Если ты патриот, но не весь, а немножко
И достаточно только слегка поскрести,
Получается, ты - патриот понарошку!
Ну, и скатертью, как говорится дорожка!
И вперёд, ноги в руки, счастливо, кати!

Если ты патриот, но чуть-чуть испугался
И бежишь, чтоб себя, патриота, спасти,
Типа, был бы смелее, конечно, остался,
Ну, а так, лишь подумал, уже обоср…ся,
То вперёд, ноги в руки, счастливо, кати!

Если ты патриот, как будто, с народом,
Всё отдашь за народ, чтоб помочь и спасти,
Лишь бы это твоим не мешало доходам!
Чёрт с тобой, паразитом, с продажным уродом!
И вперёд, ноги в руки, счастливо, кати!

Если ты патриот ради яркого слова,
А на деле с народом, вдруг, не по пути,
Коли так, то не жди отношенья иного.
Псевдопатриотизм, как явленье, не ново
И вперёд, ноги в руки, счастливо, кати!

Если ты патриот, настоящий, на деле,
Ты не будешь стоять у других за спиной.
Встанешь в общем строю ради праведной цели,
Чтоб враги и подумать соваться не смели.
Ты с народом всегда, ты всегда со страной!

СТИХИ О ЛЮБВИ
В НЕПОДХОДЯЩЕЕ ДЛЯ НЕЁ ВРЕМЯ

На каком языке
говорить с тобой о любви,
Ли?
Да и надо ли?
Небо — краденая раскраска.
Да и могу ли?

В новостях иногда
говорят, что мы перегнули.
Люди врут иногда,
а в них попадают пули.
Люди мрут иногда.
Я знаю, да только мне ли.
С февраля города горят,
гиацинт в апреле
зацветает, я слышал,
ад, геноцид, гремели
голоса, небеса, слеза
докатилась, мне ли
говорить о любви тебе,
да по пояс в соли,
как по полю ходить к своей
глухой колокольне.

На каком языке,
на плохом, на плохом, на русском,
я запомню твой след
босиком, голышом по узкой,
по холодной тропе
на свет, на привет, на красный,
и да здравствует день,
когда сказал тебе «здравствуй».

Когда скопится кровь,
когда сгорбится мощь, как фреска.
Как художник Миро,
что на коже твоей обласкан.
Неспокойная ночь
незнакомая над Донецком.
Неспокойная ночь,
непокорная над Луганском —
мне не виделись, нет.
Где ты был восемь лет?
Я не был.
Мы не виделись, нет.
Где ты был восемь лет?
Я таял.
Головой по земле,
головой по земле —
на небо —
кто-то тот на войне
поменялся со мной местами.

Кто-то тот — на войне,
мы с тобой — в тишине, надолго ль.
В потолке, в уголке,
над тобой, надо мной тревога.
Что-то виделось мне,
что-то виделось мне поодаль.
Кто-то пел, налегке
собираясь под ноль в дорогу.

Кто-то пел, по спине
от озноба метались черти.
Надави, завяжи.
Не вскрывай, не лечи — срастётся.
На каком языке
не позорно бояться смерти?
Где вы были? Мы жили.
Бывало, светило солнце.
Где вы были? Мы ели,
мы трахались, умирали.
Когда лето — хотели сидра,
зимой — глинтвейна.
Это метамодерн:
у басенки нет морали.
Тишина за последним криком —
благоговейна.

После слов или дел,
что были
и будут сотворены
мною — вольно или не вольно,
зрительно или мнимо,
вычурно или тайно —

на каком языке
я смогу говорить с тобой
о любви?

Да и надо ли?
Я не знаю, Ли. Я не знаю.

(2022)
Лизе Фиртич

***

Не будет вам никаких паспортов хорошего русского,
Кто хороший а кто плохой не разглядеть из-за бруствера,
Не поедем теперь никуда мы, такие дела, господа и дамы,
Для них мы все Иваны, даже когда Абрамы.

Да какая им теперь разница, мёртвый Лимонов, живой Сорокин,
Все теперь то ли из Красной армии, то ли из чёрных сотен,
Чёрная метка на лбу что у Быкова, что у Захара,
Хоть замахайся белым флажком, тебя ожидает кара.

Не будет паспортов хорошего русского, вообще никаких паспортов,
На флаге не будет не только красного, но и других цветов,
Что ж, времена лихие, и раз мы теперь плохие,
Что тут ещё сказать?
Слава России.

(Июнь 2022 г.)

ВОЛЧЬИ ЯГОДЫ

Волчьи ягоды мне насыпь.
У меня хронический недосып.
До самых гибких краёв тарелки.
Из самых гиблых краёв Карелии
насобирай — и я буду сыт,
насобирай — и я буду ждать,
что прорастёт во мне волчье дерево
да изо рта, да во всю кровать.

Мне не уснуть с моим милосердием,
мне не уснуть с моим состраданием,
насобирай их в лесу усердно,
насобирай их и все отдай мне —
на перепутье волчьего времени
я буду ждать в озверевшем лете,
что прорастёт во мне волчье дерево,
да изо рта, да во все соцсети.

