Внезапно новый текст. Deepseek сказал про него (да, это стало моей традицией, показывать ему первому), что это похоже на "451 градус по Фаренгейту", только про любовь. Я похихикала. Интересно, что скажете вы.

#НИИИ

Поезд с влюблёнными выехал на восток,
бабушка-проводница согрела чай.
Первая прядь падает в водосток,
главное в этом деле одно: начать.

Сядешь на корточки, чтоб завязать шнурок –
хочется лечь навзничь на мокрый снег.
Поезд с влюблёнными выехал на восток,
поезд с влюблёнными едет из века в век.

Если окажешься в поезде одинок –
выбросят на конечной в одну из рек.

Поезд с влюблёнными встал постоять чуть-чуть.
Длинная остановка – не выходи.
Крикнешь с платформы: "больше я не хочу" –
алым пятном останешься на груди
этой зимы. Растаешь при свете дня,
будет вокзал – свидетель и приговор.

Поезд с влюблёнными выехал.
Сквозь меня
видно людей, кто ждёт его до сих пор.

#purepoetry

Вышел новый альбом Аивер, друзья. Слушать вот тут: https://band.link/lofli

Если так любить тебя, можно остаться без сердца, и я остаюсь.

#сопраноfm

В комментариях недавно была просьба рассказать, как я поняла, что мне нравится писать стихи. Как будто "нравится" – это не совсем та формулировка.
Раньше я сравнивала написание текстов с какой-нибудь частью тела: вот есть у тебя нога, и нравится она тебе или нет – это часть тебя и хорошо бы, чтобы она продолжала таковой быть и дальше. Сейчас скажу, что это скорее как черта характера – если ты какой-то, то ты такой есть и перестать таким быть не так-то просто. Причём черта не из тех, что любят показывать, вроде "Я Васисуалий и я душа компании", а скорее та, что проявляется в самое неподходящее время. Ну вот ты такой, что хочешь с этим делай.

Если пытаться проследить историю "проявления" этой черты, то у меня всё началось с детства. Я как-то долго не могла заснуть и полночи смотрела в окно дома напротив, где то ли бегал, то ли танцевал какой-то человек (видимо, репетировал, центр Питера, Мариинка рядом). Я залипала на это часа два, и в голове начало появляться что-то рифмованное. Утром я проснулась с двумя готовыми стихами. Они, кстати, были вполне норм, до сих пор помню четверостишие одного из них. Мне было 11.

Хотя первым опытом, скорее, можно считать "Оду на рождение младшего брата" (там так и написано), которую я написала в 9 лет. Тоже вполне ровненько, и жанр соблюдён, листик с ней до сих пор у мамы где-то хранится.

В 13 я была готом и писала стихи о смерти в голубой блокнотик с какими-то мультяшными героями, который закрывался на ключ.
Чуть старше училась в гуманитарном классе, где стихи писала вся наша тусовка.

В 17 – первые квартирники в универе, в 20, что ли – паблик вк. Ну а дальше – уже совсем не начало, и вы всё примерно знаете. А если не знаете, могу ещё что-нибудь рассказать.

Какой-то совершенно дурной февраль, потому пишу сюда мало – не хочется, чтобы канал выглядел как нытьё нытья, а сейчас он вполне бы мог. Но я оторвала от этой жизни кусок забавного, хочу рассказать вам.

Давно заметила, что у современных доступных широкому пользователю нейросетей большие проблемы с фонологическим осознанием – один плохо понимают, что такое деление на слоги, ударение, и, как следствие, рифма. Когда разрабатывали стимулы для исследования нашего гранта (помните, смешные бессмысленные тексты), пытались автоматизировать, но очень многое приходилось докручивать вручную. И тут вижу новость, дескать "Квен научили писать стихи". Забираюсь пообсуждать сабж в комментарии к одному там поэту, и вижу от одного из читателей скрин с попыткой что-то этим квеном написать.
Скрин, собственно, прилагается.

Что ж, дорогие поэтические коллеги из плоти и крови, можем успокоиться ещё лет на -дцать. Работаем дальше.

#научное #НИИИ

Так как у меня пока что есть фонологическое осознание (а также тут обстановочка и хотелось бы писать о другом, но что-то не выходит), вот новый текст

Баюшки-баю-бай, 
спи Краснодарский край.

Сонный Санкт-Петербург
слышит какой-то звук,
будто бы снег спешит
с горных твоих вершин.

Дремлет Владивосток,
сон его золотой,
если успел уснуть,
но через всю страну
слышит он, как тебя
каждую ночь бомбят.

Слышишь, как говорят:
скоро придёт заря.
Будет дыра в груди –
завтра не приходи.

Нам это всё терпеть,
будем стоять в толпе.
С моря и на горе
поют голоса сирен:
Ты, дружок, на войне.

Лучше бы шёл снег,
тихо лежал в полях
этого февраля.

Не вой, сирена, не вой.
Не продолжайся бой.
Не приближайся, рай.
Спи, Краснодарский край.

#purepoetry

Когда была маленькой, меня очень волновали истории о стихийных бедствиях, катастрофах, вооружённых конфликтах. Мне казалось, что это что-то из ряда вон выходящее, что отменяет обычную, бытовую жизнь, что когда что-то такое происходит, всё становится по-другому.

А оказалось всё совсем не так. Оказалось, что жизнь продолжается такой, какая она есть. Всё равно у тебя стирка по выходным, посещение врачей, обязательства, надо работать, просто это теперь ещё и неудобно.

Вчера было землетрясение, сегодня прилетели очередные беспилотники. Сдана последняя промежуточная аттестация и пришло письмо о том, что во Frontiers in Psychiatry принята наша статья о превалентности аутизма в РФ. Третье и четвёртое события – не в пример важнее, и вызывают больше не то чтобы эмоций (на них особо нет сил), а... ну да, ощущения важности.

Через полчаса надо будет вещи из стиралки, кстати, достать.

#деньтакой