
чтобы явить себя в солёной влаге?

Потом промывка, а за ней фиксаж —
и вот он, образ, резок, не расплывчат.
Так, слово обронив, знакомый наш
жжёт красный свет.
Печатает.
Химичит.

#засветка