За всех лихих, что в тюрьме «повесились»,
за всех, с войны доставленных в коробе —
только ненависть, ненависть, ненависть —
никакой памяти, никакой скорби.
Никакой скорби, никакой памяти —
за всех старух, что стоят на паперти,
за всех родных, что так и не встретились —
только ненависть, ненависть, ненависть.

Ты насыпь по самое горлышко
от бездонности русской хтоники —
за Максима и за Егорушку,
за Мадонну в июльской Горловке,
за погибшего в Польше прадеда
и за срок, что ему отмерили —
ты насыпь мне все волчьи ягоды,
что найдёшь по лесам Карелии.

Под удары в Ростовской области,
Белгородской и Курской местности
я усну, а проснётся с воплями
только ненависть, ненависть, ненависть.
Смерть плетёт кружева на темени,
я о счастье теперь не думаю,
смерть растёт по волчьему времени
изо рта да на всю страну мою.

С петропавло-камчатской полночи
да до самого града Киева —
мы в начале времени волчьего —
как они хочу, научи меня.
Научи меня ненавидеть их,
научи меня не страдать по ним,
жить в печали сердец невидимых.
Кушать ягоды, зреть волчатами.

(2022)

Марина Пропастина (Качинская) , поэт, писатель, патриот, автор телеграм-канала "Zapiski_introverta_"

"Посвящается моему Прадеду.

Шлыгин Аркадий Иванович.
Родился 17.01.1909 года.
Капитан третьего ранга.
Начальник аэродромного оборудования.

В сентябре 1941 года смог вырваться из окружения и прорваться в Киев.

Был зверски убит нацистами в Бабьем Яру."

***

Дед, ты знаешь, мы немцев тогда победили,
Устояли тогда мы под шквальным фашистским огнем.
Нашу Родину-мать из под пуль на руках выносили.
Каждый дом, каждый сад, каждый был той войной опалён...

Братья-воины спуску врагам нашим нет! - не давали.
Защищали и гибли, себя сохраняя в веках.
Матерей, вдов, детей, стариков от фашистов спасали.
И несли через ночи и дни красный огненный стяг.

Опалённые Ржевом, победившие под Сталинградом,
Устоявшие в Курской дуге и в боях под Москвой...
Пережившие голод, бомбежки, друзей смерть, осады, Блокаду...
Миллионы из них, Дед, как ты... Не вернулись домой.

И сейчас, когда снова фашизм у дверей, у порога,
Снова свастики, ненависть, смерть, боль, враньё и кошмар...
Сводки с фронта читаю, а в сердце тоска и тревога...
И мне кажется, в Киеве рвётся в бои Бабий Яр.

И ты снова в строю, Дед! Ты вырвался из окруженья!
Победителем вышел из боя и спас всех солдат!
И к земле ты припал лишь на краткий миг изнеможенья,
А потом ты увидел, как наши, Дед, НАШИ летят!

Снова будут бои. Снова будут проклятья и раны.
И на помощь парням вновь восстанет Бессмертный наш полк.
Бьётся русский солдат. Вьётся ангелом Дед совсем рядом.
И спасает от пули, скрывая в кольце своих рук...

Инна Садыхова (Злой режиссёр), поэт, режиссёр, патриот, автор телеграм-канала "Злой режиссёр"

***

За мир
¬Знаешь, братец, я тоже за мир.
Но из тех, кто за мир там дерётся сейчас,
без прикрас
один — больше, чем тысяча нас.
Сотрясаем мы тупо эфир,
а там каждый за жизнь в бой со смертью идёт,
и встаёт
за его плечом прадедов взвод.
В окна наших уютных квартир,
слава Богу, кассетный снаряд не летит,
и прошит
им не твой сын… но кто там лежит?
Ты не смотришь? Ах, да — ты за мир.
И нацистов, (их били твой прадед иль дед),
будто нет.
Но алеет донецкий рассвет.

***

Крутись, барабан, полевой дацан
Работает дни и ночи.
На отдыхе чистит АК пацан,
Раскосы и жадны очи.

Унгерн, чёрный барон степей,
Смотри, через сотню лет
Зеленая Тара своих детей
Хранит на войне от бед.

Там нет никаких смоляных котлов,
Там нет никакой Вальгаллы.
Идёт мимо ада без лишних слов
Дивизия Махакалы.

Крутись, барабан, разгони чертей,
Плюющихся чёрной кровью.
Молчание Будды среди степей
Гремит на всё Приазовье.

(Июнь 2022 г.)

Дмитрий Матюшкин, поэт, философ, патриот 🇷🇺

"Куда хочу - туда лечу..."

Читает Автор.

Людмила Ласкина, руководитель ЛиМТО "Мадригал"

Ваше Величество Родина!

