#металл_в_голосе

I В этом городе каждый патрон на особом счету. Если найден. Здесь смертельный посев схоронён в мелком крошеве рухнувших зданий. Голубками листочков тетрадь взрыв размечет: срок жатвы недолог. На кого матерям уповать? Рентгенолог. Хирург. Офтальмолог. Завтра кто-то из сорвиголов вновь зацепит заржавленный капсюль. Сколько свежих могил пацанов между давних могил, ветеранских… Степь бугристую маки зальют бурой жижей к девятому мая. И мальчишки ликуют: «Салют!» А родные услышат: «Стреляют…»

#металл_в_голосе

II В этом городе каждый снаряд пропахал борозду по живому. На осколках взойдет виноград. Сок впитает состав известковый, привкус проволоки меж камней, окончательность доски дубовой. В этом городе пьют каберне — вина цвета запекшейся крови. Что ни балка — блиндаж или дзот. Что ни улица — память о павших. Что ни век, то затопленный флот. Что ни день, то отдача вчерашним. Есть и в памяти шрамы от ран. И под музыку ближнего боя, страшно скалясь, молчит Инкерман про Резервное и Тыловое.

#металл_в_голосе

III В этом городе даже ядро прорастает сквозь скудные грядки. Вот отец накопает ведро корнеплодов, и шарит с оглядкой Не руками, лопатой: а вдруг?.. Крупный шарик картечины целой Звяк о камень… Не память, но звук. Здесь когда-то кого-то задело. Ковылями намылен Сапун. …Просвистело. Шарахнуло. Кони то ли ржали на полном скаку, то ли грянули оземь в агонии… В равелинах закатный огонь: то не сполохи, то отголоски. Мне, скрещенные, режут ладонь пушки — бляха от упряжи конской.

#металл_в_голосе

IV Здесь изъедено ржавчиной всё: влажный воздух наждачен и подл. Йод и охра. Протухший рассол. Образ жизни объявлен осёдлым. При осаде на всех рубежах здесь ломается сталь, а не гнётся. Адмиралы в соборе лежат. Нет потребности в авианосцах, и в изъятых со дна якорях, и в раззявленных пушечных жерлах… Но полощет Андреевский стяг голубое на кительно-белом. Здесь теперь всё не так и не то… Словно снова в полон. И как прежде, здесь колонны германских авто, оккупировавших побережье.

#металл_в_голосе

V В этом голосе слышен металл,
даже если устал до предела.
Так диктует двенадцатый балл:
отпустить? Ишь чего захотела…
Так стальной напрягается трос,
что похлеще иной пуповины.
Так приставленный к горлу вопрос
заставляет явиться с повинной.
Равнодушный к заезжим шелкам,
этот вихрь, сметая забвенье,
бьёт наотмашь меня по щекам
за лирические отступленья.

2004

#книжная_полка
В прошлый раз у Юрия Георгиевича разрешения процитировать его стихи просила я, теперь - Дима.
#юрий_милославский
https://t.iss.one/grishkafilippov/981

#роднаяречь
(с любезного разрешения Юрия Георгиевича Милославского, публикую строки его стихотворения)

New York Underground Transportation

Скажи мне, кто ты есть — неладный мой сосед:
Бакинский сутенер? пекинский побродяга?
Ростовский каннибал? — Ты спишь, ответа нет,
И застит лик тебе газетная бумага.

Усталость — нам от Господа Живаго
Блаженный дар: — кто сатанинский свет
В очах смирит? — кто голову пригнет
Жестоковыйному? И ты устал — во благо.

Взгляни: вот ефиоп играет на ведре,
а пьяный папуас в обильном серебре
и рваном бархате — ему внимает с плачем.

Вот где б тебе, Поэт, проехаться хоть раз.
Но ты в иную даль, в иной подспудный лаз, —
чистилищным огнем, скользишь, полуохвачен.

P.S.
Полагаю, что подавляющее большинство людей, вежливо и влюблённо считающих себя культурными, понятия не имеет об образе русского поэта Иосифа Бродского в воспоминаниях Ю. Г. Милославского. По нынешним временам это вполне извинительно - быть в мейнстриме. Но...
https://nk.kojapress.com/critics/miloslavsky.html

#хроники_распада

Как-то меня спросили: если бы была возможность вернуться на двадцать лет назад и в деталях вспомнить, повторно пережить ощущения от наступающего третьего тысячелетия, то что бы я успела сказать за 60 секунд боя курантов?
Засекайте время.

#тысячелетие

когда заело
девять
девять
девять
в командной исполняемой строке
идёт отсчёт и надо что-то сделать
а мир парализован Y2K
когда не чувствуешь тепло и холод
когда висишь
нигде
никак
ничем
без выпускного очень средней школы
без звёздочек погона на плече
я трижды ноль
я сумма поколений
что вычеркнуты но увижу как
родится век теперь без гексогена
без ваучеров
без мухожука
без башен-близнецов *from nine-eleven*
биткойна
теслы
нефти на крови
без вечных слов
без слёз
без вдохновенья
без божества
без жизни
без любви
без скайпа соцсетей и гуглопочты
без кожи
даже хуже чем нагим
без будущего
без корней
без почвы
без родины
пока не грянет гимн

#хроники_распада

#почва
Здесь ежевика, словно память, цепка,
черна, как девяносто первый год,
когда на взлётной полосе Бельбека
стоял три ночи президенский борт.

Семнадцатого выехать из Крыма
знакомым поездом,
в привычный путь,
а через день в Москве услышать — путч,
не понимая, как непоправимо
грядущее. Не зная о потерях...

Да мало кто тогда представить мог,
что дальше. И тем более поверить,
что можно землю выбить из-под ног.

И в страшном сне мне не могло присниться,
что родина вдруг станет заграница,
а те, кто это сделал — неподсудны.
Годами слышать выкрики угроз,
что будет полуостров, где ты рос,
або українським,
або безлюдним.

...Пока он зрел бедой,
последний август,
играл прибой, шипучее, чем брют.
Кто мог измерить, сколько нам осталось,
когда страна сползала к декабрю?

Что той земли?
Ты видишь эти скалы
и на ветру иссохшую траву?
Тут знают, как довольствоваться малым.
Я этим малым только и живу,

моим корням нужна родная почва,
своя земля, с которой мы — одно.
Её недавно мне вернули.
Точка.
И никогда не выбьют из-под ног.

#хроники_распада

#книжная_полка сегодня - благодаря комментарию одного из читателей.

Владислав Артёмов

Стихи о русских людях
Какой-то странный здесь народец,
Нигде такого не бывает —
Ломают лифт, плюют в колодец
И матом речь пересыпают.
Травили, били их, да что там,
Не удаётся их угробить,
Их вообще-то по расчётам,
Уже на свете не должно быть.
Они так страшно воевали,
И возвращались, обессилев,
Их в землю по уши вбивали,
Их миллионами косили.
Всему на свете есть причина,
Народ таинственный и жуткий,
Он отрастает, как щетина,
Из-под земли на третьи сутки.
#владислав_артёмов
https://rospisatel.ru/artemov-novoje.htm

#задыхаясь

Теперь могу сказать
по праву рождения:
вот звук, который преследует
как наваждение —
подводная лодка уходит
за бонное заграждение,
носом клюёт за чертой
из бетонных глыб.
Бухта
воронкой
делает громче
протяжный всхлип.
Так выдыхает флот,
который — нет! — не погиб,
так провожают на службу
братьев,
сынов,
отцов.

Сизый туман тяжёл,
как крышка люка.
Свинцов.
Пока что на внешнем рейде
ещё стоит «Кузнецов».

Стон перед погружением.
Дежурный спуск
на глубину,
в которой потом
задохнётся «Курск».
Никто не в курсе,
что Родина резко изменит курс.
Никто не знает,
что Крым останется за бортом,
что будем со всхлипом ловить
ускользающий воздух ртом,
пока темнеет в глазах.
Это будет потом.
Потом.

Если бы знать
о том
затяжном
погружении
сегодня —
смогли бы вы сдаться
вот так,
без сражения?

Я слышала
все отговорки
и все возражения.
И речь не о быте,
о сытости и деньгах.

Я тоже была
в растерянности
и в бегах.
Я тоже утратила
ориентиры и берега.
Я четверть века,
как вы,
училась дышать под водой.

Август.
Солнце краснеет
за облачной дальней грядой,
горит и колет глаза
пятилучевой
звездой.

#хроники_распада

#хроники_распада
Ещё в ноябре 1991-го на «Адмирал Кузнецов», вообще-то приписанный к Северному флоту, но находившийся в Крыму на испытаниях палубной авиации, поступила телеграмма Кравчука с требованием считать ТАВКР ... собственностью Украины.
Декабрьский переход «Кузнецова» из Севастополя в Видяево заслуживает отдельного рассказа. А пока - о стаже службы спасённого уникального авианосца.
#кузнецов
https://t.iss.one/dimsmirnov175/17256