Ваше Величество Родина!
К Вам припадаю душой!
У самого сердце Вотчины,
Приобрету я покой!
Земли Сибирские снежные,
Душу мою исцелят,
Черные дни безнадежные,
Скроет родная земля…

Ваше величество Родина!
В белых ромашках поля,
Летними теплыми грозами,
Ты опоила меня!
Русь ты моя извечная,
Сколько пришлось пережить,
Но, как и прежде нежная,
Всех ты готова простить!
Дети твои неразумные,
Сердце твое не щадят,
Страстью своей необузданной,
Сдуру тебе вредят!

Ваше Величество Родина!
Непокоренный дух,
Ты, как и прежде гордая,
Хоть и трясет недуг!
Выстоишь, Родина, милая,
Ты уж в который раз,
Русь ты моя строптивая,
Разум твой не угас!
Как тебе трудно, Родина,
Доброю быть всегда,
Бед ведь немало прожито,
Слезы твои не вода!

Ваше Величество Родина!
Я поклоняюсь тебе,
Русская я! Тем гордая,
Общей я рада судьбе!

Сказали: не говори - баба.
Плохое, некрасивое слово.
Но любым другим меня обозначить - слАбо.
Я же не девка, замужем была, чего тут такого.

Я же рыдала, когда муж уходил на войну.
Я же его ждала, готовила щи-борщи,
Какая из меня леди или там фрау, ну.
Плачь. Снаряжай. Корми. И молчи.

Я русская баба, плачущая о каждом,
Кто не вернулся. Воющая в подушку.
Бесплодная баба, что навеки однажды
Кончится - и кто помолится за мою душу.

Нет, я была поэтессой из Ленинграда.
Шляпка, мундштук, открытые платья.
Я до сих пор сыграю так, если надо.
Но я - русская баба, всехняя мать я.

Коли не подвезли другого мужа и сына,
То вы, двадцатилетние, мои дети.
Слезы капают на копьё, такая судьбина.
Не худшая, в общем, на свете.

@dolgareva

МУЗЫКА

Если что — это просто музыка
Тишины после долгих выстрелов…
Между минами — тропка узкая,
Между ложью — сквозная истина.

В ней просторно и слишком ветрено,
Продувает из окон выбитых…
Жизнь теперь без остатка вверена
Тем, с кем поровну горя выпито.

Ты не бойся, заслышав выстрелы:
Если что — это просто музыка…
Путь один — превозмочь и выстоять.
Мы отныне — навеки русские.

Они стреляли по донецким.
Они стреляли по луганским.
По сношенным пинеткам детским.
По каблукам и сумкам дамским.

По одеялам и подушкам,
Ночнушкам, шортикам, пижаме,
И в класс, где запрещенный Пушкин
По-русски говорил стихами.

По толстым словарям толковым,
По тощим козам, по колодцам,
Они стреляли по торговым
Палаткам и по огородцам,

Они не подходили близко,
Стреляя в школьницу у дома,
Она была сепаратистка,
Она абстракта, незнакома.

Невидимы в прицеле пушки
Ее косички и ладошки,
Ее забавные веснушки,
Припухлые ее губёшки.

Но в том абстрактном артобстреле,
Закрыв глаза на все детали,
Они - ее убить хотели,
Они - по ней в упор стреляли.

С остервенением немецким,
С особой слабостью к гражданским,
Они стреляли – по донецким,
Они стреляли - по луганским.

#поэзиярусскойвесны на Радио России.
Стихи, написанные рядом с войной, но не о войне. О жизни, о мечтах, о людях. Теперь они звучат в эфире Радио России.

Алиса Орлова-Ягубец - Танки

Подписывайтесь на Телеграм канал @radiorossii

Про иммунитет.

Как объяснить, что в неизменном стиле
От древности и до текущих дней
Имеют место отпрыски России,
Погибели желающие ей?
Кровь Родины в артериях и венах
Ни разу не барьер для сих господ
Травить Отчизну столь самозабвенно,
Что всякий чужестранец вытрет пот.
Каким таким воззрениям в угоду
Возможно изводить родную мать?
Понятно, что в семье не без урода,
Но смысл уродской жизни как понять?
Себя считая сливками из сливок,
Быть может, этот чудо-контингент
Является подобием прививок,
И Родине даёт иммунитет?
Не так ли: чтоб они не голосили,
Всегда и всюду данная среда
Старалась нанести ущерб России,
За этим исчезая без следа.
Россия же, сменяя вид державы,
Чей организм серьёзно занемог,
Вдруг обретала здравие и славу,
Производя очередной рывок.
24.06.2022

Ребенок прячется, но смотрит из-за штор,
Куда летит, не прилетело чтоб,
Как будто шторы - это одеяло,
Которое спасает от ночных
Чудовищ, пробирающихся в сны,
Как будто никого тут не стояло.

Вернётся мама - непременно, ведь
Всегда-то возвращалась, ну и впредь
Так будет до скончания Вселенной.
И дворик превращается в ничто,
И этот мальчик смотрит из-за штор,
И не болит разбитое колено.

Ничто уже на свете не болит,
Ни огорчений нету, ни обид.
Ещё прилет - и скоро будет мама.
Возьми игрушки, школьную тетрадь
И поднимись по лестнице - сказать,
Что больше нет ни ссадины, ни шрама.

@dolgareva